Hasta los huevos.

Mienten más que hablan pero no pasa nada, a nadie asusta ni sorprende, la mentira se ha normalizado hasta tal punto que lo de pillar al cojo por mentiroso ha perdido su sentido en el refranero. Hoy, lo inaudito sería un político honrado, humilde, servidor de pagainfantas y sobre todo, que no faltara a la verdad, que no vendiera humo ni nos engañara con falsas promesas y descaradas mentiras. Vamos, una quimera.

Lo de "estepaís" es de traca. Nos toman por gilipollas. Se pilla de forma flagrante a un asqueroso corrupto a más no poder, le graban contando billetes y tiene la cara de negar hasta tres veces que sea su voz, que sea él dicha persona, vamos... como Judas, pero todo tiene su lógica nacional, aquí la mentira ha alcanzado tal grado de normalidad que es preferible quedar como mentiroso antes que corrupto, hasta ahí hemos llegado pero no pasa nada y no pasa porque aquí el mentir es lo normal, aquí miente todo dios.

Todos mienten y no solo en calendario de campaña, no, lo hacen por sistema, unos van a acabar con el paro, otros van de centenarios honrados, honestos a carta cabal y eficaces de la muerte contra lo chorizo e inútiles que son todos los demás, aquellos van a sanear las cuentas y los del otro lado prometen futuro a los jóvenes y embaucan a los mayores. Todos son los mejores, todos van a levantar alfombras y abrir ventanas para ventilar la peste. Hasta los huevos oiga.

Los políticos españoles son tan insoportables como su política, aquella que nos prometió el oro y el moro pero que nos ha llevado a estar donde estamos, rebuscando en la basura pero sin culpables a los que señalar ni bultos sin escurrir.
Mienten y mienten y vuelven a mentir. Berrean hasta aburrir a una vaca y estamos tan hasta los huevos que empezamos a echar de menos el silencio de Bibiana en su dorado retiro de Chupategui, la respetuosa discreción de Leire en su bellisimo rincón de Pillaycalla o la tan meritoria como callada labor que hoy desempeñan tantos y tantos grandes miembros y miembras que preceden a los cantamañanas de hoy.

Españistán es un circo, un vergonzoso espectáculo donde nada importa, donde no se distingue la verdad de la mentira, donde todo vale y los medios justifican el fin, donde el caso es llegar y tragar para luego callar.

Hasta los huevos oiga.

No llovía

Ha habido suerte, menos mal que hoy no llovía. Algo está fallando y no hablo de política, corruptelas, chorizos con coche oficial ni asuntos "tan importantes", me refiero a lo básico, a la educación institucional, al respeto a los más indefensos, los más débiles, a nuestros mayores. 

Hoy a las siete y media de la mañana había un matrimonio de más de ochenta años esperando a la puerta de la Caja, cada uno con su documento nacional de identidad en una mano y la cachava en la otra para acojonados, cumplir con la amenazante obligatoriedad de "digitalizar" su carné. Yo, por más que los miraba, no les veía ni la más mínima pinta de poder blanquear absolutamente nada.

De repente, con dirección a la boca noté la súbita ascensión de un torrente de indignación, pena y rabia, por un momento imaginé a mis padres en esa situación y una catarata descontrolada de juramentos y maldiciones salían disparados hacia la nada con ganas de arrasarlo todo.

Se me abrieron las pieles del colgajo. No hay derecho a que una sociedad permita que un matrimonio de más de ochenta años tenga que esperar a la puerta de la caja a esas horas, acojonados por el temor a que le congelen la cuenta, a no poder cobrar su pensión... no hay derecho, esa sociedad merece un par de hostias que la espabile, un buen chute de ética y respeto, una dosis extra de consideración hacia los más humildes y desamparados, a los mayores, a nuestros padres. 

Este reino de pagainfantas necesita un par de hostias pero bien dadas, de esas de mano abierta con impulso y retroceso, un par de buenas hostias de las de antes, de cuando había lo que tenía que haber. Respeto.

Menos mal que no llovía.

Recuerdos del futuro

Es humano. Lo que recordamos con especial querencia y amor lo magnificamos hasta convertirlo en algo maravilloso por lo entrañable, algo que protegemos a modo de conservación y defensa propia en lo más recóndito de nuestro corazón, en el rincón de lo intimo y privativo, quizás por ello, involuntariamente podemos llegar a sobredimensionar y distorsionar la realidad, no la verdad. Manda el corazón.

Con los malos recuerdos es diferente, ahí podemos dirigir nuestra voluntad, elegir lo que hacer con ellos y de hecho llegar hasta olvidar de forma selectiva, apartando y retirando lo que nos interese de la balda almacén de los recuerdos. Es así. Manda la cabeza.

Con los recuerdos forjados por nefastas experiencias ya es otra historia, la cosa cambia y mucho. Dependiendo de la edad, esas sensaciones y vivencias tan negativas pueden llegar a marcar de por vida, a forjar una personalidad e incluso para según que asuntos canalizar una respuesta, un proceder y una postura muchas veces intransigente en según que asuntos. Ahí no puede entrar el olvido, ahí no cabe la manipulación del tiempo, ahí manda la influencia de la profundidad, del impacto emocional, del dolor de la verdad, de una realidad presente y tangible que inyecta lo peor de uno mismo en el cerebro llegando a repudiar y odiar de una forma descomunal y además voluntaria, consciente, sin atenuantes y declarada abiertamente, sin rubor ninguno.

Al final te das cuenta que la realidad es tan subjetiva que se confunde con la verdad y el presente depende del ayer para mañana solo ser recuerdos del futuro.

Nada, cosas mías. 

Gracias Antoñito.

Algún secreto tenía que haber, menos mal que siempre aparece un "alguien" que nos abre camino, que ilumina nuestra senda con su inmensa sabiduría, que siempre nace un imbuido, un ilustrado, un elegido de los Dioses que con su desparramada sapiencia nos aparta del vicio, el derroche, el dispendio, el despilfarro y la dilapidación. Menos mal...

Si es que tiene que estar en todo el Antoñito, menos mal, que si no es por él ..., nos referimos al sindon Antonio Ardid, egregio y eminente concejal Pepero de Acción Social del Ayuntamiento de Alicante que cabreado por la situación no le ha quedado otra que poner definitivamente los puntos sobre las ies y sentenciando de una vez por todas iluminar nuestra oscuridad al determinar la causa de las causas que lo causan: "Las familias ahorran porque no se van de putas."  Bien coño bien!!!!

Lo sabía, lo sabía, algo tenía que haber, espérate a que pille yo a Luisito que se va a enterar de lo que vale un peine el muy cabrón!!, espérate, osea que eso de que no llegaban nunca a fin de mes era porque se iba de putas!!!! será cabrón!!! osea, que todo este tiempo estaba yo pagándole los condones... espérate que se va a enterar!.

Menos mal, gracias Antonio, si hombre, no seas tan humilde, no te ruborices Antonio, gracias Antoñito, muchas gracias, si es que si no es por ti me la sigue pegando, fíjate tú, ya  decía yo que como no le iba a llegar con ochocientos diecinueve euros al mes cuando con eso ¡¡¡hasta tenía que sobrarle!!, casi me la pega Antoñito, pobre incauto, y yo que creía que ahorraba y todo después de pagar hipoteca, luz, agua, gas, teléfono, comunidad, ropa, colegio, gasolina, seguros, gastos de dos hijos y el puto vicio de comer cada día, ¡¡me cago en la madre que parió a la virgen del calzoncillo de algodón blanco!!, osea todo era mentira, un cuento, claaaaaro, ahora lo entiendo todo ¡¡¡no ahorra porque el muy cabrón se va de putas!! espérate a que lo pille...

Gracias Antoñito, gracias, gracias, mil gracias Antonio, eres un crack, gracias, si no llega a ser por ti... Gracias Antoñito.
(Y vete a la mierda)

Un cuento sin gracia.

Este guión de esta peli es una mierda, espantoso, tanto que ni Almodóvar lo firmaría, os cuento así a bote pronto. Erase una vez un reino de pagainfantas donde gracias al nefasto y peor presidente de gobierno de toda su historia, de buenas a primeras se lió la de Dios, una crisis económica y política sin paragón llenó sus calles de mendigos, dejó a más de cinco millones de personas sin trabajo, miles y miles de desahucios y familias enteras sumidas en la pobreza y la desesperación más absoluta.

A su vez, el que hasta entonces hacía de bueno de la peli se parte la cadera mientras se entretenía matando a tiros elefantes que no se balanceaban en Bostwana o como se llame el sitio aquel, por supuesto de forma furtiva ya que era presidente de honor de la WWF y le acompañaba una churri que no era la prota y que por cierto no estaba nada mal para sus años... Luego se supo que le iba mucho el rollo de matar a tiros elefantes, leopardos, osos, rinocerontes y lo que le cayera cerca. Y lo de la otra también.

A su vez, al yerno ideal que ya no lo era tanto, se le iba la mano y no jugando al balonmano precisamente con lo de la bula asumida y el derecho vaginalmente adquirido y valiéndose de ser quien era forraba sus bolsillos de tela pública con un morro descomunal, sin fondo ni precedente conocido.

Para todo ésto y mientras tanto, cada día se descubrían nuevos casos de mentiras, traiciones y corrupción, tarjetas de crédito a fondo perdido, cuentas en paraísos fiscales, sindicalistas pringaos hasta las cejas, ex-ministros inmorales, honorables sin honor, banqueros sin modales, políticos de garganta profunda y etcéteras para frenar un tren, hechos, comportamientos y actitudes que no hicieron sino desmoralizar, desesperar y sacar de quicio a todo un país.

Por todo ello, en ésto que de tanta mierda y frustración social, desde la más casposa y bolivariana ultraizquierda apareció el chico de la peli, el iluminado líder de los perroflautas, un vanidoso comunista con coleta, patético elemento, extasiado personaje, ensimismado lumbreras, engreído vidente y racista ideológico que junto con un visionario de historial imaginario y currículum inventado, con más dinero (negro) que un torero y oscuras amistades proetarratas, vino a prometernos la salvación eterna a base de chorradas sin sentido que no se las creían ni ellos, gilipolleces tales como jornadas laborales de 35 horas semanales, jubilación a los sesenta tacos, no pagar las deudas, una vivienda para todo el mundo, renta básica para todo quisqui, prohibición de la privatización, eliminación de la semana santa, la educación concertada, los controles y las vallas fronterizas, expropiación de fincas agrícolas, viviendas vacías y cien estupideces más, vamos, lo que se llama acabar con la democracia y la libertad, solo le faltaba lo de la cocacola sin gas y pasar por la checa a los curas aunque..., para ésto último aún estamos a tiempo.

Lo dicho, la peli no es nada original, el tema no está mal pero el argumento es soporífero, el guión insufrible y los actores un coñazo y aunque todavía no tiene desenlace, el asunto no tiene gracia ni buena pinta porque todavía hay hasta quién les cree... así que, aunque no fueron felices ni quedaban perdices porque alguien se las había cepillado, colorín colorado..., este cuento no ha acabado.

Estoy cachondo.

Métete el dedo en el orto, sopla y pedalea que no te cojo el paso majo. Ya no sé si te molesta que me meta con los omisos y sumisos pagainfantas, los nazionalistas que no sueltan la teta, los amigos de los etarratas, los pijomaris del pulligan al cuello, los suciolistos del ere en mano y ciento volando, los perroflautas de la casposa ultraizquierda segundo be o que cojones es lo que te pica, no lo sé chico... lo que sí se es que eres tonto majo, "mu" tonto, tontísimo y pesao, "mu" pesao.

La herrorrárica estupidez, indigencia intelectual, escasa estatura moral y limitadísima porción de hombre de los imbéciles como tú me ponen berraco, lo confieso, tengo una retorcidísima perversión sexual hacia los eyaculadores de ignorancia verbal como tú, qué le vamos a hacer, me encanta daros por el culo con mi presencia, me chifla, pero chico, que quieres que te diga, que más quisiera yo pero a mi edad ya no repico campanas. Lo sé pero no lo cuentes por ahí que luego todo se sabe.

Ya van tres y no he dicho ni mú, no te imagino pero seguro que eres más feo que un coche por debajo, lo que si sé es que eres un tonto a todas horas y sin reloj que no mereces ni la legítima defensa, eres un mero mindundi, un residuo de zoofílica placenta, pero en un gesto de humildad del más humilde del mundo que me honra como tal, te contesto por aquí,... me cago en tus tres padres so gilipollas.

Vete a tomar por el culo parido a pedos, puedes seguir mandándome mensajitos cariñosos en los que viertes tanto querer con los por otro lado extraños deseos de que me hagan no sé qué, me vuelen por no sé donde y en no sé cual esquina por no sé cuantos, puedes seguir berreando tu cobardía con insultos y amenazas, puedes seguir en la linea que te marca tu hijoputez pero estate al loro majete que yo no soy la franciscana Sor Justina.

A ver y acabamos muerdealmohadas que con menos culo también se jiña, entérate, ... digo y escribo lo que me sale de la peineta, si te gusta bien y sino mejor, así que... condón y a cascarla majo que si eres más tonto naces corcho..

Por cierto, amigo invisible, sigue así y al loro, que aunque me la bufes por tiempos, me estás poniendo cachondo. Muy cachondo.

La rotondita.

Que dice la peña esa de amigos de los etarratas que ha muerto un gudari. Por cierto les felicito, han escrito cuatro palabras seguidas sin faltas de ortografía, vamos mejorando. 

Pues eso, no te despistes Pin y a lo que vamos, que se ha muerto un soldado vasco y parece ser que eso debe ser la leche, tiene que ser algo muy importante pues le han hecho un entierro monísimo, con txistu, banderitas, cartelitos, pancartas y cosas de esas, no les ha faltado ni la txalaparta, pero, a decir verdad, a nosotros como que se nos ha quedado cara de haba, como que no acabamos de pillarlo oye... fíjate. Es que somos de un rarito...

Un soldado sin uniforme y por lo tanto mimetizado, un gallu que se ampara entre la masa para pegar tiros por la nuca y salir corriendo, para poner bombas por doquier o para meter en un agujero bajo tierra a una persona durante casi dos años, ¿eso es un héroe? ¿eso es un soldado vasco? pues vaya un gudari de mis cojones.

No vamos a entrar en cuestión de valores como honor y lealtad , es tontería, eso ni les suena, pero para ser soldado no basta con ponerse parches en las rodillas y ellas tener el flequillo cuadrado, no, para ser un soldado con lo que hay que tener hay que ponerse un uniforme que te identifique defendiendo una bandera y dar la cara por ella, un soldado no actúa con alevosía ni ensañamiento, un soldado no asesina inocentes, no es un cobarde ni se mea de miedo al ser detenido.

Debe ser la falta de pan y el exceso de tortas, debe ser que están baratos los héroes por ahí arriba, a cualquier cobarde le ponen una kalea y digo yo, que ya que son tan valientes y tienen unos entierros tan chulis, podrían practicar la inmolación, nos han dicho que no duele y aunque cien vírgenes no les prometemos, una rotonda si, eso seguro que no les faltaría.

Animo chicos, a por la rotondita.