La triste paleta del enterrador.

Hay veces que el teclado no enfoca ni va parejo con la intención del cerebro, siempre empeñado en no entrar en absurdos y pseudo-filosóficos debates intelectuales conmigo mismo para no discutir con nadie.

Hoy mi madre quiere ir al cementerio para evitar el mogollón de "Todos los Santos" y de hecho así va a ser, esta tarde la llevamos, pero pensando en ello por pensar en algo (ya se sabe, lo del diablo, el rabo y las moscas)  y por mucho respeto que tenga a casi todas las religiones, sus mitos, ritos  y costumbres ancestrales, no acabo de ver yo eso de ir todos el mismo día y a mogollón a celebrar no sé qué y petar los cementerios, no lo veo.

Un día al año se va al cementerio a borrar los besos de la paz del tiempo a base de agua, vinagre blanco y paños para tirar, a petarlo de flores de plástico de los chinos que allí se quedarán, a la intemperie del abandono hasta el mismo día del año que viene. No lo veo.

Yo voy muy poco al cementerio por no decir casi nada, excepcionalmente voy al de mi pueblo cuando llego de vacaciones cumpliendo así la tradición que aprendí de mi padre que primero visitaba a sus muertos como principio ético que se auto-marcó y yo lo sigo haciendo sin más fe que el respeto al criterio que me inculcó y alguna que otra vez confieso que lo hago para, reventado y sudado como un cochino, aprovecharme del grifo y beber agua cuando salgo a caminar. Nada espiritual el motivo por cierto. No.

El pasillo del cementerio, entre fotos de fallecidos es una precipitación de recuerdos hacia ninguna parte que no me inspira ningún romanticismo, muchas nichos no tienen más que unas iniciales hace tiempo marcadas por la triste paleta del enterrador y algunas de las lápidas no tienen ni epitafio, algo que me parece aún mucho más triste,  por lo menos las otras, las "normales", con los datos y la edad entablan un mudo diálogo con el visitante que vuela por encima del gélido y sepulcral silencio del mármol. No, no acabo de verlo.

No me gustan los cementerios, son lugares de lágrimas, de pena, dolor y tristeza. Nunca debe de ser un lugar de aglomeraciones y por ello detesto la puntual visita aborregada obligada por el calendario, muchas veces hipócrita, sin sentido y casi siempre forzada exclusivamente por la tradición y sobre todo en los pueblos pequeños..., por el bienquedismo social. 

Como si no hubiera más días. No, no lo veo.

Ya lo dijo Machado...

La selectiva memoria histórica, hipocresía social del socialismo e ideología criminal allá por dónde la mires a poco que hayas leído y lo que desde su despótico prisma se considera y estipula como opinión respetable por políticamente correcta o no, progresista o reaccionaria y hasta en un gesto de incultura e ignorancia supina llega a calificar como "fascista", nos está llevando a la época que será recordada como la menos libre de la reciente y mal llamada "democracia" española gracias al enfrentamiento social interesadamente provocado por las hordas socialcomunistas.

Solo se puede hablar de lo socialmente tolerado, no se puede expresar libremente el sentimiento patriota sin ser insultado, no se puede llevar la una prenda de vestir o pulsera con la banderita sin ser mal mirado, no se puede llamar asesinos a los etarras sin ser reprochado de remover innecesariamente un "conflikto" ya pasado pero en cambio, hay que seguir buscando huesos pero sólo de rojos, removiendo innecesariamente barro en las paredes de los cementerios, cambiando el nombre de las calles que les suenan mal y homenajeando sólo a una parte de las víctimas de una guerra de hace 89 años. Los suyos.

Ya lo dijo Machado... "Españolito que vienes, al mundo te guarde Dios, una de las dos Españas, ha de helarte el corazón". Y así seguimos noventa años después.

En aras de ello, hay que ser transigente, tolerante y tragar democráticamente lo que suelte desde el estrado una diputada con cara de hija de puta que señalaba objetivos terroristas a través del panfleto atarra EGIN, hay que considerar a un miembro activo de ETA en su día detenido por su pertenencia a la banda mafiosa y asesina como "Hombre de Paz", hay que aguantar lecciones de democracia de un comunista que se emociona con las agresiones a policías en las calles, de quien azotaría a una mujer hasta que sangrase, hay que depender políticamente del voto de un traidor separatista fugado que odia a España por encima de todas las cosas y lo lo que haga falta por el "interés general" como premisa básica del "progresismo socialista" tan cacareado por el psicópata, egocéntrico, narcisista, mentiroso y engreído que ejerce como presidente del gobierno. Pues no, no me sale de los huevos.

La memoria reciente, los recuerdos ensangrentados, los cuerpos destrozados de jóvenes guardias civiles dentro de un autobús, los setenta disparos hallados en los cadáveres de Zafra y Soto, los sesos desparramados de Recio tras descerrojarle un tiro en la nuca, los ataúdes en funerales casi diarios en los años del plomo, los funerales a escondidas y sin molestar, los llantos de los huérfanos, el desgarrador desconsuelo de una esposa, el morir en vida de una madre.

Los sustos en los semáforos, los sacos de tierra en las ventanas, la tensión al arrancar el coche, el terror de una familia a los telediarios, el insomnio del miedo, el cambio diario de itinerario y horario y el terror pasado por los míos a recibir una terrible llamada me lo impide.

Pero de eso no se puede hablar, mejor hablemos de lo que interesa, hablemos de la guerra y las víctimas pero eso si, sólo las republicanas.

Violencia de género lo llaman.

Ganas 1550 euros como trabajador por cuenta ajena. Un día, al salir de trabajar a las diez de la noche, hay en la puerta un coche de la Guardia Civil. Se baja uno de los agentes y te dice que tienes que acompañarlos al Cuartel porque has sido denunciado por violencia género. Tú flipas, no entiendes nada, preguntas si se habrán equivocado, tú no has hecho nada y ni recuerdas haber discutido recientemente con tu esposa por nada.

Llegas al Cuartel, te miden, te hacen fotos, plantas la huella en un "papeluco", te quitan los cordones de los zapatos, te vacían los bolsillos y te meten en un calabozo a pasar la noche. Los guardias actúan con total corrección y hasta con trato condescecendente, se nota que están hasta los huevos de ver casos con el éste.

Evidentemente no pegas ojo, no entiendes lo que ha pasado. A las siete de la mañana abre un Guardia la puerta, te trae un café de máquina y te dice que te vayas preparando porque a las 08,15 viene tu abogado para asistirte en la toma de manifestación. Le preguntas que por qué estás detenido y te dice que tu mujer les llamó para denunciarte por violencia de género y acoso psicológico, que te tiene pánico, está aterrorizada y necesitaba ayuda urgente. Eso es lo que sabe.

Se presenta tu abogado, uno que has designado porque le conoces desde hace muchos años, de cuando jugábais juntos al fútbol aficionado. Te pregunta qué ha pasado, tú ojiplático le respondes que nada, que absolutamente nada y se lo juras por lo más sagrado, él pone mala cara, lo que aumenta tu acojono, sabe que es otro caso más de lo de siempre, otro más...

Te trasladan al Juzgado, en la sala no está tu mujer pero sí su abogada, una mujer de unos 40 años, bastante pasada de peso, con un fular en el cuello del mismo color que su pelo y medias, morado.

Tú no las ves venir, estás perdido y el cansancio no te deja ni ver la encerrona, el caso es que nadie te pregunta nada salvo tu nombre y datos de contacto, es como si no valiera la pena lo que tú tuvieras que decir, como si nadie te fuera a creer, te citan para el psicólogo forense dentro de una semana y con orden de alejamiento de 300 metros de tu mujer, dos hijas y domicilio, prohibición de comunicar ya sea de forma telefónica, telemática o a través de terceras personas.

De forma cautelar tienes que pasar 500 euros a ella como compensatoria y 300 de pensión de alimentos a tus hijas, todo ello hasta la celebración del juicio. La casa queda en uso y disfrute de tu mujer e hijas pagando tú la hipoteca y mitad de los gastos extraordinarios.

Te dan un número de cuenta donde realizar los ingresos, sales del juzgado sólo, humillado, maltratado por el sistema, como un delincuente y encima, no puedes ni preguntar nada a no ser que te metan un quebrantamiento de condena. Lo tienes prohibido por el de la toga.

Ahora búscate la vida, te quedan 750 euros para pagar un alquiler para ti, y el Internet, sus teléfonos móviles, hipoteca, agua, luz y gas de "su casa" y ya si eso y milagrosamente te llega, poder comer y vivir tú... lo de fumar ya déjalo si eso...

Al mes y medio te enteras que se ha liado con uno por Internet.

Violencia de género lo llaman.

Podredumbre.

Cosas que te hacen pensar, llamémoslo paralelismos de la vida. Ayer por la mañana, complaciente y digno servidor como siempre, como cada día que amanece, acompañé a mi mujer y cargué con la bolsa de la compra hasta casa. Ya saben, panadería, carnicería, frutería y demás. Entre otras muchas cosas y dado que yo la consumo como si no hubiera un mañana, pues compramos fruta, plátanos, nectarinas, que por cierto nosotros los llamamos "briñones", manzanas "roñosas" y verdura...

Pues bien, resulta que ahora, después de cenar he cogido una pieza de fruta y ¡estaba medio podrida! vamos..., no me jodas, ¡ha tardado un día y medio!.

Evidentemente no la iba a tirar así que cogí el cuchillo y le extirpé el cáncer. La putrefacción es un estado en el que las bacterias descomponen elementos orgánicos, ésto, dependiendo del material que se trate suele originar un hedor de tres pares de cojones, un olor tan repugnante que a veces es vomitivo.

Yo me deshice de lo podrido, es una ley no escrita, o lo haces o jode a las demás y yo no quiero podredumbre a mi lado, nadie quiere vivir entre porquería. Entre mierda.

La política no es un ente abstracto, la ejecutan "personas" y las personas se pudren,  se corrompen, huelen y resultan tan repugnantes que no puedes respirar. Hay que deshacerse de lo podrido, de la porquería, para no sentir náuseas y la única forma de arrancarla es disparándole con el voto porque..., con el cuchillo como que no estaría muy bien visto pero por ganas...

El Gran Dictador.

A Pedro I el Enterrador, ese que se hace documentales sobre sí mismo y que luego no le compran ni los chinos, el que en unión de Zapatero, aquel personaje de funesto recuerdo y gótica descendencia que negaba la crisis mientras la pisaba, han originado la mayor fractura social y enfrentamiento ideológico entre Españoles que se recuerda en democracia, desenterrando muertos y causas olvidadas con sibilinas, perversas y retorcidas intenciones.

Al número UNO no le gustan quienes no le bailan la cuerda, sólo palmeros, lameculos y  serviles adoctrinados y subvencionados como Almodóvar, el Rey del Pollo Frito y compañía, a lo que nunca entenderé  del porqué se les conceptúa como mundo de la "cultura" y no son más que calaña que no sabe diferenciar la ideología de las ideas y la doctrina de partido con la realidad social y política. Increíble después de lo que estamos viviendo.

A Begoño Frankenstein no le gusta que le lleven la contraria, quiere eliminar el derecho a pensar hasta vetar la libertad de expresión por el "bien común" si fuera necesario. Doctor Fraude odia a quien le canta las verdades y al igual que al Piojoso del Casoplón no le gusta la prensa libre y si pudiera los prohibiría, llegando incluso a desprestigiar su línea editorial hasta secuestrar su publicación si hiciera falta. Si por él fuera sólo se leería basura como el Plural, El País o Diario Público, lo que vienen a ser La Gaceta Oficial cubana o el Pravda a la española,  lo mismo que La Primera y la Secta o la cadena Ser de la Barceló.

A Su Excelsa Sanchidad, Falconnetti para los ateos, sólo le preocupa  la sombra bajo palio y gobernar cueste lo que cueste y pasando por encima de lo que y quien sea, lo mismo le da tener o no presupuestos desde el 2023, que su hermano, el que no sabía dónde estaba su despacho y el mismísimo Fiscal General del Estado estén imputados, que "la Madame" Begoña esté investigada, una pava que con el BUP imparte cátedras universitarias y administraba el centro de explotación de mujeres, lo que toda la vida fue un puticlub y las saunas para gays de su papá, o que sus tan cercanos desde siempre, los tan honrados y ejemplares camaradas socialistas, corruptos y puteros todos ellos, estén en la trena o camino de ella. 

A Pedro I el Fangoso todo se la suda, se la trae al pairo, nunca se ha conocido nada igual y le importa una mierda haber mentido descaradamente a los españoles mil veces, haber fusilado su tesis doctoral de forma más que evidente, gobernar con filo terroristas vascos confesos y condenados, con separatistas odiadores de España y  retrógrados comunistas que no hace tanto le quitaban el sueño a pesar de haber proclamado a los cuatro vientos que nunca lo haría. Se la bufa que le reprochen haber amnistiado a golpistas, sacar violadores de la cárcel, gastarse lo inimaginable en Ministerios inútiles, en ochocientos asesores o el descomunal y vergonzoso gasto en güisqui escocés para el catering del Falcon. No pasa nada, se la suda por completo, se pilla cinco días de asuntos propios para la reflexión, vuelve como si nada y "a cascarla a Ampuero".

El Ocupa de la Moncloa, al que detestan la mayoría de los españoles de bien y medio mundo, al que diariamente en cuanto asoma el morro en la calle se le grita de todo menos bonito, al telonero que abre los conciertos de verano con el poluplacho entonando entre saltos lo de "Pedro Sánchez, hijo de fruta", está recibiendo una nausea y desprecio tan generalizado que nunca hubiéramos podido  llegar a imaginar. Igual es que se lo merece por tratarnos como imbéciles y sin el mínimo respeto... pero sólo a los que no somos vascos ni catalanes.

Al egocéntrico Doctor Cum Fraude, Antonio para algunos, el de los cambios de opinión, engreído y vanidoso sin límite, mentiroso y trilero patológico, hipócrita y traidor a España, soberbio y narcisista de nacimiento, sólo le preocupa su ego, nada más. Es el muerto del entierro y el bebé en el bautizo, siempre el protagonista. Lo que viene a ser por definición un psicópata de libro.

Pues eso, que la melodramática y a veces cómica Mula Francis, también conocida como el Galgo de Paiporta, es un personaje asqueroso por su poca vergüenza, repelente por su nula dignidad y peligroso por su desmedida ambición, pero sobre todo y por encima de todo y eso es lo peor..., por ser muy mala persona.

Pdta.- "Yo estoy bien", "Bueno, son las cinco y no he comido, creo que también es importante." (El Gran Dictador, Paiporta 16/06/2025)

Es lo que es.

Hay cosas que asustan al oírlas, hoy, con el cacareado tema de la expulsión de delincuentes inmigrantes no se puede decir que hay ciudades donde han creado sus guetos y no entra ni la policía, que hay barrios por donde ya no se puede pasar y actúan con total impunidad, que viven sin pegar palo al agua y de trincar por la cara ayudas "sociales" y lógicamente se descojonan de nosotros a la cara, de nuestra estupidez. No se puede decir que nuestros mayores tienen pánico y no se atreven a llevar joyas a la vista, ir solos al banco y mucho menos al cajero, que nuestras jóvenes no pueden ir solas por la calle a partir de cierta hora y mil cosas más que todos sabemos y a diario vivimos.

Decir lo que se piensa es un gesto irredento a no ser que digas lo que todo el mundo dice pero en sus adentros nadie cree, lo políticamente correcto, socialmente convenido y sin salirte del guion marcado pero algunos no tenemos remedio ni con un milagro y nos comportamos sólo de acuerdo a nuestros principios, creencias y valores y así decimos lo que pensamos y sin la necesidad de pensar demasiado lo que decimos, puesto que es lo que es, lo que hay y punto y así, yo puedo decir claramente que si a cualquiera de éstos hijos de puta se le ocurre tocar a cualquiera de las mujeres de mi familia o entrar en mi casa sin mi permiso y con oscuras intenciones le descerrajo el alma con un precioso cartucho del 12. Es lo que es.

La sociedad española vive con temor y en permanente defensa propia ante éstos delincuentes, no se te ocurra devolver la hostia y defenderte no sea que luego te busque la ruina el de la toga, cuando lo más importante de la vida es la vida y con ella hay que defenderla. 

Se juzga todo lo que dices, lo que callas, lo que piensas y hasta la pulserita que llevas puesta y además sin cortarse un pelo y sin el mínimo respeto y por mucho que los buenistas progres digan lo contrario, lo de la expulsión y devolución a sus países de quien venga a España sean menas o testigos de Jehová. a imponer su cultura, despreciar nuestras costumbres, a robar mil veces e incluso violar y matar no es un acto racista, intolerante, fascista ni pollas en vinagre, es algo lógico, sensato y justo.

Todo lo demás es cobardía política, hipocresía progresista de mierda y practicar la política del avestruz. Es lo que es y las cosas son como son.

Milongas

Cuando llegas a una edad en la que llevas la vida por detrás, con el orgullo de haber estado donde había que estar, cuando había que estar, con quien había que estar y haciendo lo que se tenía que hacer, cuando tuviste los cojones de aguantar la rabia y reprimir el llanto, cuando te podía el cumplimiento del deber ...

Cuando a estas alturas ya no puedes de dejar de saber lo que sabes,  cuando piensas en si ha merecido la pena, cuando por ello dejas de creer en todo, en jueces y justicia, en puteros y cocainómanos venidos a más con la política, cuando te desaparecen los ídolos, con boina Corona o Corina.

Cuando la gentuza te saquea y la corrupción de asquea, cuando les pierdes el respeto, cuando la sociedad pierde tu fe. Cuando sólo crees en tu experiencia y vivencias, cuando pierdes los temores y te la sopla lo que piensen de ti y cuando consideras tus valores en desuso social es cuando te das cuenta que sólo te quedan los tuyos, la gente de Honor, los veteranos que han vivido, sentido y sufrido lo mismo que tú y que hoy ven que ha sido para nada, los que saben de lo que hablas y comparten contigo la verdad del relato y a pesar de todo comulgan como tú con el valor supremo de la Patria.

Lo demás son milongas argentinas.