Contar sandías.

Somos de letras, lo nuestro fue Tito Libio y Marco Tulio Cicerón, nada de tonterías numéricas que no valen para nada y sino, dígannos quién es el gilipollas al que se le ocurre comprar noventa y siete sandías si no es en un incoherente dictado de un problema de matemáticas o se dedica a chorradas como la de averiguar donde coño se cruza el tren que viene de Badajoz con el que va a Cuenca, pero, el mentidero de hoy nos ha obligado a pillar la calculadora de los chinos.

Menudo un problema que se presenta ahora,  tanto empeño de la sacra casta en criminalizar y apuntar con el dedo a los fumadores acusándoles del crack de la seguridad social y hasta de la extinción de la rana bizca japonesa, para ahora tener que cuadrar el círculo de su falsedad con hipócritas filigranas matemáticas. Veremos de dónde lo sacan.

Les cuento, según las tabaquerass, en los últimos dos años sus ganancias han descendido en la proporción equivalente a la existencia de novecientas cuarenta mil fumadores menos, vamos y para no volver loco al chino de la calculadora, cerca de un millón de pagainfantas han dejado de fumetear y por consiguiente, de cotizar su crimen.

Con la venia de Tácito y la bula de Flavio Josefo pillamos la calculadora, y nosotros solo, sin red ni manual de instrucciones nos lanzamos al reto para: Si una cajetilla vale cuatro leureles y el ochenta y cuatro por ciento de su precio corresponde a impuestos, resulta que tres con treinta y seis boniatos de cada cajetilla se los lleva la casta por la feis, pues bien, seguimos.

Suponiendo que cada fumador consuma diariamente una media de una cajetilla , resulta que es birlado religiosamente cada día con tres con treinta y seis pavos, lo que si lo multiplicamos por el casi millón de fieles que ha dejado el "vicio" alcanza la cifra diaria de tres millones seiscientos mil jairos,  la virgen!!,  ahora, si tienen webs puesto que a nosotros se nos escapa tanto cero, multiplíquenlo por los trescientos sesenta y cinco días del año para calcularlo debidamente.

¿Y ahora que hacemos? ¿Les subvencionamos la picadura? hipócritas. Ésto es como la patraña de la seguridad vial, hay mentiras tan bien contadas que solo por ello merecerían ser verdad. Ignoramos de donde van a sacar tanta pasta, buscaremos en los clásicos de Grecia, igual Tales de Mileto, Heráclito y Sócrates nos iluminan porque lo que es Pitágoras… lo tiene crudo.

De lo que no hay ninguna duda es que de algún sitio lo van a sacar, eso está claro y lo que antes aportaban exclusivamente los fumadores ahora lo pagaremos todos, fumadores, no fumadores, picoletos, chorizos, curas y putas. Sacarán la calculadora y.. "a cojón visto… macho seguro."
Ahora es lo que toca, contar sandías. 

Hijos de la maldad.

No debería de saber como empezar ni que decirte, ésta es una de esas ocasiones en que las palabras no bastan para expresar tanto revoltijo interno, en que ante tal atrocidad el horror impone el silencio de la impotencia, no es posible pero es verdad, es la espeluznante e increíble realidad, el horrible asesinato y posterior cremación de dos criaturas en una hoguera.

No eran perros ni gatos, eran tus hijos. Tú no eres de verdad, no existes, no eres humano, eres ira, maldad, crueldad y salvajismo, tú no eres hombre, no eres persona, no tienes alma, corazón ni sentimiento, eres una alimaña, una sabandija, un cobarde de mierda. No quisiera vomitar aquí mis sentimientos, no lo mereces, solo eres un despojo humano, un autosuficiente fracasado, déspota y prepotente.

Te deseo una larga vida, una vida muy larga, una vida rodeado de arrepentimiento, penitencia, conciencia, dolor y pena, de sufrimiento y súplicas de muerte, una vida de aislamiento y soledad.

Que pena, has asesinado a dos inocentes criaturas cuyo único pecado en esta vida ha sido el tenerte de padre, el ser hijos de un hijo de puta, el ser hijos de la ira y la maldad.

Tierra trágame.

Somos un país diferente, no raro sino diferente, somos el reino del friqui, del tonto y el cantamañanas, somos el paraíso de la bruja Lola, Belén Esteban, Tamara Serisdedos y Paco Porras pero… no estábamos todos, faltaba el de la palestina, ahora si, ahora da gusto, ya estamos todos.
A eso de llevar bufanda en Sevilla en pleno mes de Agosto no acabamos de pillarle el sentido pero bueno, a otros les da por pellizcar cristales, el caso es que el bandolero, perdón, queremos decir el trasnochado y nostálgico comunista Gordillo últimamente sale más en prensa que el mismísimo Garzón. Esto ya no es lo que era.
Este renegado iluminado, Ghandi imaginario, relucido chorizo que reside de forma permanente en la demagogia y la mentira, que asalta supermercados acojonando cajeras, que roba y expropia los terrenos por la cara, que construye con la subvención de todos y paga con la pasta del PER viene a descubrir ahora el arroz con leche y enseñarnos a todos las bondades y ternuras del comunismo, a cotejar nuestro mísero, tirano y capitalista sistema con las bondades políticas y sociales de sistemas como los de Corea del Norte o Venezuela. Pa habernos matao, antes, a personajes así les llamábamos “tonto de los cojones”, ahora no, ahora son privilegiados diputados. Si es que ya nada es como era.
Este friqui mantenido, este irrespetuoso de lo ajeno, este aberchale de Sierra Morena y bildutarra de Marinaleda, “souman” que alienta a la juventud a vivir sin policía, que asalta lo que haga falta, fincas, bancos, supermercados o sex shops, que se fotografía con amigos de terroristas vascos pidiendo su libertad, este cantamañanas es el personaje del momento, el friqui de actualidad. Es de traca, si es que siempre tenemos que dar que hablar por lo mismo, siempre haciendo el ridículo más espantoso, España es vergonzosamente diferente, esto ya no es España, es Españistán.
Ya nada es como era, y que quieren que les diga pero para ésto …me quedo con El Lute.
Tierra trágame.

Lugar de boina.

Todo el mundo tiene derecho a decir estupideces, el problema viene cuando se abusa de ese privilegio. El socialisto presidente del gobierno "asco", probablemente tras una notoria merluza de estupidez natural y en pleno cólico megachachi de la muerte, ha berreado para reconocer la injusticia del sufrimiento padecido por los asesinos, cómplices y encubridores en "terribles condiciones de impunidad y con clara intencionalidad política", para así poder otorgarles indemnizaciones económicas que van de los treinta y cinco a los trescientos noventa mil pavos del ala. Y a nosotros que nos caía bien el chupatintas éste…, nos venos obligados a pedir perdón y flagelarnos por ello hasta el martirio.

A esto, a compensar o premiar a los asesinos, en mi pueblo le llamamos inmoral, deshonesto, sucio o indecente, pero claro, es que en mi pueblo somos muy raritos, en mi pueblo llamamos a las cosas por su nombre, tenemos dignidad, vergüenza y decoro.

Evidentemente, el que tropieza varias veces con la misma piedra no anda tan perdido y el que se escuda en la ambigüedad y juega con el interés, la cobardía y la traición acaba siendo un ambiguo, interesado, cobarde y traidor, sentencia como dicen los viejos de mi pueblo… de cajón, de madera y de pino.

Lo de esta gentuza es insuperable pero a pesar que en algunos campos de la vida la indiferencia duele más que cualquier venganza, con éstos no se puede ser indiferente, hay que ser como los de mi pueblo, apuntar las cosas para no olvidar, aprender de todo y así, ahora, podríamos irnos con la lección aprendida después de comprobar que la vida es ironía, que se necesita conocer a hijos de puta para valorar la decencia, que merece distinguir a los cobardes para tasar el valor, que es bueno oler la mierda para apreciar después el aroma de la libertad.

Menos mal que siempre nos quedará mi pueblo, lugar de boina donde no podemos ser indiferentes a la traición, la inmoralidad y la cobardía

Ya pueden perdonarnos, es que en mi pueblo, lugar de boina y no chapela... somos muy raritos.

La Esperanza.

Hoy si. Hoy, después de ver y escuchar los insultos a nuestro país, reino, estado o lo que sea este injerto y la vergonzante pitada de unos cuantos de miles de gilipollas integrales al himno de todos los españoles en la final de la Copa del Rey podemos decir, amparado en nuestro derecho a la indignación y protesta, que a partir de hoy nos la bufa la señera, la ikurriña,  los segadores, el eusko gudari y hasta el torito guapo del Fary.

Veintisiete segundos de himno, veintisiete que si les dejamos lo convierten en nueve o diez, la cosa era no molestar, no provocar y dejarles vivir en Madrid su nazionalista fiesta eusko-catalana sin ofenderles ni lo más mínimo no fueran a llamarnos fachas... ¡¡¡por Dios!!!

No pasa nada, nadie levanta la voz ni pone las pilas, nadie exige respeto o cuando menos silencio ante el himno o la bandera nacional, nadie se siente ofendido, agraviado o molesto por la bronca. Todo Dios pasa de todo.

Nos la bufan con perlesía, digo yo que si no quieren himno que jueguen la copa del Maresme o el triangular del Goierri y antes de cada partido que se harten de bailar sardanas o cortar troncos cantando el "Puta España", por nosotros como si se la cascan con dos piedras.

Es lo que tiene morar con gilipollas, con tontos del culo, con diarreicos mentales, con retrasados, tarados, desmedrados y depilados neuronales, es lo que tiene vivir en un país, estado o Reino sin cojones para nada.  

Debemos de suponer que vivimos en un país, reino, estado o lo que sea este injerto pero democrático, muy democrático, tan democrático que se confunde con un país, reino, estado o lo que sea este injerto sin cojones, dignidad, decoro, orgullo ni vergüenza.

Por lo menos y de lo malo... malo, menos mal que nos queda la Esperanza.

La nieta de Pascasio.

La nieta del gallego Pascasio, la Fernández de telenovela que hoy preside "la" argentina, la reina del botox, la de los modelitos de cincuenta mil, la de los bolsos de Vuitton, la viuda negra y rica abogada de los pobres, nos ha trincado una empresa española. Nos da igual como se llame, la ha expropiado por la cara y punto.

A tenor de sus genéticos y colaterales antecedentes psiquiátricos, nada podría extrañarnos de la botulínica dama y si además, para más inri, es de la caterva de los Evo, Correa, Chávez y Castro… para que quieres más.

Su cara lo dice todo, tiene pinta de oxidada en el rencor, de antipática por infección, renegada y tronada por el resentimiento y la aversión. Es de mala calaña, populista interesada y morrallera barata.

Esta usurera nacionalista que primero vende y luego expropia, que no paga sus deudas porque no le sale de su caudillo higo, reina de una república donde gobierna el soborno institucional y la corrupción corporativa, donde manda la putrefacción y apesta el hedor político, es la emperadora que hace de la soberbia, la jactancia y la arrogancia, las armas de su vanidad e imperio personal.

Argentina debe a España miles de millones prestados en el dos mil uno y esta mitinera obnubilada por el odio no paga porque no y punto, quizás alegue que allá por el mil quinientos Colón les birló el oro, quién sabe... nada podría extrañarnos de esta desequilibrada de la silicona.

Y a mi que me recuerda a Carmen de Mairena… si Pascasio levantara la cabeza.

Eso si que no.

Curiosamente el término monarquía viene del griego "mónos", partiendo de ello, con la que les está cayendo ya nada nos extraña. Da la impresión de que no están contentitos, eso parece puesto que se han empeñado y lo van a conseguir, ellos solos solitos se lo están cargando, no necesitan a nadie, les basta con su actitud, desvaríos y gustos varios.

La peña está que trina, los súbditos son pagainfantas pero no gilipollas, entre el Urdangarín, el Marichalar, la presentadora, los tiros al pie del niño y los estacazos del monarca cada dos por tres, están petando el reino de republicanos.

No es que den ejemplo de nada precisamente y últimamente menos. Desde esta balconada nos la bufa casi todo lo que a ellos concierne, casi todo. Pasamos de que estén o dejen de estar, que se lo lleven calentito o tengan cuenta en el Montepío, que veraneen en Mallorca o en la República Independiente de Pinares, que tiren o dejen pegarse tiros a los niños, por nosotros como si peinan botijos pero lo del Rey en Botswana o como se escriba… eso si que no.

Esa imagen del Rey de España, escopeta en mano y posando junto al elefante que acaba de matar nos parece brutal, vergonzosa, vomitiva y propia de tiempos muy pasados. Jamás por mucho que lo busquemos podríamos llegar a entender el placer que puede suponer el matar a tiros a un animal cualquiera y no digamos un elefante, por más que lo intentamos no acabamos de entender esa atrocidad.

Observamos detenidamente la foto, nos centramos en ella, la estudiamos durante más de cinco minutos y nos tenemos que morder la lengua, es tan visceral el sentimiento que nos embarga que corremos peligro de cagarla. Es una imagen bestial y triste, muy triste, es una escena que denota inhumanidad, crueldad, maldad, salvajismo y carencia total de escrúpulos.

No somos monárquico, nunca lo hemos sido, tampoco republicano, tenemos un lío considerable en la cuestión pero lo que estamos muy seguro es que después de ver la foto de nuestro orgulloso monarca junto al pobre elefante … lo que nunca seremos será juancarlista.

Eso si que no.