Los tocapelotas.

Ayer pachanguita, partidito de fútbol entre las selecciones de las Comunidades Autónomas de Vascongadas y Cataluña, está bien eso, nunca está de más lo de fortalecer relaciones entre regiones españolas, maravilloso pero... el caso es que no, lo que parecía que si, resultó ser que no, que cosas oye... al final lo que se pretendía al celebrar un partido de fútbol entre las selecciones de las naciones virtuales de Calatunya y Euzkadi, era que aprovechando que el Pisuerga baja frío de cojones, reclamar la independencia, la cuadratura del huevo y ya ciegos de rioja..., lo de siempre, insultar a España y a los españoles aunque por ello no pase nada, lo que no se puede es llamar negro a un negro, que eso es racismo e incitar a la violencia.

En las gradas, eslóganes a esgaya y entre ellos, simpáticos llamamientos a la insumisión, la desobediencia y la rebelión, la inclusión de inocentes reclamos de libertad sin ira para los genocidas y asesinos euskotalibanes, y tan curiosas como patéticas autoproclamaciones de nacionalidad y estado. Y yo con estos pelos...

Lo de siempre, más de lo mismo, un tostón de aburridísimos llamamientos a la independencia pero sin consecuencias legales ni soltar la teta que les da de mamar, pero vale, a eso ni puto caso. Lo que nos llamó la atención fue una imagen, una foto de los oprimidos aunque millonarios jugadores internacionales con España aguantando una pancarta que decía... "Una nación, una selección", eso si que nos llamó la atención.

No pensábamos que aquello de jugar con la selección española fuera tanto problema, no creíamos que eso de renunciar a participar en competiciones internacionales representando a España fuera tan enigmático y dificultoso, nos imaginábamos todo mucho más sencillo... y más en el caso de algunos de esos tocapelotas como Xavi, Piqué, Busquets o Jordi Alba por ejemplo, en plena decadencia pelotera, no pensábamos que era tan complicado, jatetú...

No creíamos que eso de renunciar por patriotismo pueblerino a llevarse una millonada de la virgen por ganar un mundial o una eurocopa fuera tanto problema, ya que no sienten y no viven lo que deberían... pues podrían haber renunciado hace años al prurito y urticaria de lo español, no sé, digo yo... A tiempo están los jovencitos como Deulofeu, Montoya, Bartra y compañía, quienes tras posar en esa foto, igual, solo igual, por lógica, sensatez y compromiso, deberían de hacer algo como por ejemplo renunciar a la selección española para no prolongar tan agónico padecer... no sea que luego sea tarde y vayan a forrarse de pasta sin querer...

Ahora recuerdo al gran Paco de Lucía que dijo aquello de... "Fui de izquierdas hasta que gané los dos primeros millones...", que alarde de sinceridad el del artista, igualito igualito que los sufridos, oprimidos y millonarios toca cojones, perdón, tocapelotas.

Mi vecina del quinto

España va bien, el mandamás dice que somos una gran nación, que estamos en la senda del crecimiento, que estamos saliendo de la crisis y somos la envidia de Europa. Que guay, y yo con estos pelos, no sé porqué me da que decir esas chorradas es tomarnos por gilipollas y por ello auténtico caldo de cultivo, sopa de marisco para el ínclito ultraizquierdista de la coletita, si ese, el que no sabe pronunciar aquello de "Los etarras son asesinos".

Mientras pensaba en ello me asomé a la RAE y repasé las definiciones de los términos "velocidad" y "tocino", no sea que me esté pegando un piscinazo por iluso pero no, va a ser que no, va a ser que quiero decir lo que siento sintiendo lo que digo.

Ayer, en el silencio de una tarde a solas, una tarde de sofá, pipas y manta, con incienso de frutas del bosque pero sin perro, chimenea ni mariconadas de esas, bueno pues eso, que mientras devoraba con ansia las últimas páginas electrónicas del fusilado, último, muy recomendable y creo que único buen libro que nunca ha escrito Pilar Eyre, la caja tonta se lo curraba sin compañía, sin tonto que la mirara, vamos, como mi vecina de quinto por mucho que la pobre lo intente...

De buenas a primeras algo distrajo mi atención y me hizo levantar la cabeza, en la tele un canal que yo no sabía ni que existía y que juro por esnupi que no puse, donde una mujer con moño y sin sonrisa contaba a la periodista que no disponía de gas, calefacción ni agua caliente en casa, que vivía con sus tres hijos, niño y niña de unos siete a diez años enfermos de asma enchufados por turnos a una máscara de oxígeno y el mayor de unos doce, con sabañones en las manos. Son una familia de Cuenca que viven en una casa con un setenta y cinco por ciento de humedad en su interior, donde entra el frío por todos los lados menos por uno, donde tienen que dormir con guantes, camiseta, pijama de franela, sudadera, bajo cuatro mantas, de dos en dos y abrazados entre si para darse calor, sin ingresos, sin comida, sin nada, con la miseria en la mesa.

Luego vinieron más, más personas que viven en la calle, que lo han perdido todo, gente que pasa los días a cuenta de los abuelos, sin presente ni mañana, sin ilusión ni esperanza, sin futuro.

Hoy abro el mentidero y leo... "Repsol compra Talisman Energy por diez mil millones de euros". No tengo ni puta idea de los que es Talisman Energy, me la bufa, no me he preocupado de buscarlo en internet, me la trae al pairo, tal y como está el patio, leo que alguien se gasta diez mil millones de euros en comprar lo que sea y se me eriza el bello, se me abre el alma y vuelco por la boca mi pozo negro, pienso en una madre íntimamente frustrada por su fracaso, tres niños muertos de frío en su propia casa, en una criatura de doce años con sabañones, en la gente en la puta calle por la usura de la banca, la crueldad de una realidad, la desprotección y el abandono institucional, no pienso en nada más, en lo único que me viene a la cabeza.

Miraba la tele y se me partía el alma, pensaba en su día a día, en su agonía, en su desesperación, leo la prensa y se me va la olla, mi pozo negro, es como si la cosa no fuera con ellos, paso de saber más, me da igual, esto no es asunto de tocino ni velocidad, ésta es la verdad y pienso en ella, en aquella mujer con moño y sin sonrisa, en esa mujer que no tiene quien la mire, como mi vecina del quinto.

Traga y calla. (Dedicado a un amigo)

Todavía no he empezado y Miotroyo ya me está diciendo que me calle, que no destape la caja de Pandora, que cuidadín con los charcos, que pase del tema y lo deje correr pero es que no puedo, no puedo por varios motivos, primero porque es injusto, segundo porque es la verdad y tercero porque me toca de cerca.

Psssss calla me dice, que eso un tema tabú, un asunto contra corriente y prohibido del que no se puede hablar y si te descuidas ni pensar, que es un tema para silenciar y no correr así el riesgo de ser tachado de lo peor de lo peor. Lo que no sabe Miotroyo es que lo que de mi digan me la suda sin cuidado y por tiempos.

Según estipula el tocho ese tan gracioso al que llaman Constitución, ese ladrillo del que todos hablan aunque demostrado está que no vale para nada puesto que los derechos que contempla no los respeta ni Dios y al que curiosamente siempre se recurre (presuntamente por supuesto) desde la cobardía y la falta tanto de argumentos como testiculina, pues bien, según ese libraco ese, España se constituye en un estado social y democrático de derecho bla bla bla..., vale, cojonudo, pues entre sus propugnaciones definitorias  debería incluir por decreto el adjetivo "hembrista". Eso si, presuntamente. Por supuesto.

Así es y es así aunque jamás por ello se me ocurriría el dejar de reconocer que en "estepaís" hay mucho machista suelto, mucho cabrón e hijo de puta mal nacido, mucho pirao a falta de una buena tunda que maltrata por sistema y asesina porque le sale de su prepotente y masculinísima chulería e intención pero no por ello la justicia debe de posicionarse en el inmovilismo más cómodo y rastrero, vamos digo yo, que no se trata de aliviar legajos a todo correr con el rodillo de la generalización, de no entrar al trapo ni valorar absolutamente nada, a ver si va a resultar que mi amigo va a tener la culpa ahora de que haya tanto hijoputa suelto.

El caso es que mi amigo lleva años maltratado por su ex, por la "marquesa", auténtica devota ella de la Virgen del Buen Vivir. Mi amigo vive por y para sus tres hijos y lleva ya seis años pasándolas putas por no poder disfrutar de ellos. Todo empezó el día que al muy pardillo se le ocurrió la idea de volver a casa antes de lo previsto y sin avisar, pillando así a la noble vividora haciendo la tijera y pasándoselo de cine equis en la cama con "otra", allí empezó su calvario. Solo se le ocurre a él...

Llamadita a la Guardia Civil y en un pispás se vio en la puta calle, maletita y a cascarla, fuera de su casa, no pasa nada, le fijan el pago de una generosísima pensión alimenticia de más de ochocientos pavos al mes que casi no gana, no pasa nada, con noches de calabozo por denuncias falsas por malos tratos, no pasa nada, con denuncias a la agencia tributaria que no van a ningún lado, no pasa nada, con el chantaje permanente de irse y llevarse a los niños a no sé donde para vivir con no sé quién, no pasa nada, con la cruel confesión por parte de la marquesa de la posible no paternidad sobre uno de sus hijos, no pasa nada, nunca pasa nada y así, años de traga y calla, traga y calla.

Hace unos días, tuvimos juicio de modificación de medidas al solicitar mi colega la custodia compartida. La marquesa por supuesto de uñas, corría peligro su chollo, su cómodus vivendi et non laborare.  En aquella vista, llena a rebosar de vergonzosas, indignas y asquerosas mentiras por su parte, se demostró por testimonios y algunos hasta de forma documental, las condiciones higiénico sanitarias de los niños, el abandono del trabajo de la ínclita para irse unos días a no sé dónde con un pavo que conoció por Internet siendo por ello despedida y no presentándose en el curro ni para cobrar el finiquito, su inmadurez, su inestabilidad sentimental al haber tenido más parejas de cama que la Liz Taylor, los tres, cuatro o catorce traslados de domicilios en cuatro o cinco años con sus correspondientes cambios de centros escolares, los mensajes de guasap de uno de sus hijos pidiéndole socorro, rogándole que se lo lleva a vivir con él y mil y un circunstancias más, pues bien, en un juicio celebrado sin el informe previo del equipo psico-social del Juzgado se tachan todos los alegatos formulados como argumentos con tintes "machistas" y no dignos de consideración por la Sala, tócate los cojones.!! Nada vale para nada, da lo mismo, digas lo que digas la suerte estaba echada, ... Otro gallo cantaría si hubiera sido al revés así que...Traga y calla.

Una madre que el fin de semana que toca le manda los niños con la ropa más vieja que tenga y hasta pequeña de talla, con el calzado roto por el uso, a la niña sin pendientes y todos con piojos, un día, otro, otro y otro, no pasa nada, niños que se le devuelven con ropa nueva, calzado a estrenar, pendientes en la niña y sin pipis en la cabeza para el fin de semana siguiente repetirse la operación, no pasa nada, otra vez lo mismo, la marquesa se descojona de todo y de todos y así año tras año, años de traga y calla.

Nada vale para nada, lo mismo da so que arre, la justicia es ciega, allí se miente descaradamente y no pasa nada, no se pregunta a nadie, no se investiga nada, no se piden informes al Punto de Encuentro, a los Servicios Sociales, a nadie ni a Dios, el rodillo es el rodillo y no se te ocurra ponerte en medio. Es que claro, hay mucho hijo de puta, mucho mal nacido suelto por ahí y parece ser que mi amigo tiene la culpa.

No sé quién coño dijo aquello de que "La verdad es hija del tiempo", no lo dudo que así sea y de hecho seguro que así será pero mientras tanto, vivimos rebozados en la puta mentira, en la cobardía de no llamar a las cosas por su nombre y la hipocresía de lo políticamente correcto y así nos va. Evidentemente queda lo más importante, lo definitivo, el resultado del informe psico-social sobre los niños, su estudio, y esos no mienten, los niños son niños y siempre dicen la verdad pero hasta entonces, querido amigo..., traga y calla.

Bocazas.

Saben de todo, son unos lumbreras, unos omnívoros intelectuales, unas eminencias culturales, unos listos de tres pares de cojones que predican alegremente de lo humano y disertan con soberbia de lo divino, que lo mismo te esclarecen el asesinato se Asunta Basterra que desmantelan una red de tráfico de nata montada, saben de todo más que nada y entienden más que nadie, sobramos todos, saben de crímenes, asesinatos e investigación policial más que la policía, de economía más que un economista, de medicina más que un forense y de almorranas más que un almorranólogo, no sé ni como estamos como estamos con tanto enterado matutino, con tanto listo.

Sobramos todos, siempre están ahí, de lunes a viernes alumbran cada mañana nuestra ignorancia desde su majestuoso, magnánimo y altruista caño de sabiduría, saben de todo, de inmigración irregular, de saltaverjas y devoluciones en caliente, de como acabar con la corrupción en corruptolandia, como detener sin pegar un tiro a un atracador parapetado pistola en mano tras una rehén y de como prevenir, evitar, identificar y detener a doscientos hijos de puta que han montado una quedada para partirse la cara junto al Manzanares.

Se miran, se orgasman, se masturban escuchándose. Son los tertulianos de la caja tonta, son escritores sin tinta a los que se les da de madre lo de pedir explicaciones hasta de lo inexplicable, son filósofos baratos, jueces sin estrado, linternas sin bombilla, escrupulosos sin escrúpulos, veteranos sin experiencia, bífidos charlatanes, ignorantes por temerarios, boceras del día después, asnos bienpeinaos y palabreros sin palabra, son los que son, unos bocazas.

El opio del pueblo.

La mañana prometía. Sábado, no se curra ni se madruga aunque el puto reloj biológico lo intentara allá por las siete de la mañana, cafetito y prensa, es lo que tocaba pero... error, craso error, lo hicimos delante del ordenador.

Unas fotografías donde diez moromierdas del IS, Estado Islámico para los no enterados, bajo la acusación de ser cristianos, pistola en mano atraviesan la cabeza de otros diez incautos de rodillas, con la nuca al sol y los ojos vendados, nos ha revuelto las entrañas.

Los tibios y Bardemes, los ayatolás con aifone, los pijotalibanes del respeto a toda ideología, los Podemosos de la palestina, rastafaris, perroflautas e ignorantes pro-reconocimiento de los estados terroristas y la alianza zapateril mejor que no sigan leyendo... iros a cascarla por ahí un ratito mejor.

El estado terrorista musulmán-palestino-islamista ese de moromierdas con barba, turbante y fusil al hombro está petao de hijos de puta que no merecen vivir y una sociedad que calla, transige y omite cobardemente la respuesta merecida no merece respeto alguno. Es la super megachachi y guachidemocática política del "mientras no salpique"...

Un pueblo, cultura o región de hijos de puta asquerososos que al amparo legal de la "sharia" asesina en nombre de alá, quema vivas a las personas, tortura niños kurdos, degüellan, decapitan y crucifican a cualquiera en cualquier lugar, ahorca homosexuales, violan, esclavizan y luego venden a las niñas como esclavas, que lapida mujeres por haber sido violadas y amputa de cuajo las manos de quien ha hurtado un mendrugo de pan, esa religión merece ser arrasada de la faz de la tierra puesto que nadie que mata merece vivir y cuando el asesinato está preceptuado y tipificado legalmente en un puto morocatecismo como condena por nada, ese estado no merece existir, merece ser invadido por la humanidad, la razón, la justicia y la democracia.

Un estado de gilipollas que no permite la exhibición de una cruz, que prohíbe la música, el alcohol, la carne de cerdo o de animales con colmillos o sacrificados sin degollar, que solo permite la exposición pública de la piel del rostro, las manos y los pies, que prohíbe el correo electrónico, los esmarfones, la muñeca Barbie y los dibujos animados..., un pueblo que denigra lo humano al no respetar la vida no merece ser reconocido por la humanidad, no merece existir, no merece vivir, es un pueblo perdido en la mierda de su fanatismo.

En algo estoy plenamente de acuerdo con Marx, en que la religión es el opio del pueblo. 

Puta droga...

Tres tristes tigres.

Es curioso, curiosísimo lo de las hembristas éstas de Femen o como se llamen, si, esas impresentables y temerarias por ignorantes que se han manifestado frente al cementerio de Paracuellos con las tetas al aire para denunciar los homenajes al dictador con ocasión de cada 20N, curioso, muy curioso, seguramente, éstas adalides de la democracia y la libertad, en cuanto puedan y siguiendo su valeroso criterio tomarán el primer avión que salga con destino a Afganistán para protestar contra el uso obligado del burka, a Irán para protestar contra la lapidación de mujeres por haber sido violadas, a Burkina Faso para evitar la ablación de niñas, a Siria o a cualquier otro paraíso islamista para luchar por los derechos de las mujeres y por supuesto, siempre con las tetas al aire, no lo duden, seguro que si.

Estas defensoras de las checas y el paseillo que seguro que no saben ni lo que eran las checas ni el paseillo, solo saben protestar contra los muertos y la iglesia y por auténticas chorradas y absurdas gilipolleces que a nadie le importan, éstas destetadas que en cuanto pueden despelotan sus pezones en aras de la libertad, que no han vivido ninguna de ellas la dictadura y no tendrán ni puta idea de lo que tan siquiera significa el término "franquismo" ahora nos vienen a protestar precisamente frente a Paracuellos, donde reposan cientos y cientos, miles de personas que nada tenían que ver con la guerra ni el combate, que fueron sacados de sus casas y separados de sus familias a culatazos por las ordas comunistas para ser pasados por las armas frente a cualquier tapia, frente a cualquier pared y luego desaparecer para siempre. Precisamente allí, entre los muertos, entre los perdidos en la historia de España, entre los asesinados porque sí, al igual que los del otro bando, con el mismo motivo y tras cualquier otra tapia, frente a cualquier otra pared, sin deferencia ni diferencia, exactamente igual.

Allí descansan para que setenta y ocho años después se presenten tres hembristas que no feministas y mucho menos femeninas, tres impresentables con las tetas al aire y el cuerpo pintado faltando al respeto del silencio, la injusticia y el dolor callado.

Tres trasnochadas que no representan a nadie y mucho menos a las mujeres progresistas, tres horteras que despreciando su propio cuerpo, en vez de ir a Afganistán, Irán, Burkina Faso o Siria para salvar el mundo, se entretienen con las tetas al aire y el cuerpo pintado profanando la memoria de la mayor tragedia que ha vivido nunca "estepaís".

Para la próxima que quieran hacer el ridículo les vamos a recomendar que cuando menos se pinten o maquillen su cuerpo con gusto, a lunares como los dálmatas o a rayas como el Betis, como los tigres, como tres tristes tigres, o tigras que diría Bibiana.

Tongo

Si no fuera porque solo tengo dos... me descojonada pero no está la cosa para andar tirando nada que al paso que vamos me van a hacer de oro, cada vez escasean más.

Hace unos años, bueno, hace unos cuantos años, bueno vale, hace una pila de años, los de mi generación empeñábamos nuestra palabra sin problema y jurábamos sin ningún tipo de objeción, es más, alguno como yo, al tomar posesión de su cargo juró por su honor, por lo máximo que puede nadie empeñar su alma.

Luego vino el jura o promete hasta que mete, algo por su fondo y forma descafeinado que por su carencia de tono con el tiempo acabó en un juramento por esnupi y en un ataque de ardor patrio... por la señorita Pepis.
Todo ha ido en decadencia, con los complejos propios de un rumbo e itinerario marcado por lo megachachi, lo superguay, la modernidad, y con la aceleración constante hasta llegar y darse de bruces con el ridículo más espantoso, hasta el casting público a modo de examen de transparencia de "la Espe". Acojonante espectáculo.

Los periodistas hacían entrega de sus preguntas por escrito a tres hijas de papá, tres guapitas vestidas de Ralpf Laurent, con media melenita y pendientes de perlas, solo les faltaba el pullover al cuello. Típicas por tópicas pijas de cojones. Tras el pertinente filtro que evitara la incomodidad a la opositora se le formularon las preguntas, allí solo faltaba el de Sálvame y Mariconchi la del polígrafo, "A la pregunta..." , ¡¡que expectación!!

Evidentemente la aspirante aprobó, lo contrario sería una gilipollez, a nadie nos imaginamos contestando afirmativamente a la pregunta de si piensa llevárselo calentito y por la feis... éstos son lo que son, todo menos gilipollas.

Yo me descojono, ahora resulta que el requisito y trámite previo a la toma de posesión de un cargo político es el contestar a las preguntas que se le formulen a modo de test de transparencia, como si les costara mentir! aunque hay que reconocer que era un exámen jodidísimo, solo tenía que decir la verdad, casi nada para un político. Seguro que hubo tongo.

No te rías, es lo que hay, hasta aquí hemos llegado y seguimos despeñando nuestra vergüenza. "Estepaís" sin rumbo, este reino de imputados y pagainfantas ha dejado atrás lo esperpéntico rebasando con creces lo grotesco, aquí todo resta y nada vale nada, no hay valores que empeñar ni palabra que dar, estepaís es una mentira, un cuento chino, un tongo, eso si, presuntamente. 
Faltaba más.

Dímelo tú.

No sé como lo verás tú Maricarmen pero la cosa está chunga, no lo tengo nada claro y de hecho, el tema del voto lo veo más negro que las uñas de un minero, tú me dirás tal y como está el tema a quién se la metemos, la papeleta si eso digo. 

Veamos:
PEPÉ- Ni de coña oiga. Por un lado, no han tenido lo que hay que tener para aplicar la ley contra la traición y por otro, estoy hasta los huevos de Barcenadas, ​Bigotazos, Campanazos, Brugaleros, ​Gurtelazos, ​Fabratazos, Ratortazos, cacicadas, tarjeteos, soberbia, prepotencia, pijerío y trinque en general. Presuntamente por supuesto, Nuestra Señora Virgen del Abrigo de Pana nos libre de acusar a nadie... 

PESOE- De aquellos barros estos lodos. Los socialistos del tú más, los amiguitos de la Juez Alaya, los de la championli de la economía mundial, los del Filesa, mercasevilla, Roldán, Chaves, Griñan y los chivatazos a ETA disimulados entre los ​más ​de cien años de honradez (me meo toa), los poderosos del "llámame gorrión" Zapateril, los de las ilustradas y nunca suficientemente ponderadas Bibiana, Aído y Fernández de la Vega, los prejubilados sin pegar palo al agua, los de la Madalena Alvarez..., amos no me jodas que el gato escaldado del agua fría huye. Gabilondos y Gabilondas, pijorojos y pijorojas fracasados y fracasadas confesos y confesas, predicadores y predicadoras de la envidia y el envido cuatro más, filósofos y filósofas baratos y baratas empeñados y empeñadas todos y todas en distribuir la miseria y el miserio de forma y formo igualitaria e igualatorio por supuesto entre los demás y las demás, choricEREs y choricERAs declarados y declaradas que no tienen ni puto ni puta idea ni ideo de agricultura y agriculturo, por lo de los brotes verdes y eso digo, además, su jefe es un listillo, un ínclito guapito enterao que a todos quiere gustar, todo lo sabe y torea desde la grada sin capote, capota, muleto ni muleta. Presuntamente por supuesto, Santa Clara del Huevo Izquierdo nos libre.

I.U.- Amos, no jodas... sólo faltaba. Pa vomitar. No me veo oiga, que no, que ni boggggacho me veo yo cantando la internazional puño en alto (curioso, el pesoe tampoco... y lo hace). Unos pringaos perdedores por naturaleza, presuntamente por supuesto, Santa Frígida de las Bragas de Cuello Alto nos asista de pensarlo.

PODEMOS:  Los que se aplauden a si mismos, los de la monja proabortista y la palestina. Comunistas, por lo tanto de pensamiento, palabra, obra y omisión no democrática, teóricos adoctrinados en planificar y joder la vida de los demás, trasnochados leninistas enemigos de la propiedad privada y cochinos, a simple vista unos guarros de cojones y lo peor de todo, ilusos e ingenuos engañabobos, iluminados triunfadores a costa de la política sin clase, el hambre, la desesperación social y la necesidad ajena. Presuntamente por supuesto, San Condón Perforao del Susto del Día Después nos libre de otra cosa. No podemos, Podemos va a ser que no, es que nos gusta ducharnos a diario.

UPyD.- La Rosa sin capullo, corola y piscilo, no clavó la espina al rechazar al chiquet ese, al Rivera, y no por el hecho sino por las formas, denotó un ramalazo que no nos gustó un pelo. Va a ser que no, solo nos faltó el toque de cornetín, orden cerrado, gimnasia matutina e instrucción con chopo. Santa Aspirina d​e los Aspirantes al Coit​o Desesperado nos proteja.

Yatá que diría el eyaculador precoz, piénsalo un ratuco y me lo dices ¿vale?  Dime a quien votamos pero eso si, en urnas de verdad, de las de siempre, no en microondas de cartón. Por el que dirán, ya sabes, por evitar lo cutre y eso, presuntamente claro...

Anda Maricarmen, dímelo tú. 

Miles y miles.

En este innombrable país, el ser persona honrada, de palabra, de honor y leal te convierte automáticamente en un ridículo gilipollas, en un iluso, un ingenuo que asoma a la vida cada día con el asumido conocimiento de la realidad, con la conciencia de ir perdiendo por tres cero ante tanto listo, tanto ladrón, tanto corrupto sinvergüenza y prepotente hijo de la gran puta.

España está descompuesta y podrida, huele mal, es un país apestoso donde cada día salta un caso más, hoy es el pijopero madrileño en su día segundo de la Espe, mañana puede ser un suciolisto cualquiera de bandalucia, pasado mañana un histórico sindicalista y asturiano comunista ejemplar, qué más da si son todos iguales, todos maman de la mista meta, son gente indigna, morralla sin honor, calaña sin prejuicios, son chusma, quincalla y gentuza, son todos iguales.

No digo nada nuevo cuando digo lo que digo, cuando digo que "estepais" es una apestosa mierda donde sobra mucha gente, mucho hijodeputa sin principios, mucho degenerado sin moral, vividores por cuenta ajena, sabandijas a la sombra y parásitos al sol, sobra mucha gente, gente de cojones, sobra mucho cabrón con corbata, mucho audi con antenitas, mucho aifone por la cara, mucho privilegio injusto y prerrogativa vergonzante.

Es "estepaís" de chorizos sin cuerda salta cada día la mierda, todos los días canta el plumero de la corrupción, tanto es así que hasta hemos perdido la capacidad de escandalizarnos, siempre lo mismo, cada día un caso más y uno más cada día, todos los días.

Ayer pudieron ser los tres mil por noche en un puticlub a cuenta de las tarjetitas opacas, hoy la detención de una pila de alcaldes, concejales, asesores, presidentes de diputación, secretarios, subsecretarios, mamporreros y la de Dios pero todos ellos... corruptos de mierda, ni presuntos ni ostias, chorizos y punto como el alcalde de Barcelona, al que acaban de trincar con el carrito del helado pasando doce millones del ala de Suiza a Andorra. Esto no tiene límite, no acaba nunca, ayer, hoy, mañana y pasado... "estepaís" es un hartazgo continuado y sin remedio. "Estepaís" sin nombre huele que apesta.

Y mientras tanto, miles y miles de pagainfantas pasándolas putas para sorbevivir, millones de personas sin trabajo, miles y miles al borde de la miseria tras sobrepasar con creces la pobreza, miles y miles de personas revolviendo entre la basura con el ensañamiento de la amenaza de multa por manchar el suelo, miles y miles de personas con el desahucio en la puerta, miles y miles sin nada que comer, con el hambre al acecho, sin calor, sin protección, sin vida, sin brotes de esperanza, sin dignidad.

"Estepaís" sin nombre da asco, hiede a mierda, a políticos sin clase, a corrupción y deshonor, en "estepaís" sobra mucho hijo de la gran puta, mucho traidor, mucho vividor asqueroso, en "estepaís" sin orgullo, honra, pundonor y ni tan siquiera himno, sobran muchos malnacidos, muchos.
Miles y miles.

Mi galeno Pancho.

Estoy jodido, tanto que mi galeno, el Gran Pancho, de forma cautelar y a modo preventivo lo primero que hizo fue ponerme en tratamiento recetándome de todo, hasta supositorios que por cierto pican que joden, nunca mejor dicho.

Ya hacía tiempo que mi entorno me notaba rarito y cuando digo rarito no digo sarasa, no, ni de coña que uno es muy viril, me refiero a ese estado de resignación, de asunción y defensa de la mentira, de permanente duda y mirada perdida, de cobardía manifiesta, omisión y callada por respuesta, en fin, que estaba muy jodido, que no era yo.

Ya no me asqueaba la castamierda y en algún momento hasta les llamé pobrecitos y llegué a entenderles, estaba jodido, pasaba de la verdad, no me provocaban vómitos los nazionalistas, no deseaba la muerte más dolorosa a los asesinos etarras y su entorno, no me fijaba en la miseria social, no miraba alrededor, no me metía con los trincones de Bandalucía, con las tarjeticas a fondo perdido, con los suciolistos de los cien años de no sé que, no daba caña a los señoritos pijoperos, no me reía de los comunistas del rolex, no provocaba a los pagainfantas ni mostraba orgulloso mi patriotismo. Estaba jodido de cojones.

Pues eso, que al final no quedó otra y acabé ante Pancho, me miró, me reconoció, palillito a la boca, fonendo al pecho, treinta y tres treinta y tres, lucecita en las orejitas y tal y tal, aunque al final no le salió la jugada al muy cabrón que lo que pretendía era mandarme otra vez al urólogo... y una mierda pa ti Pancho.

Pues eso, que tras los análisis y todo el rollo resulta que estoy jodido, que ni colesterol, triglicéridos, ácido úrico ni las polladas de esas que tiene todo el mundo, no, a mi me han contagiado un virus pero... ¡quieto todo el mundo! estoy contagiado pero no del ébola, gripe y ni mucho menos gonorrea ni cosas guarras de esas, no, lo que tengo es el Síndrome del Megachachi, estoy jodido de verdad.

El megachachi es el virus típico de "estepaís", un bicho que te hace ser ambiguo y políticamente correcto hasta el infinito y más allá, callar ante el abuso, la prepotencia y la chulería, es una infección que afecta al cerebro pero sobre todo al corazón, que te deja inerte ante la injusticia, la inmoralidad, la arbitrariedad y la tiranía del usurero, un virus de lo más hijoputa que te posiciona con el pasar de todo, no llamar a las cosas por su nombre, no soplar al viento y el que venga de atrás que arree.

Al final, Pancho, mi sabio galeno Pancho que es la caña de España me ha dicho que pase de pastillitas, jarabes, meditación y ahora que les estaba pillando el gustito... que deje los supositorios esos que pican que joden. Me ha recetado un buen yantar, un par de gintonicazos de Martin Miller con mucho hielo, sin florituras, bayas de enebro ni chorraditas de esas, una picadita en Flandes y reponer fuerzas para así, poder seguir llamando chorizo al chorizo e hijoputa al hijoputa porque como dijo San Andrés que era muy listuco..., el que tiene cara de ello, lo es.

Es un fiera mi galeno Pancho.

Imagínatelo.

Imagínatelo, cierra los ojos, vuela, siente, no pienses, déjate llevar, sueña, ...imagina un país orgulloso, sin complejos, digno, respetado, unido y solidario,  imagínatelo.

Imagina un país con himno, un país sin países, un país de regiones con sus diferencias, sus peculiaridades, sus similitudes, su idiosincrasias, un país sin rencillas, envidias, rencor, odio, falacias, vanidad, arrogancia, historias inventadas y ridículas quimeras, imagínatelo.

Imagina un engendro sin casta, sin vividores por cuenta ajena, sin chupasangres, sanguijuelas, chorizos, mangantes, ladrones con corbata, cuatreros en audi y descuideros con firma, imagínatelo.

Imagina un país de prebostes de honor, responsables, conscientes, dignos, honrados, nobles, fieles, leales, patriotas y respetuosos, unos mandamases sin dietas porque si, sin aifones por la cara, aipads por el morro, prerrogativas vergonzantes y privilegios vergonzosos, imagínatelo.

Imagina un lugar sin tarjetas a fondo perdido, sin mentirosos, traidores, usureros, farsantes, avariciosos, cicateros y egoístas, imagínatelo.

Imagina un país con patria, con vergüenza, honor, memoria, principios, ética y moral, imagina un país con respeto a sus muertos, devoción a sus víctimas, un país sin asesinos en la calle, terroristas de fiesta, violadores reincidentes y delincuentes reiterantes, imagínatelo.

No pienso pensar,  solo imaginar, haz lo mismo, debe ser lo más, imagina, sueña con un país no llamado España. 

Imagínatelo.

"Semos asín"

Lo de siempre, hay quien confunde el tocino con la velocidad y el herpes genital con el arpa digital, ya me dirás que tiene que ver una cosa con la otra, pues eso, así estamos, que por manifestar repugnancia por la celebración del toro de la Vega ahora resulta que es que humanizo a los animales y eso es de rojos asquerosos que denostan nuestra historia... si, tócatelos que es así la cosa, me habla de historia quien no tiene ni puta idea de quién era Blas de Lezo, Alvarez de Toledo, el Gran Capitán o Daoiz y Velarde, tanto es así que juraría que son marcas de coñac. Es lo que hay, no le entra en la cabeza que no se es más patriota ni español por respetar según que tradiciones y lo mires por donde lo mires lo del toro de la Vega es una aberración y punto.

Somos y por supuesto según para qué muy tradicionalistas. Es cojonudo y hay que ver como nos lo pasamos, nos encanta atravesar a lanzazos a un toro acorralado, muerto de pánico e indefenso, prender fuego en los cuernos al toro de Medinaceli o a cualquier otro que nos pille a mano, nos chifla dislocar el cuello a los toros enmaromados, el acribillar a pinchazos y luego rematar con un tiro al toro de San Juan, arrancar la cabeza a los gansos colgados de una cuerda o matar a pedradas ardillas y gatos en Robledo de Chavela, nos encanta, es guay, es la tradición... tirar cabras o pavas por el campanario, descuartizar a sablazos gallos colgados en la plaza y cosas así, vamos, que nos chifla y enorgullece conservar estas divertidísimas tradiciones, ahora bien, como se le ocurra al picoleto de turno disparar al aire una bola de goma a menos de quinientos metros de un negro que se está bañando..., ¡¡¡nos lo comemos por inhumano!! y ante eso, me pregunto..., ¿eso es de rojos o de fachas?, no es por nada, mera curiosidad, es que me está creando un problema de identidad aunque pensándolo bien, solo es de meros gilipollas con pedigrí.

Somos como somos, hemos dejado atrás la crueldad, somos un país inculto, casposo, bárbaro, inmoral y putrefacto que para lo que queremos somos los más progres del mundo mundial mientras que para otras cosas nos volvemos más tradicionalistas que la sopa de pan y seguidores hasta la muerte de los usos y costumbres de nuestros antepasados por muy inhumanas, crueles, psicópatas y salvajes que sean ...

Ya que somos tan tradicionalistas podríamos retomar el lus primae noctis, el derecho de justicia en los dominios, la sumisión del vasallaje, el uso de mansos, el veto al voto femenino, el luto obligado, la bula y el mear en la calle, al fin y al cabo no dejan de ser ritos y costumbres ancestrales españolisimas de la muerte por supuesto.

Somos como somos y no tenemos remedio, somos unos ventoleras que pasamos del norte al sur en un pispás, sin término medio pero tampoco es de extrañar, lo nuestro desde luego no es la cultura del respeto a los animales y sino, que se lo pregunten al amigo de Corina que de eso sabe mucho.

Si es que, "semos asín", escatológicos.

Ampuero.

Esto de la democracia supermegachachi debe de estar muy bien, yo no digo que no, debe ser lo más de lo más pero igual es que estoy algo agilipollado (y eso lo digo yo, no tú) por tanta bofetada nazionalcatalanista porque no acabo de cogerle el paso. Va a ser que no y mira que lo he intentado... es lo que tiene ser racional.

Por más que me lo digan pues mire ustéd, no. Que no, que no voy a respetar en la puta vida a quien me insulta y mira por encima del hombro en base a una supuesta asumida superioridad racial por su "peculiaridad" histérica y diferenciación cultural, ya te cagas, osea que todo Dios, todo españolito ya sea gallego, cántabro o extremeño tiene que que rendirles pleitesía porque son "diferentes", que se vayan a cascarla...

Parece ser que en España uno no puede sentirse orgulloso de ser español sin ser considerado un facha por ello, no, aquí se puede ser y sentir de todo menos español y encima reírle las gracias a esos asquerosos de mierda, ruines y viles hijos de vagina sociable que me llaman "puto español", verdaderos indigentes intelectuales y okupas del pesebre que falsean su historia, se inventan épicas aventuras y no tienen ni puta idea de quienes son, quienes han sido y lo que es peor, quienes van a ser cuando se desteten del pecho que ahora aborrecen...

Tengo derecho a sentirme cántabro, extremeño y español hasta la médula sin por ello ser tachado absolutamente de nada, tengo derecho a cagarme en la puta madre del que me llame españolista de mierda, tengo derecho a decir que estoy hasta los cojones de diadas insultantes y aberris egunas ofensivos y tengo derecho a decir que el que no quiera estar que se pire de una puta vez y deje de darnos la brasa con tanto derecho a decidir ni tanta pollada, que no pasa nada, que plantamos fronterita con un precioso de la muerte alambre de espino, aranceles, pasaporte y visado, dejamos de pagarles su "diferenciación", las prestaciones sociales, pensiones, seguridad social y a cascarla a Ampuero que si te he visto... no me acuerdo.

Esto de ser políticamente correcto está muy bien, es lo guay y está muy guapo pero cuando el trato es recíproco y me respetas, ahora bien, si me insultas, me provocas, me vejas y encima te tengo que reír las gracias, pues no, va a ser que no... que la puta no paga la cama.

Decía Pío Baroja que el nazionalismo se cura viajando y éstos imbéciles deberían empezar a conocer otros lugares ya mismo, todos tienen su encanto y podrían empezar por el norte, por ejemplo.... por Ampuero.

Carta a la Guardia Civil.

Ayer ha muerto otro y no es otro más, es que el otro día fueron tres, otras tres tragedias que hacen en cuatro días cuatro madres enlutadas, cuatro familias destrozadas para siempre y por eso te escribo, te escribo a ti y te escribo a solas, en el rincón de pensar, con el único dictado del corazón, con la mente en tres niñas pequeñas y la sola compañía de una lágrima furtiva, de un sentimiento raro, de una mezcla de pena, rabia, dolor y orgullo como español.

Te escribo a ti y en plural, con tinta modesta, letra humilde y profundo respeto, con el anonimato al descubierto y el corazón en la boca, te escribo porque si, porque me sale del alma, porque nadie lo dice, porque muchos los piensan, porque sois como sois.

Te escribo a ti, a los hombres y mujeres que entregan su vida a los demás, a los silenciosos silenciados, a los que se la juegan cada día, a los que viven con orgullo una profesión, a los que sirven con honra, a los que siempre están, a los que valen, a los elegidos de la verdad.

Te escribo a ti, a los que entregan todo por nada, a los recelados por el desconocido, los odiados por el malnacido, los del temor infundado por víctimas de un pasado, te escribo a ti, al objeto del gesto cobarde, del insulto fácil, el rencor inusitado y el ataque inmotivado.

Te escribo a ti, a la gloriosa Guardia Civil, a la institución mejor valorada de España, a los del honor en su divisa, los del amor profesado, la vocación declarada, el espíritu demostrado, el valor acreditado y la eficacia probada.

Te escribo a ti, a los hombres y mujeres que hacen suya cada día la esencia del honor, la dignidad, el decoro, la lealtad y la honradez.

No me salen las palabras, tengo el corazón encogido. Con el dolor imaginario del trance que están pasando esas familias solo me queda expresar mi más profunda y sincera admiración para pensar bien alto..., ¡¡Viva España y viva su Guardia Civil.!!

La línea del honor.

​

No todo vale majete, no todo vale. Hay cosas, cosos, entes y gentes que te quedan grandes, enormemente grandes, hay valores a los que tú, por tu falta de ética y escasa estatura moral no podrás llegar jamás. Estás crecidito pero no eres nadie pequeño, no tienes entidad, valor ni importancia alguna, no eres nada, te crees algo cuando eres un simple mindundi que asoma el plumero, un tonto a las tres que ha tenido la mala suerte de ser grabado cuando pensaba que nadie lo haría, cuando disfrutaba insultando tras la barricada del odio y la aversión, cuando mentía en compañía, parapetado en la alevosía, la premeditación y el anonimato, cuando difamaba por placer, porque le apetecía, porque era gratis.

No eres nadie. Hasta hace cuatro días solo eras uno más en el decorado pero ahora ya no, ahora te has lucido, ahora ya te conocemos, ya no eres un ignorado ignorante, ahora eres un conocido ignorante ignorado, un ridículo pijorojo, un majadero resentido sin sentido, vengativo sin causa, ególatra interesado y soberbio ventajista que de la desesperación, necesidad, pesimismo y desesperanza ajena, eres un simple mentiroso, un embustero y farsante, un pérfido, un mezquino, un fulano despreciable. No eres nadie.

Se te ha visto el vil plumero Monedero, que mala suerte has tenido, te ha pillado el carrito del helado dejándote con el culo al aire y las vergüenzas al sol, mostrando tu verdadera cara, la del odio, el resentimiento y la inquina.

No te cortas un pelo y acusas de cosas gravísimas a sabiendas de su falsedad, atacas al honor de los Cuerpos de Seguridad del Estado tachándoles de traficantes de droga, eres un majadero, un perverso sin escrúpulos, un detestable sin prejuicios, un tramposo sin hombría, dignidad, honra ni conciencia. No eres nadie.

Te has pasado cuatro calles majete, te ha pillado la verdad, no tienes escapatoria, has perdido el norte, la razón y el respeto de la gente de bien.

Que la justicia si existe haga su trabajo porque todo tiene un límite y el agradar a cuatro proetarras no justifica la ofensa, hay valores sagrados, intocables, valores delimitados por la dignidad, el respeto y el decoro, valores marcados por algo que tú desconoces, por algo que ni te suena, por la línea del honor.

La zapatilla de la Angelita.

Está difícil la cosa, tanto que desconfío hasta de mi última esperanza, la que todo lo solucionaba, dónde se acababan los problemas y las discusiones, ésto no lo arregla ni la zapatilla de mi madre.

Ojo, ojito que la zapatilla de mi madre no es una zapatilla cualquiera, me río yo de los antitanques, los cohetes norcoreanos, los misiles tierra-aire y los pepinos del Mossadd, cuidadín cuidadín que las zapatillas de mi madre son aparatos que dejan estela como los aviones a reacción, son auténticos drones con control remoto, radiogoniómetro, gepeese, plotter, radar, detectores de morro ajeno y la de Dios pero aún así... la cosa está difícil aunque... no perdamos la esperanza, hasta no hace demasiado tiempo tenía una eficacia demostrada del casi ciento cincuenta por cien, pero ahora... la cosa está jodida no vamos a negarlo.

Está difícil porque somos un reinoengendro petao de pusilánimes, apocados, ñiñatos, ñoños y milindris, de gilipollas congénitos y canguelo adquirido. Ya no somos ni estamos, no llegamos ni a la nada, no sentimos, hemos perdido el orgullo por nuestra historia, por la gloria pasada, ahora denigramos la patria y el valor, abjuramos del coraje, despreciamos el heroísmo de nuestra historia y hasta a Blas de Lezo tildamos de criminal.

Lo cosa está difícil porque somos la nación de la aberración, del hembrismo exacerbado y el feminismo exasperante, del machismo cobarde y el machito macarra, del gesto cabreado y la navaja bandolera, del viceversa de lo malo con lo peor, de la españofobia, de la palabra prohibida, de la ambigüedad, los pijoapartes y los choricEREs.

Difícil porque somos un pueblo de psiquiatría, un minimundo sin raza donde no llamamos a las cosas por su nombre, donde las putas no son rameras sino trabajadoras sociales, los negros ya no son negros si no de color, los moros no son moros sino musulmanes y tenemos los santos cojones de atacar a los judíos por defenderse del islamismo.

Difícil porque somos un país guachidemócrático de la muerte y quizás por ello raro, vergonzoso e hipócrita. Raro porque no considera a los palestinos como fanáticos de olla perdida que viven para morir matando, vergonzoso porque calla y contempla sin rubor como van de pintxos y txacolís por el botxo los hijos de puta asesinos etarras, disfrutando como chones de una libertad gratuita por calles y glorietas con su nombre en una placa e hipócrita simplemente por todo, por eso y por más, por cobarde, por falta de raza y cojones, simplemente por eso.

Es difícil porque somos diferentes, porque somos un país de pandereta, boina calada, sandalias de esparto y botijo de barro, un país sin gallardía ni orgullo, un país trémulo y acomplejado, deshonroso y vergonzante, indigno e inmoral, somos únicos, somos la polla de la coya.

Es difícil porque somos un país sin estado, una paraje de chorizos sin cuerda, mangantes sin pudor, honorables sin honor y traidores sin palabra, somos el paraíso de los sucialistos de Bandalucia, de los pijochoros y borjamaris de Valencia y de los desagradecidos chupatetas de la quimera de catalana.

Lo va a tener difícil mi madre porque estamos a falta de algún que otro zapatillazo "in illo tempore", lo va a tener chungo porque somos una mamarrachada, un esperpento, un país de risa, absurdo y sin remedio, lo va a tener difícil pero no desesperemos, que no cunda el pánico, nos queda la última esperanza, nos queda la zapatilla de la Angelita.

Jamás

Y no pasa nada. El parece ser que aburrido alcalde socialisto de una localidad sevillana de cuyo nombre no quiero acordarme cuelga en su cuenta de Twitter una imagen en la que tilda de "Malditos Yihadistas asesinos" a unos Guardias Civiles que aparecen fusilando a unas personas postradas de rodillas usando para ello como reales unos fotogramas pertenecientes al documental de Teo Manuel Abad "Flores tristes" y no pasa nada.
Este impresentable corregidor, el día que pierden la vida de forma trágica tras sufrir un accidente de helicóptero tres miembros de la Guardia Civil al intentar rescatar a una persona herida en los Picos de Europa, compara a la Benemérita con miembros de la Yihad islámica ultrajando así gravemente el honor, la dignidad de la institución y la memoria de tantos y tantos de sus miembros caídos en acto de servicio o a manos del terrorismo etarra por su mera condición profesional y no pasa nada, nunca pasa nada, no dimitirá, nadie le retirará la confianza ni cesará del cargo, nadie de arriba le recriminará por su ultraje a la Guardia Civil, no pasa nada.

No se trata de diversidad ideológica, memoria histérica que parece ser que tanto le interesa revolver ni debate a estas alturas sobre franquismo, fusilamientos, checas, paseíllos por las cunetas ni panorámicas desde las fosas de Paracuellos, se trata de exigir un mínimo de educación y respeto por parte de un bienpagao representante del pueblo, se trata de no mentir, de no manipular la verdad, de no provocar enfrentamientos y buscar la reconciliación en vez de mancillar de forma ruin, mezquina, interesada, gratuita y al amparo de la mendacidad y sin venir a cuento a una institución como la Guardia Civil, algo que al vomitivo preboste le queda grande, muy grande.

Esta es la calaña humana y morralla moral del gobernante en cuestión, éstos son sus valores y asquerosa condición, ésta es su naturaleza, la verdad. No pasa nada, esta mala persona, este politucho de mierda que desconocemos si antes de alcanzar el chupetegui por cuenta ajena se dedicaría a la electricidad, la fontanería, la venta de bragas a domicilio o vaya ustéd a saber qué, desprecia, humilla y mancilla retrotrayéndose más de setenta años atrás, quizás movido por odio, un rencor inusitado o simplemente porque le sale del higo, el honor de la Guardia Civil, de una institución con ciento setenta años de historia a los que tilda de asesinos al amparo de unas fotografías falsas y no pasa nada... no pasa nada.

Hoy no es un buen día para la libertad, para el respeto a la memoria de los caídos, para la decencia, el decoro y la dignidad, se ha faltado a la verdad, se ha recurrido a la falsedad simplemente para hacer daño, mancillar el honor y la grandeza de la Guardia Civil. Hoy es un mal día.

Que Dios si existe le perdone, las personas de bien, jamás.

Eso si que no.

Todo tiene un porqué y más viviendo en "estepaís", un reino en el que no hay institución ni organismo alguno que pueda asegurar cuantos próceres cobran del estado, no lo hay, así que entiéndanme, ante tal caldo me caía bien el chico ese de la coletita

Si, lo confieso. No me disgustaba el iluminado ese de Jodemos. No sé, que sé yo, era algo nuevo, algo fresco y diferente ante tanta mierda, tanto hijoputa a jornada completa, tanto privilegio y tanta  corrupción, es más, desde su triunfo en las elecciones a la cosa esa europea hasta le escuchábamos, algo que viniendo de nosotros ya es la leche.

Pues eso, que nos interesaba y es lógico, me imagino que lo mismo les habrá pasado a miles y miles de pagainfantas esperanzados en hacer una peineta a tanta fetidez humana, tanto lastre, tanto vividor por cuenta ajena, tanto parásito y tanto senador sentado sin sentido.

Normal que de repente, que de buenas a primeras te aparezca entre tanto privilegio y prerrogativa vergonzante, tanta corbata y cochazo azul, tanto buniness, tanta dieta injustificada, tanto aifone por la cara, tanto gintonic a tres pavos y menús a dos cincuenta, así, que de repente, que sin saber como, de dónde y por generación espontánea te aparezca un gallo que hable de la eliminación de sus prebendas y les diga a la cara lo que muchos pensamos, les reproche su tremenda jeta, sus puertas giratorias, sus tres meses de vacaciones de verano, su incontrolada abstención laboral, su despreocupación por la miseria de los ciudadanos y encima les llame casta... pues que quieren que les diga...¡un ídolo del trigo limpio!.

Nos divertía, motivaba y les confesamos que hasta nos ponía. Eso de ver acojonados por un lado a los borjamaris del osea, el yate de papuchi, la gomina y el pulligan sobre los hombros y por el otro con el agua al cuello a los fracasados y decadentes socialistos pijorojos, trinca-eres que llenan su boca hablando de derechos de los trabajadores mientras en casa tienen a una peruana por horas a tres pavos... pues eso, que nos la ponía más tiesa que la pastillita azul.

Pero de repente todo cambió y en un abrir y cerrar de ojos todo se vino al traste, en un tristrás la cagó el de la coletita, la cagó pero bien cagada y ahí murieron las esperanzas y por lo que a nosotros respecta ya le pueden dar por donde amargan los pepinos. A él y a todos los que piensen como él.

Nos tocó la fibra sensible, todo iba bien hasta que se proclamó defensor de los derechos de las ratas etarras, de acercarles a casa y acabar con los "tratamientos de excepción", vamos, que para acabar con nuestras ilusiones le ha bastado el preocuparse de los asesinos hijos de la gran puta, de los euskotalibanes que han matado a ochocientas cincuenta y ocho personas, mutilado miles y miles de vidas y sembrado el pánico en España durante cincuenta años.
No majete no, por mi como si haces pino con las orejas, hasta ahí podíamos llegar, se acabó tu tiempo y no hay más que hablar, por ahí no pasamos. Eso si que no.

El lujo de vivir.

Intento hacerme caso y no pensar, ¡no pienses! me digo cada vez más a menudo pero es inevitable, me puede el enredo en la realidad, en la vida sin caparazón. Acabo de regresar de tirar la basura, ahí estaba.

No hace falta ser diferente, solo no indiferente, sólo hace falta mirar y ver, asomarse a la vida de verdad y detener la conciencia, observar el uso de los carritos desechados de bebé, el tirar de bicicletas con remolque cargados de miseria, la recogida de lo inservible a veinte céntimos el kilo con treinta y siete al sol.

No apartes el corazón, espera, aguanta un segundo y observa, fíjate en su expresión, busca, entra en sus entrañas, invade sus adentros y ponte en su lugar, tendrá familia y seguro que la vida le amanece como a todos, tendrá que comer, unas necesidades básicas, una realidad diaria, un despertar cada mañana. Su vida es de verdad, la que cuenta.

En este reino del chollo y el pillaje, de Urdangarines y cegatas por amor, de Fabras y peinetas, de Pujoles, herencias y traiciones, Matas, Matos y privilegiados hijos de la gran puta hasta parece mentira que vivir sea un lujo, pero lo es, ahí es donde nos han llevado y así para miles y miles de pagainfantas, para los culpables por respirar, para los que vivir es sufrir, la ducha y el comer diario un sueño y la dignidad, la esperanza y la ilusión... Un imposible. 

En este país de la usura, de listos, chorizos, trincones y butifarros, de prepotentes, soberbios, corruptos y ladrones, en este paraíso de la avaricia, el fraude, la estafa, el robo y el pillaje, en este reino de mandamases hijos de vagina sociable,en este reino de a dos euros la hora y veinte céntimos el kilo solo cuenta la pasta, no importa el importe de la vida, el presente social y la mirada de la tristeza, en este reino de mierda nadie importa a nadie, se desprecia la verdad y mientras ellos viven entre la ostentación,la opulencia  y el lujo, para otros... el lujo es vivir.

Judas el Butifarro

A Mas le duele lo del honorable butifarro, le duele e inspira compasió, tiene cuyons. Esta compungido, mohino, tristón y afligido por el chasco con el honorabl, por el president que se lo ha llevá por la cá y calentí, por un president que ens roba.

Parlan de millons como si res, treinta y cuatre ans acumuland perres en la Andorra y sin acoquinar en la Catalonya, que cosas oye, menos mal que es un asunt particulá... non pasa res.

Le da pena del pobre honorabl, es logic, no siente pena de la desnutrisió infanti, del paro, la deuda que les ahoga y la miseri que pobla la Catalonia, no, le apena el pobre peló independentist ese que lleva treinta y cuatre ains trincan a manos llenas. Y luego era la Españya la que ens roba. Me descojono toa...

El honorabl trincón resulta que nunca lo fue tant, que lo de honorabl es una milonga y que la pela es la pela. No le valió con los privilegis y prebendes a costa del sumiso paganini, no, no tuvo bastant con una oficina de cuatrocientes metres en plene centre de Barceló, tres secretaris pa ná, un chófer, un coche de la virgen de Montserrat, cuarenta mil pavos para la fundació de su pensamiento  y ochenta y séis mil del ala como humilde pensió.

Judas a Cristo se lo negó tres veces, el apóstol era un pringao, el butifarro trescientes, trescientes veces dijo que no, ¡¡¡que no cuyons!!, que la pasta es de una herenci de su pare, vamos que es culpa de la herencia recibida, mira, como el pepé, que casualidad. Por cierto, su hermana y cuñado no tienen ni idea de la herencia en cuestión. Mentirós y traidor el butifarro que hasta a su propia hermana engaña y roba...

En esta Expaña que hasta anteayer les robaba y a la que ellos llaman grasienta y casposa decimos que... "De padres gatos, hijos michinos", esto no ha hecho más que empezar y la cosa se pone divertida, molt divertida, después de Judas vendrán más, muchos más, esto será un desfile de chorizos, una recua de mangantes, la de los apóstoles de Judas, ...Judas el Butifarro.

La realidad.

Hoy una frase me ha hecho pensar y lo curioso es que ha salido de mi boca, que la he dicho yo y te juro por esnupi que no he bebido ni fumado cosas raras. Pobre gilipollas.
Pues si, he dicho una tontería, ¿que pasa? ha sido una indisposición mental puntual y transitoria, un sin querer, lo reconozco, una más, una incontinencia sentimental, un impulsivo escape de romanticismo justiciero, una estúpida andanada de deseo, un trastorno de pasión, lo confieso, he sido yo. Hoy he dicho... "Estoy en mi derecho", tócate los cojones, yo solito y sin paracaídas ni nada. Menudo gilipollas ...

Extrapolando la expresión del contexto, la conversación y destino, eso del "estoy en mi derecho" es una absoluta y utópica payasada, no hay más que bajarse de las nubes y dar un paseo por la verdad. Una miradita al tan venerado como inútil mamotreto ese que parece ser que habla de esas cosas y al que con solemnidad y ridículo boato llaman carta magna... es como para partirse de pena y descojonarse de melancolía.

A nuestros prebostes, sufridos, esforzados, admirados y nunca suficientemente ponderados ellos, ilustres padres de la patria (con perdón), en su día y quién sabe si por una sobredosis de celtas sin filtro, se les fue la olla hablando de derechos y libertades de los ciudadanos, que si derecho a la vida, la salud, la dignidad, la educación, el idioma, el trabajo, una vivienda digna y la de Dios es Cristo, bla bla bla, ni caso, todo mentira, por no tener ni tan siquiera tienes derecho no ya a la protección institucional o presunción de inocencia sino ni tan siquiera a la Verdad. 

Las deudas te las cobran con un veinte por ciento de interés y te las pagan a un cero con cinco y a callar. Ni derecho ni hostias, a pagar y callar. Si montas una churrería en Sardañola te fríen la porra como no la rotules en polaco y ni derecho ni hostias, a pagar y callar. Vendes una casa por catorce y vienen los listos de montoro y te dicen que de eso nada monada, que si o si... la has vendido por veintidós y punto, ni derecho ni hostias, a pagar y callar. Vives en Cantalamuda, te llega una multa por meterte el dedo en la nariz en un semáforo de Oyelasorda de la Orotava, dices, juras y perjuras que no has pisado la isla en tu vida, demuestras que eres manco, que ese día estabas ingresado por un cólico de almorranas y que el coche estaba sobre una grúa en el Monte de Santa Cagalera de la Virgen ... y se siente, ni derecho ni hostias, a pagar y callar y después, si eso, vas al contencioso ese que para que se haga justicia y por listuco, para no pagar los doscientos del ala... te gastas los mil de bellón y vuelve cuando quieras.

Esa es la verdad, ese es el tan cacareado edén de las libertades, el ombligo democrático de occidente, ese es el estado de la nación que les interesa y del que nadie cacarea, el estado de la prepotencia, el desprecio, la soberbia y la indefensión.

Los pagainfantas se la bufan por tiempos, solo cuenta su voto cada cuatro años, entonces y solo entonces son lo principal, los más guapos y su objeto de culto, veneración y admiración, solo entonces reparten flores. Al día siguiente las flores son espinos, los derechos solo palabras y volvemos a la rutina, a la triste realidad, a violación sistemática de su honor, la falta el respeto, la mentira, el ultraje, la humillación, el desprecio, la arrogancia, la altivez y la indefensión.

Su prepotente actitud e indiferencia me recuerda una frase que no sé quién coño dijo, ni dónde ni cuando pero por la oveja Dolly que lo dijo..., "Promete y promete hasta que mete que una vez metido, ...se acabó lo prometido" y esa mentira es la verdad, la triste realidad.

Un día más.

La caja tonta nos acompaña de fondo, su sonido está presente, es el coro de la canción diaria. Entre tecleo, teléfono y chorradas varias la oyes, ahí está pero no la escuchas, no la prestas atención, estás a lo que estás hasta que dejas de estarlo, hasta que una voz serena, de timbre cálido y tono cándido te llama la atención, giras la cabeza y escuchas lo que oyes.

Es una mujer, una persona de entre 50 y 60 años, de gesto afable y mirada sincera que te despierta el espíritu, habla de su desahucio, de su honor asfixiado, su ruina interior, la pérdida de su autoestima, de su fracaso personal, habla de lo que tenía, de lo que carece y de lo que quiere, no pide mucho, solo necesita recuperar su dignidad, reclama el derecho a vivir con honra, a levantar la cara y mirar sin vergüenza, a ganarse el pan, a comer cada día, a ducharse con agua caliente, a no buscar en la basura, a no ser un lamento en vida y morir por desesperación.

Es un ser humano, una mujer dulce, una mujer sin esperanza, que aún rendida por su presente y asolada por el mañana no pide más que vivir, es una mujer que no entiende nada, que no sabe como ni porqué después de toda una vida trabajando se ve así, en la calle y no por llevárselo calentito sino por avalar a su hija en la compra de un piso, una mujer sin posibilidad de rescate, arruinada por la usura, el abuso y avaricia de una banca por todos rescatada, la de los Blesas y compañía, la de las pensiones vitalicias e indemnizaciones vergonzosamente millonarias. 

Oigo, escucho y no puedo evitarlo. Se me revuelve el alma, asoma la rabia y sale lo peor de mi. En éste reino de pagainfantas, vergonzoso corruptódromo y paraíso de urdangarines, bárcenas y fabras hay mucho chorizo hijodelagranputa, mucha sabandija sin escrúpulos, mucho cabrón que vive por cuenta ajena y ese precisamente es el germen del comunista iluminado de la coleta, la miseria humana de unos consecuencia directa de la falta de moral de otros, la de los que nos han llevado a vivir de la miserable pensión de los abuelos, a la pérdida por desprecio de varias generaciones, a sumirnos en un mañana sin futuro, en la desesperación, la ruina material, la penuria, la desgracia, la depresión, la desolación y en algunos casos,... la muerte.

Mientras tanto, hoy es lunes, hoy es un día más para cualquiera, para unos un día más que vivir, para otros... un día más que sufrir, un día más.

Pasen, vean y oigan pero sobre todo escuchen, abran su alma y verán que hoy, aún siendo un día cualquiera, no es un día más.

Vergüenza

Debe ser la costumbre, la rutina, la terrible normalidad de la convivencia con la miseria, la deleznable omisión como genérica respuesta social, el pasotismo  o el sunsuncordan, el caso y lo triste es que apenas nadie la echa de menos, nadie la recuerda.

Hablamos de la vergüenza, nos referimos a ese incómodo por deshonroso sentimiento de pérdida de dignidad causado por una falta cometida, humillación o insulto recibido y no lo digo yo, lo dice la Real Academia de la Lengua... lo dice la RAE.

No vamos a entrar en la melancolía del desfasado, no vamos a referirnos al amor propio, el pundonor, el orgullo o el decoro, no, Dios nos libre, para nada, faltaba más, eso es propio de nostálgicos del antiguo régimen y nosotros somos personas postmodernas, guays borjamaris y supermegachachis demócratas de la muerte muertísima.

Este hoy decadente Reino de Taifas y patético feudo de pagainfantas otrora cuna de la hidalguía, el honor, la decencia, la generosidad, el altruísmo y las gestas heróicas no la echa de menos, la vergüenza no cabe, no tiene sitio, no encaja en el corruptódromo nacional en el que se ha convertido esta mierda de chupópteros subvencionados, parásitos consentidos, vagos privilegiados, inmunes aforados, liberados del tajo y vividores del callo ajeno. Aquí no cabe la vergüenza, no hay lugar, no tiene sitio.

La vergüenza es la gran ausente en la prostituída sociedad española, esa que consiente y mira para otro lado ante la terrible extensión de la pobreza, el hambre infantil y el revolver entre detritus por tanta basura política, tanto ERE podrido, tanta millonada barata, tanta pensión vitalicia, tanto privilegio absurdo, tanta gestión criminal, tanta apropiación indebida, tanto llevárselo por la cara, tanto todo va bien, tanto aquí no pasa nada y tanto llámame gorrión...

Mientras tanto, todo pasa y nada sucede. Hoy es jueves, es un día más, una equis cualquiera en el calendario, un día que pasará desapercibido excepto para el que no tiene pan para comer, ilusión para vivir y esperanza de futuro.

No la hay, no está ni se la espera, no quedan vestigios de su presencia ni huellas de su paso. Nos referimos a la vergüenza, miramos hacia atrás y preguntamos al nostálgico desfasado, a ese que sentado en el pasado nos mira con melancolía hablándonos de honor, decoro, patria y justicia. Flipamos, nos habla de fantasía, quimeras y utopía,  nos habla de sueños imposibles, de lo desconocido, de términos que solo están ... en el tocho de la RAE.

No lo miren mal pero es que ser español, hoy me da vergüenza.

Talquistina.

Que digo yo que eso de las palabras solemnes y bravuconas en referencia a los sueldos y sueldas miserables, así como los derechos y derechas de los trabajadores y las trabajadoras del mundo y la munda, conceptos de los que no solo hoy sino cada día cacarean hasta la brasa los ínclitos e ilustradísimos líderes sindicalistos y sindicalistas... pues que si, que está muy bonito sobre todo viniendo de Don Cándido y el Señor Toxo, dos señoritos de kilito al mes y rolex en la siniestra que viven por cuenta ajena y no han pegado un palo al agua en su azarosa, relajada y no menos disfrutada vida. Muy meritorio.

Estos preclaros de la vida, insignes iluminados, destellos de sabiduría autoerigidos como abogados de los pobres y defensoras de las parias, fugados ellos y desertoras ellas del callo diario desde los diecinueve, hijos e hijas de la subvención que a cuenta de las artrosis y lumbalgias de los demás no han hecho fila en las colas del paro en su puta vida, pues bien, si, esos mismos, ahora resulta ser que gozan de autoridad moral para la representación de los tristes y tristas pagainfantas que poblamos el Reino de la Leti y el Froilán, pues va ser que no mire usté. A mi... NO.

No proponen, no se implican, no contribuyen, no aportan, no curran y ni se inmutan con la miseria que nos está cayendo encima, pero eso si, mientras ésto nos arrasa... tírame pan y llámame gorrión, congresito por aquí, comité por allá, reunión por aquí, asamblea por allá y ya que estamos, pegatinas fuera y a las mariscadas, perdón, barricadas. En que estaríamos pensando...

Facturas de Judas aparte, tenemos un modelo sindical patético, lleno de chupatintas blindados por su superior, aventajada y acomodada situación laboral, adosados amparados desde cualquier asociación, federación, confederación, agrupación, gremio o colectivo que nadie sabe para que valen pero nos cuestan una pasta gansa, estériles, improductivos e inútiles integrales metidos a político de megáfono portátil sin las obligaciones del resto de los mortales y currinchis, sin horario, itinerario y mucho menos calendario, no hay más que fijarse un poco y comprobarlo, oficinas de sindicatos cerradas, liberados ausentes, delegadas de compras y cartelitos de "vuelvo enseguida" cuando ni está, ni se le espera. Pa qué...

Son como son, "compañeros ejemplares" pero mal acabados con horas sindicales que dedican a todo menos a tal actividad y aprovechando su afortunada, privilegiada e intocable posición, las acumulan por la cara uniéndolas a las vacaciones de navidad para "joder" al prójimo, modélicos "camaradas" a los que solo ves cuando te piden la firma para no sé que chorradas, paradigmas de "colegas" que nunca madrugan, guapitos de cara que jamás doblan el espinazo, y supertovarich que sin manual de instrucciones son incapaces de ponerse el mono.

En fin, cofrades de distinto cristo en un sistema sindical único en el mundo por lo vergonzante pero ojito... ni se te ocurra criticarlo, se forma inmediata serás tildado de cutre, cutra, facho, facha, franquista, franquisto y la de Dios. El sistema ni tocarlo que te montan el pollo...

Es lo que hay, ajo y agua que sarna con gusto no pica, y si pica... talquistina y a cascarla.