Martes al sol.

Hoy no es un día especial, es un día cualquiera, un día más. Te levantas, te aseas, desayunas, pillas el tomatito y a currarla.

Es martes, hace sol y buena temperatura, es un día más, un día de los de siempre y como siempre, nos ameniza la mañana el encanto del escape libre de los macarras con su ciclomotor, las amargadas caras semafóricas de los de siempre en el sitio de siempre y a la hora de siempre, ya nos conocemos, solo nos falta gintonear juntos. Inyecta karma el dulce ronroneo del autobús acelerando su incorporación desde la parada para evitarnos pasar a tiempo, los más listos que nadie que dejan el coche en doble fila frente  a los bares de la plaza de toros mientras se meten el lingotazo matutino leyendo plácidamente la prensa, muy educados ellos, se la suda la retención y molestias ajenas, la pitada del de atrás dos décimas después de ponerse verde el muñequito de la bombilla, al que no pierde de vista desde que estaba colorao amenazándole con ansia en su mirada y soberbia en el pedal, lo de siempre.

Son demasiadas cosas para ser martes, pero también para mañana o pasado, salimos con tiempo de casa e intentamos relajar la gestoforma, sonreír porque si y pasar del estrés ajeno pero es difícil, miras a tu alrededor y tienes la sensación de que la peña vive en una permanente defensa propia, todo Dios está mosqueado, es difícil, parecen demasiadas y abusivas las clausulas de la supervivencia, del vivir en calma con uno mismo y no digamos con los demás.

Seguimos para bingo, nos incorporamos al tajo, tele de fondo, volumen casi imperceptible, casi pero es inevitable y te enteras, la oyes aunque no quieras, los temas del día entran en tu cabeza de forma sutil, ingeniosa, planificada, hábil y sibilina, son los de siempre, para variar se habla de lo de siempre, más de lo mismo, el mismo coñazo, del referéndum para todo, los cansinos del chon en brazos para votar su interminable y soporífera tocata y fuga del Reino y aprovechando que el Pisuerga baja con truchas rosas, los horteras del trapo y la camiseta republicana de la selección con su temita por la dimisión del Juancar y la abolición del tan entrañable derecho de sucesión vaginal. Luego nos viene el iluminado de la coletita, si, ese, el vanidoso y engreído de clase superior, el del ego interminable, entrenador de gamusinos y descubridor del chocolate espeso pero eso no es todo, hoy, para acabar de rematar la tocadura testicular tenemos aparición estelar, el que nos faltaba, hoy alumbra nuestro intelecto el ilustrado Alberto Garzón, el comunista diputado por Málaga que cada vez que ladra falta al respeto a las víctimas del terrorismo etarra, que con su vomitiva presencia mancilla su memoria, que califica de ultras a la AVT, que afirma alegremente que las víctimas no tienen razón por el hecho de serlo, vamos que el niñato hijoputa éste nos ha calentado el día...

No nos lo ponen fácil pero ya queda menos, paciencia, en cuanto salgamos de aquí comemos y nos piramos a nuestro rincón, a donde no se piensa en pensar, a donde la mar cuando habla lo hace de lo que verdaderamente importa, vamos pasar de rollos, de referendums, tontos del culo y niñatos de tres al cuarto.

Nos lo pide el cuerpo, hoy tiene que ser... un martes al sol.

Cupido.

A España le pasa como a la Pantoja, las hormonas del amor le impidieron ver la verdad y se hizo de oro en defensa propia, cuestión de endorfinas supongo pero el caso es que la pobre tonadillera estaba obnubilada, agilipollada, cegada por el de las flechitas, vamos como "estepaís", aunque dudamos que lo nuestro no sea por amor sino por las almorranas, el caso es que no espabilamos. La culpa es de Cupido.

En el mercadillo nacional tenemos de todo y muy barato..., "revolved hijas mías, revolved que lo tiramos, todo de marca". En "estepaís" de sumisos pagainfantas, no sabemos si por culpa de Cupido, Eros o Afrodita pero el caso es que tenemos asesinos en primera línea de la política, terroristas liberados de potes por la kalea, secuestradores y torturadores de cañas por diarrea terminal, violadores a un euro, pedófilos en oferta de tres por dos, pederastas de paga uno y te llevas seis, pervertidos al peso e hijos de puta a granel, ¡¡Viva Honduras!! que diría el infausto Trillo.

Tenemos de todo hijas mías, en este disecado país tan vasallo y sumiso él, tan dócil, manso y dúctil donde mañana todo es historia, donde la memoria es la justa para pasar el día y la religión confesa es la Cleptocracia, tenemos de todo pero la culpa es de Cupido.

No sé si estaremos enamorados como la Pantoja o no pero el caso es que somos un país de risa, un país para que desde fuera se descojonen de nosotros hasta el disloque de la mandíbula, un país de chorizos y mangantes, un país más sospechoso que la mirada de un chino. Puto cupido...

Por arriba tenemos un reino donde el gallo, el de los hematíes azulaos, según cuentan se parte la cadera cepillándose (entre otras cosas) elefantes en Bostwana mientras preside de forma honorífica la WWF/Adena, un yerno empalmado por su ducado que está forrado para siete vidas como los gatos, tenemos políticos corruptos a cañón, con soberbia para regalar y menos vergüenza que un geranio, tenemos cargos vitalicios por mera coincidencia del apellido pijo-compuesto, Taifas con más chorizos que Revilla, vividores a esgalla, chupatintas a mogollón y etcéteras para parar un tren.

No pasa nada, como a la Pantoja, todo es por amor, por las hormonas del de las flechitas y las endorfinas, pero nosotros no tenemos la culpa, ni nosotros ni el chachachá, la culpa es de Cupido.

Da lo mismo.

Son días de intoxicación no solo luminaria, sonora o visual, son días de infección verbal e insulto al intelecto, días de promesas de hoy para mentiras de mañana, de paraíso imaginario, abrazos de Judas, paseos entre mercados, reparto de claveles y sonrisas plastificadas, son días de discurso fácil, palabras vacías, banderas de plástico, pegatinas baratas, pancartas caras, charlatanes entrenados, falacias insultantes, arcadas provocadas, días de náuseas y vómitos de dignidad. Estamos en campaña electoral y desde ya adelantamos nuestra intención al respecto, no tenemos ni la más mínima voluntad de participar en esta mierda a la que los interesados llaman democracia, no vamos pasar por el aro de votar para mantener a tanto vividor y además, no estamos para exportar nuestro talento, ya dimos bastante con las nunca suficientemente valoradas Aídos y Pejines. Ya tienen bastante.

Vamos con nuestra campaña personal, solo un poquito de nuestro postulado, unas pinceladas  de apología de la verdad, de memoria reciente, de hechos probados y verdades constatadas.

Los unos son buenos, los otros malos y aquellos ni pinchan ni cortan, se acusan mutuamente como si no fueran exactamente lo mismo, como si no les moviera la misma intención, como si no compartieran collar.

Los unos y los otros, lo mismo da, da lo mismo, unos, hordas filósofas de fracaso, morralla dimanante de las cloacas del estado, de la guerra sucia y la cal viva, históricos histéricos buceadores del odio visceral y el enfrentamiento social, adalides de la mentira y el terrorismo de estado, gales, roldanes, paesas y faisanes, hijos del 11M, la traición y la tentativa de probar siempre la mentira, negociantes con manos sucias, hipócritas confesos, chorizos probados, especialistas en el trinque, en Eres simulados, en Aves que no vuelan, en Margaritas sin flor, en chollitos de parto y negocios de reparto, en fundir sin fuego, en mariscadas por la feis, en Gurteles o Palmarenas, en Brugales o Malayas, Filesas o Naseiros, lo mismo da porque da lo mismo.

Sindicalistas de kilito al mes, de rolex en la siniestra, liberados blindados, líderes que no lideran, defensores que no defienden, sanguijuelas legales, vividores por cuenta ajena, perjurios, mentirosos, farsantes, traidores, impíos, renegados y malnacidos.

Todos son iguales, los mismo da porque da lo mismo, RuGalcabras o Rajaos, lo mismo nos da, todos ganarán, unos malos perdedores, otros, peores ganadores, todos repartidores de la miseria ajena, todos sospechosos por ambiciosos, insaciables, inmorales, obscenos y sin escrúpulos, lo mismo da que da lo mismo, Pujoles, Bárcenas, Pepiños o Ferranes, bigotes o Correas, Guerras o Camps, Costas, Fabras o Julianes, Chaveses o Griñanes. Lo mismo da que da lo mismo.

En España no hay presos políticos pero tampoco políticos presos y eso que en este reino de colmillos de marfil, elefantes disecados y sumisos pagainfantas, se reúnen más alcaldes condenados por corrupción que en toda la unión europea. Marca España, eso no lo dicen los unos, eso no lo cuentan los otros.
Lo dicho, lo mismo da porque da los mismo pero no da igual aunque al final… es igual, qué más da si da lo mismo.

Champis.

Estoy convencido, vamos a tener que dejarlo. El vicio de leer nos perjudica, la costumbre ​esa ​de ​repasar cada mañana el mentidero​ es cuando menos nociv​a, estoy seguro que de reincidir en la ​manía acabaremos sin echar de menos aquellos valores que hoy, por el simple hecho de ser caballerescos se encuentran en búsqueda y captura​, la ética por ejemplo.​

Hoy nos enteramos ​de ​que la Guardia Civil ​ha detenido a veinte niñatos de mierda que probablemente sin haber​ llegado ni a terminar la ESO deben de saber la de Dios de política especialmente de ​ anarquía, comunismo, revolución y lucha social, veinte ​palurdos que no saben quien era Franco y en cambio hablan de la dictadura con un arte que flipas, cuando en dicho tiempo no eran ni proyecto de la frustrante cópula de la que derivó el protagonismo en el mal parto de su santa madre​ allá por el noventa y seis, veinte inútiles, iluminados ​ellos ​en el arte de humillar, faltar al respeto de los muertos e incitar al asesinato y terrorismo por mero entretenimiento. Con dos cojones...​

Es lo que tiene el caminar por la vida ​de "estepaís", que de vez en cuando te vienen vómitos ante tanto imbécil, tanto gilipollas mal criado, tanto  ​analfabeto hijodeputa, tanto retrasado profundo al que te dan ganas de partir la cara cuando amparado en el anonimato de internet y su genética cobardía, se mofa de la tragedia de Irene Villa, se descojona del asesinato del joven Guardia Civil Trapero Blázquez, de la terrible ejecución de Miguel Angel Blanco, de los más de ochocientos muertos, de tanto sufrimiento, tanta atrocidad, tanto chantaje, terror e inmenso dolor sufrido por España durante casi cincuenta años a manos de la mafia etarra. De eso no saben nada.

Probablemente, a éstos inútiles confesos, tullidos intelectuales, reconocidas sanguijuelas, escoria social, vividores por cuenta ajena, precoces fracasados y futuros frustrados ni tan siquiera les suenen los atentados de Hipercor, Zaragoza, Vic o la Plaza de la República Dominicana en Madrid, no tendrán ni puta idea de quien era Manuel Azaña, Alcalá Zamora o Largo Caballero y si me apuran hasta Adolfo Suárez ahora bien, son republicanos de toda la vida, saben de todo, todito todo, tienen la solución al teorema cruzado de la galleta empapada​ y son más listos que nadie simplemente por saber ponerse una palestina ellos solos.

Pudiera parecer fácil pero no lo es, la idea esa de​l uso de tapones, mascarilla y orejeras para aislarnos ante tanta fetidez, tanta escoria y tanto hijodeputa ​suelto pero no lo es en absoluto​ y no lo es porque nos puede la memoria, el dolor, el recuerdo y sobre todo, el respeto.

Hace unos años, en el imperio nunca se ponía el sol pero hoy todo ha cambiado, ya sea por hache o por be el caso es que hoy todo es diferente, nada es como era y claro... pasa lo que pasa, es lógico, no hay tanta luz y por ello nos crecen los hijosdeputa por todos los lados, vamos, como los champiñones, lo normal, cosas de la humedad.

Putos champis.

A la trena!

Queremos entender y es tan fácil que sin querer lo entendemos, es de lógica, es la verdad, la puta realidad. La situación es desesperante, límite para miles y miles de pagainfantas, para hombres y mujeres que cada día desayunan con la frustración de un nuevo amanecer, que no ven el mañana por la oscuridad del presente, lo entendemos, no queda otra, es así y ante ello se rinde la razón, la situación es tal que supera con creces la justicia de la causa, es un motivo sobradamente honrado para poner el grito en el cielo, para gritar, pedir justicia y reclamar a la privilegiada casta que nos desgobierna el derecho a vivir con dignidad, a trabajar y comer cada día, a ganarse el pan y volver a tener ilusión por vivir. 

Así es, es de total justicia pero hasta ahí. Lo que no podemos entender es los de los guerrilleros éstos, los tontoflautas defenestrados, los niñatos de la pedrada y el cohete, los interesadamente automarginados para justificarse y no pegar palo al agua en la puta vida, los vividores por cuenta ajena que ocupan por cojones y en uso del propio albedrío, los adosados que reclaman derechos sin obligaciones, los de la cobarde capucha, los vagos titulados, los indecentes apólogos del terrorismo urbano, los sabandijas de la palestina en pleno agosto, los de la ridícula "resistencia" que no resisten ni tres días en el andamio, los hijos de puta que se divierten destrozando lo que les sale de los cojones y matan su aburrimiento machacando a patadas la cabeza a un policía al amparo de una reclamación ciudadana tan motivada, honesta, honrada y justa como la de la dignidad. Esos son terroristas y por ello donde tienen que estar es en la puta trena. Y punto.

No se puede consentir, es intolerable lo de éstos niñatos. imbéciles e inútiles malcriados, es vergonzoso el comprobar como este chachi, megaguay y superdemocrático sistema consiente sin rubor que los parásitos éstos se muevan libremente utilizando de forma pública las redes sociales que seguro les pagará papuchi para convocar movilizaciones y llamamientos a la guerrilla urbana, es inadmisible el verles quedar para reunirse con la inocente intención de quemar vivos a policías. Es totalmente vergonzoso.

Una sociedad que permite y calla ante ésto es una sociedad enferma, podrida y carente de valores como el respeto y la educación, es una sociedad aborregada, inculta, temerosa, acojonada y sin orgullo, es una sociedad que necesita urgentemente recuperar la sensatez y retomar el pulso a la escala de valores, a la verdad, a llamar a las cosas por su nombre y poner en su sitio al maleante, al vago y al hijoputa porque lo de éstos niñatos de mierda es terrorismo y el terrorista donde tiene que estar es... en la trena.!

Pollas en vinagre.

Noches alegres mañanas tristes. El hecho de que tal afirmación sea una verdad como un templo es muy mosqueante, de hecho es altamente sospechosa tanta sabiduría, certeza y puntería, a ver si resulta que el refranero habla por experiencia propia..., entonces es que al muy cabrón le ha pasado como a mi, que anoche se ha puesto tibio de yintonis de esos...

Lo malo de tales amaneceres no es la resaca consiguiente, la acidez de estómago, el dolor de cabeza o los vagos recuerdos de aquella gorda pegajosa que tenía tal castaña que solo por dejarla pasar primero le parecimos atractivo o cuando menos resultón, está claro que no hay nada que embellezca más a un calvete cincuentón que el alcohol que ingiera la cuarentona que le mire, pero a lo que íbamos, lo malo no es todo eso, no, eso son minucias y lógicas secuelas de una noche de imprevisto escaqueo, lo peor es pillar un café y encender el ordenador con la dominical intención de leer el mentidero, que inocente..., así, sin calentar, sin estiramientos, preparación ni red protectora, como un auténtico legionario, con dos cojones.

Pues bien, ahora resulta que los insoportables, envidiosos, llorones, casposos, aburridos, tediosos y cargantes nazionalistas catalanes, en caso de lograr su ansiada independencia y separación del reino reclamarían para si la propiedad del cuadro de las Meninas, ¡¡¡tócate los huevos!!! ni puto caso.

Yo al menos lo confieso, soy responsable de mis actos y debilidades, con toda la dignidad del mundo he confesado que si, que es verdad, que así fue, que anoche bebí y no uno, ni dos ni tres, fueron unos cuantos yintonics de esos, pero estos gilipollas nada anónimos, ignorantes conocidos e imbéciles declarados callan y no lo confiesan pero a la vista está que les gusta empinar el codo y se pillan cada pedal...

A ver si con un poco de suerte ganan su referéndum y se van a tomar por el culo de una puta vez, más que nada porque el encontrarse con éstos imbéciles cada día en la prensa se está convirtiendo en algo repugnante y lo que es peor..., en mañanas tristes como la de hoy está probado que Cataluña nos roba, nos roba el derecho a una resaca de las de siempre, una resaca de hombre, sin petulantes ni desagradecidos dando por el culo con tanta independencia, tanto tostón y tanta tocachirla matutina.

Que se vayan, que se vayan de una puta vez porque nosotros somos muy tradicionalistas, muy como hay que ser y con éstos estirados gilipollas al lado, ni las resacas son lo que eran y como dice mi gran y querido amigo Juanito de Baeza, que se callen ya, que nos dejen en paz de una puta vez, que no nos toquen los huevos, no mareen tanto la perdiz, se vayan a tomar por el culo y se dejen de ..."pollas en vinagre".

La sueca.

No quería divagar sobre la sueca, pero tengo que ser lógico y consecuente conmigo mismo porque siempre he dicho que no hay que ignorar a nadie, que a cada uno hay que tratarle como se merece y al gilipollas de vez en cuando hay que recordarle su minusvalía condicionante. Así que al final, lo siento Maricarmen aquí estoy, me puede la úlcera.

La sueca no es que no sepa lo que dice es que no tiene ni puta idea de lo que habla o quizás lo haga al dictado de algún gilipollas que como ella no se cosca de lo que va la cosa, sus palabras se pasan de imprudentes, rozan la temeridad y sobrepasan la mala fe así que ahora vas y o cascas mona... 

La erudita comisaria europea de Interior, la sueca Cecilia Malmströn, que hasta el nombre tiene feo, culpa a los Guardias Civiles de la muerte de los quince inmigrantes en el límite marítimo fronterizo de Melilla. Fin de la cita que diría Barbacana.

Con dos cojones. La piba se ha quedado tan ancha tras acusar del homicidio y la tragedia a los Guardias Civiles intervinientes el día en cuestión. La comisaria sueca es tonta, muy tonta, tontísima y además tiene muy poca vergüenza, casi ningún respeto y ninguna decencia. Por mucho cargo que tenga y comisaria de los huevos que sea, lo que hay que ser es muy canalla y tener muy poca dignidad para acusar a nadie de algo tan grave de una forma tan imprudente, temeraria, gratuita y ligera, hay que ser muy hijadeputa para realizar una acusación de tanta gravedad al cobarde amparo de su inmunidad, impunidad, privilegios, prerrogativas y sin absolutamente ninguna prueba. Miedo nos da el comprobar en manos de quienes estamos, pánico.

Nos tranquiliza enormemente saber que también de Suecia exportan políticos gilipollas, serena nuestro ego, pensábamos que la generación y exportación de inútiles, estériles, incapaces y disminuidos solo se daba en España, nos agrada saber que fuera hay quien se quita del medio incompetentes, indoctos e inútiles con parecido modus operandi, largando a quien demuestra tanta desfachatez actuando de forma tan irreflexiva al acusar de algo tan grave sin ningún sin conocimiento y hablando con tanta ligereza e imprudencia que ofende gravemente a un colectivo como el de la Guardia Civil, lo que inevitablemente ha obligado a una de sus asociaciones a presentar una querella criminal contra la sueca de los cojones.

No demuestra mucha inteligencia la iletrada comisaria, más bien denota mucha impericia e ineptitud, a no ser que, quien sabe y en un intento de justificar lo difícilmente justificable, que hubiera que buscar relación causa-efecto en algún puntual problemilla de consumo de grifa, costo, chocolate, juanasmaría o vaya usted a saber. Como no sea eso.... 

Estamos apañaos, como para sentirse europeos con calaña como ésta manejando el cotarro. Para largar de esa forma por esa boquita y con tanta irresponsabilidad, por ésta vez y aunque solo fuera por respeto a lo desconocido, a algo que le queda tan grande como la historia, el prestigio y honor de la Guardia Civil, por una puta vez y sin que sirva de precedente, más le hubiera valido callar su asquerosa boca y hacerse la sueca.