Mi amigo Paco

Esta mañana, mientras disfrutábamos del privilegio de trabajar hemos coincidido con un viejo amigo al que hacía más de 15 años que no veíamos. Tras los saludos de rigor y el correspondiente cruce de intereses por el curso de la vida de cada uno, nos ha dejado digamos que… jodido. Muy jodido.

Resulta que mi amigo Paco está en paro, lleva más de tres años buscando curro después de más de 20 trabajando en la misma empresa, lo tiene muy mal.

Tiene dos hijos de quince y diecisiete años estudiando y con resultado hasta ahora muy brillante, su mujer también se quedó sin trabajo, han agotado los respectivos subsidios de desempleo, tienen embargada la vivienda y están esperando la orden de desahucio. No tienen ni para pan.

Unos días son sus padres los que les alimentan, otros una entidad benéfica a modo de cocina económica y cuando no… el Banco de Alimentos o Cáritas.

Mi amigo Paco se desmoronaba mientras nos lo contaba, sus ojos se inundaban de lágrimas de dignidad mientras nuestro interior rebosaba rabia e impotencia. No teníamos mucho que decirle, poco podíamos hacer salvo escucharle atentamente. Nada más separarnos nos dio por pensar, por maldecir su mala suerte.

Mientras mi amigo Paco llora amargamente, se desespera ante la oscuridad del mañana y se desilusiona por la falta de perspectivas, nuestros prebostes han sacado alegremente de nuestros bolsillos entre otros, ciento veinte millones de euros para subvencionar el cine español,  cincuenta mil para los que enseñan a tocar la marimba en Ecuacor, treinta mil para una asociación de gays y lesbianas de Zimbawe, cuatrocientos mil para el empoderamiento de la mujer palestina, trescientos mil para la protección del bosque de pistachos y la rehabilitación de pastizales de no sé donde, quinientos mil para que Barceló diseñe la cúpula central del edificio de la ONU aunque viendo su resultado no debieron ser bastantes a tenor de los desconchones, dieron otros cincuenta mil graciosamente a la Junta Islámica Catalana, no sé cuantos a no sé que fundación de la cocina vasca, en fin, que sin entrar en intimidades de generosas pensiones vitalicias y demás barbaridades podríamos tirarnos así…

Entendemos la desesperación, desmoralización y pesimismo de nuestro amigo Paco, lo que no entendemos, lo que no nos cabe en la cabeza es que encima alguien, desde arriba, desde la comodidad que otorga la mandamasía en “estepaís” tenga la poca vergüenza de encima... tocarle los huevos con tanta palabrería barata.

Hoy siento pena y rabia, mucha rabia por mi amigo Paco.

Pin