Un chou.

"Estepaís" es un "chou", sólo que cutre, soez y bananero. Atentos al reparto, cuidadosamente elegido por su Director, Teniente Coronel Balas y producido por la Unidad Central de los picoletos. 

El Fiscal General del Socialismo, delincuente ya condenado luego nada de presunto, la Yessi, Claudia, Andrea y Nicole en el papel de putillas de un exministro golfillo y corrupto hasta las trancas él, su despechada ex "La Carol", su fiel Koldo, el "pagaputas" un portero de puticlub venido a Consejero de Renfe y su mujer "la Patri". Ni la egébé entre los dos

Luego también actúa "la Belarra", una ex perroflauta que hace un llamamiento para "reventar a la derecha", la "Irene", la del coleta mugrosa y dientes guarros con casoplón escoltado incitando a la rebelión paria, un tal "Pachi" recoge nueces, que repitió tercero de BUP y ahí acabaron sus estudios terminados dando lecciones de Derecho a jueces del Supremo calificando de vergonzosa la sentencia y "mordiéndose los labios", la "Leire", periodista que no ejerce y fontanera a tiempo parcial, mujer de profunda y cruzada mirada que va de justiciera socialista, también tenemos al arrepentido Aldama mareando la perdiz sin acabar de soltar amarras y a Tito Berni partiéndose el orto desde el palco de los ilustres.

Como personajes estelares, "Super" Santos Cerdán "el mordidas", digno sucesor de Ábalos en la Secretaría General Socialista, su esposa la "Paqui" muy conocida ella en el Corte Ingles como "funde tarjetas",  su cuñada, otra que cobraba sin saber donde curraba, "David Sánchez" el "hermanísimo" del número 1, un jeta confeso y vividor a jornada completa en la mismísima Moncloa, la "Bego", hija de un proxeneta que imparte cátedras con un curso de costura del CCC como curriculum, la hortera "Chiqui" Montero, a quien ya no le quedan manos que poner en el fuego, el "Vito Quiles", un "robinjú" de la prensa libre, el proscrito Alvise perseguido por todo Dios y vetado por contar a gritos los privilegios de los diputados en Europa y el frustrado socialista extremeño Gallardo, el que de forma vergonzosa trató de escapar de la quema colándose para alcanzar el aforamiento, que ahora hace campaña defendiendo a David el violinista culpando de todo a la ultraderecha. Cómo no!

En el atrezo y como extras pendientes de actuación, Rufián acusando de golpista al Tribunal, el novio de la Ayuso que se la va a comer enterita, la Presidenta de ADIF Pardo de Vera, hermana ella de la tertuliana rojilla Ana,  Ángel Torres, el cara mono Oscar Puente, come trancas Bolaños y como no, Franco (con perdón), que a los cincuenta años y en plena postguerra, resucitó.

Un typical Spanish chou.

Ni si ni no.

El tema del aborto es un asunto de eterna discusión y argumento recurrente para el enfrentamiento mucho más allá de las ideologías. Las opiniones en este tema son motivo tanto de conformidad como de reproche, en este asunto no hay medias tintas y la experiencia de la edad no sirve de brújula para los más jóvenes, las creencias, los sentimientos religiosos e interpretaciones éticas obnubilan las opiniones, las unas y las otras pero claro, siempre que no te afecte. Ahí ya, cede la inflexibilidad de la opinión.

Cada caso es un mundo y cada persona una historia de vida que condiciona e impide juzgar el hecho ni los motivos, no es tan fácil como estar a favor o en contra. Estoy segurísimo que hasta la persona de misa diaria y exageradamente devota  de pañuelo cubre-cabeza estaría conforme con el aborto, eso si, sin que nadie se entere, si ella o uno de los suyos tuviera que tomar esa decisión según qué situación que puede marcar su vida y futuro para siempre. 

Hay mil y un casos y nadie puede posicionarse y no me refiero sólo al de riesgo para la vida de la embarazada, anomalías graves en el feto, violación etc... eso se da por supuesto, pero de todo esto, y por lo que no trago y me parece anti natural, es que una niña de 16 años no necesite el consentimiento paterno, eso es una aberración, pero claro, como según el socialismo los hijos no son de los padres pues es lo que hay... por cierto, ese posicionamiento de "El partido está por encima del individuo y vuestros hijos pertenecen al Estado" lo implantó Stalin en la Unión Soviética y Hitler en la Alemania Nazi con "Tu hijo ya nos pertenece". Curiosas coincidencias.

El sempiterno asunto del aborto, conceptos inamovibles hasta que se mueven. La vida y la muerte, la moral y lo inmoral, la conciencia, la libertad, el derecho a nacer y la hipocresía. No es tan fácil. 

Ni si ni no si no todo lo contrario.

Presuntamente.

    Que si, que si, que vale, que puede que no te gusten mis formas cuando me refiero al psicópata de perro Sánchez calificándole de entre otras cosas de mentiroso, traidor, egocéntrico, chuloputas, engreído o narcisista entre otras  muchas, todas encajan pero vale, no te gusta pero lo que pasa es que yo soy un mindundi pagainfantas que por higiene mental dice lo que piensa y siente, es lo que hay, si te gusta bien y si no sube y pedalea, pero lo de nuestros prebostes bien pagadas Señorías, representantes todas ellas de los parias que poblamos este país y sobre manera lo visto hoy en la comparecencia de Mazón en el Congreso cuando le tocó el turno al charnego independentista Jienense Gabriel Rufián es de traca. Bochorno en estado puro.

    Este macarra barato que el 4 de septiembre de 2021 en una entrevista dijo "Lo que hay que hacer con VOX es matar", que le han expulsado varias veces del Congreso por su actitud bravucona, chulesca y pendenciera, ese machista de mierda que un día guiñando un ojo a una diputada del Pp la llamó palmera, que ha calificado de fascistas a medio Congreso, si hombre si, ese que un día se presentó en la Cámara Baja con una impresora y que un lejano día dijo que estaría cuatro días en la política y ahí sigue chupando del frasco, ese impresentable hoy ha calificado a Mazón como homicida, psicópata, inútil, mentiroso, miserable e incapaz.

    Este es el nivel, luego hablan de utilización de las víctimas, de la crispación ciudadana, de las dos Españas y bla bla bla... Nos gobiernan macarras pero ya que estamos y puestos en ambiente, yo no hubiera sido tan pánfilo como Mazón, yo le canto a la puta cara al machirulo tocinero ese lo que pienso y ya que lo de cruzarle la cara no se puede, pues se lo digo, que es un hijo de puta. 

    Eso sí, a mi humilde parecer y por supuesto, siempre presuntamente.

A mi que me registren...

Un grupo de científicos del Departamento de Psicología, Business y Psiquiatría Social de la Universidad de Volvogrado acaba de establecer, que cualquier español que tras ver lo que está pasando en España con la pentaimputada catedrática por los cojones esposa del presidente del gobierno, su ocultado hermano en Moncloa mientras debería residir en Portugal donde se ahorraba impuestos y trabajar en Badajoz donde no lo conocía ni Dios, afamado él no por tocar el violín sino como presunto prevaricador y traficante de influencias, su íntimo del alma el ex-ministro de Transportes machote feminista por socialista José Luis Putero Ábalos, investigado por cohecho, tráfico de influencias, malversación e integrante de Organización Criminal,  su asesor el ex-portero matón de puticlub y luego consejero de Renfe Koldo García, su entalegado segundo chorizo del pesoe Cerdán, su imputado directamente dependiente aparte de por carabobo, por revelación de Secretos, el Fiscal General del Estado.... pues eso, que si a pesar de todo eso sigue votando al corrupto por donde lo mires Partido Socialista Obrero Español, pues es un recortado intelectual. Un retrasado vamos.

Lo dicen un Comité de Expertos científicos, a mí que me registren.

Curas? Ez, Eskerrik asko.

    Hablar de religión nunca es fácil, es algo sensible que siempre levanta ampollas, todo lo relativo a lo dogmático es tan intransigente como divisor, como la política nacional, y no digamos cuando te refieres a la Iglesia, eso ya es harina de otro costal.

    Las creencias de cada uno son directamente proporcionales a sus vivencias. Cuando yo veo a mi madre seguir el protocolo viendo y oyendo misa por televisión, levantando y sentándose cuando toca... siento envidia, ella reza y se persigna con  absoluta fe y total devoción. Cuando me dice que todo lo que le pasa es porque su Dios así lo quiere, no lo entiendo, juro por dentro pero la respeto.

    Yo he tenido dos muy buenos amigos curas, ambos hoy fallecidos. Eran amigos porque eran buena gente y conmigo no iban de curas, han sido dos buenas personas que cuya pérdida no me marcó más que la de cualquier otro amigo,  simplemente eran buena gente. Uno de ellos, Nacho, me dio clase en Bachillerato, me casó y bautizó a mis hijas.

    La iglesia que yo he tratado nada tenía que ver con la de estos dos amigos, yo conocí una iglesia que se negaba a integrar en catequesis parroquiales a los hijos de Txakurras esgrimiendo que el cupo ya estaba cubierto, a otros que se negaban a darles la primera comunión porque no habían realizado la catequesis en su parroquia. También conocí a quienes negaban el funeral a asesinados por ETA por considerarlo un "acto político", a una iglesia como la de la calle Matía cuyo párroco acogía, cobijaba y escondía en sus sacristías a asesinos tras cometer atentados, esa es la iglesia con la que yo he tratado.

    En los ochenta, los compañeros de mi Puesto tenían que coger vacaciones en Mayo para llevar a sus hijos a hacer primera la comunión a sus pueblos de origen donde no les ponían pega. Mi padre, conductor del Parque, trasladaba en la ambulancia oficial a los compañeros asesinados hasta su tierra natal para recibir los actos religiosos y ser enterrados, lo hizo muchas veces, hasta que rogó al Jefe de Automovilismo, el Sargento Pablo,  que le relevara en ese cometido porque ya no podía más, fueron muchos traslados y le marcaron para siempre.

    Esa iglesia es la que yo he conocido y aborrezco pero mientras tanto y a pesar de ello, mi madre me demuestra cada domingo que la fe mueve montañas, a ella se agarra como a un clavo y con eso me vale.

Por cierto, ETA nació en un seminario.

Dios la guarde.

    No hay tema en el que no aparezca lo que ahora se llama la "analista política" que no viene a ser más que alguien que sabe mucho y de todo y cuya opinión es indispensable para la buena marcha del negocio, no como otros que esputan sandeces por kilos y se autoconsideran mentes privilegiadas, aunque haya quien diga que tras oírla un par de veces pudiera dar la impresión que al nacer se hubiera quedado sin oxígeno. Herejes!

    Tiene remedios milagrosos para todo, tanto habla de cocina, medicina, la liga Taiwanesa de waterpolo o la ingeniería termonuclear aplicada a los polos de hielo de naranja, de lo fantástico o lo tangible, de física cuántica o el alioli perfecto pero siempre con la naturalidad de una superioridad intelectual evidente y notoria sobre cualquier mortal. No tiene estudios pero tampoco lo necesita, lo suyo es pura y extraordinaria genética mágica o robótica, quién sabe... algo sobrenatural, simplemente es así, existe, dicta y punto.

    Lo de la inteligencia artificial es un cuento al lado de esta lumbreras, no necesita ni el bombeo de la  circulación sanguínea que los demás tanto valoramos, es un ser único, nada banal ni común y corriente como cualquier pagainfantas que humildemente compartimos espacio, tiempo o males de diarrea como ella.

    Los que no llegamos a su altura, seres inertes que nunca podremos razonar a ese nivel ni alcanzar la perpetua posesión de la verdad, quedamos absortos ante tal grado de conocimiento, aunque sea una opinión a veces dañina, soberbia e incluso absurda pero, es un ser perfecto, digna novia de un parecido de la opinión sincronizada.

    Dios guarde a Sarah con hache final Pérez Santaolalla, la única jurista sin carrera, especialista en derecho de tercero izquierda, periodista sin periodismo y opinóloga dueña de la verdad y la certeza, indomable y a veces colérica de la opinión contraria pero no es para menos, la verdad es suya y eso no se discute.

    Dios la guarde.

La incubadora.

    Hay gente que se empeña en dar la brasa cuando se entera a qué te has dedicado, es curioso que cuando te presentan casi siempre lo hacen como "Guardia Retirado", no sé yo si hubiera sido fontanero o electricista harían lo mismo. Pocas cervezas después sale a colación el "tema". Con lo tranquilo que yo estaba...

    Cuando algún iluminado palizas al que no conoces de nada y te acaban de presentar se empeña en darme su humilde opinión sobre lo legítimo y progresista de gobernar con los Bilduetarras, esos terroristas sin capucha hoy conversos hombres de paz, alegando como fundamento que están reinsertados y representan votos de una "respetable opción ideológica" más, y además, para más inri, mostrando en sus afirmaciones una indisimulable afinidad con la medida, primero se me hincha la arteria carótida izquierda a la vez que me pasan ideas varias por la cabeza. 

    El ínclito espera mi opinión pero me puede la pereza, no se si me toma por recortado o gilipollas, igual hasta espera que esté de acuerdo y lo vea de puta madre... no sé que esperaba. ¿A qué viene ésto? Estoy en un mar de dudas.

    Primero, la mera pregunta ya la considero una provocación y en seguida se me cruza la represiva idea de cruzarle una hostia a mano abierta con impulso retroalimentado de ciento ochenta grados simplemente por subnormal, por preguntármelo pero no, eso no estaría bien mirado y tampoco se trata de dar la nota. Además, que no es que no se la merezca, pero es que es un armario empotrado que igual me la devuelve con intereses y uno ya no es el que era. Para qué vamos a negarlo.

    Después, muy progre yo, pienso en rebatir su argumento sin perder la compostura con la lógica de la razón y la justicia contra el terrorismo, el dolor causado, la sangre inocente derramada y tal y tal, pero... Paqué, enseguida se me pasa y es que, no merece la pena. 

    Al final, y aunque el silencio evita problemas y es mejor callarse y que la callada brille por si sola, no me hago caso y en menos de tres segundos tomo la que creo es la decisión más oportuna para ahorrarme tiempo, brasas y que me devuelva la hostia, acabo por aconsejarle que lo mejor es que vuelva a terminarse bien a la incubadora y que vuelva cuando esté bien cocido. 

    Hay cosas que no merecen debate y menos con tíos palizas y mermados toca cojones con una cerveza en la mano.

    Si es que tengo un imán....

Parole parole...

   

 Este pagainfantas que les escribe, al igual que el presidente del gobierno ese que fusiló su tesis doctoral, no es experto en nada pero tampoco tiene un comité de sabios alrededor ni doscientos carísimos asesores que decidiendo por él oculten su supina ignorancia y estupidez pero, cosa que aún así es prácticamente imposible por notorio pero es que yo sólo soy un paganini que además no miente más que para justificar la disminución del tamaño de las tabletas de chocolate "Jungly" que esconde mi santa para las niñas, y cuando lo hago no tiene más trascendencia que lo que ello conlleva, el ir a comprar más.

    Su cinismo, hipocresía, altivez, engreimiento y vanidad está mucho más allá del poder de disimulo que posean sus asesores, es algo que la evidencia impide disfrazar y ni sus más acérrimos pueden defender sin al¡canzar el ridículo más espantoso y aún así, está pasando.

    Así, a bote pronto y sin wikipedias de por medio me vienen a la mente otra clase de políticos que lo hicieran bien o mal y le salieran las cosas mejor o peor eran "POLÍTICOS" y no lo que ahora estamos sufriendo, ahí teníamos a Julio Anguita, María San Gil, Rosa Díez, José Luis Corcuera, Joaquín leguina, Carlos Iturgaiz y bastantes más, políticos que estaban por encima de creencias políticas, credos y doctrinas para defender valores y la Unidad e integridad territorial de España.

    A la izquierda casposa de hoy no le gusta que se diga esto, pero ninguno de esos políticos hubiera alquilado el poder a separatistas que odian a España, terroristas sin capucha y comunistas, ayer perroflautas piojosos y hoy con casoplones, colegios privados para sus niños de seiscientos pavos al mes y bolsos de tres mil que luego intentan justificar diciendo que era de mercadillo, vamos, que era falso que un billete de dos euros. Lo arregló la su manera, con la estupidez e ignorancia que le caracteriza.

    Esta morralla que nos gobierna cobra un pastizal y se ríe de nosotros sin rubor, no se pueden comparar con la clase política de antes, con los padres del mamotreto ese al que pomposamente llaman constitución y nadie cumple, ahí quedaron por ejemplo Peces Barba, Rodriguez de Miñón, Fraga Iribarne, Cisneros y no digamos Adolfo Suárez.

    Estos inútiles que nos gobiernan son de otra joven rama política, el "Sudapollismo" sin tapujos, corriente política venida del 11-M con la máxima de justificar lo justificable de su amado líder y practicar sin vergüenza a jornada completa el "Echame trigo y llámame gorrión" y para eso valemos todos, hasta el más tonto del pueblo sabe apretar el botón que se le diga cuando se le diga y practicar cuando se le pregunte el parole parole para no decir nada o citar al novio de Ayuso.

Y ni eso hacen bien.

La ley feminazi.

El mudo y yo conocemos desde hace unos 25 años, tiempo en el que logramos sintonizar más allá de la mera amistad, no sé si por utilizar el mismo prisma, coincidencia en la afición por las gestas militares históricas, la visión de lo patético de lo perimetral contemporáneo, conceptos varios  o el agradecimiento que siento por su solidaridad y tribulación que le provocan mis frecuentes ataques de almorranas. Es que dan pena, no lo voy a negar.

Sufre de EPOC pero fuma como un portuario soviético harto de vodka, es más, si no lo deja, en cuatro días me veo tirando sus cenizas a sotavento. Ya lo sabe. Es un comulgado convencido, iluso creyente de lo increíble, rezador a tiempo completo y con menos arranque visceral que una monja de clausura.

La línea esa que separa la bondad de la ingenuidad la traspasó setenta y siete kilómetros atrás. Ultimamente se las están dado por todos los lados y de quien menos podía esperarlo pero da igual, no arranca, se lo impide su forma de ser, su horchata sanguínea, que yo no digo que eso sea bueno o malo, pero me toca los cojones porque si me pasara a mi...

No se lo merece, lleva años sufriendo un acoso diario, un maltrato psicológico insoportable acumulando a más menos una humillación diaria. Ahora, tras cuatro meses empastillado hasta las trancas empieza a resurgir pero sigue sin arrancar y no será porque no le doy caña pero no hay cojones, no le gira el bendix de la mala hostia. No le sale.

España tiene un grave problema psicosocial en el tema, la aplicación genérica, indiscriminada y por lo tanto injusta de la Ley Feminazi de Violencia de Género está arrasando los valores, integridad, buen nombre y prestigio social de muchos hombres como el mudo con el único sustento de la denuncia.Da igual todo, sin entrar a valorar cada caso estás condenado de antemano teniendo que abandonar tu casa, tu residencia, tu entorno y salir desterrado con prohibición absoluta de todo, de comunicación oral, escrita, telemática, telefónica ni a través de terceros convirtiéndote en un apestado social, pero eso si, soltando la pasta el día primero de cada mes la tengas o no mientras que "ella" recibe todo tipo de ayudas tanto económicas como asistenciales, llegando a convertir la denuncia en un lucrativo negocio. De momento quinientos y pico pavos al mes y a fondo perdido.

Mientras tanto, a mi amigo le toca esperar el momento de tener que demostrar su inocencia y rogando a su Santísimo para que no te toque una jueza podemita que le cruja vivo pero mientras tanto y desde entonces, ya ha recibido otras dos denuncias por quebrantamiento que sorpresivamente ¡¡¡OHHH!! no han sido admitidas por su más que evidente falsedad e inconsistencia, pero mientras ese momento llega... Rezando espera.

Monstruos.

A pesar de mi dilatada y pasada vida militar, no acabo yo de cogerle el paso al puto microondas éste, lleva en casa años y no ceja en su empeño de abrasarme con el café, o se pasa o no llega. Creo que le toca el reciclaje...

Voy camino de alcanzar el "Brasas Cum Laude", me la bufa, los domingos por la mañana no tienen que ser diferentes y de lo del sábado sabadete ya no me acuerdo.

Estaba yo mirando taza en mano el tiempo para hoy por el Valle del Pas para acercarnos hasta allí y homenajearme como es debido y merezco dada mi publicitada devoción por los bóvidos y sobre todo sus hermosas y nunca suficientemente ponderadas chuletas maduradas y a ser posible de res Tudanca, cuando sin saber cómo acabé leyendo una entrevista a D. José Antonio Casanueva, el abuelo de Marta del Castillo quién, dieciséis años después sigue buscando a su nieta. Se me han puesto los pelos de punta y no he podido evitar la disimulada lágrima. Tanto es así que de esto hace un par de horas.

A mí, con trece o catorce años, me trajeron los Reyes una escopeta de aire comprimido, era una Norica del calibre 4,5 y el día que la estrené fue con mi padre en "Campo Ramón", un descampado que por entonces había en Venta Berri, al final del barrio del Antiguo de San Sebastián, con tan mala suerte que al poco de apostarnos debajo de un árbol se posó en la copa un gorrión al que disparé y me lo cargué. Fue la primera vez que disparé con ella. 

Al caer, lo cogí y pude observar con pavor como el animal abría insistentemente el pico intentando respirar. A los pocos segundos murió en la palma de mi mano. Le di la carabina a mi padre y jamás la volví a usar. Quedó en evidencia mi incapacidad para disparar a ningún animal.

Ahora bien, sin su influencia tras haber leído a ese Señor, abuelo como yo, me ratifico en lo que desde siempre vengo diciendo, que en los casos como éste, al Carcaño, monstruo que hizo desaparecer a su nieta, o  al hijo de la gran puta del Rafita que violó, machacó, atropelló varias veces con el coche y quemó a la niña con discapacidad intelectual Sandra Palo, o a la bestia, al engendro humano Bretón que quemó a sus hijos por vengarse de la madre, a esos si, a esos les descerrojaba sin dudar un tiro en la frente y a tomar por culo. 

No son seres humanos y su deuda es absolutamente impagable, no hay vidas para resarcir el dolor causado por lo que la única justicia a aplicar es la Divina por lo tanto, no hay otra, deben pagar con su vida.

No son gorriones, son monstruos.

El supositorio.

A unos les da por pellizcar cristales, a otros por chupar barandillas y hay quien se jiña encima sin posibilidad de dejar de andar, de todo hay en "la huerta del Señor" pero éstos no son peligrosos, los hay peores por malos, hijos de puta e ignorantes.

Hay quien como el payaso ministro de asuntos exteriores de España, que abanderado en nombre de no sé quien se rinde a la leyenda negra y pide perdón a Méjico por los supuestos abusos e injusticias cometidas hace más de quinientos años por quienes con apellidos españoles y dos cojones bien plantados llegaron hasta allí y penetraron hasta el centro de su territorio donde crearon una nueva civilización fomentando el mestizaje, aboliendo el "Tlacotin", también denominada "esclavitud prehispánica" y por lo tanto barriendo del mapa la tiranía azteca,  se levantaron hospitales, escuelas, universidades, iglesias, capillas y catedrales. Hechos probados. Seguimos.

Se les dio un idioma, se crearon las primeras ciudades de América, se les facilitó una religión, se les enseñó a cultivar la tierra, a practicar la ganadería ovina, porcina y bovina, a fabricar la pólvora. Se les construyeron acueductos, alcantarillados, carreteras, se les fabricaron armas para cazar y defenderse, joder, hasta ¡¡¡se les enseñó lo que era una puta rueda!!! 

Tanta gilipollez del ministro me recuerda a los Monty Python que lo clavaron en su película "La vida de Brian",... "vale nos han dado todo eso pero aparte de eso, ¿Qué hicieron los españoles por nosotros?" pues mira, se les enseñó a navegar, a usar la cartografía, a domar caballerías, bueno vale pero ¿a parte de todo eso?...

Que lo diga la rencorosa por ignorante Presidente de Méjico pues vale, no da para más, pero que encima lo reconozca un ministro del Reino de España le zumba los huevos. No se puede ser más inútil y lo que es peor, tonto.

Lástima de supositorio candente... como el que usaban los aztecas por cierto...

La triste paleta del enterrador.

Hay veces que el teclado no enfoca ni va parejo con la intención del cerebro, siempre empeñado en no entrar en absurdos y pseudo-filosóficos debates intelectuales conmigo mismo para no discutir con nadie.

Hoy mi madre quiere ir al cementerio para evitar el mogollón de "Todos los Santos" y de hecho así va a ser, esta tarde la llevamos, pero pensando en ello por pensar en algo (ya se sabe, lo del diablo, el rabo y las moscas)  y por mucho respeto que tenga a casi todas las religiones, sus mitos, ritos  y costumbres ancestrales, no acabo de ver yo eso de ir todos el mismo día y a mogollón a celebrar no sé qué y petar los cementerios, no lo veo.

Un día al año se va al cementerio a borrar los besos de la paz del tiempo a base de agua, vinagre blanco y paños para tirar, a petarlo de flores de plástico de los chinos que allí se quedarán, a la intemperie del abandono hasta el mismo día del año que viene. No lo veo.

Yo voy muy poco al cementerio por no decir casi nada, excepcionalmente voy al de mi pueblo cuando llego de vacaciones cumpliendo así la tradición que aprendí de mi padre que primero visitaba a sus muertos como principio ético que se auto-marcó y yo lo sigo haciendo sin más fe que el respeto al criterio que me inculcó y alguna que otra vez confieso que lo hago para, reventado y sudado como un cochino, aprovecharme del grifo y beber agua cuando salgo a caminar. Nada espiritual el motivo por cierto. No.

El pasillo del cementerio, entre fotos de fallecidos es una precipitación de recuerdos hacia ninguna parte que no me inspira ningún romanticismo, muchas nichos no tienen más que unas iniciales hace tiempo marcadas por la triste paleta del enterrador y algunas de las lápidas no tienen ni epitafio, algo que me parece aún mucho más triste,  por lo menos las otras, las "normales", con los datos y la edad entablan un mudo diálogo con el visitante que vuela por encima del gélido y sepulcral silencio del mármol. No, no acabo de verlo.

No me gustan los cementerios, son lugares de lágrimas, de pena, dolor y tristeza. Nunca debe de ser un lugar de aglomeraciones y por ello detesto la puntual visita aborregada obligada por el calendario, muchas veces hipócrita, sin sentido y casi siempre forzada exclusivamente por la tradición y sobre todo en los pueblos pequeños..., por el bienquedismo social. 

Como si no hubiera más días. No, no lo veo.

Ya lo dijo Machado...

La selectiva memoria histórica, hipocresía social del socialismo e ideología criminal allá por dónde la mires a poco que hayas leído y lo que desde su despótico prisma se considera y estipula como opinión respetable por políticamente correcta o no, progresista o reaccionaria y hasta en un gesto de incultura e ignorancia supina llega a calificar como "fascista", nos está llevando a la época que será recordada como la menos libre de la reciente y mal llamada "democracia" española gracias al enfrentamiento social interesadamente provocado por las hordas socialcomunistas.

Solo se puede hablar de lo socialmente tolerado, no se puede expresar libremente el sentimiento patriota sin ser insultado, no se puede llevar la una prenda de vestir o pulsera con la banderita sin ser mal mirado, no se puede llamar asesinos a los etarras sin ser reprochado de remover innecesariamente un "conflikto" ya pasado pero en cambio, hay que seguir buscando huesos pero sólo de rojos, removiendo innecesariamente barro en las paredes de los cementerios, cambiando el nombre de las calles que les suenan mal y homenajeando sólo a una parte de las víctimas de una guerra de hace 89 años. Los suyos.

Ya lo dijo Machado... "Españolito que vienes, al mundo te guarde Dios, una de las dos Españas, ha de helarte el corazón". Y así seguimos noventa años después.

En aras de ello, hay que ser transigente, tolerante y tragar democráticamente lo que suelte desde el estrado una diputada con cara de hija de puta que señalaba objetivos terroristas a través del panfleto atarra EGIN, hay que considerar a un miembro activo de ETA en su día detenido por su pertenencia a la banda mafiosa y asesina como "Hombre de Paz", hay que aguantar lecciones de democracia de un comunista que se emociona con las agresiones a policías en las calles, de quien azotaría a una mujer hasta que sangrase, hay que depender políticamente del voto de un traidor separatista fugado que odia a España por encima de todas las cosas y lo lo que haga falta por el "interés general" como premisa básica del "progresismo socialista" tan cacareado por el psicópata, egocéntrico, narcisista, mentiroso y engreído que ejerce como presidente del gobierno. Pues no, no me sale de los huevos.

La memoria reciente, los recuerdos ensangrentados, los cuerpos destrozados de jóvenes guardias civiles dentro de un autobús, los setenta disparos hallados en los cadáveres de Zafra y Soto, los sesos desparramados de Recio tras descerrojarle un tiro en la nuca, los ataúdes en funerales casi diarios en los años del plomo, los funerales a escondidas y sin molestar, los llantos de los huérfanos, el desgarrador desconsuelo de una esposa, el morir en vida de una madre.

Los sustos en los semáforos, los sacos de tierra en las ventanas, la tensión al arrancar el coche, el terror de una familia a los telediarios, el insomnio del miedo, el cambio diario de itinerario y horario y el terror pasado por los míos a recibir una terrible llamada me lo impide.

Pero de eso no se puede hablar, mejor hablemos de lo que interesa, hablemos de la guerra y las víctimas pero eso si, sólo las republicanas.

Violencia de género lo llaman.

Ganas 1550 euros como trabajador por cuenta ajena. Un día, al salir de trabajar a las diez de la noche, hay en la puerta un coche de la Guardia Civil. Se baja uno de los agentes y te dice que tienes que acompañarlos al Cuartel porque has sido denunciado por violencia género. Tú flipas, no entiendes nada, preguntas si se habrán equivocado, tú no has hecho nada y ni recuerdas haber discutido recientemente con tu esposa por nada.

Llegas al Cuartel, te miden, te hacen fotos, plantas la huella en un "papeluco", te quitan los cordones de los zapatos, te vacían los bolsillos y te meten en un calabozo a pasar la noche. Los guardias actúan con total corrección y hasta con trato condescecendente, se nota que están hasta los huevos de ver casos con el éste.

Evidentemente no pegas ojo, no entiendes lo que ha pasado. A las siete de la mañana abre un Guardia la puerta, te trae un café de máquina y te dice que te vayas preparando porque a las 08,15 viene tu abogado para asistirte en la toma de manifestación. Le preguntas que por qué estás detenido y te dice que tu mujer les llamó para denunciarte por violencia de género y acoso psicológico, que te tiene pánico, está aterrorizada y necesitaba ayuda urgente. Eso es lo que sabe.

Se presenta tu abogado, uno que has designado porque le conoces desde hace muchos años, de cuando jugábais juntos al fútbol aficionado. Te pregunta qué ha pasado, tú ojiplático le respondes que nada, que absolutamente nada y se lo juras por lo más sagrado, él pone mala cara, lo que aumenta tu acojono, sabe que es otro caso más de lo de siempre, otro más...

Te trasladan al Juzgado, en la sala no está tu mujer pero sí su abogada, una mujer de unos 40 años, bastante pasada de peso, con un fular en el cuello del mismo color que su pelo y medias, morado.

Tú no las ves venir, estás perdido y el cansancio no te deja ni ver la encerrona, el caso es que nadie te pregunta nada salvo tu nombre y datos de contacto, es como si no valiera la pena lo que tú tuvieras que decir, como si nadie te fuera a creer, te citan para el psicólogo forense dentro de una semana y con orden de alejamiento de 300 metros de tu mujer, dos hijas y domicilio, prohibición de comunicar ya sea de forma telefónica, telemática o a través de terceras personas.

De forma cautelar tienes que pasar 500 euros a ella como compensatoria y 300 de pensión de alimentos a tus hijas, todo ello hasta la celebración del juicio. La casa queda en uso y disfrute de tu mujer e hijas pagando tú la hipoteca y mitad de los gastos extraordinarios.

Te dan un número de cuenta donde realizar los ingresos, sales del juzgado sólo, humillado, maltratado por el sistema, como un delincuente y encima, no puedes ni preguntar nada a no ser que te metan un quebrantamiento de condena. Lo tienes prohibido por el de la toga.

Ahora búscate la vida, te quedan 750 euros para pagar un alquiler para ti, y el Internet, sus teléfonos móviles, hipoteca, agua, luz y gas de "su casa" y ya si eso y milagrosamente te llega, poder comer y vivir tú... lo de fumar ya déjalo si eso...

Al mes y medio te enteras que se ha liado con uno por Internet.

Violencia de género lo llaman.

Podredumbre.

Cosas que te hacen pensar, llamémoslo paralelismos de la vida. Ayer por la mañana, complaciente y digno servidor como siempre, como cada día que amanece, acompañé a mi mujer y cargué con la bolsa de la compra hasta casa. Ya saben, panadería, carnicería, frutería y demás. Entre otras muchas cosas y dado que yo la consumo como si no hubiera un mañana, pues compramos fruta, plátanos, nectarinas, que por cierto nosotros los llamamos "briñones", manzanas "roñosas" y verdura...

Pues bien, resulta que ahora, después de cenar he cogido una pieza de fruta y ¡estaba medio podrida! vamos..., no me jodas, ¡ha tardado un día y medio!.

Evidentemente no la iba a tirar así que cogí el cuchillo y le extirpé el cáncer. La putrefacción es un estado en el que las bacterias descomponen elementos orgánicos, ésto, dependiendo del material que se trate suele originar un hedor de tres pares de cojones, un olor tan repugnante que a veces es vomitivo.

Yo me deshice de lo podrido, es una ley no escrita, o lo haces o jode a las demás y yo no quiero podredumbre a mi lado, nadie quiere vivir entre porquería. Entre mierda.

La política no es un ente abstracto, la ejecutan "personas" y las personas se pudren,  se corrompen, huelen y resultan tan repugnantes que no puedes respirar. Hay que deshacerse de lo podrido, de la porquería, para no sentir náuseas y la única forma de arrancarla es disparándole con el voto porque..., con el cuchillo como que no estaría muy bien visto pero por ganas...

El Gran Dictador.

A Pedro I el Enterrador, ese que se hace documentales sobre sí mismo y que luego no le compran ni los chinos, el que en unión de Zapatero, aquel personaje de funesto recuerdo y gótica descendencia que negaba la crisis mientras la pisaba, han originado la mayor fractura social y enfrentamiento ideológico entre Españoles que se recuerda en democracia, desenterrando muertos y causas olvidadas con sibilinas, perversas y retorcidas intenciones.

Al número UNO no le gustan quienes no le bailan la cuerda, sólo palmeros, lameculos y  serviles adoctrinados y subvencionados como Almodóvar, el Rey del Pollo Frito y compañía, a lo que nunca entenderé  del porqué se les conceptúa como mundo de la "cultura" y no son más que calaña que no sabe diferenciar la ideología de las ideas y la doctrina de partido con la realidad social y política. Increíble después de lo que estamos viviendo.

A Begoño Frankenstein no le gusta que le lleven la contraria, quiere eliminar el derecho a pensar hasta vetar la libertad de expresión por el "bien común" si fuera necesario. Doctor Fraude odia a quien le canta las verdades y al igual que al Piojoso del Casoplón no le gusta la prensa libre y si pudiera los prohibiría, llegando incluso a desprestigiar su línea editorial hasta secuestrar su publicación si hiciera falta. Si por él fuera sólo se leería basura como el Plural, El País o Diario Público, lo que vienen a ser La Gaceta Oficial cubana o el Pravda a la española,  lo mismo que La Primera y la Secta o la cadena Ser de la Barceló.

A Su Excelsa Sanchidad, Falconnetti para los ateos, sólo le preocupa  la sombra bajo palio y gobernar cueste lo que cueste y pasando por encima de lo que y quien sea, lo mismo le da tener o no presupuestos desde el 2023, que su hermano, el que no sabía dónde estaba su despacho y el mismísimo Fiscal General del Estado estén imputados, que "la Madame" Begoña esté investigada, una pava que con el BUP imparte cátedras universitarias y administraba el centro de explotación de mujeres, lo que toda la vida fue un puticlub y las saunas para gays de su papá, o que sus tan cercanos desde siempre, los tan honrados y ejemplares camaradas socialistas, corruptos y puteros todos ellos, estén en la trena o camino de ella. 

A Pedro I el Fangoso todo se la suda, se la trae al pairo, nunca se ha conocido nada igual y le importa una mierda haber mentido descaradamente a los españoles mil veces, haber fusilado su tesis doctoral de forma más que evidente, gobernar con filo terroristas vascos confesos y condenados, con separatistas odiadores de España y  retrógrados comunistas que no hace tanto le quitaban el sueño a pesar de haber proclamado a los cuatro vientos que nunca lo haría. Se la bufa que le reprochen haber amnistiado a golpistas, sacar violadores de la cárcel, gastarse lo inimaginable en Ministerios inútiles, en ochocientos asesores o el descomunal y vergonzoso gasto en güisqui escocés para el catering del Falcon. No pasa nada, se la suda por completo, se pilla cinco días de asuntos propios para la reflexión, vuelve como si nada y "a cascarla a Ampuero".

El Ocupa de la Moncloa, al que detestan la mayoría de los españoles de bien y medio mundo, al que diariamente en cuanto asoma el morro en la calle se le grita de todo menos bonito, al telonero que abre los conciertos de verano con el poluplacho entonando entre saltos lo de "Pedro Sánchez, hijo de fruta", está recibiendo una nausea y desprecio tan generalizado que nunca hubiéramos podido  llegar a imaginar. Igual es que se lo merece por tratarnos como imbéciles y sin el mínimo respeto... pero sólo a los que no somos vascos ni catalanes.

Al egocéntrico Doctor Cum Fraude, Antonio para algunos, el de los cambios de opinión, engreído y vanidoso sin límite, mentiroso y trilero patológico, hipócrita y traidor a España, soberbio y narcisista de nacimiento, sólo le preocupa su ego, nada más. Es el muerto del entierro y el bebé en el bautizo, siempre el protagonista. Lo que viene a ser por definición un psicópata de libro.

Pues eso, que la melodramática y a veces cómica Mula Francis, también conocida como el Galgo de Paiporta, es un personaje asqueroso por su poca vergüenza, repelente por su nula dignidad y peligroso por su desmedida ambición, pero sobre todo y por encima de todo y eso es lo peor..., por ser muy mala persona.

Pdta.- "Yo estoy bien", "Bueno, son las cinco y no he comido, creo que también es importante." (El Gran Dictador, Paiporta 16/06/2025)

Es lo que es.

Hay cosas que asustan al oírlas, hoy, con el cacareado tema de la expulsión de delincuentes inmigrantes no se puede decir que hay ciudades donde han creado sus guetos y no entra ni la policía, que hay barrios por donde ya no se puede pasar y actúan con total impunidad, que viven sin pegar palo al agua y de trincar por la cara ayudas "sociales" y lógicamente se descojonan de nosotros a la cara, de nuestra estupidez. No se puede decir que nuestros mayores tienen pánico y no se atreven a llevar joyas a la vista, ir solos al banco y mucho menos al cajero, que nuestras jóvenes no pueden ir solas por la calle a partir de cierta hora y mil cosas más que todos sabemos y a diario vivimos.

Decir lo que se piensa es un gesto irredento a no ser que digas lo que todo el mundo dice pero en sus adentros nadie cree, lo políticamente correcto, socialmente convenido y sin salirte del guion marcado pero algunos no tenemos remedio ni con un milagro y nos comportamos sólo de acuerdo a nuestros principios, creencias y valores y así decimos lo que pensamos y sin la necesidad de pensar demasiado lo que decimos, puesto que es lo que es, lo que hay y punto y así, yo puedo decir claramente que si a cualquiera de éstos hijos de puta se le ocurre tocar a cualquiera de las mujeres de mi familia o entrar en mi casa sin mi permiso y con oscuras intenciones le descerrajo el alma con un precioso cartucho del 12. Es lo que es.

La sociedad española vive con temor y en permanente defensa propia ante éstos delincuentes, no se te ocurra devolver la hostia y defenderte no sea que luego te busque la ruina el de la toga, cuando lo más importante de la vida es la vida y con ella hay que defenderla. 

Se juzga todo lo que dices, lo que callas, lo que piensas y hasta la pulserita que llevas puesta y además sin cortarse un pelo y sin el mínimo respeto y por mucho que los buenistas progres digan lo contrario, lo de la expulsión y devolución a sus países de quien venga a España sean menas o testigos de Jehová. a imponer su cultura, despreciar nuestras costumbres, a robar mil veces e incluso violar y matar no es un acto racista, intolerante, fascista ni pollas en vinagre, es algo lógico, sensato y justo.

Todo lo demás es cobardía política, hipocresía progresista de mierda y practicar la política del avestruz. Es lo que es y las cosas son como son.

Milongas

Cuando llegas a una edad en la que llevas la vida por detrás, con el orgullo de haber estado donde había que estar, cuando había que estar, con quien había que estar y haciendo lo que se tenía que hacer, cuando tuviste los cojones de aguantar la rabia y reprimir el llanto, cuando te podía el cumplimiento del deber ...

Cuando a estas alturas ya no puedes de dejar de saber lo que sabes,  cuando piensas en si ha merecido la pena, cuando por ello dejas de creer en todo, en jueces y justicia, en puteros y cocainómanos venidos a más con la política, cuando te desaparecen los ídolos, con boina Corona o Corina.

Cuando la gentuza te saquea y la corrupción de asquea, cuando les pierdes el respeto, cuando la sociedad pierde tu fe. Cuando sólo crees en tu experiencia y vivencias, cuando pierdes los temores y te la sopla lo que piensen de ti y cuando consideras tus valores en desuso social es cuando te das cuenta que sólo te quedan los tuyos, la gente de Honor, los veteranos que han vivido, sentido y sufrido lo mismo que tú y que hoy ven que ha sido para nada, los que saben de lo que hablas y comparten contigo la verdad del relato y a pesar de todo comulgan como tú con el valor supremo de la Patria.

Lo demás son milongas argentinas.

Un asqueroso

Algunos simulaban llevar el bocadillo envuelto en papel periódico, otros usaban mariconera, pero todos, absolutamente todos cargábamos todo el día con el arma encima y especialmente al entrar y salir de casa.

En el coche teníamos un espejo para doblar el lomo buscando la lapa, más adelante se dispuso de un arrancador a distancia que al provocar el movimiento del coche tiraba del nylon que cerraba el circuito que podía provocar la explosión y salvar así el pellejo.

En los cruces señalizados con STOP la detención se hacía a distancia de seguridad, cuando se subía a hacer el relevo al repetidor lo único que podías hacer era apretar el culo en cada curva, para llamar a casa sólo se podía hacer desde una cabina y siempre con otro compañero fuera a modo de protección y descarada presencia disuasoria.

Para los vecinos todos "trabajábamos" en Correos, en el Puerto o de seguratas que pudieran justificar nuestros turnos de noche. Aquello era auténtico acoso, aislamiento social y presión psicológica, tanto es así que muchas de nuestras esposas no lo soportaron, entre ellas la mía y se volvieron a casa, a sus lugares de origen. Amenazas, insultos, atentados y funerales cada poco, ese era el ambiente, así se vivía.

Aquellos que por entonces se manifestaban a la puerta de nuestros cuarteles pidiendo a gritos a ETA que nos matara y lanzaban cócteles Molotov, los que tirotearon la fachada y garita del acuartelamiento a pie de carretera, los que nos obligaban a vivir entre sacos terreros en las ventanas, los que nos señalaban por la calle, provocaban y llamaban asesinos sabiendo de nuestro disciplinado proceder hasta recibir órdenes, esos, esos son los que hoy mandan en España, los que nos odian mientras nos gobiernan, los amigos de Sánchez el Traidor, el Mentiroso. Un presidente con minúsculas, sin Honor, Decoro, Dignidad ni Respeto.

Un asqueroso.

https://dignidadymemoria.blogspot.com/

Día tras día

Tienen una edad parecida, no se la he preguntado pero ambos pasan de los 85. Él conduce todavía, llega sólo cada tarde y tras aparcar en el recinto abre el maletero y saca una bolsa de plástico antes de entrar. Accede a la recepción y espera a que le bajen a su esposa. Ella reside en la segunda planta.

Está en silla de ruedas, siempre tiene la boca abierta, con los labios  como escondidos y los carrillos hundidos. Su mirada perdida en el infinito y no tiene expresión en el rostro. él la conduce a la calle, hasta el banco del rincón, apartado del viento y las corrientes, continuamente le está hablando.

Nada más llegar lo primero que hace es besarla, abre su bolsa y tras colocarle un babero impermeable saca un batido proteínico  que muy poco a poco le va dando. La evolución de la enfermedad le ha originado muchos problemas de deglución pero no importa, él no tiene prisa. continuamente la anima mientras le limpia alrededor de la boca con una toallita húmeda. Más de quince minutos le lleva la tarea.

Después saca de la bolsa una botellita de agua y un neceser, humecede el cepillo de dientes en agua y le limpia la boca despacio y muy detenidamente, como con temor a hacerle daño. Ella no entiende pero él le habla continuamente, le dice cosas bonitas, le cuenta...

Después se sienta en el banco, junto a ella, pegado a su silla, de vez en cuando le acaricia la cara, la tiene cogida de la mano mientras le habla, y así día tras día, uno tras otro, todos los días.

Puntualmente, a las siete menos cuarto la lleva de nuevo al interior, la conduce hasta la puerta del ascensor donde la recogerán para subirla de nuevo a la planta. La besa en la cara y se despide de ella hasta el día siguiente. Cuando se hacen cargo de ella sale con la bolsa de plástico en la mano, se monta en el coche y se va.

Y así cada día, uno tras otro, todos los días impartiendo lecciones de amor sin límite. 

Día tras día.