Camisa de once varas.

Hoy todo el mundo sabe de todo y sobre todo, todos quieren tener razón, lees un artículo de lo que sea y en los comentarios de abajo se tiran a matar defendiendo unas ideas antagónicas que por cierto casi nunca tienen que ver con su contenido, en las Redes Sociales hasta por poner una foto te salpican digitalmente en los morros porque nada tiene que ver con la temática del grupo, si hablas de escopeta, pico y pala contra el lobo te saltan al cuello los animalistas para despellejarte la opinión, si dices que sólo hay dos géneros, hombres y mujeres, eres un transfóbico, génerofóbico y seguidor del Botafogo, y así con todo, opinar hoy en día es meterte en camisa de once varas. Antes eso sólo pasaba entre los madridistas y los que no tienen ni puta idea de fútbol, los culés quiero decir.

Por ejemplo, yo nunca me preocupé de lo que no me importaba, era muy fácil, no me hables de vatios, voltios, ohmios y amperios porque es como si me hablan de filosofía cuántica eclesiástica, si es que eso existe. No tengo ni zorra idea, yo sólo quiero que al dar al botón se encienda la luz y que el frigorífico enfríe y todo funcione, no me expliques como porque me la bufa. Luego entonces… ¿qué tengo que decir sobre eso? ¿qué cojones me importa? Hay mucho aburrido por el mundo… mira, buen título para un libro.

Lo que está pasando en "estepaís" de listos y enteraos está claro, hay una crispación social hasta ahora nunca conocida, un odio entre opiniones de la Virgen y eso genera violencia verbal y es lógico porque tiene que haber de todo en la viña del Señor, cómo será… que hasta hay quienes defienden los pactos del psicópata Perro Sánchez… poco más que decir, y así con todo.

Todo se pega.

El partido del Gobierno, ese al que llaman Socialista Obrero Español, el partido más corrupto de la historia de España, ha entregado la alcaldía de Pamplona a ETA , dicen que para "arrinconar a la derecha, que Bildu no es ETA y que hay que superar el conflicto". Ahora lo llaman "Conflicto", utilizan el mismo lenguaje de ETA en los 80, el del terrorismo, el de siempre. Todo se pega.

Lo que el Partido más corrupto de la historia de España y que hoy gobierna con el apoyo de los asesinos etarras, lo que los socialistas llaman "conflicto" se llevó por delante la vida de casi mil personas, arruinó la existencia de otros miles y expulsó de su tierra a cientos y cientos a causa de las amenazas, la presión ambiental, el impuesto revolucionario y el callado ambiente de un pueblo cobarde que con su desentendimiento, omisión y silencio lo favoreció. 

El "conflicto" consistía en sembrar el miedo indiscriminadamente por los hoy incondicionales socios de gobierno del ególatra y su peculiar socialismo, los tiros en la nuca, las bombas lapa, el lanzamiento de cohetes contra acuartelamientos y edificios oficiales, los atentados contra cualquiera que pensara diferente o que simplemente pensara, a aquello ahora lo llaman "conflicto", como siempre lo denominó el "nazionalismo" vasco y sus adláteres terroristas de los que tanto beneficio obtuvo. Ya se sabe, los de recoger las nueces y eso....

Lo que el Partido más corrupto de la Historia de España llama "conflicto" entonces eran ataúdes blancos, explosiones, detonaciones, llantos desgarradores, dolor inhumano, luto de por vida y soledad para siempre, tragedias hoy olvidadas por la cobardía, hipocresía y mentira de un gobierno que España no se merece y que se mueve por las ansias de poder de un autócrata, mentiroso, engreído, farsante, traidor, soberbio y sátrapa que hace de presidente, un elemento que escribe libros sobre si mismo superando la ficción del narcisismo, un psicópata de libro.

Su periodo de gobierno pasará a la historia por su cobardía y traición.

Los que en los años del plomo allí estuvimos luchando contra ETA ahora resulta que somos los malos del "conflicto", los que nunca íbamos solos para autoprotegernos, los que tuvimos que mandar a la familia a nuestros lugares de origen por la imposibilidad de hacer vida social, los que doblábamos el espinazo buscando la lapa bajo el coche cada día y encogíamos el alma al arrancarlo, los que nunca dábamos la espalda a una puerta, los que pasábamos horas y horas vigilando un punto, los que sufríamos el despreció social haciendo lo que por entonces eran notificaciones a domicilio del "registro de llamada para el servicio militar obligatorio", los que para siempre quedaron tocados por aquello llegando algunos muchos de ellos a quitarse la vida por lo que los psiquiatras denominan síndrome del norte, ahora somos los malos. 

Cualquier día nos juzgan por servir a España, tiempo al tiempo,  ya lo verán porque... todo se pega.

Día de la Constitución.

Da por el orto tanto boato y tanta hipocresía con el Día de la Constitución, como si hubiera algo que celebrar. Para mí, la Constitución es un tocho sobrevalorado que no vale absolutamente para nada y con la que el vergonzoso Gobierno que tenemos se limpia el culo mientras se ríe del populacho a la puta cara.

No creo yo que la Constitución contemple la posibilidad de soltar violadores, delincuentes sexuales e hijos de puta en general por que sí, ni que se gobierne con el indispensable y bien pagado apoyo del brazo político de una organización terrorista, ni que se haga el sueco y dé largas a los casos de corrupción de los suyos, ni que permita el borrón y cuenta nueva con una amnistía para golpistas, separatistas y odiadores de España, ni la condonación a costa del abandono del resto de Comunidades de una gigantesca e inmoral deuda económica…

Lo dicho, que la Constitución en un inútil mamotreto que se pasan por el forro de los cojones al amparo de su puntual conveniencia e interés.

¿Para mí y presuntamente por supuesto, faltaba más!

Día de la Constitución, día de la mentira. 

Nada que celebrar.

Expaña

Dictadura: "Régimen político que por la fuerza o violencia concentra todo el poder en una persona, grupo u organización y reprime los derechos humanos y las libertades individuales. "Lo clava.

No tenía ganas de nada, es soplar a contra viento, da lo mismo pero lo visto en Ferraz ya ha colmado el vaso. Expaña es una puta dictadura. Vivimos en un país donde te puedes manifestar libremente con capucha, arrancar baldosas y tirárselas a la policía, quemar cajeros, cruzar contenedores de basura, asaltar tiendas, pintar fachadas o lo que te salga de los huevos si eres un puto perroflauta, comunista, anarquista o pijoprogre socialista.

Lo que se está viendo frente a la sede en Madrid del partido de los Eres, las putas y la cocaína, el partido más corrupto de la historia de Europa avergüenza a cualquier demócrata, tenemos una policía que, como todo en "estepaís", está integralmente politizada. Su comportamiento, acciones y detenciones recuerdan a la Securitate rumana, el SEVIN bolivariano o la mismísima KGB. Con los catalibanes que no les querían alojar en hoteles y les arrinconaron a un puto camarote del "piolín" no se actuaba así ni de coña.

En la Expaña del psicópata engreído se dejan prescribir sin rubor delitos de corrupción a porrillo en Andalucía, se callan y tapan delitos de malversación, prostitución y tráfico de drogas, se gobierna con terroristas, comunistas y etarras, amnistían a golpistas, les perdonan deudas y regalan miles de millones de euros de todos los españoles a cambio de votos, no sólo les transigen si no que se premian acciones de odio y fascismo disfrazado de "nazionalismo" hacia España, falsean la historia reciente, enfrentan a los españoles, arrinconan y criminalizan el uso del castellano, mienten y manipulan con total descaro y la libertad de expresión se restringe a palmeros, medios de  comunicación subvencionados, palancaneros y mamporreros del régimen mientras se separa del servicio a tres Guardias Civiles representantes de otras tantas Asociaciones Profesionales sólo por pronunciarse en contra y anunciar su intención de defender con su vida la Constitución y la Unidad territorial de España tal y como en su día juraron ante a bandera de todos.

Nos vamos irremediablemente a la mierda, somos la Venezuela europea, nada de lo que venga nos puede sorprender, con tantas barbaridades hemos superado la ficción.

El peligroso autócrata, egocéntrico, mentiroso compulsivo y traidor presidente que tenemos, con su altanería y soberbia nos ha vendido por siete putos votos, un auténtico Judas.

Esto no ha hecho más que empezar, Expaña es una puta dictadura.

 

Mi querido "Picoleto"

He leído hoy un artículo de no sé quién que trataba sobre el altísimo grado de abstención laboral en la Guardia Civil especialmente por motivos psicológicos, depresión, estrés, ansiedad etc...  y de hecho es sabido que es el colectivo no ya policial si no profesional de cualquier índole donde se da el mayor número de suicidios y situaciones conflictivas profesionales con repercusión directa en el ámbito familiar, pero al generalato se la trae floja . No importa.

El casi espartano ambiente militar de trabajo en algunas Unidades, la férrea disciplina especialmente para con el personal de menos antigüedad, la ausencia total de derechos y libertades del individuo, la falta de formación policial, el abuso en la instrucción y enseñanza de materias militares y la sobredimensión de su responsabilidad llevan consigo a dichas y muchas veces trágicas situaciones. Penoso.

El trabajo diario del Guardia Civil a diferencia de cualquier otro miembro policial es muy peculiar, mientras un policía cualquiera de cualquier cuerpo policial practica una detención y limita su actuación a la minuta y presentación en sus dependencias para la tramitación por quien corresponda (que no es su problema) de las correspondientes diligencias policiales, éste no, el picoleto se come el marrón de oreja a rabo. 

Tras la detención se hace cargo de la confección del atestado, custodia del detenido, puesta a disposición judicial y la Virgen Santa. Mientras un policía cualquiera de cualquier cuerpo policial limita su actividad al turno de trabajo correspondiente, el Guardia mantiene su existencia en permanente disponibilidad por lo que sea, incendios, indisponibilidades, festividades locales, o el sunsuncordan, el caso es que siempre localizado e inquebrantablemente localizable...

El picoleto es el malo entre los buenos, el bueno entre los malos, el abogado de los pobres, el pobre sin abogado, el mediador de lo imposible, el eterno prometido, el mal casado, el cornudo consentido, el mal parado y peor pagado, el paganini ajeno, el indeseable deseado, el siempre juzgado, el mal mirado, el siempre ignorado,  el por todos vigilado, el heredero de lo despreciable, el interesadamente encumbrado, el inmolado por su historia, el duro de corazón, el impasible ante el dolor, el desacreditado, el siempre abandonado, el albacea de la miseria, el pringado de turno...

Mi picoleto es objetivo del oportunismo, víctima de su silencio y mártir de su vocación, ese es mi picoleto, mi querido picoleto.

Mi primo José Luis.

Mi primo José Luis es Guardia Civil, ya hace años que está retirado. Munca pude ponerme en su piel, no es fácil y cuando cuente su historia dificilmente nadie pueda hacerlo. Mi primo nació en el Cuartel de la Guardia Civil de Quintana de la Serena -Badajoz- y como muchos de los hijos del Cuerpo, el destino estaba claro, es lo que nos gusta, lo que vemos y lo que hemos mamado en casa.

Ingresó en la Guardia Civil con apenas 16 años a través del Colegio de Guardias Jóvenes Duque de Ahumada de Valdemoro y dos años después de su ingreso, en 1984, recibió su despacho como Guardia Civil y fue destinado a la Comandancia de Manresa, más concretamente al puesto de Vilanova de Sau. Estando allí destinado, en el pueblo cercano de San Quirce de Besora conoció a Inma, la que desde entonces y hasta hoy sigue siendo su esposa.

Como todos los Guardias Civiles de la época, al poco tiempo fue forzosamente destinado a las Vascongadas y a él le tocó el Puesto de Llodio, la localidad por entonces más hostil de Álava hacia la Guardia Civil. 

El día 14 de Marzo de 1988, los cobardes asesinos etarras bombardearon su cuartel con 8 granadas de carga hueca. De aquel atentado salvó la vida aunque resultó herido en cabeza, pies y manos. Del  susto, Inma se puso de parto y al día siguiente vino al mundo Vanessa de forma adelantada. A pesar de ello aguantó en su destino hasta que pudo volver a Cataluña, su deseo era volver a la Comandancia de Manresa, de donde era Inma.

Tras lo vivido en Llodio preferían no residir en el cuartel pero la paga no daba y el precio de los alquileres les obligó a recalar en Vic, acuartelamiento donde disponían de pabellón pero, tres años después, el 29 de Mayo de 1991, se repite la historia y los cobardes y asesinos etarras atacaron esta vez con un coche bomba el Cuartel, la explosión destrozó por completo el edificio, su vivienda quedó arrasada y el cuartel se vino abajo, parte de la casa materialmente se hundió y tuvieron que ser rescatados de entre los escombros por los bomberos.

En aquel terrible atentado fallecieron nueve personas, dos compañeros de 48 y 30 años de edad, una mujer de 21 esposa de este último, un joven de 17 y cuatro niñas de 14, 11, 10 y 8 años de edad que jugaban en el patio. También resultaría muerto un Guardia Civil en Reserva mientras colaboraba en las tareas de rescate al resultar fatalmente atropellado por una ambulancia. Han pasado años, aquello no lo olvidamos.

Hoy mi primo José Luis reside con su familia en la provincia de Castellón, cuenta su experiencia impartiendo conferencias como víctima del Terrorismo en Institutos y Centros escolares donde se le requiere e invita a través de la AVT o la Consejería de Justicia de la Comunidad. José Luis habla a los jóvenes de ello, les cuenta la indisimulable verdad sobre la hoy blanqueada ETA y su maldita presencia en la historia reciente de España, narra sus vivencias y lo hace como un Guardia Civil, con honor, con hombría, dignidad en su grado máximo y sin odio, habla en nombre de la democracia de la que hoy disfruta España y se hace dueño el hipócrita de Zapatero.

Mi primo es un patriota, un hombre íntegro que aún hoy se emociona cada vez que recuerda el rescate de su esposa e hija entre cuerpecillos reventados de entre los escombros. José Luis hoy es un maltratado por el gobierno, una víctima de dos atentados humillada por una especie política sin clase que le desprecia a cambio de poder, de quien hoy pacta con los que por dos veces intentaron asesinarle, a él y a su familia, un Guardia Civil Retirado al que admiro por su entereza y valores, un hombre que aún hoy y desde entonces arrastra con insomnio las terribles secuelas de lo vivido.

Su nombre está en Internet, es mi primo hermano D. José Luis Jiménez Madera, un hombre de honor.

Analfabetos de pinganillo.

Ya verás como con tanto pinganillo y tanta inmersión lingüística al final tenemos un accidente. De hecho, ya nos están saliendo escamas y tenemos las yemas de los dedos más arrugadas que el culo de una vieja. Afortunadamente, todavía tenemos los bajos impolutos. Del euskera no vamos a referirnos porque ni ellos mismos lo hablan.

A lo que vamos, tenemos el idioma más rico del mundo, es la segunda lengua más hablada del planeta y la tercera más usada en la red, pues bien, en sus Cortes generales se usan intérpretes y pinganillos para que los prebostes, parásitos y bien pagados mandamases se entiendan entre sí en catalán. Tócate los huevos. España es diferente, es un ridículo país de botijo, pandereta y sandalia de esparto.

El problema del idioma sólo existe en Cataluña, donde el español no se practica ni imparte en los centros de enseñanza o instituciones porque no les sale de los cojones, pero incluso dejando aparte las coacciones y amenazas nazionalistas a comerciantes para rotular en catalán, el asunto va mucho más allá, el tema de fondo es la cultura y conocimiento global. El analfabetismo general. Son analfabetos.

Es increíble y vergonzoso que un chaval catalán de 14 años de edad no sepa dónde situar Asturias en el mapa, que no haya oído hablar en su vida de los Reyes Católicos, que no le suene Numancia, que no haya leído a Quevedo y confunda a Bécquer con un actor de "Sin tetas no hay paraíso".

Es patético que limite su conocimiento geográfico a las provincias que componen Cataluña y los personajes de la historia a Lluis Company o Rovira y Virgili. Es penoso que sea formado en la mentira permanente y reciba una manipulada, interesada y falsa educación partiendo siempre del victimismo y el odio a España desde el más rancio "nazionalismo" cuando se le habla de la nunca existente corona catalana-aragonesa en vez del Reino de Aragón.

Es seguro que ese chaval tampoco sabe que la heroína durante la guerra de la independencia española Agustina de Aragón, era catalana y realmente se llamaba Agustina Raimunda Saragossa Doménech, eso no interesa, probablemente tampoco haya oído en su vida hablar de Joan Estelrich, diputado de la Liga Regionalista de las Cortes Catalanas que allá por el año 1931 estipulaba que "para ser muy español hay que sentirse muy catalán", eso tampoco interesa, pero en cambio estará hasta los huevos del estrábico Junqueras,  el cobarde fugado "Puchidemon", el cínico caracura Aragonés y resto de ínclitos personajes que les inyectan odio a raudales para distorsionar la verdad.

Llevan años sembrando Cataluña de aversión a España y no hay mejor forma de hacerlo que manipulando mentes y esparciendo analfabetos, pero eso sí, con pinganillo y un rh superior.

De balde

Hoy se ha hecho oficial el apoyo "sin condiciones y por sentido de la responsabilidad" de Bildu a la investidura del mentiroso. Ya está hecho. Que nadie piense que Bildu es de balde, participará en la toma de decisiones gracias a la cobardía social, la falta de testosterona, el interés personal de un narcisista sobre todas las cosas y la vanidad de un perturbado que se cree el ombligo democrático de occidente.

Bildu de balde frente al uso de la lógica y la humanidad, el corazón y los gritos del dolor olvidado. Bildu de balde por la falsedad, la doblez y la mentira de quienes mientras a unos olvidan a otros remueven su histérica memoria.

Ya tenemos Bildu y no nos va a salir de balde, ya estamos todos, no falta nadie, se ha hecho presente el cerrojazo en la nuca, la bomba lapa, los asesinatos, la ofensa a la Patria y el ultraje permanente a las lágrimas de miles y miles de personas, la espeluznante soledad de las sábanas frías y el tremendo dolor del alma.

De balde con Bildu pasamos hoja y legalizamos el charco de sangre, el odio a España, la provocación y la mofa, subvencionamos el rencor y la defensa de lo indefendible, pasamos por encima de la memoria, del recuerdo de tanto atentado, escupimos sobre cuerpos descuartizados, ataúdes blancos, mutilaciones y vidas destrozadas.  

Socialistos y ultraizquierdistas, miles de corazones os contemplan, cientos de víctimas os despreciarán hasta su último aliento y todo por la vanidad de un todo un personaje mentiroso declarado, autócrata y vanidoso, hipócrita y soberbio pero aún así, le seguís votando.

Todo sea por el poder, pero tenedlo claro, Bildu no es de balde y como en el PSOE, todo vale en Bildu.

La Pilarica.

Cuando era pequeño, la fiesta del Pilar era nuestra fiesta, se celebraba en el garaje del Cuartel desde días antes y sobre todo el día de la víspera. Recuerdo los concursos y juegos para los niños que allí vivíamos, las carreras de sacos, la pillada del pañuelo, el romper con un palo y los ojos tapados los pucheros colgados de una cuerda, unos contenían agua y otros caramelos con globos, la verbena para los mayores, etc... Eran días de fiesta en la que participaban todas las personas que conformábamos aquella gran familia.

Aquel día teníamos barra libre de lo que no catábamos el resto del año. Donuts, Xuxos, Pepsis y Mirindas. Pacheco y Patxi el jardinero se encargaban de nosotros, eran los días esperados por todos los niños del Cuartel.

Recuerdo una ocasión en la que con motivo de un atentado, desde Madrid se decretó la suspensión de los festejos y el por entonces Tte Col. Jefe de la Comandancia D. Antonio Tejero Molina reunió a las familias y dijo que el mayor homenaje a las víctimas era en su honor, no suspender los actos programados. Recuerdo a sus hijos, Tete, Quica, Elvira, Antonio y Ramón, como unos más entre nosotros, sin diferencia alguna. Me contaron que por aquello se lo crujieron.

Por cierto, a ninguno de los que estuvo bajo su mando escuché jamás hablar mal de ese Señor, a nadie. Todos coinciden en que fue un gran Jefe y esto no es discutible, entre otras cosas porque me lo dijo mi padre mil veces. Y mi padre no mentía jamás.

De niño yo ya me sabía el himno, lo llevaba dentro, vivía entre Guardias, algunos polillas con la mayoría de edad recién cumplida, eran los míos. 

Hoy, con alguno más de sesenta tacos sigue siendo un día muy especial en mi familia, el día de mi padre que ya ni lo recuerda, el de una de mis hijas, el día de los míos, y es más especial si cabe ahora porque es el único día del año en que vuelvo a vestir mi uniforme, el día en que entro en formación junto a mi hija y los compañeros de su Unidad  donde Honoríficamente estoy Vinculado, a ostentar mi verde orgullo del que cada día de mi vida hago gala con honor por haber pertenecido durante más de cuarenta años a esa Institución que tanto amo y donde tengo grandes compañeros, muy buenos amigos y a un más que hermano.

Mañana es el Día del Pilar, Fiesta Nacional de España y Patrona de la Guardia Civil, Cuerpo de cuyos miembros el Honor es la Principal Divisa. Casi nada.

Mañana es el Día del Pilar, con los míos levantaré la voz al Cielo y henchido de orgullo  en formación gritaré  ¡Viva España y Viva la Guardia Civil!

Al pan, pan.

Un día nos vamos a ahogar en la hipocresía, lo de la piojosa ultraizquierda podemita y los pijo Yoli-comunistas ya no tiene nombre. Bueno creo que nunca lo ha tenido. No tienen vergüenza.

Los de la Kipá en la coronilla y los tirabuzones te podrán caer mejor o peor, la verdad es que no son santo de mi devoción, pero es que esto no es una historia entre buenos y malos, es más creo que no hay buenos, aquí no hay gustos ni colores, no es problema territorial ni pollas en vinagre, simplemente se trata de la lucha de un pueblo contra el terrorismo islámico, contra esos que ponen bombas, derriban edificios y se inmolan por un Dios, que degüellan cristianos, judíos y quien se les ponga por delante, que violan mujeres y niñas y tras asesinarlas las empalan como a un cochinillo al grito de "Alá es grande". Pues menudo Dios todopoderoso de mis cojones…

No valen medias tintas ni temerosa ambigüedad, son criminales, asesinos y como tales merecen morir, con sus mismas armas pero eso sí, por el Alá ese tan majo.

El día que aprendamos a nadar en el cuento y las pamplinas... estaremos jodidos y no habrá marcha atrás.

Al pan pan y al vino, vino.

La mirada de mi padre.

Los que como yo siempre nos hemos confesado descreídos, escépticos e incluso con cierto sentido repelente hacia cualquier tipo de credo, doctrina o dogma sectaria, los que como yo no tenemos la suerte de saber rezar y somos tan miserables que nos aferramos a lo humano y tangible como única fuente de fe, los que como yo somos tan ingenuos que profesamos como único evangelio el valor de la amistad, la verdad, el honor y el trabajo, los que como yo tasamos en su máxima medida la reputación, el respeto y la consideración... somos unos gilipollas.

Lo ves de lejos y se te escapa, te ríes, argumentas tu escepticismo en lo vergonzoso por mentiroso compulsivo del sistema, amparas tu omisión en el uso de la costumbre y lo generalizado de lo podrido, en la asquerosa trastienda de todo, en la normalización de lo escandaloso a costras de nuestro silencio, negociaciones sin escrúpulos e indisimulada con asesinos y separatistas, todo forma parte de la mierda en lo que han convertido todo, absolutamente todo, mires por donde mires.

Esta calaña que llaman sistema se ríe de tí, desprecian su propia palabra, te menosprecian y toman por tonto, bueno, vale, te tomas una cerveza con alguien, echas cuatro juramentos y que le den por el orto y por el otro pero... al día siguiente vuelven y se descojonan a la puta cara de tu inteligencia, de tu dignidad, te faltan al respeto, te desconsideran y te hace una peineta con mentiras a doble tirabuzón en la que se te queda una cara de gilipollas que flipas. Ahora la ves de cerca, le notas las arrugas, sus pliegues, divisas sus granos y sufres su halitosis, ves claramente su asquerosa podredumbre, pasotismo y desinterés. Ves lo que miras y te da asco, ya no te ríes, ya nada te infunde ningún respeto, ya no te apetece la cerveza. Solo es más de lo mismo, más mierda.

Lo mismo da que da lo mismo, ya no queda nada en lo que creer, mi hasta ahora confeso agnosticismo se rebela en socialmente ateo, ya sólo creo en el café con mirada, la comida mensual con los míos, las charlas de risas con mi amigo Chugggui, sólo creo es su lealtad, sentimiento puro, sin hielo ni frutitas del bosque..

Nos han llevado a la ruina moral, al repudio, se lo han cargado todo, no hay verdad ni justicia, nos mienten y joden cada día, ya no nos queda nada en lo que creer. Al mentiroso se la suda todo.

Menos mal que me queda el consuelo de la verdad, la que nunca me engaña, la que me vale, me queda la triste, fija, callada y pura mirada de mi padre.

No pensaba pensar.

No pensaba pensar pero vuelvo a hacerlo, ¡no pienses! me digo cada vez más a menudo pero es inevitable, me puede el enredo en la realidad, en la vida sin caparazón.

Acabo de subir de tirar la basura y lo he visto. No hace falta ser diferente para verlo, basta con no ser indiferente, sólo hace falta mirar y ver, asomarse a la vida de verdad y detener un momento la conciencia, observar el uso un gancho de alambre en la mano y lo que en su día fue un carrito de bebé hoy cargado de miseria a veinte céntimos el kilo. No es un marginado, es un señor mayor.

No apartes el corazón, espera, aguanta un segundo y observa, fíjate en su expresión, busca, entra en sus entrañas, invade sus adentros y ponte en su lugar. No es una persona "marginal" e imagino que tendrá familia y la vida le amanece como a todos, tendrá que comer, unas necesidades básicas que cubrir, una realidad diaria, un despertar cada mañana. Su vida es de verdad. Como la tuya, como la mía.

En este reino del chollo y la ayudita, de chorizos y el pillaje, de Rubiales por todo y ofendiditos por nada, de Urdangarines modélicos, megalómanos muertos de hambre, hetero digo homo digo confuso sexuales super protegidos hasta en el idioma, puteros y cocainómanos, libera violadores y vende humos con casoplón, herencias  ficticias y traiciones latentes, de privilegiados hijos de la gran puta que no evitan que el sobrevivir de algunas personas sea un lujo, pero lo es, ahí es donde nos han llevado estos prebostes de pagainfantas, a sentirnos culpables por respirar, para los que vivir es sufrir, la ducha una entelequia, el comer diario un sueño y la ilusión una ficción... Un imposible.

En este país de usureros, de listos, chorizos, butifarros y farsantes, de prepotentes, cabrones, corruptos y ladrones, en este paraíso de la avaricia, el fraude institucionalizado, la estafa normalizada y el robo consentido, en este reino de mandamases hijos de vagina sociable, en este reino de a veinte céntimos el kilo y treinta y cinco la hora sólo cuenta la pasta y el puesto, no importa el importe de la vida, el presente social y la mirada de la tristeza, en este reino de mierda nada les importa un huevo, se desprecia la verdad y mientras  que ellos, aplaudiéndose entre si, viven sin rubor en la ostentación, la opulencia y el lujo, para otros... después de una toda una vida el lujo es vivir.

Joder!! luego dice mi madre que soy un mal hablado... Si hoy no pensaba pensar!

El sentir de un Retirado.

Me encanta ver llover, tenía que haberme quedado aquí, mirando por la ventana con el café en la mano, además con mi taza, la que tiene las fotos de mis nietas pero... Mira que me lo advierto!, no pongas la tele, pasa de las noticias, no lo hagas, pues no hay cojones, la puse y claro, la jodímos. Dijo Orwell que "la libertad de expresión es decir lo que la gente no quiere oír" , pues ya lo siento. 

Es escuchar a esta gentuza y me caliento yo solito, pandilla de indignos, vividores e inútiles a más no poder justificando lo injustificable en la negociación para apartar al coco de la derecha y "gobernar por el progresismo para todos y todas " con quien haga falta de la izquierda y ultraizquierda entre los que están precisamente quienes públicamente han manifestado su odio a España y los que nos asesinaban hasta hace cuatro días, quienes nos descerrajaban la nuca y nos obligaban a vivir con un espejo en el coche... Y eso, aún hoy, a mí como Guardia Civil Retirado, me genera un sentimiento de odio hacia vosotros que no os lo podéis imaginar. No tenéis ni puta idea.

Os habéis aprovechado de nosotros, hacéis vuestra nuestra victoria, sois unos putos parásitos del valor ajeno y mi sentir es tan profundo como honrado aunque pudiera no ser propio de alguien que durante cuarenta años ha ostentado una condición tan honrosa como la de Guardia Civil, pero es que antes que nada soy hombre, concepto que os queda grande de cojones. Muy grande.

Así pagáis nuestra sangrada lucha y sagrado servicio de mis compañeros por la Libertad y la democracia, así valoráis nuestro dolor, el de nuestras viudas y huérfanos, sus llantos a solas, su terrible soledad.  Sois escoria.

Tenéis ventaja bastardos, los míos no son como vosotros, son hombres de bien y honrados servidores. Vuestro desprecio es el tributo que pagamos por la paz social. Me dais asco, sois unos cobardes de mierda, sois morralla y me  repugnáis e inspiráis el mismo odio hoy que el que sentía en cualquiera de momentos inmediatos en los que acabábamos de velar a turnos a un compañero, el mismo vómito que sentiré mañana, pasado y hasta el día de mi adiós. Sois repugnantes.

Mis lágrimas, aquel dolor que sentí en cualquiera de aquellas barbaridades, aquel fatídico día del atentado en la Plaza de la República Argentina, en los acuartelamientos de Llodio,  Zaragoza o Vic, aquel silencioso grito de venganza sigue latente en mi interior, habéis logrado que con vuestras "conversaciones por el progresismo" aún con el tiempo transcurrido, esa pena haya mutado y multiplicado al infinito el odio y la repulsión que siento por vosotros, no sois más que una banda de alimañas e hijos de puta, vil gentuza que sólo os interesa el poder aunque sea compartiendo mesa con asesinos a sueldo.

Yo, como Guardia Civil Retirado nunca perderé la íntima condición de Guardia Civil, que evidentemente ya no valdrá para nada pero es pura, es mi honor como divisa, es el sentir de quien ha servido como mejor ha podido a España y por ello, jamás me plantearé si sentir lo que siento es correcto o no, no será cristiano pero humano es detestar, despreciar y desearos tanto mal como el que vuestros hoy amigos nos han generado. 

Nos habéis traicionado, sois carroña, una puta mierda, sois gentuza sin humanidad, valores ni principios.  Este es mi sentir, el de un Guardia Civil Retirado.

Pin.

La vida era así. Años 70.

Años 70, la vida en el cuartel de la Guardia Civil de San Sebastián era así. Los pabellones no se cerraban nunca con llave, muchos de ellos incluso ni tenían cerradura y de hecho, recuerdo a mi madre entrar a casa de Isidoro o Lucio a regar las plantas cuando estaban de vacaciones. Éramos una gran familia. Cuando algo pasaba, ya fuera parto, ingreso en el Hospital Militar de Atocha o cobarde atentado de los cagones terroristas gudaris de mierda, todos los vecinos se volcaban con los familiares venidos de fuera. La vida era así de noble y sencilla. 

Eran tiempos duros, la vida no daba para muchas alegrías así que mi madre curraba fuera de casa y recuerdo que limpiaba las oficinas de una notaría, daba igual, otra vecina, en este caso Elena, se encargaba de nosotros y nos llevaba a la playa de Ondarreta donde echábamos el día junto a los pirautxos de Valentín como punto de encuentro.

Cuando murió Carmen, nuestra vecina. Sus dos hijos, Mari y Ricardito fueron absorbidos por mi madre como dos hijos más, nos criamos como hermanos. Era lo natural, nada meritorio ni de otro mundo. Lo normal en la familia así que los nombres y apellidos de entonces no se olvidan, éramos más que vecinos. Los Álvarez, Zarza, Vázquez, Mejías, Espinosa, Villegas, Parriego, Lablanca, Martín etc..., ocuparán siempre un hueco irremplazable entre los recuerdos de mi niñez y adolescencia.

Éramos felices juntos, compartíamos lo poco que teníamos, nos protegíamos los unos a los otros, estábamos solos en nuestra mutua compañía, era lo natural, la vida era así.

Nadie me lo ha contado.

Mi padre nunca nos contaba nada, no nos dijo cuando le colocaron la olla petada de tornillos camino de Martutene, ni cuando apareció entre los objetivos a ejecutar un domingo cualquiera en el barrio de Altza. No contaba nada.

Una madrugada tuvimos que salir de casa todas las familias que residíamos en aquel cuartel. Pijamas, zapatillas de cuadros, batas de guata, peluches en manos de los niños y terror en los rostros fueron cobijados en un autobús del Cuerpo mientras se buscaban los explosivos. No me lo contó nadie. Lo viví.

Acribillaron a José Antonio, a Poyo, a Mariano, destrozaron a menos de dos metros de distancia y a ráfagas para no fallar a Lorenzo y Miguel, le volaron la nuca a Eugenio, a Torrón, reventaron en mil pedazos a mi compañero de Puesto Antonio "El Polilla". Nadie me lo ha contado. Lo viví.

Dormí protegido con sacos de tierra en la ventana, llamaba a mi familia desde una cabina con la puerta abierta y un compañero dando protección fuera, permanecí acuartelado días y días semanas, con manifestaciones en la puerta del Cuartel tirándonos huevos y pintura a la fachada, sin poder hacer nada, no nos dejaban. Nuestra presencia era despreciada, nadie nos hablaba, ni tan siquiera un "hola" o "buenos días". No me lo ha contado nadie, yo estaba allí. 

Hoy leo indignado la entrevista del miserable Évole al  cobarde hijo de puta y "Gudarimierda" asesino salva patrias Yosu Ternera, una escoria inhumana que mucho, muchísimo dudo que se hubiera enfrentado nunca cara a cara a ninguno de nosotros porque ni tiene ni ha tenido nunca los cojones necesarios para hacerlo, me hierve la sangre, me puede el respeto a la memoria de mis muertos.

Reconozco que me puede el odio, mi rencor es ilimitado. Todo se ha olvidado, no ha pasado nada, los muertos no han vivido, no han existido. Las imágenes del atentado al Cuartel de Llodio, de los niños destrozados en brazos de compañeros entre las ruinas del de Zaragoza, la barbaridad de Vic, Hipercor, Plaza de la República Argentina y tantos y tantos asesinatos han quedado olvidados entre el compostaje del asqueroso desprecio político y lo que es peor, social.

Nadie me lo ha contado, yo he estado allí y como esta tarde hablando con mi amigo Tito, hasta mi último aliento pedirá justicia divina, la que dicta que quien provoca dolor o sufrimiento merece recibirlo en su misma cantidad. Y si fuera doblemente, mejor.

Es lo que siento porque nadie me lo ha contado, nadie. 

El himno

Acabo de oírlo en la tele y me chirrían los tarangandingos. Que digo yo que estoy del looolo looolo lo lo lo lo lo lo lo loloooo... como himno nacional hasta los huevos. Tenemos que tener uno con letra como cualquier país "normal"!. Vamos a ver, no nos vale el Lalalá de Massiel porque es lo mismo pero en femenino, el Asturias Patria Querida ya está pillado y la de Paquito el chocolatero es para cuando estás mamao hasta las patas, así que inventemos uno que sea anti-ofendiditos y tolerante, sin caer en la nostalgia de tiempos pasados, el racismo o machismo recalcitrante, que no exalte valores militares que queda muy feo. Hay que ponerse a trabajar en ello. Tenemos que buscar un himno al gusto de todos, uno que sea complaciente y respetuoso con las nacionalidades históricas y para nada ofensivo con quién de alguna u otra forma y en algún momento así pudiera considerarlo.

En su composición habrá que tener en cuenta la sensibilidad de todos y cada uno de los pueblos que defecan en ésta nuestra piel de toro, habrá que prever el no herir susceptibilidad alguna y ser cuidadoso con el posible recelo que pudiera generarse tanto en nuestros vecinos de Andorra, Gibraltar o el arenal del emperador bajo palio. A Francia creo que se la sudamos. Que no ofenda a heteros, homosexuales, bífidosexuales, bixesuales, pansesuales, confusoxeuales, asexuales etcsexuales...

Que sea de consenso, democrático, suprerprogre y coetáneo, tiene que ser una balada a gusto (y que por supuesto no representativo), de ETA, SORTU, HB, PNV, BNG, PCE, PSC, JUNTSPERSI, JUNSXCAT, CUP, IU, ERC y la Hermandad de Cojos Bolivarianos.

Tiene que ser un canto a la diferencia y distinción nazionalista como forma de unión, a la ramificación y clasificación de nacionalidades por categorías como método de alianza, tiene que ser un lema a la autodeterminación, independencia, derechos, supremacía genética y soberanía de los pueblos vasco y catalán soslayando los derechos de cualquier otro y que como mucho pueda referirse a la peculiaridad del Valle del Jerte en la temporada de la floración de la cereza, la singularidad del sobao pasiego y la particularidad del turrón alicantino como engrandecimiento de otras comunidades, pero eso si, sin pronunciar nunca la palabra "España", no jodamos!. 

Tiene que ser un poema alegórico a nuestro amado líder "Sánchez I el Guapo", la vanidad como modo de gobierno y la cagalera social como callado modo de vida. Dicho queda por supuesto que para nada provocar con términos tan incómodos como Nación, Patria, Unión u Orgullo. Bueno, el gay si.

Tiene que ser una trova cómoda para todos y todas y todes, que por supuesto se entone siempre detrás y por este orden del Eusko Gudariak, el Segadors, cualquier himno autonómico del resto de morralla, el regional, el local, el del Athletic y el de la Asociación de Vecinos si lo hubiere ( o hubiese).

Y yatá, por fin tendremos himno y se acabará con el vergonzoso mutis por el foro, el chunda chunda, el lolololo o el tiroriro, por fin tendremos himno, un himno de todos, todas y todes para todos, todas y todes, aunque para ello tenga que ser compuesto por el retrasado de Rufián, el hijo puta de Otegui o los nietos del mismísimo George Dan. 

Da lo mismo, la cosa es tener un himno y que como ahora, lo puedan silbar los subnormales.

Mi tara democrática.

Un contacto que me ha retirado su amistad (menudo disgusto tengo) me ha contestado a un post poniendo en duda mis valores democráticos por decir lo que digo y pensar como pienso. El tío me ha hecho pensar.

Quizás tenga razón, es más, seguro que la tiene, puede ser que me perdiera alguna clase de chaval en San Sebastián, cuando por ser hijo de txakurra me dieron una paliza en el Instituto Peñaflorida donde estudiaba 1º de BUP. O cuando intentaron cargarse a mi padre dos veces, una en el trayecto a la prisión de Martutene y otra en el aparcamiento de casa de mis abuelos en Alza. Lo tenían todo preparado. O también, quizás tengo ese déficit democrático por haber conocido personalmente y haber compartido mis primeros cigarros a escondidas con los cobarde y alevosamente asesinados Lorenzo Soto, José Zafra o Poyo entre otros muchos compañeros, demasiados.

Lo pienso y lo ratifico, va a tener razón el contacto que me ha borrado como "amigo" pero no creo que sea toda la culpa mía, creo que mi experiencia como Guardia Civil destinado en Vizcaya en los años del plomo tengan algo de culpa, pude no aprender lo suficiente "valores democráticos" mientras velaba en posición de firmes en el Gobierno Civil de Vizcaya el ataúd con los restos de alguno de los tres compañeros vilmente asesinados que me tocó acompañar. Aquellos imborrables desgarradores gritos de los familiares a mi espalda seguro que distrajeron mi atención en la observación y estudio de los principios democráticos tan cacareados por los progres de hoy.

Creo que la opinión de una persona debe ser respetada cuando es fruto de sus vivencias que incluso algunas veces le convierten en víctima de su experiencia… ¿Tendré que pedir perdón por ello? ¿Tengo que disculparme por sentir lo que siento? No. Jamás.

Así que eso es lo que hay, que sí, que el contacto que me ha retirado la amistad tiene razón. Soy suspenso en valores democráticos por despreciar a quien trata con etarras y separatistas, a quien escupe y denigra  la memoria de mis compañeros caídos y a quien ultraja mi bandera, la bandera de todos.

En los 40 años que permanecí en la Guardia Civil  recibí clases de Sacrificio, Entrega, Honor, Lealtad, Compañerismo y Patria. Eso es democracia y esos son mis valores.

Con una sonrisa.

Es lo que tiene la ignorancia. Algunos aún no deben de tenerlo muy claro y se confunden, sobre todo los ridículos supremacistas catalibanes que no distinguen la libertad de expresión con el tocar los cojones a los demás. Su derecho a ofender está por encima de todo, incluso del sentimiento del ofendido, pero no son sólo los gilipollas, egocéntricos y absurdos vanidosos independentistas vascos y catalanes, si esos, los del Rh superior, los que invierten su divertido tiempo en escupir y despreciar a España y cualquiera de sus símbolos, sea el que sea e independientemente de lo mucho que signifique, hay mucho subnormal y malnacido suelto que pretende que encima sonriamos cuando se suena los mocos con la bandera nacional, se burla de un icono religioso, se desnuda en una catedral o se tira un pedo en medio de una concentración. Eso es lo que entienden por democracia, la de los derechos de los hijos de puta y las obligaciones de los demás a no sentirse provocados ni ofendidos, y encima sonriendo por supuesto, no faltaba más, porque son unos malditos hijos de puta opero eso sí, muy simpáticos y divertidos.

Pues con una sonrisa me cago en vuestra puta madre.

La muerte es el final.

Ayer ha muerto asesinado en la carretera un motorista de la Agrupación de Tráfico de la Guardia Civil, se lo ha llevado por delante un hijo de la gran puta que momentos antes había sustraído el vehículo a mano armada con un hacha. El  Agente, de 49 años y destinado en Asturias prestaba servicio de Protección y Acompañamiento a una prueba ciclista parece ser que de chavales jóvenes.

Hoy, me asomo a la posesa balconada electrónica ésta llamada Internet y en casi todos los foros y Redes Sociales leo eso de "La Muerte no es el Final", habré oído esa expresión cien mil veces y por un millón de ocasiones más que la lea o escuche jamás la entenderé y miedo, pánico me daría preguntar por su significado a tantas madres, esposas, hijos y resto de familiares de Guardias  Civiles o Militares caídos en acto de servicio sobre su significado...

Esa frase queda muy bonita en un post, una placa o lápida de mármol, pero nada más, me parece absurda y sin sentido alguno, la muerte es el final y punto, si no, preguntádselo a una madre, una viuda o a un huérfano a ver que opina.

Un trampantojo.

No se puede mirar  a una mujer y mucho menos por detrás, la atracción natural del hombre hacia el cuerpo femenino hoy se penaliza en su grado máximo, la testosterona varonil es machismo y por el feminismo radical "terrorismo sexual", sólo se transige y de mala gana entre animales. Da miedo mirar un culo a no ser que sea de otro hombre.

No se puede pensar diferente y mucho menos expresarte, si te sales eres facha, ultraderechista, nostálgico de tiempos pasados o heredero del calvito. Si vas a misa eres un curilla pureta y no digamos si te presignas al salir de casa, La vírgen!!!, hay que ser ateo, hereje o ácrata y no existe más icono de deidad que el líder de la ideología borreguil. Y lo digo yo que voy a misa en bodas, bautizos y comuniones. Da miedo pensar.

Los pijoprogres organizan la vida prohibiendo a los demás, son autócratas, censores que imponen y dictan hasta ridiculez en el lenguaje. Vetan y vedan pero siempre hacia el mismo lado anuncios publicitarios, conferencias, reuniones en la vía pública, publicaciones, rótulos en castellano y la virgen santa, son los " Modernitos Torquemadas". 

Todo es una locura sin sentido, un puto trampantojo que da miedo o cuando menos debería.

Socialismo español.

Habéis sacado a la calle a violadores, pederastas y pervertidos sexuales, habéis dejado indefenso al Estado frente al odio del independentismo con la eliminación de los delitos de Sedición, habéis humillado a las víctimas al aliaros con etarras, golpistas y comunistas para manteneros en el poder, habéis engordado la estructura ministerial hasta límites nunca vistos, habéis incumplido por sistema la Constitución gobernando por Decreto, pactáis condenas con corruptos, ladrones y traidores, habéis minimizado el delito de malversación, habéis hecho de los chiringuitos vuestro singular Modus Operandi, habéis prostituido la Fiscalía General y los Altos Tribunales del Estado en vuestro favor, habéis enfrentado sensibilidades olvidadas en el tiempo con una inútil, rencorosa y vil "Memoria Histérica", habéis ridiculizado cobardemente de forma reiterada a nuestro país en genuflexión frente al emperador bajo palio marroquí, habéis pseudo-legalizado la ocupación, habéis sobrepasado los límites del ridículo con la Ley de Protección Animal, mentís de forma generalizada y sin rubor, prometéis imposibles por sistema y todavía tenéis la poca vergüenza de sacar pecho por el ególatra Sánchez?

Ya no vale el "Tú más". Socialistas, estáis podridos.