La mirada de mi padre.

Los que como yo siempre nos hemos confesado descreídos, escépticos e incluso con cierto sentido repelente hacia cualquier tipo de credo, doctrina o dogma sectaria, los que como yo no tenemos la suerte de saber rezar y somos tan miserables que nos aferramos a lo humano y tangible como única fuente de fe, los que como yo somos tan ingenuos que profesamos como único evangelio el valor de la amistad, la verdad, el honor y el trabajo, los que como yo tasamos en su máxima medida la reputación, el respeto y la consideración... somos unos gilipollas.

Lo ves de lejos y se te escapa, te ríes, argumentas tu escepticismo en lo vergonzoso por mentiroso compulsivo del sistema, amparas tu omisión en el uso de la costumbre y lo generalizado de lo podrido, en la asquerosa trastienda de todo, en la normalización de lo escandaloso a costras de nuestro silencio, negociaciones sin escrúpulos e indisimulada con asesinos y separatistas, todo forma parte de la mierda en lo que han convertido todo, absolutamente todo, mires por donde mires.

Esta calaña que llaman sistema se ríe de tí, desprecian su propia palabra, te menosprecian y toman por tonto, bueno, vale, te tomas una cerveza con alguien, echas cuatro juramentos y que le den por el orto y por el otro pero... al día siguiente vuelven y se descojonan a la puta cara de tu inteligencia, de tu dignidad, te faltan al respeto, te desconsideran y te hace una peineta con mentiras a doble tirabuzón en la que se te queda una cara de gilipollas que flipas. Ahora la ves de cerca, le notas las arrugas, sus pliegues, divisas sus granos y sufres su halitosis, ves claramente su asquerosa podredumbre, pasotismo y desinterés. Ves lo que miras y te da asco, ya no te ríes, ya nada te infunde ningún respeto, ya no te apetece la cerveza. Solo es más de lo mismo, más mierda.

Lo mismo da que da lo mismo, ya no queda nada en lo que creer, mi hasta ahora confeso agnosticismo se rebela en socialmente ateo, ya sólo creo en el café con mirada, la comida mensual con los míos, las charlas de risas con mi amigo Chugggui, sólo creo es su lealtad, sentimiento puro, sin hielo ni frutitas del bosque..

Nos han llevado a la ruina moral, al repudio, se lo han cargado todo, no hay verdad ni justicia, nos mienten y joden cada día, ya no nos queda nada en lo que creer. Al mentiroso se la suda todo.

Menos mal que me queda el consuelo de la verdad, la que nunca me engaña, la que me vale, me queda la triste, fija, callada y pura mirada de mi padre.

No pensaba pensar.

No pensaba pensar pero vuelvo a hacerlo, ¡no pienses! me digo cada vez más a menudo pero es inevitable, me puede el enredo en la realidad, en la vida sin caparazón.

Acabo de subir de tirar la basura y lo he visto. No hace falta ser diferente para verlo, basta con no ser indiferente, sólo hace falta mirar y ver, asomarse a la vida de verdad y detener un momento la conciencia, observar el uso un gancho de alambre en la mano y lo que en su día fue un carrito de bebé hoy cargado de miseria a veinte céntimos el kilo. No es un marginado, es un señor mayor.

No apartes el corazón, espera, aguanta un segundo y observa, fíjate en su expresión, busca, entra en sus entrañas, invade sus adentros y ponte en su lugar. No es una persona "marginal" e imagino que tendrá familia y la vida le amanece como a todos, tendrá que comer, unas necesidades básicas que cubrir, una realidad diaria, un despertar cada mañana. Su vida es de verdad. Como la tuya, como la mía.

En este reino del chollo y la ayudita, de chorizos y el pillaje, de Rubiales por todo y ofendiditos por nada, de Urdangarines modélicos, megalómanos muertos de hambre, hetero digo homo digo confuso sexuales super protegidos hasta en el idioma, puteros y cocainómanos, libera violadores y vende humos con casoplón, herencias  ficticias y traiciones latentes, de privilegiados hijos de la gran puta que no evitan que el sobrevivir de algunas personas sea un lujo, pero lo es, ahí es donde nos han llevado estos prebostes de pagainfantas, a sentirnos culpables por respirar, para los que vivir es sufrir, la ducha una entelequia, el comer diario un sueño y la ilusión una ficción... Un imposible.

En este país de usureros, de listos, chorizos, butifarros y farsantes, de prepotentes, cabrones, corruptos y ladrones, en este paraíso de la avaricia, el fraude institucionalizado, la estafa normalizada y el robo consentido, en este reino de mandamases hijos de vagina sociable, en este reino de a veinte céntimos el kilo y treinta y cinco la hora sólo cuenta la pasta y el puesto, no importa el importe de la vida, el presente social y la mirada de la tristeza, en este reino de mierda nada les importa un huevo, se desprecia la verdad y mientras  que ellos, aplaudiéndose entre si, viven sin rubor en la ostentación, la opulencia y el lujo, para otros... después de una toda una vida el lujo es vivir.

Joder!! luego dice mi madre que soy un mal hablado... Si hoy no pensaba pensar!

El sentir de un Retirado.

Me encanta ver llover, tenía que haberme quedado aquí, mirando por la ventana con el café en la mano, además con mi taza, la que tiene las fotos de mis nietas pero... Mira que me lo advierto!, no pongas la tele, pasa de las noticias, no lo hagas, pues no hay cojones, la puse y claro, la jodímos. Dijo Orwell que "la libertad de expresión es decir lo que la gente no quiere oír" , pues ya lo siento. 

Es escuchar a esta gentuza y me caliento yo solito, pandilla de indignos, vividores e inútiles a más no poder justificando lo injustificable en la negociación para apartar al coco de la derecha y "gobernar por el progresismo para todos y todas " con quien haga falta de la izquierda y ultraizquierda entre los que están precisamente quienes públicamente han manifestado su odio a España y los que nos asesinaban hasta hace cuatro días, quienes nos descerrajaban la nuca y nos obligaban a vivir con un espejo en el coche... Y eso, aún hoy, a mí como Guardia Civil Retirado, me genera un sentimiento de odio hacia vosotros que no os lo podéis imaginar. No tenéis ni puta idea.

Os habéis aprovechado de nosotros, hacéis vuestra nuestra victoria, sois unos putos parásitos del valor ajeno y mi sentir es tan profundo como honrado aunque pudiera no ser propio de alguien que durante cuarenta años ha ostentado una condición tan honrosa como la de Guardia Civil, pero es que antes que nada soy hombre, concepto que os queda grande de cojones. Muy grande.

Así pagáis nuestra sangrada lucha y sagrado servicio de mis compañeros por la Libertad y la democracia, así valoráis nuestro dolor, el de nuestras viudas y huérfanos, sus llantos a solas, su terrible soledad.  Sois escoria.

Tenéis ventaja bastardos, los míos no son como vosotros, son hombres de bien y honrados servidores. Vuestro desprecio es el tributo que pagamos por la paz social. Me dais asco, sois unos cobardes de mierda, sois morralla y me  repugnáis e inspiráis el mismo odio hoy que el que sentía en cualquiera de momentos inmediatos en los que acabábamos de velar a turnos a un compañero, el mismo vómito que sentiré mañana, pasado y hasta el día de mi adiós. Sois repugnantes.

Mis lágrimas, aquel dolor que sentí en cualquiera de aquellas barbaridades, aquel fatídico día del atentado en la Plaza de la República Argentina, en los acuartelamientos de Llodio,  Zaragoza o Vic, aquel silencioso grito de venganza sigue latente en mi interior, habéis logrado que con vuestras "conversaciones por el progresismo" aún con el tiempo transcurrido, esa pena haya mutado y multiplicado al infinito el odio y la repulsión que siento por vosotros, no sois más que una banda de alimañas e hijos de puta, vil gentuza que sólo os interesa el poder aunque sea compartiendo mesa con asesinos a sueldo.

Yo, como Guardia Civil Retirado nunca perderé la íntima condición de Guardia Civil, que evidentemente ya no valdrá para nada pero es pura, es mi honor como divisa, es el sentir de quien ha servido como mejor ha podido a España y por ello, jamás me plantearé si sentir lo que siento es correcto o no, no será cristiano pero humano es detestar, despreciar y desearos tanto mal como el que vuestros hoy amigos nos han generado. 

Nos habéis traicionado, sois carroña, una puta mierda, sois gentuza sin humanidad, valores ni principios.  Este es mi sentir, el de un Guardia Civil Retirado.

Pin.

La vida era así. Años 70.

Años 70, la vida en el cuartel de la Guardia Civil de San Sebastián era así. Los pabellones no se cerraban nunca con llave, muchos de ellos incluso ni tenían cerradura y de hecho, recuerdo a mi madre entrar a casa de Isidoro o Lucio a regar las plantas cuando estaban de vacaciones. Éramos una gran familia. Cuando algo pasaba, ya fuera parto, ingreso en el Hospital Militar de Atocha o cobarde atentado de los cagones terroristas gudaris de mierda, todos los vecinos se volcaban con los familiares venidos de fuera. La vida era así de noble y sencilla. 

Eran tiempos duros, la vida no daba para muchas alegrías así que mi madre curraba fuera de casa y recuerdo que limpiaba las oficinas de una notaría, daba igual, otra vecina, en este caso Elena, se encargaba de nosotros y nos llevaba a la playa de Ondarreta donde echábamos el día junto a los pirautxos de Valentín como punto de encuentro.

Cuando murió Carmen, nuestra vecina. Sus dos hijos, Mari y Ricardito fueron absorbidos por mi madre como dos hijos más, nos criamos como hermanos. Era lo natural, nada meritorio ni de otro mundo. Lo normal en la familia así que los nombres y apellidos de entonces no se olvidan, éramos más que vecinos. Los Álvarez, Zarza, Vázquez, Mejías, Espinosa, Villegas, Parriego, Lablanca, Martín etc..., ocuparán siempre un hueco irremplazable entre los recuerdos de mi niñez y adolescencia.

Éramos felices juntos, compartíamos lo poco que teníamos, nos protegíamos los unos a los otros, estábamos solos en nuestra mutua compañía, era lo natural, la vida era así.

Nadie me lo ha contado.

Mi padre nunca nos contaba nada, no nos dijo cuando le colocaron la olla petada de tornillos camino de Martutene, ni cuando apareció entre los objetivos a ejecutar un domingo cualquiera en el barrio de Altza. No contaba nada.

Una madrugada tuvimos que salir de casa todas las familias que residíamos en aquel cuartel. Pijamas, zapatillas de cuadros, batas de guata, peluches en manos de los niños y terror en los rostros fueron cobijados en un autobús del Cuerpo mientras se buscaban los explosivos. No me lo contó nadie. Lo viví.

Acribillaron a José Antonio, a Poyo, a Mariano, destrozaron a menos de dos metros de distancia y a ráfagas para no fallar a Lorenzo y Miguel, le volaron la nuca a Eugenio, a Torrón, reventaron en mil pedazos a mi compañero de Puesto Antonio "El Polilla". Nadie me lo ha contado. Lo viví.

Dormí protegido con sacos de tierra en la ventana, llamaba a mi familia desde una cabina con la puerta abierta y un compañero dando protección fuera, permanecí acuartelado días y días semanas, con manifestaciones en la puerta del Cuartel tirándonos huevos y pintura a la fachada, sin poder hacer nada, no nos dejaban. Nuestra presencia era despreciada, nadie nos hablaba, ni tan siquiera un "hola" o "buenos días". No me lo ha contado nadie, yo estaba allí. 

Hoy leo indignado la entrevista del miserable Évole al  cobarde hijo de puta y "Gudarimierda" asesino salva patrias Yosu Ternera, una escoria inhumana que mucho, muchísimo dudo que se hubiera enfrentado nunca cara a cara a ninguno de nosotros porque ni tiene ni ha tenido nunca los cojones necesarios para hacerlo, me hierve la sangre, me puede el respeto a la memoria de mis muertos.

Reconozco que me puede el odio, mi rencor es ilimitado. Todo se ha olvidado, no ha pasado nada, los muertos no han vivido, no han existido. Las imágenes del atentado al Cuartel de Llodio, de los niños destrozados en brazos de compañeros entre las ruinas del de Zaragoza, la barbaridad de Vic, Hipercor, Plaza de la República Argentina y tantos y tantos asesinatos han quedado olvidados entre el compostaje del asqueroso desprecio político y lo que es peor, social.

Nadie me lo ha contado, yo he estado allí y como esta tarde hablando con mi amigo Tito, hasta mi último aliento pedirá justicia divina, la que dicta que quien provoca dolor o sufrimiento merece recibirlo en su misma cantidad. Y si fuera doblemente, mejor.

Es lo que siento porque nadie me lo ha contado, nadie. 

El himno

Acabo de oírlo en la tele y me chirrían los tarangandingos. Que digo yo que estoy del looolo looolo lo lo lo lo lo lo lo loloooo... como himno nacional hasta los huevos. Tenemos que tener uno con letra como cualquier país "normal"!. Vamos a ver, no nos vale el Lalalá de Massiel porque es lo mismo pero en femenino, el Asturias Patria Querida ya está pillado y la de Paquito el chocolatero es para cuando estás mamao hasta las patas, así que inventemos uno que sea anti-ofendiditos y tolerante, sin caer en la nostalgia de tiempos pasados, el racismo o machismo recalcitrante, que no exalte valores militares que queda muy feo. Hay que ponerse a trabajar en ello. Tenemos que buscar un himno al gusto de todos, uno que sea complaciente y respetuoso con las nacionalidades históricas y para nada ofensivo con quién de alguna u otra forma y en algún momento así pudiera considerarlo.

En su composición habrá que tener en cuenta la sensibilidad de todos y cada uno de los pueblos que defecan en ésta nuestra piel de toro, habrá que prever el no herir susceptibilidad alguna y ser cuidadoso con el posible recelo que pudiera generarse tanto en nuestros vecinos de Andorra, Gibraltar o el arenal del emperador bajo palio. A Francia creo que se la sudamos. Que no ofenda a heteros, homosexuales, bífidosexuales, bixesuales, pansesuales, confusoxeuales, asexuales etcsexuales...

Que sea de consenso, democrático, suprerprogre y coetáneo, tiene que ser una balada a gusto (y que por supuesto no representativo), de ETA, SORTU, HB, PNV, BNG, PCE, PSC, JUNTSPERSI, JUNSXCAT, CUP, IU, ERC y la Hermandad de Cojos Bolivarianos.

Tiene que ser un canto a la diferencia y distinción nazionalista como forma de unión, a la ramificación y clasificación de nacionalidades por categorías como método de alianza, tiene que ser un lema a la autodeterminación, independencia, derechos, supremacía genética y soberanía de los pueblos vasco y catalán soslayando los derechos de cualquier otro y que como mucho pueda referirse a la peculiaridad del Valle del Jerte en la temporada de la floración de la cereza, la singularidad del sobao pasiego y la particularidad del turrón alicantino como engrandecimiento de otras comunidades, pero eso si, sin pronunciar nunca la palabra "España", no jodamos!. 

Tiene que ser un poema alegórico a nuestro amado líder "Sánchez I el Guapo", la vanidad como modo de gobierno y la cagalera social como callado modo de vida. Dicho queda por supuesto que para nada provocar con términos tan incómodos como Nación, Patria, Unión u Orgullo. Bueno, el gay si.

Tiene que ser una trova cómoda para todos y todas y todes, que por supuesto se entone siempre detrás y por este orden del Eusko Gudariak, el Segadors, cualquier himno autonómico del resto de morralla, el regional, el local, el del Athletic y el de la Asociación de Vecinos si lo hubiere ( o hubiese).

Y yatá, por fin tendremos himno y se acabará con el vergonzoso mutis por el foro, el chunda chunda, el lolololo o el tiroriro, por fin tendremos himno, un himno de todos, todas y todes para todos, todas y todes, aunque para ello tenga que ser compuesto por el retrasado de Rufián, el hijo puta de Otegui o los nietos del mismísimo George Dan. 

Da lo mismo, la cosa es tener un himno y que como ahora, lo puedan silbar los subnormales.

Mi tara democrática.

Un contacto que me ha retirado su amistad (menudo disgusto tengo) me ha contestado a un post poniendo en duda mis valores democráticos por decir lo que digo y pensar como pienso. El tío me ha hecho pensar.

Quizás tenga razón, es más, seguro que la tiene, puede ser que me perdiera alguna clase de chaval en San Sebastián, cuando por ser hijo de txakurra me dieron una paliza en el Instituto Peñaflorida donde estudiaba 1º de BUP. O cuando intentaron cargarse a mi padre dos veces, una en el trayecto a la prisión de Martutene y otra en el aparcamiento de casa de mis abuelos en Alza. Lo tenían todo preparado. O también, quizás tengo ese déficit democrático por haber conocido personalmente y haber compartido mis primeros cigarros a escondidas con los cobarde y alevosamente asesinados Lorenzo Soto, José Zafra o Poyo entre otros muchos compañeros, demasiados.

Lo pienso y lo ratifico, va a tener razón el contacto que me ha borrado como "amigo" pero no creo que sea toda la culpa mía, creo que mi experiencia como Guardia Civil destinado en Vizcaya en los años del plomo tengan algo de culpa, pude no aprender lo suficiente "valores democráticos" mientras velaba en posición de firmes en el Gobierno Civil de Vizcaya el ataúd con los restos de alguno de los tres compañeros vilmente asesinados que me tocó acompañar. Aquellos imborrables desgarradores gritos de los familiares a mi espalda seguro que distrajeron mi atención en la observación y estudio de los principios democráticos tan cacareados por los progres de hoy.

Creo que la opinión de una persona debe ser respetada cuando es fruto de sus vivencias que incluso algunas veces le convierten en víctima de su experiencia… ¿Tendré que pedir perdón por ello? ¿Tengo que disculparme por sentir lo que siento? No. Jamás.

Así que eso es lo que hay, que sí, que el contacto que me ha retirado la amistad tiene razón. Soy suspenso en valores democráticos por despreciar a quien trata con etarras y separatistas, a quien escupe y denigra  la memoria de mis compañeros caídos y a quien ultraja mi bandera, la bandera de todos.

En los 40 años que permanecí en la Guardia Civil  recibí clases de Sacrificio, Entrega, Honor, Lealtad, Compañerismo y Patria. Eso es democracia y esos son mis valores.