España somos todos.

Hay una cosa que te quiero decir.

Hay una cosa que te quiero decir Arturo, si, a ti achispado Mesías y libertador de gamusinos, a ti trasnochado iluminado.

Desde nuestro confeso agnosticismo y acromática tonalidad política, desde el amor a España, desde la verdad y el respeto a la historia te diré que tu soñada independencia estimula las glándulas sudoríparas de un sinfín de pagainfantas Arturo, vamos y por si no entiendes bien el castellano… que nos la suda.

Hay una cosa que te quiero decir Arturo, estás soplao, eres un flipao, te inventas una historia, te sacas Reinos de la manga, imaginas unos episodios bélicos que tú solo conoces y metes unas trolas más torcidas que un chino agradecido, lo que nos extraña es que no pretendas ser un continente en vez de país Arturo. Estás tronao.

Eres un pamplinas Arturo, has llevado a Cataluña a la ruina, tu odiada España ha tenido que rescatarte de la mierda con una porrada de millones, tienes una tasa de paro para flipar y enredas con el fuego de la independencia dando la espalda a los verdaderos problemas de tu comunidad.

Hay una cosa que te quiero decir Arturo, que te pires, que dejes de darnos la brasa, pírate Arturo, pírate pero para no volver, convocaste elecciones a los dos años de gobierno, eres un bufón, un fracasado, buscabas la mayoría absoluta y te han dado por el bul, te ha salido rana pero aun así tú erre que erre, que pesadito estás Arturo...

Hay una cosa que te quiero decir Arturo, estás alimentando un monstruo cuyas verdaderas dimensiones desconoces, estás jugando con fuego Arturo, el referéndum no tendría que hacerse en Cataluña, ¿te has puesto a pensar que pasaría si se hace a nivel nacional?, pues si, seguro que si, igual hasta salía que si, mira por dónde que igual y solo igual España quiere librarse de quien le insulta, de  tanto traductor, tanto rótulo en catalán, tanta deuda, tanto paro, miseria y monserga. 

Anda Arturo, apaga la cerilla y déjame que te diga una cosa, pilla una billetada, cómprate un bosque y piérdete majete. 

El día que me quieras.

El día que me quieras lucharás por mí, por mi existencia, te importará mi vida, mi bienestar, defenderás mis derechos, velarás por mis deberes, avalarás mi futuro, crearás trabajo, no consentirás el hambre, prohibirás la miseria, la amargura, la desesperanza, la desesperación.

El día que me quieras dirás la verdad, mirarás a los ojos, tendrás dignidad, me representarás, no permitirás el desahucio, vetarás la miseria, te interpondrás ante la usura, condenarás los abusos, no mandará el poder, no se impondrá el dinero.

El día que me quieras habrá por qué soñar, por qué ilusionarse, por qué luchar, el día que me quieras honrarás al pueblo, respetarás su inocencia, no le culparás por tus actos, por tus omisiones, el día que me quieras te querré, ese día merecerás la pena.

El día que me quieras será muy diferente, será el que sé yo… será el yo que sé, la vida no es un tango, el día que me quieras está lejano, no está previsto, ese día no serás político, ese día serás humano, ese día serás persona, ese día tendrás conciencia, corazón y alma. 
Ese día te querré, el día que me quieras.

Os odio

Os odio por permitir el desahucio de su casa de una familia con todos sus miembros en paro, por obligar a las personas a tomar medidas desesperadas al verse arrastrados por una crisis que por intereses políticos no quisisteis reconocer a tiempo, por provocar con vuestra omisión el suicidio de hombres que tras toda una vida trabajando por sobrevivir se ven en la puta calle sin más compañía que la más absoluta de las miserias, por machacar alevosamente los derechos elementales de los trabajadores bajo la excusa de la crisis mientras que vosotros vivís entre prebendas como si no os fuera nada en ello.

Os odio por taponar la usura de los bancos con miles y miles de millones mientras éstos arruinan sin piedad ni escrúpulo alguno las esperanzas de cientos y cientos de personas agobiadas por una hipoteca que jamás podrían pagar en tiempos en los que ni tan siquiera tienen para comer.

Os odio por no detener este escarnio, por llevarnos a revolver en la basura, por traernos al hambre, por hacer florecer navajas en la pugna por un paquete de arroz caducado, por tener que pedir para comer, por hacer de Cáritas la cola de Europa, por llevar a todo un país al pánico de la supervivencia, por arrastrarnos a la desesperación.

Os odio por gratificar con la libertad a etarras asesinos amparados en hipócritas cuestiones humanitarias con quien durante décadas apretó el gatillo que arrasó la existencia de miles de personas, unos cobardemente asesinados y otros mutilados cuando no muertos en vida.

Os odio por cobardes, ambiguos, pávidos y timoratos al no defender con firmeza, coraje y cojones la integridad territorial de España.

Os odio por canallas, porque la cosa no va con vosotros, por no parar esto, porque no hacéis nada por nadie, porque solo sabéis tiraros los trastos, porque os prima lo privativo, porque mentís, porque engañáis, porque vivís del pueblo pero no para el pueblo, porque permitís lo imperdonable, porque nos habéis llevado a la ruina, porque nos estáis amargando la vida.

Por todo ello, os detesto, os aborrezco, os maldigo y …os odio.

No se puede aguantar.

Después de ver las imágenes de la manifestación de hoy en los alrededores del Congreso, de pertenecer a la intocable casta… no estaríamos tranquilo.

La situación está tomando un cariz irreversible, la miseria, la falta de perspectiva y lo que es peor, la desesperanza, han salido hoy a la calle, el poder político ya no inspira miedo, no digamos respeto y mucho menos confianza social.

No se pueden hacer las cosas tan mal, nos están llevando a la ruina. No se puede engañar al pueblo, no se puede mentir al soberano, no se puede privatizar tanto privilegio, no se puede consentir tanta prerrogativa, tanta dispensa, tanto desinterés, tanto abandono y tanta desidia.

No se puede consentir tanta injusticia, tanto machacar al de siempre, tanta hambre y miseria, no se puede tolerar tanta indigencia y necesidad, tanta desesperación, desilusión, pesimismo, desmoralización e impotencia.

No se puede aguantar tanta prepotencia, tanta superioridad, tanta jerarquía vanidosa, tanta chulería, tanta jactancia, tanto chorizo sin prejuicios, tanto corrupto de mierda, tanto aifon por la cara, tanta dieta injusta, tanto volar por cuenta ajena, tanto coche oficial, tanta corbata, tanto dormitar en el escaño, tanto sinvergüenza junto. No se puede  aguantar.

No se puede aguantar tanto insulto, tanto dar la espalda, tanta peineta, tanto llevárselo por la cara, tanto arruinarnos a todos.

No se puede aguantar.

Dos pitos.

Saca el klinnex pardillo, con dos pitos no puedes tirarte el moco, es la primera mano y para órdago a mayor no menos de dos reyes-caballo, con dos tristes pitos te van a querer y dejarte con el culo al aire.

Hay que saber lo que llevas entre manos Arturito, si quieres jugártela cuenta con tu compañero y no vayas de gallo, se te ve la cara de acojonado y te pueden dejar sin espolones.

Tú querías llevártelo por la cara, largar un órdago, reclamarlo todo para por lo menos llevarte los chicos, pues mira por dónde va a ser que no, que si de nosotros dependiera te soltábamos carrete pero ya, ¿quieres todo? Pues tómalo cantamañanas.

Las cosas cambian Arturo, tanta chorrada, tanto desprecio, tanto tocarte el ombligo y mirarnos por encima del hombro tiene estas cosas majete, que nos has inflado las pelotas.

Lo de la unidad de España es algo hermoso y deseable pero contigo queremos hacer una excepción, es que llega un momento en que nos la bufa Arturito, casi hasta que hasta queremos que te pires, que nos dejes en paz y te largues al carajo con tu brasa y monserga.  Como dice una amiga mía, seríamos el perruco que se sacude las pulgas.

La has cagado Arturito, a ver como sales de esta, los empresarios ya te han dicho que nanai, que se largarían de Cataluña, que putada Arturito, las cosas cambian, socialmente ya nada es lo mismo, de hecho, patria es un nombre de perro y lealtad una calle de Fuenlabrada. La gente tiene otros valores, otras preocupaciones y se la bufan los separatistas catalanes, no vales tanto Arturito, deja de mirarte el ombligo.

Barajea de nuevo majete, llevas un par de pitos y tienes cara de acojonado, se te ve el plumero y con dos pitos… ni pa pipas.

Que se le va a hacer...

Nos acusan de que les robamos, les oprimimos y les torturamos a pasodobles, jotas y sevillanas, no aguantan más, no nos soportan y se quieren largar, no quieren ser españoles y reclaman la independencia como solución a todos sus males. 
Que cansinos… pues nada, si es lo que quieren… fronterita, rollos de espino y a cascarla a Ampuero.

Que se vayan, que se vayan pero para no volver, nada de si pero no, nada de irse a medias ni mamarrachadas de estado asociado, nada de seguir mamando de España y los españoles.

Obviamente, la República Independiente de Catalonia fuera de la Unión Europea, nada de ayudas comunitarias ni fondos para el desarrollo regional, a pagar como cualquier hijo de vecino aranceles e impuestos aduaneros, nada de euro como moneda de cambio, que usen el catalufo si quieren, exigencia de papeles como a cualquier extracomunitario y a pasar por extranjería, nada de seguridad social, partida de mus ni vino tinto en las comidas.

Nos imaginamos que el empresariado tendrá algo que decir, no creemos que les resulte interesante eso quedarse fuera de Europa, hasta el momento callan pero… la pela es la pela y no nos imaginamos a SEAT, Mistol, Vileda, Damm, Nescafé, Bonka, Donuts o Marcilla fabricando para el catalino, no creemos que por mucha colonia que meen y muy guapos que sean tengan tanto culo como para mantener la fábrica de Dodots ni tanta cosita meona para dar curro a las de Evax o Ausonia, aunque quién sabe... como son tan divinos de la muerte...

No nos soportan y es lógico, es que son diferentes, incomparables, especiales, son los más guapos, distinguidos y elegantes, los más leídos, cultos y letrados, son divinos, los exclusivos, los elegidos de Dios, son independendistas catalanes y dicen lo que les da la gana y ni se te ocurra rechistarles no sea que te tachen de fascista.

Que no nos aburran más, que se larguen, que se piren de una vez, que nos dejen en paz. Lo peor que vamos a llevar va a ser la ausencia de la butifarra y los calçots, pero que le vamos a hacer, no podíamos tenerlo todo, nos consolaremos con jamón ibérico,  patatera  blanca o morcilla de Burgos, que le vamos a hacer, va a resultar doloroso pero aún sin ellos la vida sigue, arrastraremos resignados nuestra cruz y cadena, que le vamos a hacer, penaremos nuestra triste existencia, tendremos que refugiarnos en la meditación, sin ellos nada será lo mismo, son tan guapos, son tan diferentes y tan cultos, sin ellos seremos solo boina, botijo y siesta.

Que se le va a hacer...

Cuentos chinos

Vamos para atrás, cada día entendemos menos. Ahora que ha muerto el de Paracuellos todo son sonrisas y lágrimas en su recuerdo, ahora resulta que la graciosa dictadura del proletariado es una forma más de democracia, que el Estalinismo dogmático es una forma de sumisión monárquica, que fue un personaje imprescindible, con un papel clave para la transición, que sin su presencia nada hubiera sido posible y sin su profesado comunismo no seríamos lo que somos mientras que la verdad dice que este héroe de pacotilla regresó a España y de forma clandestina solo cuando cascó el viejo, hasta entonces hizo mutis por el foro para salvar el pellejo, como tuvieron que hacer miles de personas para no ser salvajemente pasados por las armas.

No se trata de revolver nada, de eso ya se encargó el ínclito Zapatero con su Ley de Memoria Histérica, se trata de dejarnos de chorradas e hipocresías y cuando menos respetar la verdad y llamar a las cosas por su nombre. Como decimos en España, al pan pan…

Con la astucia, mezquindad e hipocresía habitual y propia de quien hasta remodela cuando no se inventa un pasado y una historia para justificar unas raíces en pro de la distinción y  la independencia, del letrado e ilustrísimo comunista se omite de forma interesada todo dato referente a la guerra civil, a esa vergüenza a la que tanto evoca la ultraizquierda nacional para revolver estómagos y viejos rencores, ningún izquierdista que tanto rencor muestra para con la derechona le relaciona con crímenes de guerra, al contrario, se le cita increíblemente como parte relevante de la historia de España. Dejémonos de chorradas y mentiras, también lo fue Franco y bien está donde está.

A éste héroe de pacotilla no le hemos oído hablar nunca de acercamiento, unión y reconciliación nacional, de olvidar y mirar hacia delante, al contrario, se le daba de cojones el atizar el fuego siempre desde la sombra de su tan gratuita como acomodada vida y no deja de ser curioso que este acérrimo seguidor de la dictadura comunista y por ende representante de la clase obrera al que nadie vio jamás doblar el lomo, se haya convertido en un adalid de la democracia y la libertad, muy curioso.

Las cosas son como son y como dijo Séneca, prefiero molestar con la verdad que complacer con adulaciones, lo demás, son cuentos chinos.

That is the question.

Los unos mienten más que hablan, los otros (y las otras por supuesto) ocultan su demostrada ineptitud atacando con chorradas y perdiendo el tiempo en el empeño de que la iglesia pague el IBI cuando deberían empezar por dar ejemplo y hacerlo con su sede de Ferraz o la de UGT por ejemplo, hablan de soluciones como si hubiéramos olvidado que los salvapatrias estos, los Zapatero, Rubalcaba, De la Vega, Pepiño, Aído, Chacón, Pajín y Salgado entre otros miserables no nos hubieran metido de lleno entre la mierda en la que pasamos nuestros días a base de negar lo que todo Europa veía. Los socialistos atacan al gobierno como si nadie recordara que en el 2009 subieron el IVA, elevaron las rentas del capital y suprimieron los propagandísticos cuatrocientos euros que nunca lo fueron,  todo es una mentira. Hipócritas.

Acusan al Gobierno de mentiroso cuando Zapatero falseaba las cifras de parados al no incluir a los que recibían cursos de formación como personas sin trabajo, prometió el "pleno empleo en forma definitiva y no a cualquier precio", el "superar en renta per cápita a Alemania o Francia en tres años",  aseguró que España "estaba fuera de la crisis  financiera" afirmando que simplemente se trataba de una "desaceleración en el crecimiento", el muy gilipollas incluso llegó a decir que "en esta Champions League de las economías mundiales, España es la que más partidos gana, la que más goles marca y la menos goleada", que "no hay abismo de recesión, que la economía española tiene muy buenos y sólidos fundamentos", acusó a la oposición de "crear alarmismo injustificado y eso daña a las expectativas y es lo menos patriótico que conozco", todo esto entre los cientos de sandeces que pronunció en su periodo como el patético, vergonzoso y peor Presidente de la historia de España.

No pasa nada, en España nunca pasa nada, nadie es responsable de nada, todos se van de rositas y a vivir por la cara el resto de sus días. Nadie responde de sus actos, nadie asume sus errores, nadie paga el pato de la miseria en la que nos encontramos y así nos va.

Los de ahora más de lo mismo, los de la gaviota nos recortan hasta dejarnos en tanga, se están cargando la enseñanza, están hundiendo la sanidad, reducen sueldos y prestaciones por desempleo, eliminan ayudas sociales, días de asuntos propios y vacaciones, suprimen pagas extras, suben el irpf, el iva y el sunsuncordan hasta ahogarnos, todo lo contrario a lo que habían prometido justificándose ahora en la oculta herencia recibida.

No hay alternativa, no hay talla política, no hay solución, deberían irse todos a la mierda, sean del color que fueren y dejar su sitio a otros pero… ¿a quién?

That is the question.

Hasta los huevos.

Estamos hasta los huevos de los unos y de los otros, hemos llegado a una situación tal que estamos hartos de mentiras, farsas, engaños, patrañas y ruindades.

Estamos hasta los huevos de promesas incumplidas, de alevosas medidas, de Diegos donde dije digo, de desvergüenza desmedida, de que así me lo encontré, de primas de riesgo, hipotecas y ejecuciones, de embargos y cerrajeros, de crisis heredada, bancos y bankias, de herencias inesperadas.
Estamos hasta los huevos de políticos sin decoro, mandamases de mierda, chorizos y mangantes, corruptos y prevaricados, vendidos y pagados, inmundos y deshonestos, infectos y podridos.

Estamos hasta los huevos de solialistos y pepetontos, de rojos y azules, de soberbia y chulería, orgullo y altivez, de palabras y dogma, de macarras con corbata, pensiones vitalicias, audis con siete antenas, aifones por la cara, de dietas por venir, subvenciones de gracia, derroches por cuenta ajena, mariscadas con visa, vuelos en primera, privilegios vergonzantes y sueldos vergonzosos. 

Estamos hasta los huevos de refugios de inútiles, de autonomías ruinosas, de reinos de taifas, de chupatintas y sacasangres, de diputados despistados, senadores distraídos, secretarios ausentes, subsecretarios perdidos, directores sin dirección, subdirectores sin supervisión, consejeros sin consejo y jefes sin indios.
Estamos hasta los huevos de cartas magnas de mentira, papel mojado, papeluchos sin valor, leyes sin sentido, tribunales con boato, ceremonias de esplendor, medallas pensionadas, personajes bajo palio y coronas sin cabeza. 
Estamos hasta los huevos de arcos del triunfo, peinetas sin disimulo, sudor testicular, pasadas de largo, pisadas al indefenso, sonrisas insultantes, escoltas de no te acerques, miradas a otro lado, actitudes altivas y desprecio consentido.

Estamos hasta los huevos de miedos y temores, de desahucios y expulsiones, tristezas y lágrimas, decepciones y desencantos, chascos y desesperanza, cortes y recortes, pesimismo y desesperación, hambre, miseria y reproches por vivir.

Estamos hasta los huevos de revueltos en la basura, carritos con chatarra y suciedad en los tobillos, estamos hasta los huevos de miseria en la vejez, frustrados por el pasado, mayores sin presente y jóvenes sin futuro.

Estamos hasta los huevos de gritar al viento y escupir al cielo, de silencios administrativos y calladas administradas, de pisotones y zapatazos, de patadas y rajones, estamos hasta los huevos de estar hasta los huevos.
Hasta los huevos.

Presuntamente

Pasando las cosas que pasan por el mundo, con la que tenemos encima y la gente preocupándose de la prima de riesgo, el paro, la crisis y banalidades varias. Nadie se preocupa del triste Ronaldo ni asuntos de tal profundidad. A dónde vamos a llegar!!!

Hoy no hubo momento tontín, no hubo siesta, por lo que fuere hoy no hubo cabezazo feliz. Hoy tras la comida, si es que a tenor de nuestra dieta lo que ingerimos pudiera clasificarse en el orden de lo comestible, nos tumbamos en el sofá, en posición decúbito lateral derecho, con el enfoque visual hacia la caja tonta y el mando a distancia en situación geográfica inalcanzable sin tener que levantarse del sofá, osea, que nos tumbamos sin red, sin mando a distancia. Error, craso error.

El título no dice mucho, el programa en cuestión se llama "Sálvame". La virgen!!!  Menudo clan. Todos la pían, la cosa es largar, con o sin razón, con o sin motivo y con o sin argumento, la cosa es hablar y poner a caldo a quién sea, no pasa nada, siempre hay un recurso paragolpes que en caso de apuro pudiera precisamente salvarles el culo, se trata del "presuntamente".

El "presuntamente" es la presunta polla, les vale presuntamente para todo, fulanita está presuntamente embarazada del presunto cuñado de la presunta amante de Ortega Cano, ¡ojo!! presuntamente por supuesto. Menganito le pone presuntamente los presuntos cuernos a su presunta mujer con la presunta cuidadora de sus presuntos hijos, cuidadín! eso si, presuntamente por supuesto. Nadie ha dicho que fulanita esté embarazada, ha dicho que está presuntamente embarazada, que presuntamente no es lo mismo. Ahhh, ahhh, se siente… haber estudiao.

Dios! Por algo son líderes de audiencia. Que emoción, que trama, que emoción, que investigación periodística,  ahora estamos con los presuntos Amador Mohedano y Rosa Benito, pssss, un momento, ¡¡bomba!!! Noticia bomba. La presunta novia de José Fernando está presuntamente enfadada con su presunto novio, Diosssss, que presunta noticia, y yo con estos presuntos pelos!!!! Presuntos por supuesto.

En la punta de la lengua.

Lo tenemos en la punta de la lengua, si hombre si, ¿como se llama?, a ver, queremos referirnos al hijo de vagina sociable, miserable y malnacido que secuestró y mantuvo encerrado en un zulo a una persona sin ver la luz durante quinientos treinta y dos días hasta ser liberado por la Guardia Civil, al que torturó a un hombre que llegó a implorar su propia muerte, al que asesinó a tres Guardias Civiles, si hombre si, como se llama, forma parte de la banda mafiosa, asesina y cobarde que durante cincuenta años sembró el país vasco de sangre, terror y miedo.

Lo tenemos en la punta de la lengua, como se llama... si hombre si, seguro que lo saben, es un asesino, un cobarde, una rata de cloaca, un mierda, pero el caso es que con una condena de doscientos sesenta años sale de rositas porque al parecer está malito, debe de ser el único preso malito en todo el sistema penitenciario español.

Según el auto judicial, para más inri sale en libertad por "razones humanitarias y de dignidad personal". No merece comentario la justificación y por lo tanto no pensamos pensar en ello, solo nos preguntamos sobre lo que dirían quienes no pueden hablar, quienes ni tan siquiera tuvieron la oportunidad de enfermar, quienes fueron callados para siempre con un tiro en la nuca, quienes fueron condenados y sentenciados a muerte bajo la acusación de inocencia, que dirían si pudieran los tres guardias a los que asesinó, igual nos ayudaba Anne Germain a comunicar con la dignidad para dar voz a la decencia y la vergüenza, valores de los que carece nuestra indecorosa e irrespetuosa casta política que permite semejante inmoralidad.

Como se llama, si hombre si, lo tenemos en la punta de la lengua pero el caso es que nos da tanto asco que no queremos pronunciar su nombre, podrían confundir nuestra boca con el culo al expulsar tanta mierda, como se llamaba, si hombre si, es una bestia, un ser despreciable.

No hay justicia, solo nos queda confiar en la justicia divina, osea que se muera pasado mañana y por lo tanto, tendremos preparado el cava y que viva, que viva que son dos días.

Como se llama… lo tenemos en la punta de la lengua.

Contar sandías.

Somos de letras, lo nuestro fue Tito Libio y Marco Tulio Cicerón, nada de tonterías numéricas que no valen para nada y sino, dígannos quién es el gilipollas al que se le ocurre comprar noventa y siete sandías si no es en un incoherente dictado de un problema de matemáticas o se dedica a chorradas como la de averiguar donde coño se cruza el tren que viene de Badajoz con el que va a Cuenca, pero, el mentidero de hoy nos ha obligado a pillar la calculadora de los chinos.

Menudo un problema que se presenta ahora,  tanto empeño de la sacra casta en criminalizar y apuntar con el dedo a los fumadores acusándoles del crack de la seguridad social y hasta de la extinción de la rana bizca japonesa, para ahora tener que cuadrar el círculo de su falsedad con hipócritas filigranas matemáticas. Veremos de dónde lo sacan.

Les cuento, según las tabaquerass, en los últimos dos años sus ganancias han descendido en la proporción equivalente a la existencia de novecientas cuarenta mil fumadores menos, vamos y para no volver loco al chino de la calculadora, cerca de un millón de pagainfantas han dejado de fumetear y por consiguiente, de cotizar su crimen.

Con la venia de Tácito y la bula de Flavio Josefo pillamos la calculadora, y nosotros solo, sin red ni manual de instrucciones nos lanzamos al reto para: Si una cajetilla vale cuatro leureles y el ochenta y cuatro por ciento de su precio corresponde a impuestos, resulta que tres con treinta y seis boniatos de cada cajetilla se los lleva la casta por la feis, pues bien, seguimos.

Suponiendo que cada fumador consuma diariamente una media de una cajetilla , resulta que es birlado religiosamente cada día con tres con treinta y seis pavos, lo que si lo multiplicamos por el casi millón de fieles que ha dejado el "vicio" alcanza la cifra diaria de tres millones seiscientos mil jairos,  la virgen!!,  ahora, si tienen webs puesto que a nosotros se nos escapa tanto cero, multiplíquenlo por los trescientos sesenta y cinco días del año para calcularlo debidamente.

¿Y ahora que hacemos? ¿Les subvencionamos la picadura? hipócritas. Ésto es como la patraña de la seguridad vial, hay mentiras tan bien contadas que solo por ello merecerían ser verdad. Ignoramos de donde van a sacar tanta pasta, buscaremos en los clásicos de Grecia, igual Tales de Mileto, Heráclito y Sócrates nos iluminan porque lo que es Pitágoras… lo tiene crudo.

De lo que no hay ninguna duda es que de algún sitio lo van a sacar, eso está claro y lo que antes aportaban exclusivamente los fumadores ahora lo pagaremos todos, fumadores, no fumadores, picoletos, chorizos, curas y putas. Sacarán la calculadora y.. "a cojón visto… macho seguro."
Ahora es lo que toca, contar sandías. 

Hijos de la maldad.

No debería de saber como empezar ni que decirte, ésta es una de esas ocasiones en que las palabras no bastan para expresar tanto revoltijo interno, en que ante tal atrocidad el horror impone el silencio de la impotencia, no es posible pero es verdad, es la espeluznante e increíble realidad, el horrible asesinato y posterior cremación de dos criaturas en una hoguera.

No eran perros ni gatos, eran tus hijos. Tú no eres de verdad, no existes, no eres humano, eres ira, maldad, crueldad y salvajismo, tú no eres hombre, no eres persona, no tienes alma, corazón ni sentimiento, eres una alimaña, una sabandija, un cobarde de mierda. No quisiera vomitar aquí mis sentimientos, no lo mereces, solo eres un despojo humano, un autosuficiente fracasado, déspota y prepotente.

Te deseo una larga vida, una vida muy larga, una vida rodeado de arrepentimiento, penitencia, conciencia, dolor y pena, de sufrimiento y súplicas de muerte, una vida de aislamiento y soledad.

Que pena, has asesinado a dos inocentes criaturas cuyo único pecado en esta vida ha sido el tenerte de padre, el ser hijos de un hijo de puta, el ser hijos de la ira y la maldad.

Tierra trágame.

Somos un país diferente, no raro sino diferente, somos el reino del friqui, del tonto y el cantamañanas, somos el paraíso de la bruja Lola, Belén Esteban, Tamara Serisdedos y Paco Porras pero… no estábamos todos, faltaba el de la palestina, ahora si, ahora da gusto, ya estamos todos.
A eso de llevar bufanda en Sevilla en pleno mes de Agosto no acabamos de pillarle el sentido pero bueno, a otros les da por pellizcar cristales, el caso es que el bandolero, perdón, queremos decir el trasnochado y nostálgico comunista Gordillo últimamente sale más en prensa que el mismísimo Garzón. Esto ya no es lo que era.
Este renegado iluminado, Ghandi imaginario, relucido chorizo que reside de forma permanente en la demagogia y la mentira, que asalta supermercados acojonando cajeras, que roba y expropia los terrenos por la cara, que construye con la subvención de todos y paga con la pasta del PER viene a descubrir ahora el arroz con leche y enseñarnos a todos las bondades y ternuras del comunismo, a cotejar nuestro mísero, tirano y capitalista sistema con las bondades políticas y sociales de sistemas como los de Corea del Norte o Venezuela. Pa habernos matao, antes, a personajes así les llamábamos “tonto de los cojones”, ahora no, ahora son privilegiados diputados. Si es que ya nada es como era.
Este friqui mantenido, este irrespetuoso de lo ajeno, este aberchale de Sierra Morena y bildutarra de Marinaleda, “souman” que alienta a la juventud a vivir sin policía, que asalta lo que haga falta, fincas, bancos, supermercados o sex shops, que se fotografía con amigos de terroristas vascos pidiendo su libertad, este cantamañanas es el personaje del momento, el friqui de actualidad. Es de traca, si es que siempre tenemos que dar que hablar por lo mismo, siempre haciendo el ridículo más espantoso, España es vergonzosamente diferente, esto ya no es España, es Españistán.
Ya nada es como era, y que quieren que les diga pero para ésto …me quedo con El Lute.
Tierra trágame.

Lugar de boina.

Todo el mundo tiene derecho a decir estupideces, el problema viene cuando se abusa de ese privilegio. El socialisto presidente del gobierno "asco", probablemente tras una notoria merluza de estupidez natural y en pleno cólico megachachi de la muerte, ha berreado para reconocer la injusticia del sufrimiento padecido por los asesinos, cómplices y encubridores en "terribles condiciones de impunidad y con clara intencionalidad política", para así poder otorgarles indemnizaciones económicas que van de los treinta y cinco a los trescientos noventa mil pavos del ala. Y a nosotros que nos caía bien el chupatintas éste…, nos venos obligados a pedir perdón y flagelarnos por ello hasta el martirio.

A esto, a compensar o premiar a los asesinos, en mi pueblo le llamamos inmoral, deshonesto, sucio o indecente, pero claro, es que en mi pueblo somos muy raritos, en mi pueblo llamamos a las cosas por su nombre, tenemos dignidad, vergüenza y decoro.

Evidentemente, el que tropieza varias veces con la misma piedra no anda tan perdido y el que se escuda en la ambigüedad y juega con el interés, la cobardía y la traición acaba siendo un ambiguo, interesado, cobarde y traidor, sentencia como dicen los viejos de mi pueblo… de cajón, de madera y de pino.

Lo de esta gentuza es insuperable pero a pesar que en algunos campos de la vida la indiferencia duele más que cualquier venganza, con éstos no se puede ser indiferente, hay que ser como los de mi pueblo, apuntar las cosas para no olvidar, aprender de todo y así, ahora, podríamos irnos con la lección aprendida después de comprobar que la vida es ironía, que se necesita conocer a hijos de puta para valorar la decencia, que merece distinguir a los cobardes para tasar el valor, que es bueno oler la mierda para apreciar después el aroma de la libertad.

Menos mal que siempre nos quedará mi pueblo, lugar de boina donde no podemos ser indiferentes a la traición, la inmoralidad y la cobardía

Ya pueden perdonarnos, es que en mi pueblo, lugar de boina y no chapela... somos muy raritos.

La Esperanza.

Hoy si. Hoy, después de ver y escuchar los insultos a nuestro país, reino, estado o lo que sea este injerto y la vergonzante pitada de unos cuantos de miles de gilipollas integrales al himno de todos los españoles en la final de la Copa del Rey podemos decir, amparado en nuestro derecho a la indignación y protesta, que a partir de hoy nos la bufa la señera, la ikurriña,  los segadores, el eusko gudari y hasta el torito guapo del Fary.

Veintisiete segundos de himno, veintisiete que si les dejamos lo convierten en nueve o diez, la cosa era no molestar, no provocar y dejarles vivir en Madrid su nazionalista fiesta eusko-catalana sin ofenderles ni lo más mínimo no fueran a llamarnos fachas... ¡¡¡por Dios!!!

No pasa nada, nadie levanta la voz ni pone las pilas, nadie exige respeto o cuando menos silencio ante el himno o la bandera nacional, nadie se siente ofendido, agraviado o molesto por la bronca. Todo Dios pasa de todo.

Nos la bufan con perlesía, digo yo que si no quieren himno que jueguen la copa del Maresme o el triangular del Goierri y antes de cada partido que se harten de bailar sardanas o cortar troncos cantando el "Puta España", por nosotros como si se la cascan con dos piedras.

Es lo que tiene morar con gilipollas, con tontos del culo, con diarreicos mentales, con retrasados, tarados, desmedrados y depilados neuronales, es lo que tiene vivir en un país, estado o Reino sin cojones para nada.  

Debemos de suponer que vivimos en un país, reino, estado o lo que sea este injerto pero democrático, muy democrático, tan democrático que se confunde con un país, reino, estado o lo que sea este injerto sin cojones, dignidad, decoro, orgullo ni vergüenza.

Por lo menos y de lo malo... malo, menos mal que nos queda la Esperanza.

La nieta de Pascasio.

La nieta del gallego Pascasio, la Fernández de telenovela que hoy preside "la" argentina, la reina del botox, la de los modelitos de cincuenta mil, la de los bolsos de Vuitton, la viuda negra y rica abogada de los pobres, nos ha trincado una empresa española. Nos da igual como se llame, la ha expropiado por la cara y punto.

A tenor de sus genéticos y colaterales antecedentes psiquiátricos, nada podría extrañarnos de la botulínica dama y si además, para más inri, es de la caterva de los Evo, Correa, Chávez y Castro… para que quieres más.

Su cara lo dice todo, tiene pinta de oxidada en el rencor, de antipática por infección, renegada y tronada por el resentimiento y la aversión. Es de mala calaña, populista interesada y morrallera barata.

Esta usurera nacionalista que primero vende y luego expropia, que no paga sus deudas porque no le sale de su caudillo higo, reina de una república donde gobierna el soborno institucional y la corrupción corporativa, donde manda la putrefacción y apesta el hedor político, es la emperadora que hace de la soberbia, la jactancia y la arrogancia, las armas de su vanidad e imperio personal.

Argentina debe a España miles de millones prestados en el dos mil uno y esta mitinera obnubilada por el odio no paga porque no y punto, quizás alegue que allá por el mil quinientos Colón les birló el oro, quién sabe... nada podría extrañarnos de esta desequilibrada de la silicona.

Y a mi que me recuerda a Carmen de Mairena… si Pascasio levantara la cabeza.

Eso si que no.

Curiosamente el término monarquía viene del griego "mónos", partiendo de ello, con la que les está cayendo ya nada nos extraña. Da la impresión de que no están contentitos, eso parece puesto que se han empeñado y lo van a conseguir, ellos solos solitos se lo están cargando, no necesitan a nadie, les basta con su actitud, desvaríos y gustos varios.

La peña está que trina, los súbditos son pagainfantas pero no gilipollas, entre el Urdangarín, el Marichalar, la presentadora, los tiros al pie del niño y los estacazos del monarca cada dos por tres, están petando el reino de republicanos.

No es que den ejemplo de nada precisamente y últimamente menos. Desde esta balconada nos la bufa casi todo lo que a ellos concierne, casi todo. Pasamos de que estén o dejen de estar, que se lo lleven calentito o tengan cuenta en el Montepío, que veraneen en Mallorca o en la República Independiente de Pinares, que tiren o dejen pegarse tiros a los niños, por nosotros como si peinan botijos pero lo del Rey en Botswana o como se escriba… eso si que no.

Esa imagen del Rey de España, escopeta en mano y posando junto al elefante que acaba de matar nos parece brutal, vergonzosa, vomitiva y propia de tiempos muy pasados. Jamás por mucho que lo busquemos podríamos llegar a entender el placer que puede suponer el matar a tiros a un animal cualquiera y no digamos un elefante, por más que lo intentamos no acabamos de entender esa atrocidad.

Observamos detenidamente la foto, nos centramos en ella, la estudiamos durante más de cinco minutos y nos tenemos que morder la lengua, es tan visceral el sentimiento que nos embarga que corremos peligro de cagarla. Es una imagen bestial y triste, muy triste, es una escena que denota inhumanidad, crueldad, maldad, salvajismo y carencia total de escrúpulos.

No somos monárquico, nunca lo hemos sido, tampoco republicano, tenemos un lío considerable en la cuestión pero lo que estamos muy seguro es que después de ver la foto de nuestro orgulloso monarca junto al pobre elefante … lo que nunca seremos será juancarlista.

Eso si que no.

La caída de los Dioses.

Primero fueron los controladores, ahora los pilotitos pero el caso es que vuelven a la carga, ahora toca el para ellos intolerable gesto de la compañía de crear Iberia Express, una nueva línea empresarial de vuelos de bajo costo, faltaba más.

Estos hijos de papá, pijos a más no poder pilotitos de Iberia de doscientos mil boniatos al año cuyo título se obtiene exclusivamente en centros privados y cuesta como mínimo unos trescientos mil del ala, estos privilegiados que se fijan sus propios períodos de presencia, trabajo y descanso, que se diseñan sus horarios, rutas y calendarios al antojo de sus testículos, están que trinan por los escasos seis mil al mes que va a ganar un piloto de la nueva Iberia Express. Pobrecitos.

Estos tiranos, malcriados y consentidos de mierda que se creen el ombligo del mundo, estos pijos del espejo son capaces de poner en jaque a toda una sociedad,  les importa un carajo todo aquello ajeno a la merma de sus desproporcionados honorarios y se permiten anunciar su huelga para plena temporada turística jugando con los escasos y mínimos sueños de los trabajadores a la vez que ponen en peligro a todo un sector económico tan importante como el turístico. Son asquerosamente insoportables.

No entendemos como en "estepaís" se puede poner en la calle a cualquier miresable pagainfantas mientras que éstos niñatos hacen y deshacen a su antojo excusándose falsamente en la ridícula y recurrente tapadera de la seguridad aérea, son unos hipócritas impresentables.

Un pijo del Sepla gana al mes seis veces más que un neurocirujano del Hospital Universitario Virgen del Rocío, trabaja los días que le sale del higo y descansa por cinco el tiempo trabajado y aún así les parece poco, ahora protestan por los escasos seis mil que va a ganar un piloto de Iberia Express.

Estos chulos, prepotentes, chantajistas, soberbios, altivos, arrogantes y endiosados que se consideran por encima del bien y el mal, se merecen que cogiditos por la oreja, se les facilite un paseíto descalzos por la vida, una bajada a la verdad, un asomo a la ventana de la realidad y después, una patada en los huevos y... a la calle.
No tenemos el chichi para ruidos y a estas alturas todos tenemos muy claro que... no hay Dioses vivos.

Eso dicen.

Hay quien dice que han estado calladitos una larga temporada, que estaban extrañamente sumisos, desaparecidos mientras al parecer mamaban del chollo y la millonaria subvención socialista, que nada más cortárseles el rollo se dan cuenta que tenemos más de cinco millones de pagainfantas en la miseria, que España se hunde, que hay que defender los derechos de los trabajadores y protestar contra las medidas del gobierno, vamos que de huelga sindical nada de nada y que hasta hace cuatro días todo iba de maravilla.

Hay quien dice que están de fiesta, que cada jornada es el día de algo y hoy toca el día del miedo y la silicona, el día del neumático ardiendo, el insulto, la coacción, el trapo rojo y el pelotazo de goma. Eso dicen.

Hay quien dice que en el circo laboral, estos vagos redomaos con menos callos que el culo de la barby, van de domadores mientras los currantes saltan hasta pasar por el aro de su dictadura.

Hay quien dice que que sería de nosotros sin ellos, que nosotros, pobres ignorantes no sabemos nada y necesitamos de los "paquetes" informativos para enterarnos a la puerta de la fábrica de que estamos en huelga. Eso dicen.

Hay quien dice que son unos chupatintas, pijos del rolex, liberados del buzo y vividores por cuenta ajena, hay quien dice que no respetan el derecho de elección, que aquí se trabaja cuando ellos lo digan y les salga de los cojones. Eso dicen.

Hay quien dice que son unos iluminados que no han pegado palo al agua en la vida, liberados sindicales incapaces de ponerse el mono de trabajo ni con manual de instrucciones, que disfrutan de horas sindicales por la cara y a cuenta tuya, que quieras o no se creen que te representan y hablan de ti con términos como "clase obrera", que no son más que unos parásitos sociales y vagos indecentes. Eso dicen.

Hay quien dice que hoy es su fiesta, que hoy es el día de la intimidación y el miedo, del clavo en la rueda, la silicona y la pedrada en la luna, hay quien dice que los ínclitos de arriba mientras tanto... se lo pasan de miedo.

Hay que ver lo que dicen, si es que tienen una mala baba…

Estepais

Estaban tan "agustito" todos ellos y ellas, con su gorrito de cocinillas, su delantalito blanco, sus máscaras, capuchitas y esa pancarta tan mona que reclama el retorno a casita de los presos, que bonito, que estampa tan hermosa, serena y pacificadora. La pena es que llovía, que llovía poco.

Que bien que lo hizo el pesoe, tienen que estar contentísimos y orgullosos, gracias a ellos Bildu y Amaiur se sienten como en casa. Nada de temer la aparición de la policía, nada de salir corriendo tras quemar la bandera, de eso nada, aquí mandan ellos y cuando les apetece sacan al gudari enmascarado a pasear la pancarta y si se tercia quemar la bandera para el regocijo, júbilo y albedrío general. Que monos que son.

Están de fiesta, celebran San Sebastián, están de tamborrada en tamborrada y entre tambores y barriles sacan la pancarta, cualquier motivo es bueno, tampoco hace falta mucha fiesta para sacarla, reclamar la independencia, jalear a los presos y recordarnos así a los superdemócratas Zapatero, Aído, Pajín, Sinde, de la Vega y tantos ilustres, insignes, admirados y gloriosos megachachis socialistas que se han ido de rositas tras legitimarlos y darles hasta la razón.

Somos lo que somos, estepaís es así, un país o como se llame este engendro en el que se politizan hasta los dibujos de Dora la Exploradora, donde se juntan cuatro hijos de puta en una plaza cualquiera, gritan vivas a ETA, se cagan en nuestros muertos, nos vejan, insultan y desprecian, queman nuestra bandera, nos amenazan con seguir matando y resulta que el fascista es quien lo escribe, lo cuenta y opina sobre ello, así es.

Este es un país donde se consiente la apología institucional del terrorismo, donde se hace la vista gorda por temor a ser tachado de lo que sea y por quien sea, donde se deja correr el insulto al dolor ajeno, donde se tolera la deshonra,  se mancilla la memoria, se recuerda solo lo que interesa, se desprecia la historia y se juzga a quien lo critica tachándole de "facha", somos cojonudos y lo que es peor, tenemos lo que nos merecemos.

Estepaís es un país de mierda, un país sin huevos.

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Pan duro.

Hay que olvidar, hay que perdonarles, hay que afianzar el proceso de normalización política en el sufrido y maltratado País Vasco, hay que cambiar la política penitenciaria para con los presos vascos, hay que acercarles a casa, hay que "repatriarles" y no sabemos cuantas cosas más.

Parece ser que lo hicieron sin querer, que somos unos malpensados les hemos interpretado mal. Mira que si tienen razón… el hecho de que el ilustre, letrado, erudito y cultivado Willy Toledo lo pida, es que... hasta nos hace dudar.

La duda nos aflige, embarga y paraliza. Nosotros que hasta ahora pensábamos que se tenían que morir todos en prisión y sufriendo hasta el último respiro, que se tenían que pudrir en el infierno y purgar en sangre hasta el último grito de dolor causado, que deberían de pagar con su vida por el terror al que han sometido a toda una sociedad durante cuarenta años, mira que si estábamos equivocado… que incertidumbre por Dios!

Igual lo han hecho sin querer, igual han asesinado a más de ochocientas personas por accidente, igual han secuestrado y torturado por equivocación, igual los asesinatos de Zaragoza, Hipercor, Vic, Miguel Ángel Blanco, Fernando Múgica, Lorenzo Soto, Ernest Lluch, García Poyo, Josefa Pagazaurtundua, Irene Villa y miles de personas más fue un accidente. Mira que si estábamos equivocado, a tenor de lo que dice Willy Toledo la duda nos invade.

No podemos seguir escribiendo, no tenemos las ideas claras, hacemos un alto, nos tomamos sensatez500 como píldora del momento después y volvemos.

Volvemos a ello y pedimos perdón en defensa propia, se nos había ido la olla, ha sido una puntual enajenación mental transitoria. Va a ser que no, que le den por el culo al subvencionado Willy, al que por cierto no sabemos quien le ha dado vela en este entierro, ni que su presencia y palabra sentara cátedra.

Aquí no cabe duda ni titubeo alguno, el comediante éste está defendiendo, amparando y  justificando a unos gudarimierdas, cobardes y asesinos que por justicia divina, honor nacional, decoro y respeto a la memoria de las víctimas, no deberían de salir jamás de la trena a no ser en la caja de pino y hasta entonces no conservar más derecho que a respirar y comer pan duro.

Se nos había ido la olla, bendita pildorita.

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Término medio.

No hay término medio, no hay forma. Ni con toda la moderación, compostura y talante que intentemos poner, ni con toda la buena voluntad que queramos echarle al asunto... no hay manera, nos resulta imposible, nos puede el vómito.

No hay término medio, pasamos del orgullo sin complejos por ser español, de las mariposas en el estómago al escuchar nuestro himno, de la pena incontenible ante la dignidad y dolor de nuestras víctimas, al más visceral y vomitivo sentimiento hacia los representantes de Bildu, Amaiur y todo lo que huela a las asquerosas ratas etarras.

No hay término medio, no podemos evitarlo, quisiéramos poder pasar de ellos, hacerles el vacío intelectual pero no podemos. Tienen un nivel de exigencia impropio para quienes son y lo que representan, no son más que trescientos y poco mil votos de gentuza como ellos y cada vez que abren la boca nos coloca en el disparadero despertando nuestros más íntimos y viscerales sentimientos de odio, asco, rencor y lo que es peor, hasta sed de venganza.

Tienen cara de lo que son, mirada de lo que parecen y gestos de chulería barriobajera  impropia de un político "al uso". 
Joseba Permach, el "guaperas", aparece hoy en la prensa y a parte de referirse una vez más al "conflicto político y armado" que curiosamente afirma que "ha padecido su pueblo", nos sale con que las víctimas hay que abordarlas en su globalidad y que no hay que dividir el dolor, aparte de cien mil gilipolleces más que nos la traen al pairo.

Este imbécil integral nos quiere comparar el dolor de la madre de Fabio Moreno, asesinado con solo dos añitos de edad o de cualquiera de los padres de los niños asesinados en el cuartel de Zaragoza o Vic, con por ejemplo las de Hodei Galarraga o Egoitz Gurruchaga, cobardes gudaris de mierda muertos al estallarles la bomba que llevaban en la mochila.

Solo por eso el iluminado este nos produce asco, repugnancia y hastío. Se ceba alevosamente con la dignidad, la indefensión y el dolor de los inocentes, se ríe a carcajadas de la pena y soledad de las víctimas. Casi cincuenta años de terror, cientos de muertos y vidas destrozadas para ésto, para que nos venga ahora el pervertido de turno a "globalizar" víctimas.

Ninguna persona en su sano juicio e independientemente de sus ideas podría llegar jamás a eso, es un perturbado, un desequilibrado, un malnacido, un bastardo.

Tenemos un problema, es cuestión de sentimiento y en este asunto... no hay término medio.

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