La nieta de Pascasio.

La nieta del gallego Pascasio, la Fernández de telenovela que hoy preside "la" argentina, la reina del botox, la de los modelitos de cincuenta mil, la de los bolsos de Vuitton, la viuda negra y rica abogada de los pobres, nos ha trincado una empresa española. Nos da igual como se llame, la ha expropiado por la cara y punto.

A tenor de sus genéticos y colaterales antecedentes psiquiátricos, nada podría extrañarnos de la botulínica dama y si además, para más inri, es de la caterva de los Evo, Correa, Chávez y Castro… para que quieres más.

Su cara lo dice todo, tiene pinta de oxidada en el rencor, de antipática por infección, renegada y tronada por el resentimiento y la aversión. Es de mala calaña, populista interesada y morrallera barata.

Esta usurera nacionalista que primero vende y luego expropia, que no paga sus deudas porque no le sale de su caudillo higo, reina de una república donde gobierna el soborno institucional y la corrupción corporativa, donde manda la putrefacción y apesta el hedor político, es la emperadora que hace de la soberbia, la jactancia y la arrogancia, las armas de su vanidad e imperio personal.

Argentina debe a España miles de millones prestados en el dos mil uno y esta mitinera obnubilada por el odio no paga porque no y punto, quizás alegue que allá por el mil quinientos Colón les birló el oro, quién sabe... nada podría extrañarnos de esta desequilibrada de la silicona.

Y a mi que me recuerda a Carmen de Mairena… si Pascasio levantara la cabeza.

Eso si que no.

Curiosamente el término monarquía viene del griego "mónos", partiendo de ello, con la que les está cayendo ya nada nos extraña. Da la impresión de que no están contentitos, eso parece puesto que se han empeñado y lo van a conseguir, ellos solos solitos se lo están cargando, no necesitan a nadie, les basta con su actitud, desvaríos y gustos varios.

La peña está que trina, los súbditos son pagainfantas pero no gilipollas, entre el Urdangarín, el Marichalar, la presentadora, los tiros al pie del niño y los estacazos del monarca cada dos por tres, están petando el reino de republicanos.

No es que den ejemplo de nada precisamente y últimamente menos. Desde esta balconada nos la bufa casi todo lo que a ellos concierne, casi todo. Pasamos de que estén o dejen de estar, que se lo lleven calentito o tengan cuenta en el Montepío, que veraneen en Mallorca o en la República Independiente de Pinares, que tiren o dejen pegarse tiros a los niños, por nosotros como si peinan botijos pero lo del Rey en Botswana o como se escriba… eso si que no.

Esa imagen del Rey de España, escopeta en mano y posando junto al elefante que acaba de matar nos parece brutal, vergonzosa, vomitiva y propia de tiempos muy pasados. Jamás por mucho que lo busquemos podríamos llegar a entender el placer que puede suponer el matar a tiros a un animal cualquiera y no digamos un elefante, por más que lo intentamos no acabamos de entender esa atrocidad.

Observamos detenidamente la foto, nos centramos en ella, la estudiamos durante más de cinco minutos y nos tenemos que morder la lengua, es tan visceral el sentimiento que nos embarga que corremos peligro de cagarla. Es una imagen bestial y triste, muy triste, es una escena que denota inhumanidad, crueldad, maldad, salvajismo y carencia total de escrúpulos.

No somos monárquico, nunca lo hemos sido, tampoco republicano, tenemos un lío considerable en la cuestión pero lo que estamos muy seguro es que después de ver la foto de nuestro orgulloso monarca junto al pobre elefante … lo que nunca seremos será juancarlista.

Eso si que no.

La caída de los Dioses.

Primero fueron los controladores, ahora los pilotitos pero el caso es que vuelven a la carga, ahora toca el para ellos intolerable gesto de la compañía de crear Iberia Express, una nueva línea empresarial de vuelos de bajo costo, faltaba más.

Estos hijos de papá, pijos a más no poder pilotitos de Iberia de doscientos mil boniatos al año cuyo título se obtiene exclusivamente en centros privados y cuesta como mínimo unos trescientos mil del ala, estos privilegiados que se fijan sus propios períodos de presencia, trabajo y descanso, que se diseñan sus horarios, rutas y calendarios al antojo de sus testículos, están que trinan por los escasos seis mil al mes que va a ganar un piloto de la nueva Iberia Express. Pobrecitos.

Estos tiranos, malcriados y consentidos de mierda que se creen el ombligo del mundo, estos pijos del espejo son capaces de poner en jaque a toda una sociedad,  les importa un carajo todo aquello ajeno a la merma de sus desproporcionados honorarios y se permiten anunciar su huelga para plena temporada turística jugando con los escasos y mínimos sueños de los trabajadores a la vez que ponen en peligro a todo un sector económico tan importante como el turístico. Son asquerosamente insoportables.

No entendemos como en "estepaís" se puede poner en la calle a cualquier miresable pagainfantas mientras que éstos niñatos hacen y deshacen a su antojo excusándose falsamente en la ridícula y recurrente tapadera de la seguridad aérea, son unos hipócritas impresentables.

Un pijo del Sepla gana al mes seis veces más que un neurocirujano del Hospital Universitario Virgen del Rocío, trabaja los días que le sale del higo y descansa por cinco el tiempo trabajado y aún así les parece poco, ahora protestan por los escasos seis mil que va a ganar un piloto de Iberia Express.

Estos chulos, prepotentes, chantajistas, soberbios, altivos, arrogantes y endiosados que se consideran por encima del bien y el mal, se merecen que cogiditos por la oreja, se les facilite un paseíto descalzos por la vida, una bajada a la verdad, un asomo a la ventana de la realidad y después, una patada en los huevos y... a la calle.
No tenemos el chichi para ruidos y a estas alturas todos tenemos muy claro que... no hay Dioses vivos.

Eso dicen.

Hay quien dice que han estado calladitos una larga temporada, que estaban extrañamente sumisos, desaparecidos mientras al parecer mamaban del chollo y la millonaria subvención socialista, que nada más cortárseles el rollo se dan cuenta que tenemos más de cinco millones de pagainfantas en la miseria, que España se hunde, que hay que defender los derechos de los trabajadores y protestar contra las medidas del gobierno, vamos que de huelga sindical nada de nada y que hasta hace cuatro días todo iba de maravilla.

Hay quien dice que están de fiesta, que cada jornada es el día de algo y hoy toca el día del miedo y la silicona, el día del neumático ardiendo, el insulto, la coacción, el trapo rojo y el pelotazo de goma. Eso dicen.

Hay quien dice que en el circo laboral, estos vagos redomaos con menos callos que el culo de la barby, van de domadores mientras los currantes saltan hasta pasar por el aro de su dictadura.

Hay quien dice que que sería de nosotros sin ellos, que nosotros, pobres ignorantes no sabemos nada y necesitamos de los "paquetes" informativos para enterarnos a la puerta de la fábrica de que estamos en huelga. Eso dicen.

Hay quien dice que son unos chupatintas, pijos del rolex, liberados del buzo y vividores por cuenta ajena, hay quien dice que no respetan el derecho de elección, que aquí se trabaja cuando ellos lo digan y les salga de los cojones. Eso dicen.

Hay quien dice que son unos iluminados que no han pegado palo al agua en la vida, liberados sindicales incapaces de ponerse el mono de trabajo ni con manual de instrucciones, que disfrutan de horas sindicales por la cara y a cuenta tuya, que quieras o no se creen que te representan y hablan de ti con términos como "clase obrera", que no son más que unos parásitos sociales y vagos indecentes. Eso dicen.

Hay quien dice que hoy es su fiesta, que hoy es el día de la intimidación y el miedo, del clavo en la rueda, la silicona y la pedrada en la luna, hay quien dice que los ínclitos de arriba mientras tanto... se lo pasan de miedo.

Hay que ver lo que dicen, si es que tienen una mala baba…

Estepais

Estaban tan "agustito" todos ellos y ellas, con su gorrito de cocinillas, su delantalito blanco, sus máscaras, capuchitas y esa pancarta tan mona que reclama el retorno a casita de los presos, que bonito, que estampa tan hermosa, serena y pacificadora. La pena es que llovía, que llovía poco.

Que bien que lo hizo el pesoe, tienen que estar contentísimos y orgullosos, gracias a ellos Bildu y Amaiur se sienten como en casa. Nada de temer la aparición de la policía, nada de salir corriendo tras quemar la bandera, de eso nada, aquí mandan ellos y cuando les apetece sacan al gudari enmascarado a pasear la pancarta y si se tercia quemar la bandera para el regocijo, júbilo y albedrío general. Que monos que son.

Están de fiesta, celebran San Sebastián, están de tamborrada en tamborrada y entre tambores y barriles sacan la pancarta, cualquier motivo es bueno, tampoco hace falta mucha fiesta para sacarla, reclamar la independencia, jalear a los presos y recordarnos así a los superdemócratas Zapatero, Aído, Pajín, Sinde, de la Vega y tantos ilustres, insignes, admirados y gloriosos megachachis socialistas que se han ido de rositas tras legitimarlos y darles hasta la razón.

Somos lo que somos, estepaís es así, un país o como se llame este engendro en el que se politizan hasta los dibujos de Dora la Exploradora, donde se juntan cuatro hijos de puta en una plaza cualquiera, gritan vivas a ETA, se cagan en nuestros muertos, nos vejan, insultan y desprecian, queman nuestra bandera, nos amenazan con seguir matando y resulta que el fascista es quien lo escribe, lo cuenta y opina sobre ello, así es.

Este es un país donde se consiente la apología institucional del terrorismo, donde se hace la vista gorda por temor a ser tachado de lo que sea y por quien sea, donde se deja correr el insulto al dolor ajeno, donde se tolera la deshonra,  se mancilla la memoria, se recuerda solo lo que interesa, se desprecia la historia y se juzga a quien lo critica tachándole de "facha", somos cojonudos y lo que es peor, tenemos lo que nos merecemos.

Estepaís es un país de mierda, un país sin huevos.

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Pan duro.

Hay que olvidar, hay que perdonarles, hay que afianzar el proceso de normalización política en el sufrido y maltratado País Vasco, hay que cambiar la política penitenciaria para con los presos vascos, hay que acercarles a casa, hay que "repatriarles" y no sabemos cuantas cosas más.

Parece ser que lo hicieron sin querer, que somos unos malpensados les hemos interpretado mal. Mira que si tienen razón… el hecho de que el ilustre, letrado, erudito y cultivado Willy Toledo lo pida, es que... hasta nos hace dudar.

La duda nos aflige, embarga y paraliza. Nosotros que hasta ahora pensábamos que se tenían que morir todos en prisión y sufriendo hasta el último respiro, que se tenían que pudrir en el infierno y purgar en sangre hasta el último grito de dolor causado, que deberían de pagar con su vida por el terror al que han sometido a toda una sociedad durante cuarenta años, mira que si estábamos equivocado… que incertidumbre por Dios!

Igual lo han hecho sin querer, igual han asesinado a más de ochocientas personas por accidente, igual han secuestrado y torturado por equivocación, igual los asesinatos de Zaragoza, Hipercor, Vic, Miguel Ángel Blanco, Fernando Múgica, Lorenzo Soto, Ernest Lluch, García Poyo, Josefa Pagazaurtundua, Irene Villa y miles de personas más fue un accidente. Mira que si estábamos equivocado, a tenor de lo que dice Willy Toledo la duda nos invade.

No podemos seguir escribiendo, no tenemos las ideas claras, hacemos un alto, nos tomamos sensatez500 como píldora del momento después y volvemos.

Volvemos a ello y pedimos perdón en defensa propia, se nos había ido la olla, ha sido una puntual enajenación mental transitoria. Va a ser que no, que le den por el culo al subvencionado Willy, al que por cierto no sabemos quien le ha dado vela en este entierro, ni que su presencia y palabra sentara cátedra.

Aquí no cabe duda ni titubeo alguno, el comediante éste está defendiendo, amparando y  justificando a unos gudarimierdas, cobardes y asesinos que por justicia divina, honor nacional, decoro y respeto a la memoria de las víctimas, no deberían de salir jamás de la trena a no ser en la caja de pino y hasta entonces no conservar más derecho que a respirar y comer pan duro.

Se nos había ido la olla, bendita pildorita.

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Término medio.

No hay término medio, no hay forma. Ni con toda la moderación, compostura y talante que intentemos poner, ni con toda la buena voluntad que queramos echarle al asunto... no hay manera, nos resulta imposible, nos puede el vómito.

No hay término medio, pasamos del orgullo sin complejos por ser español, de las mariposas en el estómago al escuchar nuestro himno, de la pena incontenible ante la dignidad y dolor de nuestras víctimas, al más visceral y vomitivo sentimiento hacia los representantes de Bildu, Amaiur y todo lo que huela a las asquerosas ratas etarras.

No hay término medio, no podemos evitarlo, quisiéramos poder pasar de ellos, hacerles el vacío intelectual pero no podemos. Tienen un nivel de exigencia impropio para quienes son y lo que representan, no son más que trescientos y poco mil votos de gentuza como ellos y cada vez que abren la boca nos coloca en el disparadero despertando nuestros más íntimos y viscerales sentimientos de odio, asco, rencor y lo que es peor, hasta sed de venganza.

Tienen cara de lo que son, mirada de lo que parecen y gestos de chulería barriobajera  impropia de un político "al uso". 
Joseba Permach, el "guaperas", aparece hoy en la prensa y a parte de referirse una vez más al "conflicto político y armado" que curiosamente afirma que "ha padecido su pueblo", nos sale con que las víctimas hay que abordarlas en su globalidad y que no hay que dividir el dolor, aparte de cien mil gilipolleces más que nos la traen al pairo.

Este imbécil integral nos quiere comparar el dolor de la madre de Fabio Moreno, asesinado con solo dos añitos de edad o de cualquiera de los padres de los niños asesinados en el cuartel de Zaragoza o Vic, con por ejemplo las de Hodei Galarraga o Egoitz Gurruchaga, cobardes gudaris de mierda muertos al estallarles la bomba que llevaban en la mochila.

Solo por eso el iluminado este nos produce asco, repugnancia y hastío. Se ceba alevosamente con la dignidad, la indefensión y el dolor de los inocentes, se ríe a carcajadas de la pena y soledad de las víctimas. Casi cincuenta años de terror, cientos de muertos y vidas destrozadas para ésto, para que nos venga ahora el pervertido de turno a "globalizar" víctimas.

Ninguna persona en su sano juicio e independientemente de sus ideas podría llegar jamás a eso, es un perturbado, un desequilibrado, un malnacido, un bastardo.

Tenemos un problema, es cuestión de sentimiento y en este asunto... no hay término medio.

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