Suma y sigue.

Ha sido entrar por la puerta, pillar el café, encender esta posesa máquina, asomarme a la electrónica balconada para leer la prensa y de repente... vienen los vómitos.

Hoy han salido de prisión nueve cobardes asesinos aún teñidos de sangre, ahí están, todos sonrientes con dirección a sus respectivos pueblos donde sin duda serán recibidos como héroes con homenaje, placa, calle y glorieta, ahí está, ahí lo tienen, uno de ellos es Troitiño, un cobarde mafioso y asesino en libertad tras cumplir escasos veintiséis de los mil ciento dieciocho años a los que fue condenado por la muerte de veintiún personas en el atentado de Hipercor. De asco, para vomitar.

Se me revuelven las tripas y por ello manifiesto mi total, absoluto, profundo y recóndito desprecio para esos cobardes prebostes que durante años nos mintieron con la tierra prometida mientras inocentes criaturas caían como moscas, padres de la patria que basaban y justificaban su posición en el triunfo de los "demócratas" y el "estado de derecho", amparando su omisión con hipócritas palabras y chorradas como argumento de no sé qué victoria final, callando nuestras voces con mentiras de íntegro cumplimiento de las penas y engañándonos con falsas promesas de rigurosa aplicación de la justicia mientras escondían su cobardía con la ambigüedad en la palabra a modo de escudo del por si acaso y no vaya a ser que...

Para quienes han negociado sin permiso, se han rendido al interés, han deshonrado la honra, han vendido el honor, han humillado el dolor, han mancillado la historia y pisoteado el recuerdo de los muertos.

Para quien ha consentido y consiente el pago de la misma pena por quien mata a una persona como quien se carga a veintidós, quien traga por el ridículo pago de veintiséis años de trullo de un asesino de veintiuna personas, quien nos deja la justicia divina como único ente recurrente y de amparo ante gentuza y asesinos como Troitiño y compañía.

Para quienes nos gobiernan y han gobernado sin decoro, sin dignidad, sin pudor, sin decencia, sin vergüenza, sin valor, sin respeto, sin orgullo y por supuesto… sin cojones. 

Que vergüenza... con todo lo que ha pasado y no pasado nada, no cuenta lo vivido, no valen las lágrimas del alma, cincuenta años de miedo para ésto, décadas de horror, sangre, mutilaciones, bombas lapa, explosiones y tiros en la nuca para ésto. 
Se me parte el corazón, me duele la memoria, me puede la pena, la vergüenza y el recuerdo. No quiero imaginarme en las entrañas de los padres de Fabio Moreno o Silvia Martínez, de los de los niños destrozados en el cuartel de Zaragoza, Vic o cualquier otro, no quiero imaginar su rabia e impotencia. No quiero, no puedo.

Ahí lo tenéis, os lo regalo, ahí os va mi asco y desprecio.

Suma y sigue.

Los intocables

Los intocables no sólo es el título de la pelí de Eliott Ness, los intocables son otros personajes, son los que cortan el bacalao, los privilegiados, los inviolables, los elegidos, los putos amos, los dueños del "prao".

Los intocables son prebostes sin respeto, próceres sin escrúpulos, ilustrados sin lustre, instruidos sin instrucción, casta sin linaje, tribu aleccionada, clase que sabe, ralea que manda, clan que promete, camarilla que mete, banda que ríe, comando sin fondo.

Los intocables son sagrados y consagrados, indiscutibles e irrebatibles, irrefutables e incuestionables, soberbios e incontestables, onerosos y poderosos, indignos e inmorales, cínicos y víricos, falsos e hipócritas, mentirosos y vanidosos, presuntuosos y petulantes, engreídos y poseídos, egoístas y aprovechados, ruines y beneficiados.

Los intocables son resto y morralla, basura y porquería, jactancia e inmodestia, prepotencia y alevosía, menoscabo y desprecio, ofensa y afrenta, agravio e insulto, deshonor y deshonra, mentira y desvergüenza, ignominia e infamia, humillación y deshonra, cobardía y degradación.

Los intocables son hombres y mujeres sin honra, tipos sin honor, elementos sin humildad, personajes sin honradez, individuos sin lealtad. Son vagos redomados, inútiles acreditados, mangantes consumados, facinerosos con firma, chorizos encorbatados, ladrones achaquetados, cuatreros acreditados, salteadores con carné, desgraciados con audi, delincuentes con pedeá y estorbos con aifón.

Los intocables. Esos son.

Han ganado.

Por más vueltas que le doy, no abandono la idea de que lo que está pasando con el rechazo del tribunal de Estrasburgo a la Doctrina Parot es una amnistía en toda regla, una rendición encubierta al afectar intencionadamente y como labor disimuladora a otro tipo de presos... pero amnistía.

Precisamente el que fuera Secretario de Estado de Justicia con Zapatero, el ínclito juez Luis López Guerra es el autor intelectual del fallo, resultado ni más ni menos que lo pactado en su día por el que fuera peor Presidente de la historia de España, deplorable y nefasto personaje que sencilla y llanamente nos vendió dilapidando de un plumazo el honor, la honra y la dignidad de un pueblo, traicionando unos valores históricos y faltando al respeto de la ética y la moral.
No importa nada, Zaragoza, Vich, Llodio, Hipercor o Santa Pola sólo son un sueño, los más de ochocientos cincuenta muertos son la calderilla simbólica de venta. Que pena, que rabia, que dolor, que asco...

Estrasburgo ya se pronunció anteriormente con el desorbitado sobrecosto y desvío de fondos en la construcción del puerto del Musel, otra vez ordenando repetir el juicio de Rumasa etc... y no se le hizo ni puto caso pero curiosa y sospechosamente en esta ocasión, todo son prisas por acatar el auto.
Ahora vendrán los homenajes en sus pueblos, serán recibidos como héroes, tendrán calle o glorieta y con un poco de suerte en cuatro días hasta serán elevados a concejales de Bildu. 
No merece la pena escribir sobre ello, divagar es tontería, es soplar al viento, se han pasado por el arco del triunfo el dolor, las lágrimas, el frío y la soledad de las víctimas, han escupido sobre el recuerdo, la memoria y los ataúdes de la verdad. España es una mierda, una puta mierda, un país sin gobierno, orgullo y valor y hoy me siento más avergonzado que nunca, humillado como español y abochornado como hombre.

Que hagan lo que les salga de los huevos, más ya no pueden hacernos, yo lanzo la toalla de la dignidad, han ganado, serán unos malditos asesinos, unos cobardes, mafiosos, putos miserables e hijos de puta pero... han ganado.

Sick.!

Os lo vamos a decir en español, a ver si lo pilláis. Es una expresión muy típica castellana, algo que seguro os jode aún más, a ver si con un pelin de esfuerzo lo cogéis a la primera... nos tenéis hasta los huevos majetes. Hasta los huevos.

Estamos hasta los huevos de vuestra falsedad, solo os falta la etiqueta de "Made in China", hasta los huevos de vuestro repelente, repulsivo, arcaico y trasnochado naZionalismo, de vuestra permanente e inapetente mentira, de vuestra consciente y cargante falacia, de vuestro adormecedor victimismo, hasta los huevos.

Estamos hasta los huevos de vuestro lloro, de la manipulación infantil que practicáis, de vuestros delirios y alucinaciones, de vuestra pendenciera actitud, de vuestra quimera, ficción y mentira. Hasta los huevos.
Estamos hasta los huevos de quien presume de bandera cuando ni eso ha tenido en su puta vida, de una Corona que jamás existió, de unos orígenes adulterados, una historia inventada, un pasado amañado y una mentira consentida. Hasta los huevos.

Estamos hasta los huevos de vuestros privilegios y supuesta superioridad, de vuestra amenazante imposición, asquerosa bravuconada y cansina provocación, de vuestro insulto gratuito y soporífero enfrentamiento, ya nos tenéis aburridos, hasta los huevos.

Es tiempo, momento y hora de dejarse de monsergas, mandaros a tomar por el culo y no rasgarse las vestiduras por falsos conceptos de patriotismo barato, el que no quiera estar que se largue, que se largue pero para no volver si no es de vacaciones, con pasta en el bolsillo y el pasaporte entre los dientes, con todas las consecuencias, efectos, secuelas y cogiditos de la mano como a vosotros os gusta, pero eso si, primero acoquináis los noventa mil millones del ala que los españoles a los que tanto odiáis os hemos dejado, después os podéis pirar a cascarla de una puta vez, nos dejáis en paz, pasáis de nosotros y con mucho cuidadín os váis a chupar del pezón de la estatua de Rovira i Virgili, si es que Rovira y Virgili tiene estatua, y pezón.

Nos tenéis hasta los huevos. Sick.

No está.

Santiago, Galicia y España entera lloran la tragedia, han sido setenta y nueve personas con sus setenta y nueve historias, setenta y nueve existencias, setenta y nueve terribles circunstancias, setenta y nueve desgracias con nombres y apellidos, setenta y nueve vidas con padres, hijos y hermanos. Setenta y nueve.

Funeral en Santiago, misa concelebrada en la catedral por los setenta y nueve muertos, allí está todo Dios, el gobierno en pleno, el heredero de la cosa esa, su cónyuge y la ex del Marichalar pero… ¿dónde están los Reyes? ¿Acaso no merecía el acto su presencia? Debe de ser que no era causa suficiente para estar donde hay que estar, cuando hay que estar y con quien hay que estar. Debe de ser.

Ellos solitos hacen de los pagainfantas republicanos de pro, se lo están cargando ellos solitos, no necesitan a nadie, no dan una, ellos solos hunden la cosa esa del histórico derecho vaginal. La Reina encantada de la muerte de vacaciones en Marivent con la del caso Noos y rodeada de simpatiquísimas criaturas reales pero el Rey no está, vaya usted a saber dónde está el Rey, nadie sabe nada de él, se ignora si está en Madrid, Zinbabue, Bostwana o empujando sus muletas por Baracaldo, el caso es que el Borbón no está y al parecer, tampoco se le espera.

España ha vivido unos días de los más dolorosos de su reciente historia, días tristes por lo trágico, solidarios por lo desconsolado y fraterno por lo cercano, días de impacto emocional por lo terrible de la visión, Galicia entera se ha volcado en el dolor, España llora apenada pero en el funeral... el Rey no está.

El rey no está, no se le espera. Setenta y nueve almas con nombres y apellidos, setenta y nueve vidas con padres, hijos y hermanos sabrán perdonarle, nosotros no.

El rey no está, ¿Dónde está el Rey?

Sea quien sea.

No viene de ahora, primero fue Suquía, luego vino Setién, hoy el que toca y mañana será otro santero cualquiera el que nos falte al respeto, aquí los insultos a la memoria son gratuitos y pudiera ser que dependan del txacolí o la duración del akelarre, lo que está claro es que venga de quien venga y sea quien sea, el que compare terroristas con victimas y justifique al asesino es un indigno heredero de vagina alegre y culo sociable, un miserable bastardo y un malnacido cabrón. Se llame como se llame.

Aquí parece que no ha pasado nada, que nos lo hemos inventado todo, que no han existido carnicerías toleradas ni funerales a oscuras, que lo de la sangría de la Plaza de la República Dominicana nunca existió, que nadie recuerda a Miguel Ángel Blanco y quizás sea un jugador del Villabuena, que los niños asesinados en Zaragoza, Vic o Santa Pola eran atrezzo cuando no exigencias del guión y que lo de Irene Villa y su madre fue arte del maquillaje, en fin, que aquí, ochocientos veintinueve muertos después lo que hay es mucho hijo de la gran puta suelto.

Ahora resulta que estamos empatados, que se compara al asesinado por la espalda con el muerto en tiroteo mientras escapaba tras colocar un coche bomba, que para los euskocuras nunca existieron las sábanas frías, las comuniones sin padre, la soledad infinita, las noches en vela y el dolor desgarrado de una madre enlutada.

Estos euskocuras están que se salen, nunca me cayeron bien los islamistas, son como cuervos. Nuestro agnosticismo es fundado y bien basado en experiencias lejanas pero a este paso nos van a convertir, nos van a llevar al ateísmo más radical y absoluto. Quien compara y ampara no es persona, no tiene corazón,  alma ni sentimiento, es una bestia se llame como se llame y lleve o no sotana.

Aquellos históricos seminaristas, predicadores de venganza que nunca condenaron el terrorismo, protectores del asesino que jamás juzgaron al del tiro en la nuca mientras negaban funeral al picoleto, éstos que antes vestían de medida ambigüedad y ahora asoman el rabo bajo la sotana de la hipocresía, lo que tienen que hacer es retirarse al Gorbea a rezar, dejarse de vomitar tanta mierda calculada, provocar menos urticaria en la piel del honor y la dignidad y hacer algo útil, irse a la puta mierda por ejemplo.

A las cosas por su nombre, el que es lo es y la burra por lo que vale, se llame como se llame y sea quien sea.

Putas almorranas.

Soy de letras, los números me la bufan pero no por ello sumo, resto, divido y multiplico como cualquier pagainfantas de los que poblamos este Reino de Taifas, vamos, que gracias a mis añorados Don Pantaleón y don Domingo que hace más años que carracuca me enseñaron, no soy tan gilipollas. 

Hoy, el ilustrado Luis Linde, ínclito gobernador del Banco de España se despacha con una chorrada insultante hasta para los que somos de letras, los que mira por dónde nos inclinamos por Cervantes, Quevedo o Góngora antes que cualquier pitagorín.

Hoy en una conclusión propia de un cólico matutino almorranal, amanece con que se hacen necesarios los contratos laborales fuera de convenio y la supresión del salario mínimo, osea currar por menos de seiscientos cuarenta y cinco euracos al mes, ahí lo tienen, y se ha quedado tan ancho.

Me imagino que el elemento éste no debe ser un mindundi cualquiera, que le debemos de estar pagando un pastón, si está donde está pensábamos que era por algo ¿no?, que como en la mili, el valor se le suponía, pues una de dos, vista su erudita deducción... o nos equivocamos en su elección o la culpa es de las almorranas.

No les bastó con retrasar la edad de jubilación hasta el pre-mortem, con la creación del contrato basura, con una reforma laboral que ha arrasado los derechos de los súbditos y sumisos pagainfantas, no, no bastaba, ahora hay que currar más por menos, por menos de seiscientos cuarenta y tres laureles al mes. ¡Putas almorranas!

Me imagino que debe de ser una medida para sacarnos de la ruina, soy de letras pero no gilipollas, los números me la bufan pero no por ello sumo, resto divido y multiplico. Saco el lápiz de la oreja, mojo el carboncillo con la lengua, apunto gastos obligados de luz, agua, gas, teléfono, colegios, ropa, hipoteca, ignoro tonterías y gastos superfluos como el comer y beber a diario y ni aún así me salen las cuentas. Como soy de letras...

Putas almorranas.!