La incubadora.

    Hay gente que se empeña en dar la brasa cuando se entera a qué te has dedicado, es curioso que cuando te presentan casi siempre lo hacen como "Guardia Retirado", no sé yo si hubiera sido fontanero o electricista harían lo mismo. Pocas cervezas después sale a colación el "tema". Con lo tranquilo que yo estaba...

    Cuando algún iluminado palizas al que no conoces de nada y te acaban de presentar se empeña en darme su humilde opinión sobre lo legítimo y progresista de gobernar con los Bilduetarras, esos terroristas sin capucha hoy conversos hombres de paz, alegando como fundamento que están reinsertados y representan votos de una "respetable opción ideológica" más, y además, para más inri, mostrando en sus afirmaciones una indisimulable afinidad con la medida, primero se me hincha la arteria carótida izquierda a la vez que me pasan ideas varias por la cabeza. 

    El ínclito espera mi opinión pero me puede la pereza, no se si me toma por recortado o gilipollas, igual hasta espera que esté de acuerdo y lo vea de puta madre... no sé que esperaba. ¿A qué viene ésto? Estoy en un mar de dudas.

    Primero, la mera pregunta ya la considero una provocación y en seguida se me cruza la represiva idea de cruzarle una hostia a mano abierta con impulso retroalimentado de ciento ochenta grados simplemente por subnormal, por preguntármelo pero no, eso no estaría bien mirado y tampoco se trata de dar la nota. Además, que no es que no se la merezca, pero es que es un armario empotrado que igual me la devuelve con intereses y uno ya no es el que era. Para qué vamos a negarlo.

    Después, muy progre yo, pienso en rebatir su argumento sin perder la compostura con la lógica de la razón y la justicia contra el terrorismo, el dolor causado, la sangre inocente derramada y tal y tal, pero... Paqué, enseguida se me pasa y es que, no merece la pena. 

    Al final, y aunque el silencio evita problemas y es mejor callarse y que la callada brille por si sola, no me hago caso y en menos de tres segundos tomo la que creo es la decisión más oportuna para ahorrarme tiempo, brasas y que me devuelva la hostia, acabo por aconsejarle que lo mejor es que vuelva a terminarse bien a la incubadora y que vuelva cuando esté bien cocido. 

    Hay cosas que no merecen debate y menos con tíos palizas y mermados toca cojones con una cerveza en la mano.

    Si es que tengo un imán....

Parole parole...

   

 Este pagainfantas que les escribe, al igual que el presidente del gobierno ese que fusiló su tesis doctoral, no es experto en nada pero tampoco tiene un comité de sabios alrededor ni doscientos carísimos asesores que decidiendo por él oculten su supina ignorancia y estupidez pero, cosa que aún así es prácticamente imposible por notorio pero es que yo sólo soy un paganini que además no miente más que para justificar la disminución del tamaño de las tabletas de chocolate "Jungly" que esconde mi santa para las niñas, y cuando lo hago no tiene más trascendencia que lo que ello conlleva, el ir a comprar más.

    Su cinismo, hipocresía, altivez, engreimiento y vanidad está mucho más allá del poder de disimulo que posean sus asesores, es algo que la evidencia impide disfrazar y ni sus más acérrimos pueden defender sin al¡canzar el ridículo más espantoso y aún así, está pasando.

    Así, a bote pronto y sin wikipedias de por medio me vienen a la mente otra clase de políticos que lo hicieran bien o mal y le salieran las cosas mejor o peor eran "POLÍTICOS" y no lo que ahora estamos sufriendo, ahí teníamos a Julio Anguita, María San Gil, Rosa Díez, José Luis Corcuera, Joaquín leguina, Carlos Iturgaiz y bastantes más, políticos que estaban por encima de creencias políticas, credos y doctrinas para defender valores y la Unidad e integridad territorial de España.

    A la izquierda casposa de hoy no le gusta que se diga esto, pero ninguno de esos políticos hubiera alquilado el poder a separatistas que odian a España, terroristas sin capucha y comunistas, ayer perroflautas piojosos y hoy con casoplones, colegios privados para sus niños de seiscientos pavos al mes y bolsos de tres mil que luego intentan justificar diciendo que era de mercadillo, vamos, que era falso que un billete de dos euros. Lo arregló la su manera, con la estupidez e ignorancia que le caracteriza.

    Esta morralla que nos gobierna cobra un pastizal y se ríe de nosotros sin rubor, no se pueden comparar con la clase política de antes, con los padres del mamotreto ese al que pomposamente llaman constitución y nadie cumple, ahí quedaron por ejemplo Peces Barba, Rodriguez de Miñón, Fraga Iribarne, Cisneros y no digamos Adolfo Suárez.

    Estos inútiles que nos gobiernan son de otra joven rama política, el "Sudapollismo" sin tapujos, corriente política venida del 11-M con la máxima de justificar lo justificable de su amado líder y practicar sin vergüenza a jornada completa el "Echame trigo y llámame gorrión" y para eso valemos todos, hasta el más tonto del pueblo sabe apretar el botón que se le diga cuando se le diga y practicar cuando se le pregunte el parole parole para no decir nada o citar al novio de Ayuso.

Y ni eso hacen bien.

La ley feminazi.

El mudo y yo conocemos desde hace unos 25 años, tiempo en el que logramos sintonizar más allá de la mera amistad, no sé si por utilizar el mismo prisma, coincidencia en la afición por las gestas militares históricas, la visión de lo patético de lo perimetral contemporáneo, conceptos varios  o el agradecimiento que siento por su solidaridad y tribulación que le provocan mis frecuentes ataques de almorranas. Es que dan pena, no lo voy a negar.

Sufre de EPOC pero fuma como un portuario soviético harto de vodka, es más, si no lo deja, en cuatro días me veo tirando sus cenizas a sotavento. Ya lo sabe. Es un comulgado convencido, iluso creyente de lo increíble, rezador a tiempo completo y con menos arranque visceral que una monja de clausura.

La línea esa que separa la bondad de la ingenuidad la traspasó setenta y siete kilómetros atrás. Ultimamente se las están dado por todos los lados y de quien menos podía esperarlo pero da igual, no arranca, se lo impide su forma de ser, su horchata sanguínea, que yo no digo que eso sea bueno o malo, pero me toca los cojones porque si me pasara a mi...

No se lo merece, lleva años sufriendo un acoso diario, un maltrato psicológico insoportable acumulando a más menos una humillación diaria. Ahora, tras cuatro meses empastillado hasta las trancas empieza a resurgir pero sigue sin arrancar y no será porque no le doy caña pero no hay cojones, no le gira el bendix de la mala hostia. No le sale.

España tiene un grave problema psicosocial en el tema, la aplicación genérica, indiscriminada y por lo tanto injusta de la Ley Feminazi de Violencia de Género está arrasando los valores, integridad, buen nombre y prestigio social de muchos hombres como el mudo con el único sustento de la denuncia.Da igual todo, sin entrar a valorar cada caso estás condenado de antemano teniendo que abandonar tu casa, tu residencia, tu entorno y salir desterrado con prohibición absoluta de todo, de comunicación oral, escrita, telemática, telefónica ni a través de terceros convirtiéndote en un apestado social, pero eso si, soltando la pasta el día primero de cada mes la tengas o no mientras que "ella" recibe todo tipo de ayudas tanto económicas como asistenciales, llegando a convertir la denuncia en un lucrativo negocio. De momento quinientos y pico pavos al mes y a fondo perdido.

Mientras tanto, a mi amigo le toca esperar el momento de tener que demostrar su inocencia y rogando a su Santísimo para que no te toque una jueza podemita que le cruja vivo pero mientras tanto y desde entonces, ya ha recibido otras dos denuncias por quebrantamiento que sorpresivamente ¡¡¡OHHH!! no han sido admitidas por su más que evidente falsedad e inconsistencia, pero mientras ese momento llega... Rezando espera.

Monstruos.

A pesar de mi dilatada y pasada vida militar, no acabo yo de cogerle el paso al puto microondas éste, lleva en casa años y no ceja en su empeño de abrasarme con el café, o se pasa o no llega. Creo que le toca el reciclaje...

Voy camino de alcanzar el "Brasas Cum Laude", me la bufa, los domingos por la mañana no tienen que ser diferentes y de lo del sábado sabadete ya no me acuerdo.

Estaba yo mirando taza en mano el tiempo para hoy por el Valle del Pas para acercarnos hasta allí y homenajearme como es debido y merezco dada mi publicitada devoción por los bóvidos y sobre todo sus hermosas y nunca suficientemente ponderadas chuletas maduradas y a ser posible de res Tudanca, cuando sin saber cómo acabé leyendo una entrevista a D. José Antonio Casanueva, el abuelo de Marta del Castillo quién, dieciséis años después sigue buscando a su nieta. Se me han puesto los pelos de punta y no he podido evitar la disimulada lágrima. Tanto es así que de esto hace un par de horas.

A mí, con trece o catorce años, me trajeron los Reyes una escopeta de aire comprimido, era una Norica del calibre 4,5 y el día que la estrené fue con mi padre en "Campo Ramón", un descampado que por entonces había en Venta Berri, al final del barrio del Antiguo de San Sebastián, con tan mala suerte que al poco de apostarnos debajo de un árbol se posó en la copa un gorrión al que disparé y me lo cargué. Fue la primera vez que disparé con ella. 

Al caer, lo cogí y pude observar con pavor como el animal abría insistentemente el pico intentando respirar. A los pocos segundos murió en la palma de mi mano. Le di la carabina a mi padre y jamás la volví a usar. Quedó en evidencia mi incapacidad para disparar a ningún animal.

Ahora bien, sin su influencia tras haber leído a ese Señor, abuelo como yo, me ratifico en lo que desde siempre vengo diciendo, que en los casos como éste, al Carcaño, monstruo que hizo desaparecer a su nieta, o  al hijo de la gran puta del Rafita que violó, machacó, atropelló varias veces con el coche y quemó a la niña con discapacidad intelectual Sandra Palo, o a la bestia, al engendro humano Bretón que quemó a sus hijos por vengarse de la madre, a esos si, a esos les descerrojaba sin dudar un tiro en la frente y a tomar por culo. 

No son seres humanos y su deuda es absolutamente impagable, no hay vidas para resarcir el dolor causado por lo que la única justicia a aplicar es la Divina por lo tanto, no hay otra, deben pagar con su vida.

No son gorriones, son monstruos.

El supositorio.

A unos les da por pellizcar cristales, a otros por chupar barandillas y hay quien se jiña encima sin posibilidad de dejar de andar, de todo hay en "la huerta del Señor" pero éstos no son peligrosos, los hay peores por malos, hijos de puta e ignorantes.

Hay quien como el payaso ministro de asuntos exteriores de España, que abanderado en nombre de no sé quien se rinde a la leyenda negra y pide perdón a Méjico por los supuestos abusos e injusticias cometidas hace más de quinientos años por quienes con apellidos españoles y dos cojones bien plantados llegaron hasta allí y penetraron hasta el centro de su territorio donde crearon una nueva civilización fomentando el mestizaje, aboliendo el "Tlacotin", también denominada "esclavitud prehispánica" y por lo tanto barriendo del mapa la tiranía azteca,  se levantaron hospitales, escuelas, universidades, iglesias, capillas y catedrales. Hechos probados. Seguimos.

Se les dio un idioma, se crearon las primeras ciudades de América, se les facilitó una religión, se les enseñó a cultivar la tierra, a practicar la ganadería ovina, porcina y bovina, a fabricar la pólvora. Se les construyeron acueductos, alcantarillados, carreteras, se les fabricaron armas para cazar y defenderse, joder, hasta ¡¡¡se les enseñó lo que era una puta rueda!!! 

Tanta gilipollez del ministro me recuerda a los Monty Python que lo clavaron en su película "La vida de Brian",... "vale nos han dado todo eso pero aparte de eso, ¿Qué hicieron los españoles por nosotros?" pues mira, se les enseñó a navegar, a usar la cartografía, a domar caballerías, bueno vale pero ¿a parte de todo eso?...

Que lo diga la rencorosa por ignorante Presidente de Méjico pues vale, no da para más, pero que encima lo reconozca un ministro del Reino de España le zumba los huevos. No se puede ser más inútil y lo que es peor, tonto.

Lástima de supositorio candente... como el que usaban los aztecas por cierto...

La triste paleta del enterrador.

Hay veces que el teclado no enfoca ni va parejo con la intención del cerebro, siempre empeñado en no entrar en absurdos y pseudo-filosóficos debates intelectuales conmigo mismo para no discutir con nadie.

Hoy mi madre quiere ir al cementerio para evitar el mogollón de "Todos los Santos" y de hecho así va a ser, esta tarde la llevamos, pero pensando en ello por pensar en algo (ya se sabe, lo del diablo, el rabo y las moscas)  y por mucho respeto que tenga a casi todas las religiones, sus mitos, ritos  y costumbres ancestrales, no acabo de ver yo eso de ir todos el mismo día y a mogollón a celebrar no sé qué y petar los cementerios, no lo veo.

Un día al año se va al cementerio a borrar los besos de la paz del tiempo a base de agua, vinagre blanco y paños para tirar, a petarlo de flores de plástico de los chinos que allí se quedarán, a la intemperie del abandono hasta el mismo día del año que viene. No lo veo.

Yo voy muy poco al cementerio por no decir casi nada, excepcionalmente voy al de mi pueblo cuando llego de vacaciones cumpliendo así la tradición que aprendí de mi padre que primero visitaba a sus muertos como principio ético que se auto-marcó y yo lo sigo haciendo sin más fe que el respeto al criterio que me inculcó y alguna que otra vez confieso que lo hago para, reventado y sudado como un cochino, aprovecharme del grifo y beber agua cuando salgo a caminar. Nada espiritual el motivo por cierto. No.

El pasillo del cementerio, entre fotos de fallecidos es una precipitación de recuerdos hacia ninguna parte que no me inspira ningún romanticismo, muchas nichos no tienen más que unas iniciales hace tiempo marcadas por la triste paleta del enterrador y algunas de las lápidas no tienen ni epitafio, algo que me parece aún mucho más triste,  por lo menos las otras, las "normales", con los datos y la edad entablan un mudo diálogo con el visitante que vuela por encima del gélido y sepulcral silencio del mármol. No, no acabo de verlo.

No me gustan los cementerios, son lugares de lágrimas, de pena, dolor y tristeza. Nunca debe de ser un lugar de aglomeraciones y por ello detesto la puntual visita aborregada obligada por el calendario, muchas veces hipócrita, sin sentido y casi siempre forzada exclusivamente por la tradición y sobre todo en los pueblos pequeños..., por el bienquedismo social. 

Como si no hubiera más días. No, no lo veo.

Ya lo dijo Machado...

La selectiva memoria histórica, hipocresía social del socialismo e ideología criminal allá por dónde la mires a poco que hayas leído y lo que desde su despótico prisma se considera y estipula como opinión respetable por políticamente correcta o no, progresista o reaccionaria y hasta en un gesto de incultura e ignorancia supina llega a calificar como "fascista", nos está llevando a la época que será recordada como la menos libre de la reciente y mal llamada "democracia" española gracias al enfrentamiento social interesadamente provocado por las hordas socialcomunistas.

Solo se puede hablar de lo socialmente tolerado, no se puede expresar libremente el sentimiento patriota sin ser insultado, no se puede llevar la una prenda de vestir o pulsera con la banderita sin ser mal mirado, no se puede llamar asesinos a los etarras sin ser reprochado de remover innecesariamente un "conflikto" ya pasado pero en cambio, hay que seguir buscando huesos pero sólo de rojos, removiendo innecesariamente barro en las paredes de los cementerios, cambiando el nombre de las calles que les suenan mal y homenajeando sólo a una parte de las víctimas de una guerra de hace 89 años. Los suyos.

Ya lo dijo Machado... "Españolito que vienes, al mundo te guarde Dios, una de las dos Españas, ha de helarte el corazón". Y así seguimos noventa años después.

En aras de ello, hay que ser transigente, tolerante y tragar democráticamente lo que suelte desde el estrado una diputada con cara de hija de puta que señalaba objetivos terroristas a través del panfleto atarra EGIN, hay que considerar a un miembro activo de ETA en su día detenido por su pertenencia a la banda mafiosa y asesina como "Hombre de Paz", hay que aguantar lecciones de democracia de un comunista que se emociona con las agresiones a policías en las calles, de quien azotaría a una mujer hasta que sangrase, hay que depender políticamente del voto de un traidor separatista fugado que odia a España por encima de todas las cosas y lo lo que haga falta por el "interés general" como premisa básica del "progresismo socialista" tan cacareado por el psicópata, egocéntrico, narcisista, mentiroso y engreído que ejerce como presidente del gobierno. Pues no, no me sale de los huevos.

La memoria reciente, los recuerdos ensangrentados, los cuerpos destrozados de jóvenes guardias civiles dentro de un autobús, los setenta disparos hallados en los cadáveres de Zafra y Soto, los sesos desparramados de Recio tras descerrojarle un tiro en la nuca, los ataúdes en funerales casi diarios en los años del plomo, los funerales a escondidas y sin molestar, los llantos de los huérfanos, el desgarrador desconsuelo de una esposa, el morir en vida de una madre.

Los sustos en los semáforos, los sacos de tierra en las ventanas, la tensión al arrancar el coche, el terror de una familia a los telediarios, el insomnio del miedo, el cambio diario de itinerario y horario y el terror pasado por los míos a recibir una terrible llamada me lo impide.

Pero de eso no se puede hablar, mejor hablemos de lo que interesa, hablemos de la guerra y las víctimas pero eso si, sólo las republicanas.