Los tocapelotas.

Ayer pachanguita, partidito de fútbol entre las selecciones de las Comunidades Autónomas de Vascongadas y Cataluña, está bien eso, nunca está de más lo de fortalecer relaciones entre regiones españolas, maravilloso pero... el caso es que no, lo que parecía que si, resultó ser que no, que cosas oye... al final lo que se pretendía al celebrar un partido de fútbol entre las selecciones de las naciones virtuales de Calatunya y Euzkadi, era que aprovechando que el Pisuerga baja frío de cojones, reclamar la independencia, la cuadratura del huevo y ya ciegos de rioja..., lo de siempre, insultar a España y a los españoles aunque por ello no pase nada, lo que no se puede es llamar negro a un negro, que eso es racismo e incitar a la violencia.

En las gradas, eslóganes a esgaya y entre ellos, simpáticos llamamientos a la insumisión, la desobediencia y la rebelión, la inclusión de inocentes reclamos de libertad sin ira para los genocidas y asesinos euskotalibanes, y tan curiosas como patéticas autoproclamaciones de nacionalidad y estado. Y yo con estos pelos...

Lo de siempre, más de lo mismo, un tostón de aburridísimos llamamientos a la independencia pero sin consecuencias legales ni soltar la teta que les da de mamar, pero vale, a eso ni puto caso. Lo que nos llamó la atención fue una imagen, una foto de los oprimidos aunque millonarios jugadores internacionales con España aguantando una pancarta que decía... "Una nación, una selección", eso si que nos llamó la atención.

No pensábamos que aquello de jugar con la selección española fuera tanto problema, no creíamos que eso de renunciar a participar en competiciones internacionales representando a España fuera tan enigmático y dificultoso, nos imaginábamos todo mucho más sencillo... y más en el caso de algunos de esos tocapelotas como Xavi, Piqué, Busquets o Jordi Alba por ejemplo, en plena decadencia pelotera, no pensábamos que era tan complicado, jatetú...

No creíamos que eso de renunciar por patriotismo pueblerino a llevarse una millonada de la virgen por ganar un mundial o una eurocopa fuera tanto problema, ya que no sienten y no viven lo que deberían... pues podrían haber renunciado hace años al prurito y urticaria de lo español, no sé, digo yo... A tiempo están los jovencitos como Deulofeu, Montoya, Bartra y compañía, quienes tras posar en esa foto, igual, solo igual, por lógica, sensatez y compromiso, deberían de hacer algo como por ejemplo renunciar a la selección española para no prolongar tan agónico padecer... no sea que luego sea tarde y vayan a forrarse de pasta sin querer...

Ahora recuerdo al gran Paco de Lucía que dijo aquello de... "Fui de izquierdas hasta que gané los dos primeros millones...", que alarde de sinceridad el del artista, igualito igualito que los sufridos, oprimidos y millonarios toca cojones, perdón, tocapelotas.

Mi vecina del quinto

España va bien, el mandamás dice que somos una gran nación, que estamos en la senda del crecimiento, que estamos saliendo de la crisis y somos la envidia de Europa. Que guay, y yo con estos pelos, no sé porqué me da que decir esas chorradas es tomarnos por gilipollas y por ello auténtico caldo de cultivo, sopa de marisco para el ínclito ultraizquierdista de la coletita, si ese, el que no sabe pronunciar aquello de "Los etarras son asesinos".

Mientras pensaba en ello me asomé a la RAE y repasé las definiciones de los términos "velocidad" y "tocino", no sea que me esté pegando un piscinazo por iluso pero no, va a ser que no, va a ser que quiero decir lo que siento sintiendo lo que digo.

Ayer, en el silencio de una tarde a solas, una tarde de sofá, pipas y manta, con incienso de frutas del bosque pero sin perro, chimenea ni mariconadas de esas, bueno pues eso, que mientras devoraba con ansia las últimas páginas electrónicas del fusilado, último, muy recomendable y creo que único buen libro que nunca ha escrito Pilar Eyre, la caja tonta se lo curraba sin compañía, sin tonto que la mirara, vamos, como mi vecina de quinto por mucho que la pobre lo intente...

De buenas a primeras algo distrajo mi atención y me hizo levantar la cabeza, en la tele un canal que yo no sabía ni que existía y que juro por esnupi que no puse, donde una mujer con moño y sin sonrisa contaba a la periodista que no disponía de gas, calefacción ni agua caliente en casa, que vivía con sus tres hijos, niño y niña de unos siete a diez años enfermos de asma enchufados por turnos a una máscara de oxígeno y el mayor de unos doce, con sabañones en las manos. Son una familia de Cuenca que viven en una casa con un setenta y cinco por ciento de humedad en su interior, donde entra el frío por todos los lados menos por uno, donde tienen que dormir con guantes, camiseta, pijama de franela, sudadera, bajo cuatro mantas, de dos en dos y abrazados entre si para darse calor, sin ingresos, sin comida, sin nada, con la miseria en la mesa.

Luego vinieron más, más personas que viven en la calle, que lo han perdido todo, gente que pasa los días a cuenta de los abuelos, sin presente ni mañana, sin ilusión ni esperanza, sin futuro.

Hoy abro el mentidero y leo... "Repsol compra Talisman Energy por diez mil millones de euros". No tengo ni puta idea de los que es Talisman Energy, me la bufa, no me he preocupado de buscarlo en internet, me la trae al pairo, tal y como está el patio, leo que alguien se gasta diez mil millones de euros en comprar lo que sea y se me eriza el bello, se me abre el alma y vuelco por la boca mi pozo negro, pienso en una madre íntimamente frustrada por su fracaso, tres niños muertos de frío en su propia casa, en una criatura de doce años con sabañones, en la gente en la puta calle por la usura de la banca, la crueldad de una realidad, la desprotección y el abandono institucional, no pienso en nada más, en lo único que me viene a la cabeza.

Miraba la tele y se me partía el alma, pensaba en su día a día, en su agonía, en su desesperación, leo la prensa y se me va la olla, mi pozo negro, es como si la cosa no fuera con ellos, paso de saber más, me da igual, esto no es asunto de tocino ni velocidad, ésta es la verdad y pienso en ella, en aquella mujer con moño y sin sonrisa, en esa mujer que no tiene quien la mire, como mi vecina del quinto.

Traga y calla. (Dedicado a un amigo)

Todavía no he empezado y Miotroyo ya me está diciendo que me calle, que no destape la caja de Pandora, que cuidadín con los charcos, que pase del tema y lo deje correr pero es que no puedo, no puedo por varios motivos, primero porque es injusto, segundo porque es la verdad y tercero porque me toca de cerca.

Psssss calla me dice, que eso un tema tabú, un asunto contra corriente y prohibido del que no se puede hablar y si te descuidas ni pensar, que es un tema para silenciar y no correr así el riesgo de ser tachado de lo peor de lo peor. Lo que no sabe Miotroyo es que lo que de mi digan me la suda sin cuidado y por tiempos.

Según estipula el tocho ese tan gracioso al que llaman Constitución, ese ladrillo del que todos hablan aunque demostrado está que no vale para nada puesto que los derechos que contempla no los respeta ni Dios y al que curiosamente siempre se recurre (presuntamente por supuesto) desde la cobardía y la falta tanto de argumentos como testiculina, pues bien, según ese libraco ese, España se constituye en un estado social y democrático de derecho bla bla bla..., vale, cojonudo, pues entre sus propugnaciones definitorias  debería incluir por decreto el adjetivo "hembrista". Eso si, presuntamente. Por supuesto.

Así es y es así aunque jamás por ello se me ocurriría el dejar de reconocer que en "estepaís" hay mucho machista suelto, mucho cabrón e hijo de puta mal nacido, mucho pirao a falta de una buena tunda que maltrata por sistema y asesina porque le sale de su prepotente y masculinísima chulería e intención pero no por ello la justicia debe de posicionarse en el inmovilismo más cómodo y rastrero, vamos digo yo, que no se trata de aliviar legajos a todo correr con el rodillo de la generalización, de no entrar al trapo ni valorar absolutamente nada, a ver si va a resultar que mi amigo va a tener la culpa ahora de que haya tanto hijoputa suelto.

El caso es que mi amigo lleva años maltratado por su ex, por la "marquesa", auténtica devota ella de la Virgen del Buen Vivir. Mi amigo vive por y para sus tres hijos y lleva ya seis años pasándolas putas por no poder disfrutar de ellos. Todo empezó el día que al muy pardillo se le ocurrió la idea de volver a casa antes de lo previsto y sin avisar, pillando así a la noble vividora haciendo la tijera y pasándoselo de cine equis en la cama con "otra", allí empezó su calvario. Solo se le ocurre a él...

Llamadita a la Guardia Civil y en un pispás se vio en la puta calle, maletita y a cascarla, fuera de su casa, no pasa nada, le fijan el pago de una generosísima pensión alimenticia de más de ochocientos pavos al mes que casi no gana, no pasa nada, con noches de calabozo por denuncias falsas por malos tratos, no pasa nada, con denuncias a la agencia tributaria que no van a ningún lado, no pasa nada, con el chantaje permanente de irse y llevarse a los niños a no sé donde para vivir con no sé quién, no pasa nada, con la cruel confesión por parte de la marquesa de la posible no paternidad sobre uno de sus hijos, no pasa nada, nunca pasa nada y así, años de traga y calla, traga y calla.

Hace unos días, tuvimos juicio de modificación de medidas al solicitar mi colega la custodia compartida. La marquesa por supuesto de uñas, corría peligro su chollo, su cómodus vivendi et non laborare.  En aquella vista, llena a rebosar de vergonzosas, indignas y asquerosas mentiras por su parte, se demostró por testimonios y algunos hasta de forma documental, las condiciones higiénico sanitarias de los niños, el abandono del trabajo de la ínclita para irse unos días a no sé dónde con un pavo que conoció por Internet siendo por ello despedida y no presentándose en el curro ni para cobrar el finiquito, su inmadurez, su inestabilidad sentimental al haber tenido más parejas de cama que la Liz Taylor, los tres, cuatro o catorce traslados de domicilios en cuatro o cinco años con sus correspondientes cambios de centros escolares, los mensajes de guasap de uno de sus hijos pidiéndole socorro, rogándole que se lo lleva a vivir con él y mil y un circunstancias más, pues bien, en un juicio celebrado sin el informe previo del equipo psico-social del Juzgado se tachan todos los alegatos formulados como argumentos con tintes "machistas" y no dignos de consideración por la Sala, tócate los cojones.!! Nada vale para nada, da lo mismo, digas lo que digas la suerte estaba echada, ... Otro gallo cantaría si hubiera sido al revés así que...Traga y calla.

Una madre que el fin de semana que toca le manda los niños con la ropa más vieja que tenga y hasta pequeña de talla, con el calzado roto por el uso, a la niña sin pendientes y todos con piojos, un día, otro, otro y otro, no pasa nada, niños que se le devuelven con ropa nueva, calzado a estrenar, pendientes en la niña y sin pipis en la cabeza para el fin de semana siguiente repetirse la operación, no pasa nada, otra vez lo mismo, la marquesa se descojona de todo y de todos y así año tras año, años de traga y calla.

Nada vale para nada, lo mismo da so que arre, la justicia es ciega, allí se miente descaradamente y no pasa nada, no se pregunta a nadie, no se investiga nada, no se piden informes al Punto de Encuentro, a los Servicios Sociales, a nadie ni a Dios, el rodillo es el rodillo y no se te ocurra ponerte en medio. Es que claro, hay mucho hijo de puta, mucho mal nacido suelto por ahí y parece ser que mi amigo tiene la culpa.

No sé quién coño dijo aquello de que "La verdad es hija del tiempo", no lo dudo que así sea y de hecho seguro que así será pero mientras tanto, vivimos rebozados en la puta mentira, en la cobardía de no llamar a las cosas por su nombre y la hipocresía de lo políticamente correcto y así nos va. Evidentemente queda lo más importante, lo definitivo, el resultado del informe psico-social sobre los niños, su estudio, y esos no mienten, los niños son niños y siempre dicen la verdad pero hasta entonces, querido amigo..., traga y calla.

Bocazas.

Saben de todo, son unos lumbreras, unos omnívoros intelectuales, unas eminencias culturales, unos listos de tres pares de cojones que predican alegremente de lo humano y disertan con soberbia de lo divino, que lo mismo te esclarecen el asesinato se Asunta Basterra que desmantelan una red de tráfico de nata montada, saben de todo más que nada y entienden más que nadie, sobramos todos, saben de crímenes, asesinatos e investigación policial más que la policía, de economía más que un economista, de medicina más que un forense y de almorranas más que un almorranólogo, no sé ni como estamos como estamos con tanto enterado matutino, con tanto listo.

Sobramos todos, siempre están ahí, de lunes a viernes alumbran cada mañana nuestra ignorancia desde su majestuoso, magnánimo y altruista caño de sabiduría, saben de todo, de inmigración irregular, de saltaverjas y devoluciones en caliente, de como acabar con la corrupción en corruptolandia, como detener sin pegar un tiro a un atracador parapetado pistola en mano tras una rehén y de como prevenir, evitar, identificar y detener a doscientos hijos de puta que han montado una quedada para partirse la cara junto al Manzanares.

Se miran, se orgasman, se masturban escuchándose. Son los tertulianos de la caja tonta, son escritores sin tinta a los que se les da de madre lo de pedir explicaciones hasta de lo inexplicable, son filósofos baratos, jueces sin estrado, linternas sin bombilla, escrupulosos sin escrúpulos, veteranos sin experiencia, bífidos charlatanes, ignorantes por temerarios, boceras del día después, asnos bienpeinaos y palabreros sin palabra, son los que son, unos bocazas.

El opio del pueblo.

La mañana prometía. Sábado, no se curra ni se madruga aunque el puto reloj biológico lo intentara allá por las siete de la mañana, cafetito y prensa, es lo que tocaba pero... error, craso error, lo hicimos delante del ordenador.

Unas fotografías donde diez moromierdas del IS, Estado Islámico para los no enterados, bajo la acusación de ser cristianos, pistola en mano atraviesan la cabeza de otros diez incautos de rodillas, con la nuca al sol y los ojos vendados, nos ha revuelto las entrañas.

Los tibios y Bardemes, los ayatolás con aifone, los pijotalibanes del respeto a toda ideología, los Podemosos de la palestina, rastafaris, perroflautas e ignorantes pro-reconocimiento de los estados terroristas y la alianza zapateril mejor que no sigan leyendo... iros a cascarla por ahí un ratito mejor.

El estado terrorista musulmán-palestino-islamista ese de moromierdas con barba, turbante y fusil al hombro está petao de hijos de puta que no merecen vivir y una sociedad que calla, transige y omite cobardemente la respuesta merecida no merece respeto alguno. Es la super megachachi y guachidemocática política del "mientras no salpique"...

Un pueblo, cultura o región de hijos de puta asquerososos que al amparo legal de la "sharia" asesina en nombre de alá, quema vivas a las personas, tortura niños kurdos, degüellan, decapitan y crucifican a cualquiera en cualquier lugar, ahorca homosexuales, violan, esclavizan y luego venden a las niñas como esclavas, que lapida mujeres por haber sido violadas y amputa de cuajo las manos de quien ha hurtado un mendrugo de pan, esa religión merece ser arrasada de la faz de la tierra puesto que nadie que mata merece vivir y cuando el asesinato está preceptuado y tipificado legalmente en un puto morocatecismo como condena por nada, ese estado no merece existir, merece ser invadido por la humanidad, la razón, la justicia y la democracia.

Un estado de gilipollas que no permite la exhibición de una cruz, que prohíbe la música, el alcohol, la carne de cerdo o de animales con colmillos o sacrificados sin degollar, que solo permite la exposición pública de la piel del rostro, las manos y los pies, que prohíbe el correo electrónico, los esmarfones, la muñeca Barbie y los dibujos animados..., un pueblo que denigra lo humano al no respetar la vida no merece ser reconocido por la humanidad, no merece existir, no merece vivir, es un pueblo perdido en la mierda de su fanatismo.

En algo estoy plenamente de acuerdo con Marx, en que la religión es el opio del pueblo. 

Puta droga...

Tres tristes tigres.

Es curioso, curiosísimo lo de las hembristas éstas de Femen o como se llamen, si, esas impresentables y temerarias por ignorantes que se han manifestado frente al cementerio de Paracuellos con las tetas al aire para denunciar los homenajes al dictador con ocasión de cada 20N, curioso, muy curioso, seguramente, éstas adalides de la democracia y la libertad, en cuanto puedan y siguiendo su valeroso criterio tomarán el primer avión que salga con destino a Afganistán para protestar contra el uso obligado del burka, a Irán para protestar contra la lapidación de mujeres por haber sido violadas, a Burkina Faso para evitar la ablación de niñas, a Siria o a cualquier otro paraíso islamista para luchar por los derechos de las mujeres y por supuesto, siempre con las tetas al aire, no lo duden, seguro que si.

Estas defensoras de las checas y el paseillo que seguro que no saben ni lo que eran las checas ni el paseillo, solo saben protestar contra los muertos y la iglesia y por auténticas chorradas y absurdas gilipolleces que a nadie le importan, éstas destetadas que en cuanto pueden despelotan sus pezones en aras de la libertad, que no han vivido ninguna de ellas la dictadura y no tendrán ni puta idea de lo que tan siquiera significa el término "franquismo" ahora nos vienen a protestar precisamente frente a Paracuellos, donde reposan cientos y cientos, miles de personas que nada tenían que ver con la guerra ni el combate, que fueron sacados de sus casas y separados de sus familias a culatazos por las ordas comunistas para ser pasados por las armas frente a cualquier tapia, frente a cualquier pared y luego desaparecer para siempre. Precisamente allí, entre los muertos, entre los perdidos en la historia de España, entre los asesinados porque sí, al igual que los del otro bando, con el mismo motivo y tras cualquier otra tapia, frente a cualquier otra pared, sin deferencia ni diferencia, exactamente igual.

Allí descansan para que setenta y ocho años después se presenten tres hembristas que no feministas y mucho menos femeninas, tres impresentables con las tetas al aire y el cuerpo pintado faltando al respeto del silencio, la injusticia y el dolor callado.

Tres trasnochadas que no representan a nadie y mucho menos a las mujeres progresistas, tres horteras que despreciando su propio cuerpo, en vez de ir a Afganistán, Irán, Burkina Faso o Siria para salvar el mundo, se entretienen con las tetas al aire y el cuerpo pintado profanando la memoria de la mayor tragedia que ha vivido nunca "estepaís".

Para la próxima que quieran hacer el ridículo les vamos a recomendar que cuando menos se pinten o maquillen su cuerpo con gusto, a lunares como los dálmatas o a rayas como el Betis, como los tigres, como tres tristes tigres, o tigras que diría Bibiana.

Tongo

Si no fuera porque solo tengo dos... me descojonada pero no está la cosa para andar tirando nada que al paso que vamos me van a hacer de oro, cada vez escasean más.

Hace unos años, bueno, hace unos cuantos años, bueno vale, hace una pila de años, los de mi generación empeñábamos nuestra palabra sin problema y jurábamos sin ningún tipo de objeción, es más, alguno como yo, al tomar posesión de su cargo juró por su honor, por lo máximo que puede nadie empeñar su alma.

Luego vino el jura o promete hasta que mete, algo por su fondo y forma descafeinado que por su carencia de tono con el tiempo acabó en un juramento por esnupi y en un ataque de ardor patrio... por la señorita Pepis.
Todo ha ido en decadencia, con los complejos propios de un rumbo e itinerario marcado por lo megachachi, lo superguay, la modernidad, y con la aceleración constante hasta llegar y darse de bruces con el ridículo más espantoso, hasta el casting público a modo de examen de transparencia de "la Espe". Acojonante espectáculo.

Los periodistas hacían entrega de sus preguntas por escrito a tres hijas de papá, tres guapitas vestidas de Ralpf Laurent, con media melenita y pendientes de perlas, solo les faltaba el pullover al cuello. Típicas por tópicas pijas de cojones. Tras el pertinente filtro que evitara la incomodidad a la opositora se le formularon las preguntas, allí solo faltaba el de Sálvame y Mariconchi la del polígrafo, "A la pregunta..." , ¡¡que expectación!!

Evidentemente la aspirante aprobó, lo contrario sería una gilipollez, a nadie nos imaginamos contestando afirmativamente a la pregunta de si piensa llevárselo calentito y por la feis... éstos son lo que son, todo menos gilipollas.

Yo me descojono, ahora resulta que el requisito y trámite previo a la toma de posesión de un cargo político es el contestar a las preguntas que se le formulen a modo de test de transparencia, como si les costara mentir! aunque hay que reconocer que era un exámen jodidísimo, solo tenía que decir la verdad, casi nada para un político. Seguro que hubo tongo.

No te rías, es lo que hay, hasta aquí hemos llegado y seguimos despeñando nuestra vergüenza. "Estepaís" sin rumbo, este reino de imputados y pagainfantas ha dejado atrás lo esperpéntico rebasando con creces lo grotesco, aquí todo resta y nada vale nada, no hay valores que empeñar ni palabra que dar, estepaís es una mentira, un cuento chino, un tongo, eso si, presuntamente. 
Faltaba más.