Mi primo José Luis.

Mi primo José Luis es Guardia Civil, ya hace años que está retirado. Munca pude ponerme en su piel, no es fácil y cuando cuente su historia dificilmente nadie pueda hacerlo. Mi primo nació en el Cuartel de la Guardia Civil de Quintana de la Serena -Badajoz- y como muchos de los hijos del Cuerpo, el destino estaba claro, es lo que nos gusta, lo que vemos y lo que hemos mamado en casa.

Ingresó en la Guardia Civil con apenas 16 años a través del Colegio de Guardias Jóvenes Duque de Ahumada de Valdemoro y dos años después de su ingreso, en 1984, recibió su despacho como Guardia Civil y fue destinado a la Comandancia de Manresa, más concretamente al puesto de Vilanova de Sau. Estando allí destinado, en el pueblo cercano de San Quirce de Besora conoció a Inma, la que desde entonces y hasta hoy sigue siendo su esposa.

Como todos los Guardias Civiles de la época, al poco tiempo fue forzosamente destinado a las Vascongadas y a él le tocó el Puesto de Llodio, la localidad por entonces más hostil de Álava hacia la Guardia Civil. 

El día 14 de Marzo de 1988, los cobardes asesinos etarras bombardearon su cuartel con 8 granadas de carga hueca. De aquel atentado salvó la vida aunque resultó herido en cabeza, pies y manos. Del  susto, Inma se puso de parto y al día siguiente vino al mundo Vanessa de forma adelantada. A pesar de ello aguantó en su destino hasta que pudo volver a Cataluña, su deseo era volver a la Comandancia de Manresa, de donde era Inma.

Tras lo vivido en Llodio preferían no residir en el cuartel pero la paga no daba y el precio de los alquileres les obligó a recalar en Vic, acuartelamiento donde disponían de pabellón pero, tres años después, el 29 de Mayo de 1991, se repite la historia y los cobardes y asesinos etarras atacaron esta vez con un coche bomba el Cuartel, la explosión destrozó por completo el edificio, su vivienda quedó arrasada y el cuartel se vino abajo, parte de la casa materialmente se hundió y tuvieron que ser rescatados de entre los escombros por los bomberos.

En aquel terrible atentado fallecieron nueve personas, dos compañeros de 48 y 30 años de edad, una mujer de 21 esposa de este último, un joven de 17 y cuatro niñas de 14, 11, 10 y 8 años de edad que jugaban en el patio. También resultaría muerto un Guardia Civil en Reserva mientras colaboraba en las tareas de rescate al resultar fatalmente atropellado por una ambulancia. Han pasado años, aquello no lo olvidamos.

Hoy mi primo José Luis reside con su familia en la provincia de Castellón, cuenta su experiencia impartiendo conferencias como víctima del Terrorismo en Institutos y Centros escolares donde se le requiere e invita a través de la AVT o la Consejería de Justicia de la Comunidad. José Luis habla a los jóvenes de ello, les cuenta la indisimulable verdad sobre la hoy blanqueada ETA y su maldita presencia en la historia reciente de España, narra sus vivencias y lo hace como un Guardia Civil, con honor, con hombría, dignidad en su grado máximo y sin odio, habla en nombre de la democracia de la que hoy disfruta España y se hace dueño el hipócrita de Zapatero.

Mi primo es un patriota, un hombre íntegro que aún hoy se emociona cada vez que recuerda el rescate de su esposa e hija entre cuerpecillos reventados de entre los escombros. José Luis hoy es un maltratado por el gobierno, una víctima de dos atentados humillada por una especie política sin clase que le desprecia a cambio de poder, de quien hoy pacta con los que por dos veces intentaron asesinarle, a él y a su familia, un Guardia Civil Retirado al que admiro por su entereza y valores, un hombre que aún hoy y desde entonces arrastra con insomnio las terribles secuelas de lo vivido.

Su nombre está en Internet, es mi primo hermano D. José Luis Jiménez Madera, un hombre de honor.

Analfabetos de pinganillo.

Ya verás como con tanto pinganillo y tanta inmersión lingüística al final tenemos un accidente. De hecho, ya nos están saliendo escamas y tenemos las yemas de los dedos más arrugadas que el culo de una vieja. Afortunadamente, todavía tenemos los bajos impolutos. Del euskera no vamos a referirnos porque ni ellos mismos lo hablan.

A lo que vamos, tenemos el idioma más rico del mundo, es la segunda lengua más hablada del planeta y la tercera más usada en la red, pues bien, en sus Cortes generales se usan intérpretes y pinganillos para que los prebostes, parásitos y bien pagados mandamases se entiendan entre sí en catalán. Tócate los huevos. España es diferente, es un ridículo país de botijo, pandereta y sandalia de esparto.

El problema del idioma sólo existe en Cataluña, donde el español no se practica ni imparte en los centros de enseñanza o instituciones porque no les sale de los cojones, pero incluso dejando aparte las coacciones y amenazas nazionalistas a comerciantes para rotular en catalán, el asunto va mucho más allá, el tema de fondo es la cultura y conocimiento global. El analfabetismo general. Son analfabetos.

Es increíble y vergonzoso que un chaval catalán de 14 años de edad no sepa dónde situar Asturias en el mapa, que no haya oído hablar en su vida de los Reyes Católicos, que no le suene Numancia, que no haya leído a Quevedo y confunda a Bécquer con un actor de "Sin tetas no hay paraíso".

Es patético que limite su conocimiento geográfico a las provincias que componen Cataluña y los personajes de la historia a Lluis Company o Rovira y Virgili. Es penoso que sea formado en la mentira permanente y reciba una manipulada, interesada y falsa educación partiendo siempre del victimismo y el odio a España desde el más rancio "nazionalismo" cuando se le habla de la nunca existente corona catalana-aragonesa en vez del Reino de Aragón.

Es seguro que ese chaval tampoco sabe que la heroína durante la guerra de la independencia española Agustina de Aragón, era catalana y realmente se llamaba Agustina Raimunda Saragossa Doménech, eso no interesa, probablemente tampoco haya oído en su vida hablar de Joan Estelrich, diputado de la Liga Regionalista de las Cortes Catalanas que allá por el año 1931 estipulaba que "para ser muy español hay que sentirse muy catalán", eso tampoco interesa, pero en cambio estará hasta los huevos del estrábico Junqueras,  el cobarde fugado "Puchidemon", el cínico caracura Aragonés y resto de ínclitos personajes que les inyectan odio a raudales para distorsionar la verdad.

Llevan años sembrando Cataluña de aversión a España y no hay mejor forma de hacerlo que manipulando mentes y esparciendo analfabetos, pero eso sí, con pinganillo y un rh superior.

De balde

Hoy se ha hecho oficial el apoyo "sin condiciones y por sentido de la responsabilidad" de Bildu a la investidura del mentiroso. Ya está hecho. Que nadie piense que Bildu es de balde, participará en la toma de decisiones gracias a la cobardía social, la falta de testosterona, el interés personal de un narcisista sobre todas las cosas y la vanidad de un perturbado que se cree el ombligo democrático de occidente.

Bildu de balde frente al uso de la lógica y la humanidad, el corazón y los gritos del dolor olvidado. Bildu de balde por la falsedad, la doblez y la mentira de quienes mientras a unos olvidan a otros remueven su histérica memoria.

Ya tenemos Bildu y no nos va a salir de balde, ya estamos todos, no falta nadie, se ha hecho presente el cerrojazo en la nuca, la bomba lapa, los asesinatos, la ofensa a la Patria y el ultraje permanente a las lágrimas de miles y miles de personas, la espeluznante soledad de las sábanas frías y el tremendo dolor del alma.

De balde con Bildu pasamos hoja y legalizamos el charco de sangre, el odio a España, la provocación y la mofa, subvencionamos el rencor y la defensa de lo indefendible, pasamos por encima de la memoria, del recuerdo de tanto atentado, escupimos sobre cuerpos descuartizados, ataúdes blancos, mutilaciones y vidas destrozadas.  

Socialistos y ultraizquierdistas, miles de corazones os contemplan, cientos de víctimas os despreciarán hasta su último aliento y todo por la vanidad de un todo un personaje mentiroso declarado, autócrata y vanidoso, hipócrita y soberbio pero aún así, le seguís votando.

Todo sea por el poder, pero tenedlo claro, Bildu no es de balde y como en el PSOE, todo vale en Bildu.

La Pilarica.

Cuando era pequeño, la fiesta del Pilar era nuestra fiesta, se celebraba en el garaje del Cuartel desde días antes y sobre todo el día de la víspera. Recuerdo los concursos y juegos para los niños que allí vivíamos, las carreras de sacos, la pillada del pañuelo, el romper con un palo y los ojos tapados los pucheros colgados de una cuerda, unos contenían agua y otros caramelos con globos, la verbena para los mayores, etc... Eran días de fiesta en la que participaban todas las personas que conformábamos aquella gran familia.

Aquel día teníamos barra libre de lo que no catábamos el resto del año. Donuts, Xuxos, Pepsis y Mirindas. Pacheco y Patxi el jardinero se encargaban de nosotros, eran los días esperados por todos los niños del Cuartel.

Recuerdo una ocasión en la que con motivo de un atentado, desde Madrid se decretó la suspensión de los festejos y el por entonces Tte Col. Jefe de la Comandancia D. Antonio Tejero Molina reunió a las familias y dijo que el mayor homenaje a las víctimas era en su honor, no suspender los actos programados. Recuerdo a sus hijos, Tete, Quica, Elvira, Antonio y Ramón, como unos más entre nosotros, sin diferencia alguna. Me contaron que por aquello se lo crujieron.

Por cierto, a ninguno de los que estuvo bajo su mando escuché jamás hablar mal de ese Señor, a nadie. Todos coinciden en que fue un gran Jefe y esto no es discutible, entre otras cosas porque me lo dijo mi padre mil veces. Y mi padre no mentía jamás.

De niño yo ya me sabía el himno, lo llevaba dentro, vivía entre Guardias, algunos polillas con la mayoría de edad recién cumplida, eran los míos. 

Hoy, con alguno más de sesenta tacos sigue siendo un día muy especial en mi familia, el día de mi padre que ya ni lo recuerda, el de una de mis hijas, el día de los míos, y es más especial si cabe ahora porque es el único día del año en que vuelvo a vestir mi uniforme, el día en que entro en formación junto a mi hija y los compañeros de su Unidad  donde Honoríficamente estoy Vinculado, a ostentar mi verde orgullo del que cada día de mi vida hago gala con honor por haber pertenecido durante más de cuarenta años a esa Institución que tanto amo y donde tengo grandes compañeros, muy buenos amigos y a un más que hermano.

Mañana es el Día del Pilar, Fiesta Nacional de España y Patrona de la Guardia Civil, Cuerpo de cuyos miembros el Honor es la Principal Divisa. Casi nada.

Mañana es el Día del Pilar, con los míos levantaré la voz al Cielo y henchido de orgullo  en formación gritaré  ¡Viva España y Viva la Guardia Civil!

Al pan, pan.

Un día nos vamos a ahogar en la hipocresía, lo de la piojosa ultraizquierda podemita y los pijo Yoli-comunistas ya no tiene nombre. Bueno creo que nunca lo ha tenido. No tienen vergüenza.

Los de la Kipá en la coronilla y los tirabuzones te podrán caer mejor o peor, la verdad es que no son santo de mi devoción, pero es que esto no es una historia entre buenos y malos, es más creo que no hay buenos, aquí no hay gustos ni colores, no es problema territorial ni pollas en vinagre, simplemente se trata de la lucha de un pueblo contra el terrorismo islámico, contra esos que ponen bombas, derriban edificios y se inmolan por un Dios, que degüellan cristianos, judíos y quien se les ponga por delante, que violan mujeres y niñas y tras asesinarlas las empalan como a un cochinillo al grito de "Alá es grande". Pues menudo Dios todopoderoso de mis cojones…

No valen medias tintas ni temerosa ambigüedad, son criminales, asesinos y como tales merecen morir, con sus mismas armas pero eso sí, por el Alá ese tan majo.

El día que aprendamos a nadar en el cuento y las pamplinas... estaremos jodidos y no habrá marcha atrás.

Al pan pan y al vino, vino.

La mirada de mi padre.

Los que como yo siempre nos hemos confesado descreídos, escépticos e incluso con cierto sentido repelente hacia cualquier tipo de credo, doctrina o dogma sectaria, los que como yo no tenemos la suerte de saber rezar y somos tan miserables que nos aferramos a lo humano y tangible como única fuente de fe, los que como yo somos tan ingenuos que profesamos como único evangelio el valor de la amistad, la verdad, el honor y el trabajo, los que como yo tasamos en su máxima medida la reputación, el respeto y la consideración... somos unos gilipollas.

Lo ves de lejos y se te escapa, te ríes, argumentas tu escepticismo en lo vergonzoso por mentiroso compulsivo del sistema, amparas tu omisión en el uso de la costumbre y lo generalizado de lo podrido, en la asquerosa trastienda de todo, en la normalización de lo escandaloso a costras de nuestro silencio, negociaciones sin escrúpulos e indisimulada con asesinos y separatistas, todo forma parte de la mierda en lo que han convertido todo, absolutamente todo, mires por donde mires.

Esta calaña que llaman sistema se ríe de tí, desprecian su propia palabra, te menosprecian y toman por tonto, bueno, vale, te tomas una cerveza con alguien, echas cuatro juramentos y que le den por el orto y por el otro pero... al día siguiente vuelven y se descojonan a la puta cara de tu inteligencia, de tu dignidad, te faltan al respeto, te desconsideran y te hace una peineta con mentiras a doble tirabuzón en la que se te queda una cara de gilipollas que flipas. Ahora la ves de cerca, le notas las arrugas, sus pliegues, divisas sus granos y sufres su halitosis, ves claramente su asquerosa podredumbre, pasotismo y desinterés. Ves lo que miras y te da asco, ya no te ríes, ya nada te infunde ningún respeto, ya no te apetece la cerveza. Solo es más de lo mismo, más mierda.

Lo mismo da que da lo mismo, ya no queda nada en lo que creer, mi hasta ahora confeso agnosticismo se rebela en socialmente ateo, ya sólo creo en el café con mirada, la comida mensual con los míos, las charlas de risas con mi amigo Chugggui, sólo creo es su lealtad, sentimiento puro, sin hielo ni frutitas del bosque..

Nos han llevado a la ruina moral, al repudio, se lo han cargado todo, no hay verdad ni justicia, nos mienten y joden cada día, ya no nos queda nada en lo que creer. Al mentiroso se la suda todo.

Menos mal que me queda el consuelo de la verdad, la que nunca me engaña, la que me vale, me queda la triste, fija, callada y pura mirada de mi padre.

No pensaba pensar.

No pensaba pensar pero vuelvo a hacerlo, ¡no pienses! me digo cada vez más a menudo pero es inevitable, me puede el enredo en la realidad, en la vida sin caparazón.

Acabo de subir de tirar la basura y lo he visto. No hace falta ser diferente para verlo, basta con no ser indiferente, sólo hace falta mirar y ver, asomarse a la vida de verdad y detener un momento la conciencia, observar el uso un gancho de alambre en la mano y lo que en su día fue un carrito de bebé hoy cargado de miseria a veinte céntimos el kilo. No es un marginado, es un señor mayor.

No apartes el corazón, espera, aguanta un segundo y observa, fíjate en su expresión, busca, entra en sus entrañas, invade sus adentros y ponte en su lugar. No es una persona "marginal" e imagino que tendrá familia y la vida le amanece como a todos, tendrá que comer, unas necesidades básicas que cubrir, una realidad diaria, un despertar cada mañana. Su vida es de verdad. Como la tuya, como la mía.

En este reino del chollo y la ayudita, de chorizos y el pillaje, de Rubiales por todo y ofendiditos por nada, de Urdangarines modélicos, megalómanos muertos de hambre, hetero digo homo digo confuso sexuales super protegidos hasta en el idioma, puteros y cocainómanos, libera violadores y vende humos con casoplón, herencias  ficticias y traiciones latentes, de privilegiados hijos de la gran puta que no evitan que el sobrevivir de algunas personas sea un lujo, pero lo es, ahí es donde nos han llevado estos prebostes de pagainfantas, a sentirnos culpables por respirar, para los que vivir es sufrir, la ducha una entelequia, el comer diario un sueño y la ilusión una ficción... Un imposible.

En este país de usureros, de listos, chorizos, butifarros y farsantes, de prepotentes, cabrones, corruptos y ladrones, en este paraíso de la avaricia, el fraude institucionalizado, la estafa normalizada y el robo consentido, en este reino de mandamases hijos de vagina sociable, en este reino de a veinte céntimos el kilo y treinta y cinco la hora sólo cuenta la pasta y el puesto, no importa el importe de la vida, el presente social y la mirada de la tristeza, en este reino de mierda nada les importa un huevo, se desprecia la verdad y mientras  que ellos, aplaudiéndose entre si, viven sin rubor en la ostentación, la opulencia y el lujo, para otros... después de una toda una vida el lujo es vivir.

Joder!! luego dice mi madre que soy un mal hablado... Si hoy no pensaba pensar!

El sentir de un Retirado.

Me encanta ver llover, tenía que haberme quedado aquí, mirando por la ventana con el café en la mano, además con mi taza, la que tiene las fotos de mis nietas pero... Mira que me lo advierto!, no pongas la tele, pasa de las noticias, no lo hagas, pues no hay cojones, la puse y claro, la jodímos. Dijo Orwell que "la libertad de expresión es decir lo que la gente no quiere oír" , pues ya lo siento. 

Es escuchar a esta gentuza y me caliento yo solito, pandilla de indignos, vividores e inútiles a más no poder justificando lo injustificable en la negociación para apartar al coco de la derecha y "gobernar por el progresismo para todos y todas " con quien haga falta de la izquierda y ultraizquierda entre los que están precisamente quienes públicamente han manifestado su odio a España y los que nos asesinaban hasta hace cuatro días, quienes nos descerrajaban la nuca y nos obligaban a vivir con un espejo en el coche... Y eso, aún hoy, a mí como Guardia Civil Retirado, me genera un sentimiento de odio hacia vosotros que no os lo podéis imaginar. No tenéis ni puta idea.

Os habéis aprovechado de nosotros, hacéis vuestra nuestra victoria, sois unos putos parásitos del valor ajeno y mi sentir es tan profundo como honrado aunque pudiera no ser propio de alguien que durante cuarenta años ha ostentado una condición tan honrosa como la de Guardia Civil, pero es que antes que nada soy hombre, concepto que os queda grande de cojones. Muy grande.

Así pagáis nuestra sangrada lucha y sagrado servicio de mis compañeros por la Libertad y la democracia, así valoráis nuestro dolor, el de nuestras viudas y huérfanos, sus llantos a solas, su terrible soledad.  Sois escoria.

Tenéis ventaja bastardos, los míos no son como vosotros, son hombres de bien y honrados servidores. Vuestro desprecio es el tributo que pagamos por la paz social. Me dais asco, sois unos cobardes de mierda, sois morralla y me  repugnáis e inspiráis el mismo odio hoy que el que sentía en cualquiera de momentos inmediatos en los que acabábamos de velar a turnos a un compañero, el mismo vómito que sentiré mañana, pasado y hasta el día de mi adiós. Sois repugnantes.

Mis lágrimas, aquel dolor que sentí en cualquiera de aquellas barbaridades, aquel fatídico día del atentado en la Plaza de la República Argentina, en los acuartelamientos de Llodio,  Zaragoza o Vic, aquel silencioso grito de venganza sigue latente en mi interior, habéis logrado que con vuestras "conversaciones por el progresismo" aún con el tiempo transcurrido, esa pena haya mutado y multiplicado al infinito el odio y la repulsión que siento por vosotros, no sois más que una banda de alimañas e hijos de puta, vil gentuza que sólo os interesa el poder aunque sea compartiendo mesa con asesinos a sueldo.

Yo, como Guardia Civil Retirado nunca perderé la íntima condición de Guardia Civil, que evidentemente ya no valdrá para nada pero es pura, es mi honor como divisa, es el sentir de quien ha servido como mejor ha podido a España y por ello, jamás me plantearé si sentir lo que siento es correcto o no, no será cristiano pero humano es detestar, despreciar y desearos tanto mal como el que vuestros hoy amigos nos han generado. 

Nos habéis traicionado, sois carroña, una puta mierda, sois gentuza sin humanidad, valores ni principios.  Este es mi sentir, el de un Guardia Civil Retirado.

Pin.

La vida era así. Años 70.

Años 70, la vida en el cuartel de la Guardia Civil de San Sebastián era así. Los pabellones no se cerraban nunca con llave, muchos de ellos incluso ni tenían cerradura y de hecho, recuerdo a mi madre entrar a casa de Isidoro o Lucio a regar las plantas cuando estaban de vacaciones. Éramos una gran familia. Cuando algo pasaba, ya fuera parto, ingreso en el Hospital Militar de Atocha o cobarde atentado de los cagones terroristas gudaris de mierda, todos los vecinos se volcaban con los familiares venidos de fuera. La vida era así de noble y sencilla. 

Eran tiempos duros, la vida no daba para muchas alegrías así que mi madre curraba fuera de casa y recuerdo que limpiaba las oficinas de una notaría, daba igual, otra vecina, en este caso Elena, se encargaba de nosotros y nos llevaba a la playa de Ondarreta donde echábamos el día junto a los pirautxos de Valentín como punto de encuentro.

Cuando murió Carmen, nuestra vecina. Sus dos hijos, Mari y Ricardito fueron absorbidos por mi madre como dos hijos más, nos criamos como hermanos. Era lo natural, nada meritorio ni de otro mundo. Lo normal en la familia así que los nombres y apellidos de entonces no se olvidan, éramos más que vecinos. Los Álvarez, Zarza, Vázquez, Mejías, Espinosa, Villegas, Parriego, Lablanca, Martín etc..., ocuparán siempre un hueco irremplazable entre los recuerdos de mi niñez y adolescencia.

Éramos felices juntos, compartíamos lo poco que teníamos, nos protegíamos los unos a los otros, estábamos solos en nuestra mutua compañía, era lo natural, la vida era así.