Paripé.

Después de la última patochada de los hijos de vagina sociable en la que como siempre provistos de su capuchita negra y ésta vez ante notarios a lo Mister Marshall, en un gesto de inusual generosidad  y voluntad conciliadora hacen documental entrega de dos pistolas de fogueo, tres revólveres de feria, una carabina del cuatro y medio, cinco tiragomas, dos granadas-mechero, cuatro petardos de los chinos, treinta y dos balas de nueve milímetros caducadas, un arco y dos flechas, después de eso, ya estamos tranquilos, ya podemos olvidarlo todo, pasar página y jugar al corro de la patata todos juntitos.

Ya está, ya han hecho su gesto, eso era lo que se le pedía, que hicieran entrega de su potencial armamentístico y ahí está, es lo que hay, no hay más, ahora nos toca a nosotros, ahora somos nosotros los que tenemos que dar el siguiente paso, reconocerles su derecho a matarnos en nombre y representación del oprimido pueblo vasco y pedirles perdón, pedirles perdón por salpicarles con nuestra sangre, por incomodarles con nuestra presencia, por apellidarnos Pérez y no Urrutia, por no haber nacido allí, por no comulgar con ruedas de molino, por despreciarles sin causa, por odiarles sin motivo y encima meterlos en la trena.

Nada de sed de venganza, nada de cumplimiento íntegro de las penas, nada de acción policial,  nada de presos en la cárcel ni multas de aparcamiento, olvidamos todo, montamos otro tenderete, traemos un par de encorbatados con acento inglés, reunimos a la prensa y ala, … otro paripé para aclarar borrajas.

España es así, se presentan en público dos mafiosos hijos de puta encapuchados en representación de la banda asesina ETA, cien periodistas, cuarenta cámaras de televisión, tres exóticos listucos bien pagados y... ni una sola detención, nadie sabía nada, no pasa nada y si no es por la dignidad de Consuelo Ordoñez se piran por donde han venido y nadie investiga nada, un ridículo permanente.
España es así, cincuenta años después y miles de víctimas España es así, una eterna mentira, un paripé.

Lágrimas de picoleto.

Tiene morro el cabrón, se ha dejado la cartera no sé donde y me toca pagar las cañas, el caso es que no es un truco, es que es verdad, no me pilla de susto ni es la primera vez. Hace años que nos conocemos, es un buen tío, es buena persona o por lo menos a mi me lo parece, es un veterano que conoce el terreno y sabe de lo que habla, es mi amigo picoleto.

De la Guardia Civil se refiere como "los míos", si le calientas sale el "picotalibán" que lleva dentro, habla de cosas desfasadas como historia, respeto, honor, sacrificio y servicio, se define como nostálgico de la verdad, el decoro y la dignidad. Es un picoleto con pedigrí, un guardia de arriba a abajo.

Define a la clase política como prostiputas baratas y bien pagás, de la corona simplemente no habla, de la prensa calla y no otorga, del que pegó el bolazo al agua dice que es un mamón, un mamón que si o si... seguro que habrá visto caer asesinados compañeros en las vascongadas, que se habrá jugado la vida veinte veces por cualquiera de aquellos parias que sin saber nadar lo hacían hacia el paraíso, que habrá visto pasar cientos de negros entre el silencio de los bramadores y el desprecio de los mandamases, un gilipollas que llora la tragedia ajena, un tonto que habrá compartido mil bocatas en la valla, un pringao de cuatro perras, un hombre con corazón partido de sacar muertos en Ceuta, Corralejo, Mauritania o Senegal, un hombre de carne y hueso. 

Mi amigo picoleto ataca en defensa propia, critica con dureza al puto y puntual interés de la dejadez, a los olvidadizos que insultan porque toca, a los miserables que cargan el muerto a los suyos, a los sucios faisanes y siniestros ruGalcabas que desde las cloacas tienen la poca vergüenza de hablarnos ahora de respeto a los derechos humanos, a los ministros que mienten por sistema y sin necesidad, a los cínicos que no tienen cojones de afrontar los hechos con la verdad, a la hipocresía de la soraya de turno que degrada, ofende y humilla sin tener ni puta idea de lo que habla, a la santería de los que en la puta vida bajan al ruedo de la realidad, a la falsedad del rojillo postmoderno que hoy defiende con su vida al negro que ayer se la traía floja, a la beatitud del pijoflauta que larga con los huevos calientes desde hoteles de cuatro estrellas, a los subvencionados oenegeros en defensa del moco del caracol que ahora se apuntan al tiro al guardia, a quien desde el desconocimiento, el odio y el rencor ofende a los suyos, se los come.

Mi picoleto está quemado y se calienta, dice que no es monja, que es un Guardia Civil y está para lo que está pero le puede la impresión, la vehemente defensa de lo suyo, la transparencia de su verdad, el corporativismo de su honor como divisa, el compañerismo, la entrega, la fe ciega en los suyos, le puede la emoción y la vocación.

Pido un par de cañas, no queda otra así que pagó yo, mi amigo se ha dejado la cartera no sé dónde, no es un truco, es verdad, es una buena persona o por lo menos a mi me lo parece, está emocionado, le puede la impotencia de tanta infamia, tanta mentira, tanto abandono y tanta traición, le puede su verdad y disimula como puede las lágrimas, son lágrimas de honor, son lágrimas de picoleto.

Oremos.

Es un tema especialmente delicado y sensible pero es lo que toca, es lo que hay maricarmen. Oremos. Si ya constituía un disparate el extravagante mantenimiento de una monarquía ya sea absoluta, parlamentaria, híbrida o con tomate, si ya resultaba absurdo el mantener una institución basada en ritos, principios, usos y costumbres propios del medievo donde los derechos hereditarios exclusivamente fijados vía vaginal otorgan unos privilegios vitalicios indignos, impropios e incompatibles con la modernidad, si ya resultaba duro por escasez de argumentos el cuando menos callar para de esa forma respetar a la Jefatura del Estado aún en contra de tus propios principios pero acatándolo siempre por puro patriotismo, ahora mismo, ellos solitos por su comportamiento nos lo están poniendo difícil, muy difícil de ignorar, mucho menos de justificar y no digamos de defender. 

El padre, con íntimos rollos en sábanas ajenas, el que tiene y mantiene una millonada en Suiza heredada del abuelito Conde, que se pira de vacaciones con su Corina a Botswana para pasar el rato cepillándose elefantes a tiro limpio mientras preside la Asociación para la Defensa de la Naturaleza, acojonante. El yerno empalmado que se lo lleva por la cara, calentito, a carretadas y que no recuerda nada actuando siempre al amparo de una autoasumida y silenciosa impunidad, maravilloso. La niña lista que no sabe, ignora, no tiene constancia o simplemente lo niega, admirable. La nuera que quiere ejercer pero solo a media jornada, osea de forma parcial con itinerario, horario y calendario primeramente aprobado y supervisado por ella misma, extraordinario. El nieto, que sin licencia, permiso de armas ni pollas en vinagre se pega un tiro en un pie con una escopeta de caza, la rehostia, vamos un dechado de virtudes, todo modélico y ejemplar.

La extravagancia de una soberanía monárquica desciende hasta la bufonada, de alteza a morralla, de corona esmaltada a trenzada de espinas y mientras todo ésto pasa, les mata y remata la situación de "estepaís" con una corrupción política que nos sale por las orejas, con cinco millones de pagainfantas observándoles desde la cola de Cáritas, pasándolas putas, llenando las calles de miseria y revolviendo en la basura para poder comer, lo justo para reverenciarles.

Mal lo tiene la cosa y peor la casa, el chupete se hunde sin remedio, no son tiempos de reverencias y genuflexión, protocolo y beato, ritos y fastos, ceremonias y parafernalias, escuditos, blasones ni cojones, ya no les queda crédito de respeto, nombre, confianza ni razón, ya no vale una disculpa con cara de circunstancias, un lo siento, un me he equivocado y un no volverá a ocurrir, ellos solitos la cagaron bien cagada, entre todos la mataron y ella sola se murió.

Oremos por la cosa. Requiescat in peace.

Mala persona.

"Estepaís" es absurdo, pero lo malo es que lo absurdo nunca es gracioso, nunca, las únicas personas capaces en un pasado de ridiculizar lo disparatado fueron los míticos Tip y Coll, nadie más tuvo, tiene ni tendrá nunca, esa capacidad de provocar sonrisas partiendo de lo irracional e incongruente.

La vida nos enseña que lo absurdo siempre es irracional, casi siempre incongruente y muchas veces cruel cuando no perverso. Lo absurdo deja de ser absurdo para volverse ruin cuando bajo el prisma de la inocencia y la sencillez, el pagainfantas de turno observa con asombro como el dictado de las leyes se realiza desde la tarima de la insensibilidad, desde el púlpito del desprecio, la peana de la soberbia, el palio de la prepotencia y la arrogancia de la vanidad, cuando ve su vida dirigida por unos prebostes que no tienen ni puta idea de lo que cuesta un café con leche fuera de su economato para pijos, de quien no respeta al que tiene que vigilar diariamente el miserable saldo de su cartilla, a quien mide con desesperación la lejanía del fin de mes, a quien se da de frente cada día con el desamparo de su miseria, a quien teme por el hambre de sus hijos, a quien llora a solas su inmerecido e injusto fracaso.

Lo absurdo es pérfido cuando el estado de derecho se convierte en desecho por la indiferencia de una casta desleal y opípara, siniestra que alcanza el summum de la necedad al sancionar por vivir en la calle a quien primero echa de su casa, cruel cuando se despreocupa del hoy de quien nada espera del mañana, inhumano cuando no considera urgente lo vital del ciudadano,  despiadado cuando mira con pasividad que hoy y ahora haya miles de personas que no tienen pan que llevarse a la boca, desalmado cuando establece un protocolo burocrático larguísimo en el tiempo para conceder a una viuda su miserable pensión de soledad o al huérfano su triste limosna de potestad, inmoral cuando malgasta en vergonzantes y colosales gilipolleces el desayuno de los niños con desnutrición.

Lo absurdo se torna cabrón, alevoso y traidor cuando sube el recibo de la luz, el agua, la basura, el gas, el iva y el derecho a vivir a quien ni a vivir con dignidad le concede tal derecho, cuando se mueve por el interés privativo, cuando se somete y promete hasta que te la mete, cuando pasa olímpicamente mientras apalanca su morral, cuando no siente y consiente con lo prohibido y transige lo inmoral.

"Estepaís" es absurdo, absurdo por acción y por omisión, absurdo sin defensa propia, pero lo triste es que lo absurdo nunca es gracioso, nunca, ni Tip y Coll podrían con lo de ahora, con tanto corrupto, tanta sanguijuela, tanto miserable, tanto vividor por cuenta ajena, tanto hijo de puta con pedidrí y lo que es peor, tanta mala persona.

Reos de la verdad.

El uno que manda callar al otro, que miente por sistema, que finge como un bellaco, que niega lo innegable diga lo que diga y hable de lo que hable, que ahora nos viene con los putos brotes verdes a lo Zapatero, que cuando amanece el mes con cinco millones de parados todavía tenemos que darle las gracias porque por estas fechas el año pasado eran cinco millones veinte mil, que todo va bien, que "estepaís" es jauja.

El otro, el de la crisis imaginaria y la "championli" de la economía mundial, el predicador de la envidia que habla desde la filosofía del fracaso más absoluto, desde el credo de los ignorantes y la ficción del iluso, personaje que brama por el reparto equitativo de la miseria como principio básico y credo moral de su ideología, que basa sus postulados en lo casposo, trasnochado y hoy nada románticos principios del pijorojerío nacional, que critica lo de fuera sin mirar al sur, normal..., aquí murió la teoría de la evolución, aquí acabó el teorema de Darwin.

Todo es mentira, todo se ha ido al carajo, realeza irreal, senadores sin sentido, diputados imputados, recortadores sin recortes, políticos de la bajeza, sindicalistas del bogavante, el percebe y el "topalante", vividores por cuenta ajena, tragaldabas de patilla, sanguijuelas del pagainfantas, sinvergüenzas con matrícula, corbatas sin elegancia, individuos sin decoro.

Vengan de donde vengan, sean del color que sean, diestros, zurdos o confusos, misarios de vino dulce, ácratas confesos, patriotas descamisados, pasotas abrochados, apátridas declarados, predicadores de la falacia, oradores de la falsedad, charlatanes de la patraña, corruptos de manos calientes, chorizos de guante blanco, pervertidos del sobrecito y especialistas del trinque. Fracaso de la especie,

Todos son iguales, todos, éstos, esos, aquellos y los de allá, todos son iguales vengan de donde vengan, todos tienen los mismos intereses sean del color que sean, rojos, verdes, azules o coloraos, todos son iguales, todos son culpables de arrebatarnos la fe, de quitarnos la ilusión, de dejarnos sin futuro, de arrancarnos el presente, de avergonzarnos del pasado, todos son sospechosos del mal, responsables de la ruina de nuestros mayores, causantes de la frustración de nuestra juventud, de la niebla, de la negrura del horizonte, de la nulidad, del desastre, de la desesperación y la desolación social, del hambre y la miseria, son culpables de la tristeza, de las lágrimas de la impotencia, del dolor de generaciones, son culpables del desamor y quizás como dice Maricarmen se hace necesario un tsunami que sanee, desinfecte y nos libere de tanta mierda.

No tienen decoro ni moral y por lo tanto no hay disolución que lo solucione, podrán seguir mintiendo, podrán hablar, hablar y seguir hablando pero hay algo de lo que nunca se podrán librar, hay algo que nunca podrán negar, sus nombres pasarán a la historia y por mucho que digan, por mucho que mientan hay algo que siempre les perseguirá..., la verdad, y ellos han sido, son y por siempre serán..., reos de la verdad.

La hostia.

No le daba ni la más mínima importancia, es más, hacía mucho que no me escribía y estaba hasta preocupado por ello pero hoy, resulta que en la carpeta de spam hemos vuelto a encontrarnos, me ha escrito. Que alivio... 

Hay un tonto del culo, un tal AcidMuRdereR  que de vez en cuando pulula por este blog y cuando le apetece expresa sus mejores deseos para mi integridad física defecando en mi correo electrónico sus diarreicos insultos con cariñosos epítetos en los que entre otras muchas cosas me tacha de facha, españolista y radical de mierda, manda cojones con el iluminado talibancillo… que se pensará que ha descubierto, cosa nueva. Me troncho y me mondo pero el caso es... que me pone.

Pues si, acierta de pleno el ilustrado, lo de facha me la suda porque el gallo éste no tiene ni puta idea de lo que habla, debe de ser un niñato por lo que… ni caso, pero lo de españolista y radical, aunque me joda darle la razón… es verdad,  tiene razón el muchachete.

Soy más español que la Virgen del Pilar, no hay más que hablar a no ser que como Arturito, que en una de sus alucinaciones dijo que Colón era catalán, ahora resulte que la Pilarica es portuguesa...

En cuanto a lo de radical, pues si, ahí acierta de pleno el talibancillo, soy un radical con identidad que llama gilipollas a los gilipollas, tontos a los tontos y vividores por cuenta ajena a las sanguijuelas como él, tiene razón, soy un radical intransigente que no soporta a la casta del busines o como se diga, el coche oficial, el aifone por la cara y los gintonics a precio de economato, soy un radical que detesta a los sindicalistas con Rolex, liberados y chupalangostinos a cargo de los pagainfantas que poblamos este reino de muertos de hambre, soy un radical nada republicano y sin embargo antipalio que no traga más corona que la del MacDonald  y no tolera la solemnidad de la pernada real, la inmunidad por gracia y los derechos asumidos por vía familiar, vaginal y consanguinea, demasiado complicado para él, seguro que no lo entiende el muy imbécil...

Este indigente mental, este pistolero verbal y escasito intelectual de palestina, bufanda al cuello y sudadera con capucha, que ya hace tiempo empezó por no gustarle demasiado mi declarado separatismo e independentismo catalán, que quizás ahora quién sabe si anda por Burgos protestando por lo del bulevar y reclamando piedra en mano aunque ni tan siquiera haya terminado la ESO, la inversión de ese pastón en guarderías, bibliotecas o centros de recogimiento y ejercicios espirituales, ese adalid de los derechos que sean, cualquiera, que más da, éste antisistema seguidor del Che y de quien seguro que no tiene ni puta idea quién es, ese cantamañanas con camiseta de "Al pan pan y al policía pum pum" no es más que un puto gilipollas, un tonto del culo fruto del consentimiento megachachi, la transigencia superchuli, la sangrante educación en el ombligo democrático de occidente y lo que es peor, un anticipo de la puta Ley del Aborto, tiempo al tiempo…

Es una pena, ya es tarde para el pobrín AcidMuRdereR, ya no hay remedio, todo esto no hubiera pasado con la nada democrática pero muy eficaz medicina paterna, una simple hostia a tiempo, una buena hostia, la hostia.

Hasta el infinito.

Una cualquiera, una de los del puño y la rosa para empezar, si, esos, los que nos llevaron a la ruina, el partido socialisto obrero de "estepaís"; pues bien, éstos y quién sabe si quizás motivado por alguna subida incontrolada de ácido úricosindical, están a favor de que los etarras libres tras la doctrina Parot cobren una generosa pensión, vamos..., que por alguna causa que se nos escapa, están por la labor de reconocer el derecho a una recompensa pensionada para quienes para un simple pagainfantas con la inteligencia justa, mínima e indispensable para pasar el día no son más que unos meros asesinos hijos de puta. Vamos a ver, un momento que igual no nos hemos explicado bien, queremos decir que éstos parias de la tierra verían con buenos ojos que los etarras hijos de vagina alegre, por haber mutilado o reventado a niños, secuestrado y ejecutado a una o varias personas, da lo mismo y no importa el número, osea, por ser un asesino hijo de puta, en vez de indemnizar a las víctimas... tengan una paguita compensatoria. Ahora si nos hemos explicado, eso es lo que queríamos decir. Cosas de Rubalcabra.

Otra. El del aborto negado a mujer ajena, si hombre... el de los recortes, si, ese, ese que nos desahucia y después nos multa por dormir en la puta calle, pues bien, el megachachi partido pijopolular tratará como inmigrante sin papeles a efectos sanitarios al súbdito que salga de este reino de mierda (y no para matar elefantes precisamente) y durante más de tres meses permanezca por otros lares con la criminal intención de no revolver entre la basura, buscar curro, ganarse la vida, intentar comer caliente y a ser posible dormir en cama sin guantes ni bufanda. Ahí queda la firma del gangoso.

Hay más, mucho más, por ejemplo, el líder del partido comunista de "estepaís", el tal Cayo Lara, supuesto admirador por lo tanto de Fidel Castro, Kim Jomg Unn y compañía, digno representante de la famélica legión, si, ese, pues bien, durante su visita a determinada ciudad del norte en diciembre pasado para reunirse con los despedidos tras el portazo de Sniace, se quedó a dormir en el hotel Real, única posada de cinco estrellas de dicha capital y provincia con unos precios por noche para flipar en colores. Con dos cojones el proletario.

Y así cada día y todos los días, cada jornada es una reverencia a lo inmoral y vergonzoso, en "estepaís" de mierda todo es escandalosamente patético y lo que es peor, normal por lo usual. 
Hemos perdido el listón, nada nos sonroja, poco o nada nos escandaliza, hasta vemos normal como el anormal indigente intelectual, niñato pseudocomunista por pijorojo de Alberto Garzón que sin vergüenza alguna y ni el más mínimo respeto al dolor ajeno insulta y tacha de ultras a las víctimas del terrorismo. Esto es de locos.
Este es un país de mierda con políticos de mierda al que se le ha ido la olla, ha perdido el norte, la compostura y la dignidad, todo lo que acaba empieza en otro sitio y en este edén del coche oficial y el aifone por la cara, paraíso del vividor por cuenta ajena y liberado sindical, en este reino con querida, princesa por horas, infanta imputada y duque procesado quizás sea el momento de reiniciar el sistema y apretar el botón rojo porque lo de "estepaís" ya no tiene cura ni remedio, la cosa ésta se nos ha ido de madre y ya es imposible, nos cubre la mierda y lo indigno, inmoral y humillante llega hasta el infinito... y más allá.