Camisa de once varas.

Hoy todo el mundo sabe de todo y sobre todo, todos quieren tener razón, lees un artículo de lo que sea y en los comentarios de abajo se tiran a matar defendiendo unas ideas antagónicas que por cierto casi nunca tienen que ver con su contenido, en las Redes Sociales hasta por poner una foto te salpican digitalmente en los morros porque nada tiene que ver con la temática del grupo, si hablas de escopeta, pico y pala contra el lobo te saltan al cuello los animalistas para despellejarte la opinión, si dices que sólo hay dos géneros, hombres y mujeres, eres un transfóbico, génerofóbico y seguidor del Botafogo, y así con todo, opinar hoy en día es meterte en camisa de once varas. Antes eso sólo pasaba entre los madridistas y los que no tienen ni puta idea de fútbol, los culés quiero decir.

Por ejemplo, yo nunca me preocupé de lo que no me importaba, era muy fácil, no me hables de vatios, voltios, ohmios y amperios porque es como si me hablan de filosofía cuántica eclesiástica, si es que eso existe. No tengo ni zorra idea, yo sólo quiero que al dar al botón se encienda la luz y que el frigorífico enfríe y todo funcione, no me expliques como porque me la bufa. Luego entonces… ¿qué tengo que decir sobre eso? ¿qué cojones me importa? Hay mucho aburrido por el mundo… mira, buen título para un libro.

Lo que está pasando en "estepaís" de listos y enteraos está claro, hay una crispación social hasta ahora nunca conocida, un odio entre opiniones de la Virgen y eso genera violencia verbal y es lógico porque tiene que haber de todo en la viña del Señor, cómo será… que hasta hay quienes defienden los pactos del psicópata Perro Sánchez… poco más que decir, y así con todo.

Todo se pega.

El partido del Gobierno, ese al que llaman Socialista Obrero Español, el partido más corrupto de la historia de España, ha entregado la alcaldía de Pamplona a ETA , dicen que para "arrinconar a la derecha, que Bildu no es ETA y que hay que superar el conflicto". Ahora lo llaman "Conflicto", utilizan el mismo lenguaje de ETA en los 80, el del terrorismo, el de siempre. Todo se pega.

Lo que el Partido más corrupto de la historia de España y que hoy gobierna con el apoyo de los asesinos etarras, lo que los socialistas llaman "conflicto" se llevó por delante la vida de casi mil personas, arruinó la existencia de otros miles y expulsó de su tierra a cientos y cientos a causa de las amenazas, la presión ambiental, el impuesto revolucionario y el callado ambiente de un pueblo cobarde que con su desentendimiento, omisión y silencio lo favoreció. 

El "conflicto" consistía en sembrar el miedo indiscriminadamente por los hoy incondicionales socios de gobierno del ególatra y su peculiar socialismo, los tiros en la nuca, las bombas lapa, el lanzamiento de cohetes contra acuartelamientos y edificios oficiales, los atentados contra cualquiera que pensara diferente o que simplemente pensara, a aquello ahora lo llaman "conflicto", como siempre lo denominó el "nazionalismo" vasco y sus adláteres terroristas de los que tanto beneficio obtuvo. Ya se sabe, los de recoger las nueces y eso....

Lo que el Partido más corrupto de la Historia de España llama "conflicto" entonces eran ataúdes blancos, explosiones, detonaciones, llantos desgarradores, dolor inhumano, luto de por vida y soledad para siempre, tragedias hoy olvidadas por la cobardía, hipocresía y mentira de un gobierno que España no se merece y que se mueve por las ansias de poder de un autócrata, mentiroso, engreído, farsante, traidor, soberbio y sátrapa que hace de presidente, un elemento que escribe libros sobre si mismo superando la ficción del narcisismo, un psicópata de libro.

Su periodo de gobierno pasará a la historia por su cobardía y traición.

Los que en los años del plomo allí estuvimos luchando contra ETA ahora resulta que somos los malos del "conflicto", los que nunca íbamos solos para autoprotegernos, los que tuvimos que mandar a la familia a nuestros lugares de origen por la imposibilidad de hacer vida social, los que doblábamos el espinazo buscando la lapa bajo el coche cada día y encogíamos el alma al arrancarlo, los que nunca dábamos la espalda a una puerta, los que pasábamos horas y horas vigilando un punto, los que sufríamos el despreció social haciendo lo que por entonces eran notificaciones a domicilio del "registro de llamada para el servicio militar obligatorio", los que para siempre quedaron tocados por aquello llegando algunos muchos de ellos a quitarse la vida por lo que los psiquiatras denominan síndrome del norte, ahora somos los malos. 

Cualquier día nos juzgan por servir a España, tiempo al tiempo,  ya lo verán porque... todo se pega.

Día de la Constitución.

Da por el orto tanto boato y tanta hipocresía con el Día de la Constitución, como si hubiera algo que celebrar. Para mí, la Constitución es un tocho sobrevalorado que no vale absolutamente para nada y con la que el vergonzoso Gobierno que tenemos se limpia el culo mientras se ríe del populacho a la puta cara.

No creo yo que la Constitución contemple la posibilidad de soltar violadores, delincuentes sexuales e hijos de puta en general por que sí, ni que se gobierne con el indispensable y bien pagado apoyo del brazo político de una organización terrorista, ni que se haga el sueco y dé largas a los casos de corrupción de los suyos, ni que permita el borrón y cuenta nueva con una amnistía para golpistas, separatistas y odiadores de España, ni la condonación a costa del abandono del resto de Comunidades de una gigantesca e inmoral deuda económica…

Lo dicho, que la Constitución en un inútil mamotreto que se pasan por el forro de los cojones al amparo de su puntual conveniencia e interés.

¿Para mí y presuntamente por supuesto, faltaba más!

Día de la Constitución, día de la mentira. 

Nada que celebrar.

Expaña

Dictadura: "Régimen político que por la fuerza o violencia concentra todo el poder en una persona, grupo u organización y reprime los derechos humanos y las libertades individuales. "Lo clava.

No tenía ganas de nada, es soplar a contra viento, da lo mismo pero lo visto en Ferraz ya ha colmado el vaso. Expaña es una puta dictadura. Vivimos en un país donde te puedes manifestar libremente con capucha, arrancar baldosas y tirárselas a la policía, quemar cajeros, cruzar contenedores de basura, asaltar tiendas, pintar fachadas o lo que te salga de los huevos si eres un puto perroflauta, comunista, anarquista o pijoprogre socialista.

Lo que se está viendo frente a la sede en Madrid del partido de los Eres, las putas y la cocaína, el partido más corrupto de la historia de Europa avergüenza a cualquier demócrata, tenemos una policía que, como todo en "estepaís", está integralmente politizada. Su comportamiento, acciones y detenciones recuerdan a la Securitate rumana, el SEVIN bolivariano o la mismísima KGB. Con los catalibanes que no les querían alojar en hoteles y les arrinconaron a un puto camarote del "piolín" no se actuaba así ni de coña.

En la Expaña del psicópata engreído se dejan prescribir sin rubor delitos de corrupción a porrillo en Andalucía, se callan y tapan delitos de malversación, prostitución y tráfico de drogas, se gobierna con terroristas, comunistas y etarras, amnistían a golpistas, les perdonan deudas y regalan miles de millones de euros de todos los españoles a cambio de votos, no sólo les transigen si no que se premian acciones de odio y fascismo disfrazado de "nazionalismo" hacia España, falsean la historia reciente, enfrentan a los españoles, arrinconan y criminalizan el uso del castellano, mienten y manipulan con total descaro y la libertad de expresión se restringe a palmeros, medios de  comunicación subvencionados, palancaneros y mamporreros del régimen mientras se separa del servicio a tres Guardias Civiles representantes de otras tantas Asociaciones Profesionales sólo por pronunciarse en contra y anunciar su intención de defender con su vida la Constitución y la Unidad territorial de España tal y como en su día juraron ante a bandera de todos.

Nos vamos irremediablemente a la mierda, somos la Venezuela europea, nada de lo que venga nos puede sorprender, con tantas barbaridades hemos superado la ficción.

El peligroso autócrata, egocéntrico, mentiroso compulsivo y traidor presidente que tenemos, con su altanería y soberbia nos ha vendido por siete putos votos, un auténtico Judas.

Esto no ha hecho más que empezar, Expaña es una puta dictadura.

 

Mi querido "Picoleto"

He leído hoy un artículo de no sé quién que trataba sobre el altísimo grado de abstención laboral en la Guardia Civil especialmente por motivos psicológicos, depresión, estrés, ansiedad etc...  y de hecho es sabido que es el colectivo no ya policial si no profesional de cualquier índole donde se da el mayor número de suicidios y situaciones conflictivas profesionales con repercusión directa en el ámbito familiar, pero al generalato se la trae floja . No importa.

El casi espartano ambiente militar de trabajo en algunas Unidades, la férrea disciplina especialmente para con el personal de menos antigüedad, la ausencia total de derechos y libertades del individuo, la falta de formación policial, el abuso en la instrucción y enseñanza de materias militares y la sobredimensión de su responsabilidad llevan consigo a dichas y muchas veces trágicas situaciones. Penoso.

El trabajo diario del Guardia Civil a diferencia de cualquier otro miembro policial es muy peculiar, mientras un policía cualquiera de cualquier cuerpo policial practica una detención y limita su actuación a la minuta y presentación en sus dependencias para la tramitación por quien corresponda (que no es su problema) de las correspondientes diligencias policiales, éste no, el picoleto se come el marrón de oreja a rabo. 

Tras la detención se hace cargo de la confección del atestado, custodia del detenido, puesta a disposición judicial y la Virgen Santa. Mientras un policía cualquiera de cualquier cuerpo policial limita su actividad al turno de trabajo correspondiente, el Guardia mantiene su existencia en permanente disponibilidad por lo que sea, incendios, indisponibilidades, festividades locales, o el sunsuncordan, el caso es que siempre localizado e inquebrantablemente localizable...

El picoleto es el malo entre los buenos, el bueno entre los malos, el abogado de los pobres, el pobre sin abogado, el mediador de lo imposible, el eterno prometido, el mal casado, el cornudo consentido, el mal parado y peor pagado, el paganini ajeno, el indeseable deseado, el siempre juzgado, el mal mirado, el siempre ignorado,  el por todos vigilado, el heredero de lo despreciable, el interesadamente encumbrado, el inmolado por su historia, el duro de corazón, el impasible ante el dolor, el desacreditado, el siempre abandonado, el albacea de la miseria, el pringado de turno...

Mi picoleto es objetivo del oportunismo, víctima de su silencio y mártir de su vocación, ese es mi picoleto, mi querido picoleto.

Mi primo José Luis.

Mi primo José Luis es Guardia Civil, ya hace años que está retirado. Munca pude ponerme en su piel, no es fácil y cuando cuente su historia dificilmente nadie pueda hacerlo. Mi primo nació en el Cuartel de la Guardia Civil de Quintana de la Serena -Badajoz- y como muchos de los hijos del Cuerpo, el destino estaba claro, es lo que nos gusta, lo que vemos y lo que hemos mamado en casa.

Ingresó en la Guardia Civil con apenas 16 años a través del Colegio de Guardias Jóvenes Duque de Ahumada de Valdemoro y dos años después de su ingreso, en 1984, recibió su despacho como Guardia Civil y fue destinado a la Comandancia de Manresa, más concretamente al puesto de Vilanova de Sau. Estando allí destinado, en el pueblo cercano de San Quirce de Besora conoció a Inma, la que desde entonces y hasta hoy sigue siendo su esposa.

Como todos los Guardias Civiles de la época, al poco tiempo fue forzosamente destinado a las Vascongadas y a él le tocó el Puesto de Llodio, la localidad por entonces más hostil de Álava hacia la Guardia Civil. 

El día 14 de Marzo de 1988, los cobardes asesinos etarras bombardearon su cuartel con 8 granadas de carga hueca. De aquel atentado salvó la vida aunque resultó herido en cabeza, pies y manos. Del  susto, Inma se puso de parto y al día siguiente vino al mundo Vanessa de forma adelantada. A pesar de ello aguantó en su destino hasta que pudo volver a Cataluña, su deseo era volver a la Comandancia de Manresa, de donde era Inma.

Tras lo vivido en Llodio preferían no residir en el cuartel pero la paga no daba y el precio de los alquileres les obligó a recalar en Vic, acuartelamiento donde disponían de pabellón pero, tres años después, el 29 de Mayo de 1991, se repite la historia y los cobardes y asesinos etarras atacaron esta vez con un coche bomba el Cuartel, la explosión destrozó por completo el edificio, su vivienda quedó arrasada y el cuartel se vino abajo, parte de la casa materialmente se hundió y tuvieron que ser rescatados de entre los escombros por los bomberos.

En aquel terrible atentado fallecieron nueve personas, dos compañeros de 48 y 30 años de edad, una mujer de 21 esposa de este último, un joven de 17 y cuatro niñas de 14, 11, 10 y 8 años de edad que jugaban en el patio. También resultaría muerto un Guardia Civil en Reserva mientras colaboraba en las tareas de rescate al resultar fatalmente atropellado por una ambulancia. Han pasado años, aquello no lo olvidamos.

Hoy mi primo José Luis reside con su familia en la provincia de Castellón, cuenta su experiencia impartiendo conferencias como víctima del Terrorismo en Institutos y Centros escolares donde se le requiere e invita a través de la AVT o la Consejería de Justicia de la Comunidad. José Luis habla a los jóvenes de ello, les cuenta la indisimulable verdad sobre la hoy blanqueada ETA y su maldita presencia en la historia reciente de España, narra sus vivencias y lo hace como un Guardia Civil, con honor, con hombría, dignidad en su grado máximo y sin odio, habla en nombre de la democracia de la que hoy disfruta España y se hace dueño el hipócrita de Zapatero.

Mi primo es un patriota, un hombre íntegro que aún hoy se emociona cada vez que recuerda el rescate de su esposa e hija entre cuerpecillos reventados de entre los escombros. José Luis hoy es un maltratado por el gobierno, una víctima de dos atentados humillada por una especie política sin clase que le desprecia a cambio de poder, de quien hoy pacta con los que por dos veces intentaron asesinarle, a él y a su familia, un Guardia Civil Retirado al que admiro por su entereza y valores, un hombre que aún hoy y desde entonces arrastra con insomnio las terribles secuelas de lo vivido.

Su nombre está en Internet, es mi primo hermano D. José Luis Jiménez Madera, un hombre de honor.

Analfabetos de pinganillo.

Ya verás como con tanto pinganillo y tanta inmersión lingüística al final tenemos un accidente. De hecho, ya nos están saliendo escamas y tenemos las yemas de los dedos más arrugadas que el culo de una vieja. Afortunadamente, todavía tenemos los bajos impolutos. Del euskera no vamos a referirnos porque ni ellos mismos lo hablan.

A lo que vamos, tenemos el idioma más rico del mundo, es la segunda lengua más hablada del planeta y la tercera más usada en la red, pues bien, en sus Cortes generales se usan intérpretes y pinganillos para que los prebostes, parásitos y bien pagados mandamases se entiendan entre sí en catalán. Tócate los huevos. España es diferente, es un ridículo país de botijo, pandereta y sandalia de esparto.

El problema del idioma sólo existe en Cataluña, donde el español no se practica ni imparte en los centros de enseñanza o instituciones porque no les sale de los cojones, pero incluso dejando aparte las coacciones y amenazas nazionalistas a comerciantes para rotular en catalán, el asunto va mucho más allá, el tema de fondo es la cultura y conocimiento global. El analfabetismo general. Son analfabetos.

Es increíble y vergonzoso que un chaval catalán de 14 años de edad no sepa dónde situar Asturias en el mapa, que no haya oído hablar en su vida de los Reyes Católicos, que no le suene Numancia, que no haya leído a Quevedo y confunda a Bécquer con un actor de "Sin tetas no hay paraíso".

Es patético que limite su conocimiento geográfico a las provincias que componen Cataluña y los personajes de la historia a Lluis Company o Rovira y Virgili. Es penoso que sea formado en la mentira permanente y reciba una manipulada, interesada y falsa educación partiendo siempre del victimismo y el odio a España desde el más rancio "nazionalismo" cuando se le habla de la nunca existente corona catalana-aragonesa en vez del Reino de Aragón.

Es seguro que ese chaval tampoco sabe que la heroína durante la guerra de la independencia española Agustina de Aragón, era catalana y realmente se llamaba Agustina Raimunda Saragossa Doménech, eso no interesa, probablemente tampoco haya oído en su vida hablar de Joan Estelrich, diputado de la Liga Regionalista de las Cortes Catalanas que allá por el año 1931 estipulaba que "para ser muy español hay que sentirse muy catalán", eso tampoco interesa, pero en cambio estará hasta los huevos del estrábico Junqueras,  el cobarde fugado "Puchidemon", el cínico caracura Aragonés y resto de ínclitos personajes que les inyectan odio a raudales para distorsionar la verdad.

Llevan años sembrando Cataluña de aversión a España y no hay mejor forma de hacerlo que manipulando mentes y esparciendo analfabetos, pero eso sí, con pinganillo y un rh superior.