Unanimidad.

Evidentemente nadie está en posesión de la verdad, la opinión es como el culo, cada uno tiene uno pero no por ello tiene que ser en absoluto respetada, no así el culo, eso es una guarrería y hasta ahí no creo que lleguemos nunca. Por ahí se hace caca.

Es difícil encontrar un punto de acuerdo, lo que para unos es blanco para otros roza la negrura y lo que unos ven normal para otros es aberrante, no existe el punto medio, no es fácil pero hoy, seguro que recibimos de nuestros lectores la adhesión necesaria para cuando menos, otorgarnos cierta razón, que no pena porque ojíto que... a todo chon le llega su San Martín.

Resulta que tenemos boda, si, gracias, yo también lo siento. Pues eso, que tenemos boda próximamente, se casa Ana y el exclusivo traje que tenemos reservado para bodas, bautizos y comuniones se ha rebelado en contra nuestra, así, como lo leen. Cuando nos lo hemos intentado poner, quizás por el esfuerzo o quien sabe si por el cambio de tonalidad que nuestro rostro presentaba, hemos notado disimuladas sonrisas alrededor y alguien hasta ha fingido un repentino apretón que le ha “obligado” a refugiarse en el aseo quien sabe si para descojonarse.

Todos se han aliado contra nos. Triste y real, la estrechez  sonríe.

El mal en sí no era tan mal, se hubiese solucionado comprando otro traje, camisa, lo que se tercie y punto, pero no, lo malo no es la súbita, incomprensible e inexplicable estrechez que presentan las prendas, lo peor han sido lo restrictivo, taxativo y coactivo de las medidas que contra nuestra persona de forma alevosa y cruel se están tomando para retornarnos a la talla 44 y así entrar en tan constreñido como apretado traje y poder ponernos una camisa que ahora mismo nos parece más propia de un madelman.

Nos han puesto a dieta, si gracias, yo también lo siento. Déjenme que siga.

Comemos verde, cenamos verde y del desayuno mejor ni hablar, eso es una auténtica mariconada. Ahora entendemos como no hay un grillo gordo. Esto es una auténtica conspiración, es algo terrible. Han colocado campanillas en la puerta del frigorífico, candado en las alacenas y sensores de movimiento en la puerta de la cocina. Nos toman el aliento cada diez minutos y hemos detectado Webcams de esas por cada esquina de los pasillos. Cuanta crueldad…

Que bestialidad, esto es insoportable, me río yo de la alianza de civilizaciones, todos en contra nuestra, esto es un sin vivir. Adiós a esas maravillosas chuletas, esos filetitos con patatas, esas tortillas españolas que quitan el hipo,  ese queso manchego que atonta, esas cervecitas en vaso helado.

¿Lo ven? No era tan difícil, es cuestión de buena voluntad, solidaridad, adhesión, transigencia, tolerancia y espíritu democrático para llegar al entendimiento, ¿Lo ven como en algo podemos estar todos de acuerdo?  Está claro que si, aquí la opinión en unánime, todos coincidimos en que la culpa es de Ana, por casarse.

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Analfabetos.

Ya verás como con tanta inmersión al catalán al final tenemos un accidente por sobre expansión pulmonar o lo que es peor, testicular. De hecho, ya nos están saliendo escamas y tenemos las yemas de los dedos más arrugadas que el culo de una vieja. Afortunadamente, todavía tenemos los bajos impolutos.

En estepaís solo respeta las leyes el humilde pagainfantas, lo mismo da que lo diga un Tribunal Superior de Justicia, la Audiencia Nacional, el Tribunal Supremo o la Abadesa de Lerma, se lo pasan todo por el arco del triunfo.

La verdad es que no nos extraña la polémica sobre el idioma, un país cuya cámara alta utiliza intérpretes para que los mandamases se entiendan es un ridículo país de botijo, pandereta y sandalia de esparto.

El problema en Cataluña no es ya la lengua a utilizar en los centros de enseñanza  o instituciones ya sean públicas o privadas, e incluso dejando aparte las coacciones y amenazas nacionalistas para rotular en catalán, el asunto va mucho más allá,  el tema de fondo es la cultura y conocimiento global.

Es increíble y vergonzoso que una niña catalana de 14 años de edad no sepa dónde situar Asturias en el mapa, que no haya oído hablar en su vida de los Reyes Católicos, que no le suene Numancia, que no haya leído a Quevedo y confunda a Miguel de Cervantes con un actor de “Sin tetas no hay paraíso”.

Es patético que una niña catalana de 14 años de edad limite su conocimiento geográfico a las provincias que componen cataluña y los personajes de la historia a Lluis Company o Rovira y Virgili.

Es penoso que una niña catalana de 14 años se eduque en la mentira y reciba una manipulada, interesada y falsa educación desde el más rancio nazionalismo cuando se le habla de la nunca existente corona catalana-aragonesa en vez del Reino de Aragón.

Es seguro que esa niña tampoco sabe que la heroína durante la guerra de la independencia española Agustina de Aragón, era catalana y realmente se llamaba Agustina Raimunda Saragossa Doménech, eso no interesa,  probablemente tampoco haya oído en su vida hablar de Joan Estelrich, diputado de la Liga Regionalista de las Cortes Catalanas que allá por el año 1931 estipulaba que “para ser muy español hay que sentirse muy catalán”, eso tampoco interesa, pero en cambio estará hasta el gorro del aragonés (aunque le joda) Carod Rovira, Joan Tardá y resto de ínclitos personajes que distorsionan la verdad. Hasta el gorro.

Están sembrando cataluña de odio a España y generando analfabetos que aún con un hermosísimo de la muerte título en catalán colgado de su habitación, siempre serán analfabetos.

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Burbujitas.

No les ha sentado bien, que le vamos a hacer, andan todos con euskoreflujo, se les ha indigestado, no les ha gustado nada de nada lo de hoy.

Joseba, Peio y Gorka vomitan sin parar, Edurne, Idoia y Nekane tienen una acidez "delahostiapatxi" y Kepa, Koldo e Iñaki una cagalera de las que te vas por las patas abajo. Todo abertzolandia está que trina, ya verás como pillen de nuevo la capucha y destapen los esprays.

Si es que no puede ser, encima que nos perdonan la vida, que son buenos y no matan, encima que no mutilan, no colocan coches bomba y no queman cajeros... ahora viene el de la toga y le clava diez años de trena a los pobres Otegui y Usabiaga. Lo que nos faltaba.

Con los contentitos que estaban todos toditos ellos hace unos días en Alsásua celebrando su inocente euskofiesta, menudo ambientazo había, tenían hasta Disyei con chapela. Estaban  desfilando disfrazaditos, muy donosos ellos. Unos iban de falangistas, otros de guardias civiles, policías y militares, mas guapines todos... Unos llevaban banderitas de las del pollo, otros graciosas esvásticas y símbolos fascistas de los que por cierto, nos apostamos la picha de Garitano que ninguno de los allí presentes conocía su historia ni que es lo que verdaderamente significan. Estaban monísimos de la muerte.

Por cierto, Bildu no entiende nada de la que se ha montado con esa inocente fiestuqui. Maiorga Ramírez, "portavoza" en Navarra dice que la polémica de Alsasua es un circo mediático y una persecución a su ayuntamiento, que si la alcaldesa no fuera de Bildu no hubiera pasado nada. Seguro que si hija mía, ya te digo yo.

Pues eso, que si, que es una lástima lo de Arnaldo y Rafa. Ya lo ha dicho Bildu. Que exigirán al estado español su inmediata puesta en Libertad, que la condena es un paso atrás en la normalización de la situación de Euzkadi,  que no contribuye a la solución del conflicto vasco, que Arnaldotxu  no puede estar en prisión porque tiene almorranas, le da miedo la oscuridad y tiene prisiónfobia, y Usabiaga menos porque tiene que cuidar a su anciana mamá.

Ahora que lo pienso, nosotros también estamos chungo, tenemos gases, acabamos de comer y algo nos ha sentado mal, probablemente las burbujitas del cava.

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La caza de ositos

Citando a Ramón Gómez de la Serna, el funesto y nefasto zetapé dijo ayer entre sonrisas y refiriéndose a su actividad una vez nos deje en paz a todos, que “el mejor destino es el de supervisor de nubes acostado en una hamaca y mirando al cielo”.

Eso si que no, por ahí si que no tragamos, en eso somos un verdadero especialista, un licenciado con experiencia, un veterano letrado, un auténtico entendido y no vamos a consentir el intrusismo ni la intoxicación con su indeseable presencia en el gremio, no vale para eso, carece de los requisitos mínimos para tan preciado deleite. A tomar por culo!!!!

Que sabrá él! No tiene ni idea, las nubes no se supervisan, se disfrutan, no se vigilan, se acompañan, no se controlan, no se fiscalizan, simplemente se observan. Quién se habrá creído que es… no tiene ni puta idea y encima desde una hamaca, dominguero de mierda…

Nosotros disfrutamos periódicamente de la “caza de ositos” y aún no practicando deporte cinegético alguno, no dejamos de observar en el cielo las mil y una especies que las nubes nos ofrecen poniendo a prueba y desafiando una y otra vez nuestra imaginación. Cada reto se salda bien sea con la captura de un delfín con cabeza de perro, un león comiendo higos, cuatro osos jugando al mus o un armario empotrado con patas. Siempre cazamos algo, raramente regresamos a casa sin botín, muy raramente.

Para la caza de ositos hay que estar tranquilo, sosegado y con la conciencia tranquila, no hay que pensar en nada, sentirse bien consigo mismo,  tener limpia el alma y la cabeza erguida.

No vamos a consentir que venga el gallo éste ahora a jodernos el mirador, la caza de ositos requiere armas de las que carece y jamás ha tenido, puesto de observación bien visible y sin artilugios de ocultación, la figura no se espera con paciencia sino con decoro, el objetivo no se apunta con soberbia, se hace con dignidad y no se dispara con vanidad, se consuma con decencia.

En caso de tener que recargar el arma solo podrá hacerse con honor, respeto y lealtad, por lo tanto es evidente, aquí no sirve la vanidad, el rencor, la mentira, la falsedad y la cobardía … va a ser mejor que se dedique a pellizcar cristales en vez de venir ahora a tocar los huevos a quienes desde siempre disfrutamos de la caza de ositos.

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Es lo que hay.

Hoy el mentidero diario nos informa que los proetarras de Bildu no votarán en el pleno del Ayuntamiento de Ermua la moción impulsada por el pepé por la que se condenan todos y cada uno de los asesinatos de ETA pidiendo a su vez su disolución.

En respuesta, los cínicos, impúdicos e hipócritas vienen con las chorradas al chocolate a las que nos tienen acostumbrados, con el alegato de que la moción en cuestión “responde a esquemas superados por la sociedad” y que de lo que se trata es de lograr la paz definitiva por supuesto, citando antes la independencia como trámite anterior y de obligado cumplimiento para tal objetivo.

Desde luego, no podíamos esperar cosa diferente de quien ampara, protege, abriga y subvenciona a una banda de mafiosos, cobardes y asesinos a sueldo. No nos sorprende de quien aplaude y homenajea a hijos de vagina muy sociable a su salida de prisión como si hubieran ganado el Tour con el orgulloso mérito para ellos de haber destrozado por antojo y de forma tan alevosa como cobarde las vidas de personas que jamás conocieron. No nos pilla de sorpresa de quien a sus calles pone nombre de gudaris de mierda muertos bien sea al explotarles su propia bomba en las manos o en un enfrentamiento cara a cara con la Policía o Guardia Civil.

Cada vez que leemos cosas semejantes no podemos dejar de ponernos en el sentir de los padres de los niños destrozados por el hecho de jugar en el interior de una casa cuartel, en los inocentes terriblemente pasados por las armas por pensar o no pensar, simplemente por pasar por allí, en el corazón de las madres enlutadas que pasan sus días entre el olvido social y el desprecio institucional, no podemos dejar de acordarnos de aquellas comuniones sin padre, en las horribles navidades de la silla vacía, en los cumpleaños sin fiesta, en los aniversarios sin cumplir, en el íntimo y silencioso dolor del alma.

Leyendo lo leído no podemos sino ratificarnos en que “estepaís” que tanto proclama la supermodernísima memoria histérica que a la mayoría de los pagainfantas nos importa un huevo por tener más que superada, por el mero hecho de ni tan siquiera replicar a esa gentuza, se olvida y desprecia la verdadera memoria, la del íntimo dolor de la ausencia.

Lo tenemos claro y por algún sitio hemos debido de leerlo, la única forma de levantar la dignidad de Expaña es bajando el nivel del mar.

No me gusta nada esta expresión pero… es lo que hay.

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Niñatos.

Todo el mundo tiene derecho a hacer el gilipollas alguna vez en la vida pero algunos ya han sobrepasado con creces ese privilegio, de hecho, tal exceso les convierte en héroes de pacotilla, chulitos de burdel, tontos del culo, ridículos salvapatrias y cobardes del bic.

Está pasado de moda, eso del chubasquero con capucha, pasamontañas y gafas de sol para subir al escenario a quemar la enseña nacional es anticuado, arcaico y lo que es peor, hortera. Eso ya no se lleva, están anclados en tiempos de un franquismo que encima ni de coña han conocido.

Estos chiquitos del prozac y canuto de marihuana son de los que hoy queman la bandera, mañana protestan por la distribución de la riqueza, pasado lanzan molotoves contra la policía pero otro día van de pacifistas de la muerte.

Estos gilipollas sin fronteras van a hora de gudaris catalanes cuando no son más que el copia y pega de aquellos imbéciles, no son más que unos asustadizos imitadores que aceleradamente encienden el bic para salir por patas echando leches por si acaso.

A éstos niñatos, que tienen manos solo para rascarse los huevos, bastaría con ignorarles pero también divierte el llamarles ridículos recaderos, gilipollas, tontos del culo y horteras pero, aunque la indiferencia duele más que cualquier venganza, nos puede el ansia.

Con lo bien que les quedaría la capucha si no la llevaran puesta, niñatos de mierda.

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Bocata de mortadela.

En Estepaís hay gente para todo, hay audaces que hasta cada día se empapan el tocho ese del Boletín Oficial del Estado.

Mi madrileño y chulapo amigo Luis nos manda una fotocopia, bueno perdón, ahora se llaman pedeefes,  de la página 81599 del boe del pasado día 2 de Agosto, ejemplar por cierto número 184, en el que graciosamente se convoca por la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre un procedimiento público para adjudicar el suministro y reparto domiciliario de 1825 cestas de navidad para sus empleados en la Comunidad de Madrid y provincia de Burgos, destinando para ello la cantidad de 638750 boniatos. Eso si, los gastos de publicación del anuncio correrán por cuenta del adjudicatario ¡faltaba más!.

Nuestra moderada trayectoria estudiantil siempre fue por las letras, éramos rarito, nos dio por el latín, el griego y la literatura. Con Tito Libio y la Guerra de las Galias nos llevábamos de cine, ahora bien, para las matemáticas y exactas... pues como que no era lo nuestro, vamos, que éramos un desastre pero bueno, tras la matutina y muy nutritiva ingestión de la magdalena asesina nos encontramos en situación de poder afirmar con total seguridad que dicha cantidad asciende a 106.279.058 pesetas, y no de las de antes no, eso son gilipolleces, nos referimos a las de toda la vida.

Ya hemos advertido que somos de letras y no entendemos mucho de números pero tonto, lo que se dice tonto por ello no nos consideramos. No llegamos a entender como un país sin un clavel y en "recesión" según su presidente, con las obras públicas paradas, con sueldos recortados hacia lo miserable, con cinco millones de desesperados y con Cáritas y los comedores sociales más concurridos que un concierto de Bisbal, se puede permitir el gastar cien kilos en cestas de navidad. No llegamos a entenderlo, nos parece acojonante. Lo sabíamos, teníamos que haber estudiado por ciencias.

Si todo quisqui está acojonado por la situación y a todo Dios se le está machacando hasta la saciedad, quizás y solo quizás, fuera un buen momento para que ese personal, en un público gesto de apoyo y solidaridad, se conformara con un bocata de mortadela.

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